Fato
O fato de você saber mais sobre o português do que eu, não lhe torna um ser mais inteligente, pois foram os inteligentes que causaram os problemas que hoje estamos tentando debater para tentar resolver...
Nós mentimos um para outro dizíamos que estávamos felizes o fato que não havera futuro para nós eu nao posso perdoar isso não ira mudar não posso viver sem vc
Infelizmente as pessoas generosas despedem-se mais cedo. Talvez pelo fato de nascerem com um dom raro nesta Vida: humildade.
Vão-se os dias, vão-se as noites e apenas permanece o que de fato tem que ficar. Pessoas vão, pessoas vem e eu continuo sozinha, mesmo tendo tanta gente em volta. Eu queria que você perguntasse por mim em algum momento da sua vida. Eu queria ter a certeza de que entre nós dois, não sou apenas eu quem venho vendo o mundo em torno paralisar quando você chega perto e em câmera lenta quebrar em pedacinhos, quando você se vai. Eu queria acreditar que a sua duvida nada mais é do que a certeza de que é do meu lado seu lugar, e queria que você visse que essa calma é a maior declaração de amor que alguém poderia dar. Tudo o que eu tenho feito é esperar, é desejar que amor, meu amor, seja o nosso meio e fim. Tudo o que eu tenho feito é desenhar nós. Nós que não desatam, nós que de tão fortes, aguentariam uma vida inteira. Tudo bem, sei que é demais querer demais, mas não eu tenho outra escolha, se te vendo assim tão de perto, a vontade de ficar perto só aumenta. Eu venho sentindo em grandes doses, por mais que em algum momento eu tenha tido a decisão de que não iria sentir absolutamente nada. Mas é que você tem se mostrado tão perfeito que não tenho outro jeito de te querer, se não for assim.
Isso é um fato. Para viver se deve morrer todos os dias para todas as acumulações que você adquiriu ao longo do dia. Terminar todos os dias morrendo, de forma que a mente está fresca todos os dias, está nova a cada manhã..
Vou orar pra você que deseja a morte de alguém pelo fato de ter concordado quando disse: _Até q a morte os separe.
O impossível as vezes pode se tornar POSSÍVEL, depende muito da forma que se vê. O fato é que ninguém pode construir sua FELICIDADE sozinho, nem com a INFELICIDADE alheia.Construir seu CASTELO com suas próprias PEDRAS, já é um BOM começo.
Fato é que existem situações na vida, das quais algumas coisas não mudam, vão permanecer marcadas e guardadas eternamente. Mas em algum momento algumas atitudes devem ser mudadas e opiniões repensadas. Fato é que algumas coisas possuem seu curso natural e não dependem de nada nem de ninguém para prosseguir. Já outras, devem ser uma via de mão dupla, do contrário estarão fadadas ao insucesso, ao colapso e para estas, é preciso ter extrema vontade, reciprocidade, pois algumas situações não permitem a casualidade ou então correm o risco de se tornarem pura hipocrisia, uma dais mais nefastas condições.
Viver de fato é cultivar o amor pela vida. Porque não basta sobreviver, amar a vida é a meta. Não o amor possessivo, mas o amor que cuida, zela, usufrui e liberta. E ao libertar o objeto de amor, liberta a si mesmo. O amor que aprende com o outro, com a vida, e quanto mais aprende, mais tem gratidão por viver.
sonhos podem ser reais,
apenas ignorantes as esperanças,
pois fato pode ser irreal,
o sentimentalismo é parte das sombras da alma,
num momento perdido de sonhos passados,
em pensamentos de dar pena,
pelo que viver alem de ter esperança,
mais nada pode ser criado,
num mundo sem formas apenas desejos,
nos quais tudo vazio num passado perdido,
nem anjos nem demônios...
somente espíritos vagantes,
nesse mundo é doentio.
por celso roberto nadilo
Uma coisa é fato; ninguém é perfeito!
