Faz de Conta Qu eu Acredito

⁠E é fácil arrancar lágrima à força com palavra triste, mas difícil é criar sorriso pra quem acha que não existe.

⁠As pessoas estão prontas pra ir até você, na hora que sabe é seu leito de morte, e vai saber com qual sentimento.

O Verdadeiro Nome da Raiva

Há palavras que têm o poder de desarmar até as emoções mais densas. Quando li pela primeira vez que “eu sentei com minha raiva por tempo suficiente até que ela me disse que seu verdadeiro nome era dor”, senti um silêncio profundo se abrir dentro de mim. Essas palavras de C.S. Lewis não são apenas belas — são um convite à introspecção, à coragem de enfrentar aquilo que nos assombra.

Quantas vezes confundimos nossas emoções? A raiva, com seu grito e sua urgência, parece fácil de entender. Mas é uma máscara, uma armadura que cobre algo muito mais delicado: a dor. Por trás de cada explosão, de cada ressentimento, há uma ferida que clama por atenção, por cuidado.

Sentar com a raiva exige força. É um ato de coragem desacelerar o turbilhão, olhar para ela como quem olha nos olhos de uma fera, e perguntar: “Por que você está aqui?” No início, ela resiste. Berra, grita, tenta nos convencer de que está certa. Mas se permanecemos em silêncio, esperando, algo mágico acontece: ela começa a sussurrar a verdade.

E a verdade quase sempre dói. Dói porque a raiva não nasce no vazio. Ela é filha do abandono, da rejeição, da humilhação. Ela se alimenta de palavras não ditas, de abraços que não vieram, de expectativas desfeitas. Reconhecer isso não é fraqueza — é humanidade.

Lewis nos lembra que, muitas vezes, o que mais tememos não é a raiva em si, mas a vulnerabilidade que ela esconde. Afinal, é mais fácil gritar do que chorar. É mais simples culpar o mundo do que admitir que estamos feridos.

Mas, ao dar nome à nossa dor, começamos a nos libertar. Não porque ela desapareça, mas porque, ao reconhecê-la, começamos a cuidar dela. E, ao cuidar, transformamos.

Talvez a raiva, quando ouvida, possa se tornar compreensão. Talvez a dor, quando aceita, se transforme em força. E talvez, ao sentarmos com nossas emoções por tempo suficiente, possamos descobrir que seus verdadeiros nomes não são monstros, mas fragmentos de nós mesmos pedindo para serem amados.
✍🏼Sibéle Cristina Garcia

⁠Colaborar por melhorias, é exercer seu papel divino. É mostrar a si mesmo, que é capaz. É sentir que é digno. É inspirar nos outros, o desejo de também colaborar.

⁠A vida não é cruel nem bondosa; ela simplesmente acontece. O sofrimento nasce quando acreditamos que ela nos deve algo — amor, justiça, sentido. No fundo, somos nós que criamos essas dívidas com expectativas que nunca serão pagas. Talvez o segredo seja parar de pedir explicações e apenas assistir ao espetáculo sem final definido.

⁠⁠⁠Cada cliente conquistado, cada obstáculo superado e cada plano executado te aproxima do futuro que você merece!#3;

⁠⁠"Já vi muitos vilões serem melhores que mocinhos e mocinhos serem mais malvados que vilões"

⁠Lua cheia.
Por volta das 15h30.
Há nuvens cinzentas no alto do céu agora, e sobre essas folhas que escrevo, a garoa pinga… Tão fina que me permite contemplar a cidade, sentir o sopro da vida enchendo e esvaziando os meus pulmões.

Os pássaros voam em direção ao Norte. Se abrigam em algum lugar que me foge das vistas. Há poucos que ficam pousados aos fios de luz, ou no topo de uma caixa d’água da cidade. Cantam initerruptamente o seu chilrear.

Anunciam o sol ou a chuva?

“Não voem, óh meus amigos passarinhos” – pressuponho a linguagem das aves. – “Vejo aqui do alto da caixa d’água o calor no horizonte“.

A chuva dificulta o alçar das asas, pesa o corpo.
Aprendo eu agora, algo com os pássaros?

Há dias que olhar para o céu é parecido como hoje. E mesmo com todo o azul mais vívido que minhas córneas possam admirar, as nuvens acumularão as cinzas do Riacho Fundo. Vagarão até se encontrarem, mais cedo ou mais tarde, para serem uma só. Imponentes quando desaguarem, às vezes incontrolavelmente furiosas.

Há dias como hoje, que sinto-me como a chuva cinza, fina, pingando na folha, pingando nos pássaros. Soprando ao alto o cantar das aves para longe. Acumuladora de tudo dessa cidade até que o que lateja, ebula, cuspa palavras num caderno qualquer, ou na fronte do que estiver pela frente.

A chuva pode desabar montanhas com a sua força destemida.

Há dias, como ontem, como hoje que sinto-me como uma chuva cinza, fina, pingando na pedra. Insistente até banhá-la inteiramente. Às vezes furiosa até parti-la ao meio. É tanto acúmulo como parte integrante do que se é, ou melhor, do que se tenta ser que a nuvem se personifica cinza sobre a minha cabeça agora.

