Finge

O amor verdadeiro não mente,
não finge.Ele te ama de verdade.

O fingidor finge tão bem que chega a ser verdadeiro.

Aqui ainda resta a esperança


A gente finge. A gente finge que não vê o velho que está sentado na beira da calçada, implorando por um prato de comida. A gente finge que não está vendo um rosto carente de felicidade, quando uma criança vem nos pedir uma esmola. A gente simplesmente finge que essas pessoas não existem.

Fingimos, e ponto final.

Fingimos por medo, por conveniência, por ignorância.

Fingimos por puro egoísmo.

Viramos o rosto para não ver os problemas que existem em cada esquina, achando que essa atitude, um dia, pudesse resolver alguma coisa. Vivemos num mundo próprio, e deixamos para lá as vidas que não participam dele, afinal, elas não nos atingem... Temos medo de tentar corrigir o erro que já se deu por confirmado há muito, mas esse medo só nos faz perder tempo.

Mais do que tempo, perdemos também a pureza e a justiça. Em troca? Em troca ganhamos um mundo moldado na ilusão de que a felicidade é algo que se compra. Não, ninguém vai achar a receita da felicidade no seu programa preferido da tv. Até quando vamos fingir que não tem nada de errado? Até que o mundo seja engolido de vez pelo egoísmo?
Os erros foram feitos, estão todos aí. Só falar e lamentar não vai nos levar a lugar nenhum... a única solução é a mudança. A nossa mudança.

Se nós mudarmos, o mundo vai mudar com a gente. Por favor, peço que saiamos desse comodismo que só nos afunda cada vez mais num buraco sem fundo. Peço, ainda, que o amor sobreviva, e com ele, a esperança.

Precisamos entender que o que é bom só existe quando compartilhamos... Precisamos amar, ajudar, acreditar.

Precisamos ser de carne e osso.

Ela ainda está na sua quando: faz bico, manha, birra e finge um ar superior meio irônico.
Ela deixou de estar na sua quando: todas as alternativas acima não forem utilizadas.
Aí, meu caro, aguente o silêncio dela, pois é a única coisa que ela vai querer te dar.

Finge que és feliz...
é mentira..
choras por dentro...
Mas, quer saber:
és um grande exemplo de fortaleza...


..

Senta aqui
Toma uma comigo
Manda uma pro santo que nem existe
E finge que sou teu amigo.

Odeio gente que finge estar bêbada, pior raça.

"ANALISE"

O poeta não sente dor mas finge que sente
Ao escrever rouba a dor e o amor que não sente
Não analise o que escrevo, por favor
Escrevo, simplesmente por escrever, este prazer de escrever
Um prazer tão elevado, não para editar ou para o exibir
Apenas só pelo simples prazer de escrever
Afinal escrever um poema é gerar um filho parido com amor e dor.
Escrever pelo prazer da escrita, o poeta não sente dor
Mas finge que sente ao escrever a dor e o amor que não sente.!

O poeta não sente dor mas finge que sente
Ao escrever rouba a dor e o amor que não sente

Me escondo atrás de mim para que me percebas outra pessoa... a que finge não te amar!

O amor é aquele mendigo que você finge não ver.

Muitos Amam Enquanto Muitos Outros Enganam, Muitos sofrem enquanto muitos outros simplesmente Finge que nada aconteceu. :(

A cada dia que passa estamos destruindo uma parte do mundo, a humanidade nem imagina ou finge não ver, os prejuízos que o planeta sofrerá no futuro.

Os olhos secam um sorisso se abre finge ser forte finge esta conformado ninguem conhece seu coração seus sentimentos ou se quer sua mente.Acham que está feliz por verem sua face,pessoas bobas iludidas nao enxergam as almas conhecem há vida mais sofrem pela morte.

E,
ENTÃO, VOCÊ FINGE QUE NÃO SENTE,
QUE NÃO SABE,
QUE NÃO VÊ,
QUE NÃO ENTENDE,
E,
VAI LEVANDO,
VAI REMANDO,
VAI TENTANDO!
NEM PERGUNTA...PORQUÊ.