Portanto, jamais exija de mim ou de quem quer que seja, perfeição e qualidades que nem mesmo você as tem.
Ninguém tem que ser igual a ninguém e sim a nós mesmos, o outro é somente o outro. (Guy Barreto)
Tudo que eu peço a Deus é muita saúde para que o fato de eu me sentir viva não me impeça de sonhar...Para que assim a vontade cresça, e a força de vontade faça meus sonhos se tornarem real.
Eu até gostaria que fosse menos, mas o fato é que já faz seis anos. Na época, eu cursava jornalismo na UCPel, e tinha um mundo inteiro para descobrir (sempre se tem, não é mesmo?). Minha vontade era clara: queria trabalhar com jornalismo escrito e fugia do assunto quando me diziam que eu tinha que ir para a televisão, como âncora de algum telejornal. Sempre gostei das palavras e de como elas informam com liberdade. Acho que ler para saber é sempre mais livre e rico do que ouvir ou do que ver. E talvez essa ideia venha desde o tempo da escola, quando a professora chegava, escrevia um fatídico primeiro parágrafo no quadro e terminava com insuportáveis reticências. E a turma ainda tinha que ouvir: - “Sejam o mais criativos possível!”. Eu sentia uma frustração terrível quando percebia que a minha criação só começava depois dos três pontinhos. Hoje escolho as palavras com a cerimônia de quem escolhe feijões na mesa da cozinha. Liberdade caça jeito, já dizia o poeta.
Mas agora é totalmente diferente. Não estou na faculdade, muito menos na escola, estou pedindo licença para retornar, para retomar o que eu deixei quando parti de Pelotas.
Enquanto cursava a faculdade, mandava textos para este jornal e, para a minha surpresa, depois de um tempo insistindo, eles foram publicados. E era uma felicidade imensa poder "me ler" no jornal da cidade. Era uma sensação de ganhar outros que compartilhassem ideias, um anonimato da imagem. Ser esmiuçada em palavras sempre me envaideceu mais do que comprar um vestido de festa.
Na adolescência, tive a oportunidade de deixar o Sul para desbravar outras fronteiras. E como nessa época, geralmente, a gente acredita que precisa sair do lugar para ir mais longe, eu aceitei.
Fui me despedindo aos poucos de cada pessoa que era importante para mim. Quando partimos, nunca sabemos quando (e se) um dia voltaremos. Faz parte da poesia de ir embora, fantasiar um voo sem trégua.
E nunca esqueço quando o jornalista Clayr Rochefort, então diretor de redação deste periódico, me desejando tudo de melhor, mas quase como quem exige uma promessa, recomendou: “Só não deixe de escrever!”
Noite dessas, no meio de um aniversário, recebo a ligação da minha mãe. Achei um canto onde eu pudesse ouvi-la e ela disse que seria breve. Queria apenas me contar que, reformando a casa, teve que desmontar um armário e, numa caixinha, encontrou meus primeiros brinquedos de infância, a roupinha que eu usei com apenas 24 horas de vida, ao sair do hospital, o primeiro lençol da minha cama de “adulto”. Quando minha voz falhou, coloquei a culpa na telefonia. Não seria fácil justificar algumas lágrimas de saudade numa noite de festa. Mais difícil ainda seria conseguir estancá-las. Saudade das origens é um tipo que não tem cura.
Mesmo que algum tempo tenha passado, eu continuei a escrever e hoje, com grande alegria, anuncio a minha frequência a ser debulhada nessas páginas tão familiares.
É que mesmo que a gente voe pelo mundo, encontre outras línguas, outras culturas, outros cheiros e amores, sempre fica num armário guardado, na cidade que nos embalou a meninice, bastante do que fomos. E, principalmente, aqueles que continuam nos vendo com os mesmos olhos de antes. Raízes, rio que sempre corre, mesmo quando a chuva estia, obrigada por terem me deixado ir e, sobretudo, por terem me lembrado de voltar.
Publicado pelo Diário Popular de Pelotas.