Aprendo… Eu… Algo com os pássaros que voam para o Norte, ou com aqueles que ficam toda as vezes que eu, chuva, ei de cair?

Quem são os pássaros que sempre voam quando sou garoa fina?
Quem são os pássaros quem ficam quando sou céu azul?
Quem são os pássaros que cantam para que os outros não temam, ou se afastem?
Posso eu realmente ser sol mais do que chuva cinza, fina, pingando na folha?

Haverá pássaros cantando confiança de que o sol haverá de surgir no horizonte mais cedo, ou mais tarde?
Quem são os pássaros que farão ninho agora que estou nuvem e
[acinzentada?

⁠Que a saudade que sinto agora
se torne carinho.
Que a saudade que sinto agora
se torne amor.
Que a saudade que sinto agora
se torne destino.
E que o destino, se possível,
se torne você.

⁠Viver é mudar, e mudar é evoluir, e evoluir é você ter consciência da pessoa que você era, e ver que hoje você se tornou uma pessoa melhor.

⁠O amor é uma visão cega de pessoas incrédulas sem certezas e sem descrições concretas da certeza que existe dentro do coração inquieto e inseguro vivenciado pelo mundo. Todo dia há alguém sofrendo nesse mundo por uma coração quebrado ou por um amor não vivenciado, pois alguém o fez sofrer e vivenciar a dor de amar e não ser correspondido, amar alguém é difícil, pois o amor e o carinho devem ser recíprocos.

⁠Olhais em meus olhos
E diga
Que já não me ama mais.
Só assim a esperança
que brota em meu peito quando
olha em meus olhos,irá se acabar.
Me diga,que já não posso
mais te amar.
Porque eu não consigo,parar de te olhar.

⁠O testemunho fiel não opera pelas obras;
O testemunho fiel apenas inclui as obras. É
o mesmo que comer e saciar, inclui a comida.
porém não significa que comeu para nutrir seu físico. O testemunho não está
também no desejar em fazer algo.. O desejar inclui o pensamento de atenção e cooperação mútua. Necessidade de não se perder na Emoção.
O testemunho fiel está na palavra da razão.
O qual a Fé está firme e alicerçada .
Cristo é o fiel testemunho.

⁠Amor divino

Que bela corredeira! Com sua queda d’água, linda cascata!
Que cachoeira é essa?
Quanta benevolência divina!
Quão admirável esse bosque! Com seu arvoredo, tanta mata ainda virgem.
Que floresta é essa?
Quanta grandiosidade divina!
E esse curso de águas claras, volumosas e abundantes!
Com torrentes em quantidades imensas, gigantescas enxurradas a desaguar no mar.
Que rio é esse?
Quanta generosidade divina!
Porquanto, é venerável, deleitante, venusto, primoroso,
prazenteiro e encantador esse horto,
como é deslumbrante esse jardim!
Que jardim é esse?
Quanta perfeição divina!
E essa amplidão imensa do firmamento,
cujo espaço do cosmo com seu azul magnífico,
outrora estrelado, outrora dourado,
quão admirável é essa abóbada celeste infinda.
Que céu é esse?
Quanta nobreza divina!
E essas formosuras, lindezas, primorosas, encantadoras,
tão cheirosas que exalam perfumes de um aroma fabuloso e formidável.
Que flores são essas?
Quanta sabedoria divina!
Que exorbitância tão bela a beira-mar!
De águas azuis, ondas que sussurram na imensidade e vastidão de sua extensão imensurável.
Que mar é esse?
Quanta magnanimidade divina!
E esse temporal que cai,
e faz florescer os campos, proporcionando uma beleza estonteante e fascinante.
Que chuva é essa?
Quanto poder divino!
E essa luz que surge no nascer das manhãs,
iluminando e aquecendo todo planeta Terra,
a qual nasce para os bons, e para os maus, sem nenhuma distinção.
Que Sol é esse?
Quanta proeminência divina!
E essa brisa maravilhosa que sopra e acaricia a pele de todos os mortais.
Que brisa é essa?
Quanto amor divino!

⁠sempre busque o concerto, e jamais a murmuração, quem vive de rinhas morre por um escândalo mais quem vive de união viverá de bem aventuranças

⁠Que o caminho seja o mais belo,
Que a relva seja a mais verde,
Que o conto semeie eternidade,
Que a brasa ilumine,
que a nuvem deságüe;
Que o poeta faça valer a pena,
Que a alma não seja pequena.

⁠Quando o Botafogo entra em campo me desconecto de tudo que há em minha volta, existe uma energia que ninguém explica, não é uma fuga dos problemas nem nada disso. Mas uma sensação de pertencimento, como se entrassemos de fato no campo de batalha.

Um olhar que diz tudo sem dizer nada, o amor que é transmitido sem ao menos dizer uma palavra, é quando ditas infelizmente não são escutadas.⁠⁠

⁠O início da honestidade é cumprir a nossa própria palavra, e as vezes isso não será fácil.
Mas quem sou eu, ou você, se não for honesta consigo mesma e com Deus?

Ayra V. Alves

⁠Já que seremos todos comidos por fungos um dia, espero que minha energia em vida seja tão louca, que em meu corpo cresçam cogumelos alucinógenos que dão boa brisa.