.

O bom fingidor é aquele que finge não saber fingir.

A pior pessoa que pode existir na face da terra! É aquela que finge o que não é! Pra manter uma falsa sociabilidade! Mas a máscara cai!

Estás só...
Estás só. Ninguém o sabe. Cala e finge.
Mas finge sem fingimento.
Nada esperes que em ti já não exista.
Cada um consigo é triste.
Tens sol, se há sol, ramos se ramos buscas.
Sorte se a sorte é dada.

Mais vale ser amigo de um demente, do que ser amigo daquele que finge ser...

[Loira, não sei te descrever]

E a saudade aperta e a gente finge não ligar. Não ligamos para que os outros não percebam a nossa fragilidade perante esse oceano de incertezas, de dores, de desavenças. Ultimamente meu coração tem sofrido tanto com esse entulho de sabores e lembranças que sinto de você, que quase não suporto e que tento, mas tento mesmo, lhe descrever, mas não consigo. Sempre imaginei-me sendo o maior poeta do mundo; sendo o Senhor de todo este plantio, mas não sou. Não tenho capacidade para liderar e para carregar todas as angústias que, continuamente, pisam e decretam leis sobre mim. Eu vejo em seus olhos, que carregam o mar dos sonhos, meu maior enigma. Quando você some, eu me perco. Quando você se perde, eu me encontro preso num universo que não sei conduzir. Nos teus braços pequenos e aguerridos, consigo sentir o sabor da mais doce paz e do mais delicioso arrepio. Sei que não sou muito e também sei que minhas palavras nem são aquelas que você quisera ouvir, quando em algum de meus sonhos, eu disse que você é a estrela que me guia neste imenso jardim frio e vazio. Não sei muito o que lhe dizer, porque ainda vivemos pouco. A gente vive tão pouco neste mundo, que acabamos nem sabendo o que dissertar e como conduzir uma prosa com a eficiência de um amor tão puro como o nosso. E a saudade aperta e eu continuo apanhando de você e dela, juntas. E a saudade aperta mais um pouco e eu escrevo um pouco mais de ti, pois não há como não escrever: você é a boneca dos meus sonhos; é a loucura da minha sanidade; você é o que não sei descrever, o que não sei sentir. E eu apanho de você e do nosso amor.

[Loira, não sei te descrever]

E a saudade aperta e a gente finge não ligar. Não ligamos para que os outros não percebam a nossa fragilidade perante esse oceano de incertezas, de dores, de desavenças. Ultimamente meu coração tem sofrido tanto com esse entulho de sabores e lembranças que sinto de você, que quase não suporto e que tento, mas tento mesmo, lhe descrever, mas não consigo. Sempre imaginei-me sendo o maior poeta do mundo; sendo o Senhor de todo este plantio, mas não sou. Não tenho capacidade para liderar e para carregar todas as angústias que, continuamente, pisam e decretam leis sobre mim. Eu vejo em seus olhos, que carregam o mar dos sonhos, meu maior enigma. Quando você some, eu me perco. Quando você se perde, eu me encontro preso num universo que não sei conduzir. Nos teus braços pequenos e aguerridos, consigo sentir o sabor da mais doce paz e do mais delicioso arrepio. Sei que não sou muito e também sei que minhas palavras nem são aquelas que você quisera ouvir, quando em algum de meus sonhos, eu disse que você é a estrela que me guia neste imenso jardim frio e vazio. Não sei muito o que lhe dizer, porque ainda vivemos pouco. A gente vive tão pouco neste mundo, que acabamos nem sabendo o que dissertar e como conduzir uma prosa com a eficiência de um amor tão puro como o nosso. E a saudade aperta e eu continuo apanhando de você e dela, juntas. E a saudade aperta mais um pouco e eu escrevo um pouco mais de ti, pois não há como não escrever: você é a boneca dos meus sonhos; é a loucura da minha sanidade; você é o que não sei descrever, o que não sei sentir. E eu apanho de você e do nosso amor.