Fantasia
Não se engane, talvez a vida te engane.
Não por desejo de lhe prejudicar,
Mais pela fantasia em que torna ela aconchegante.
exposta à violência do vento,
do mar, do homem
e de sua fantasia,
a garça fica nua
para vestir a burguesia
O poeta não teme a morte, não porque acredita na fantasia dos heróis, mas porque a morte constantemente visita seus pensamentos e é, assim, uma imagem de um diálogo sereno.
Se ora me vês esquivo...
Erro é teu...
Um querer indiferente...
Que nasce na fantasia...
Amei-te um dia...
Saio para rua...
Esquece...
Novo assunto aparece...
Nem a tristeza nem as horas belas...
Tudo me ruiu…
Tudo era igual...
Me sequei todo...
Endureci de tédio...
Sombrios pesadelos...
De um eterno devaneio...
Não paro, nem volto atrás...
Tenho um caminho marcado...
E decerto sei...
Que não é ao teu lado...
Sandro Paschoal Nogueira
desenhar na sombra com os dedos & recordar que certas escuridões podem também trazer fantasia. houve um tempo que as noites sem luz eram algazarras ao invés de medo. tudo em constante ressignificação o tempo todo: o segredo é sempre a paz consigo. é preciso olhar e acolher nossos lados sombrios, aquelas verdades que existem para ninguém ver.
Vivemos na era da ficção científica. A fantasia de ontem já é o fato de hoje.
O comunismo não foi a fantasia maluca de alguns fanáticos, nem o resultado da estupidez e baixeza humana; foi uma parte real, muito real da história do século XX, e não podemos compreender esta nossa história sem compreender o comunismo. Não podemos livrar-nos deste espectro dizendo que foi apenas “estupidez humana” ou “corruptibilidade humana”. O espectro é mais forte que os feitiços que lançamos sobre ele. Pode voltar à vida.
É fato que estás muito fascinante nesta ocasião noturna, uma personagem de um livro de fantasia, aventura e muita ação, uma euforia sedutora, detentora de emoções veementes, formas graciosas, audácia nos olhos, lindos movimentos envolventes, boca carnuda, as constelações compõem lindamente a sua roupa, loucura conveniente em uma experiência única.
Por eu estar fortemente vislumbrado com a tua presença formosa, comecei a construir dedicadamente uma interpretação lúdica de ti, onde à noite, és semelhante à Alice que sai da sua realidade quando está monótona ou muito rotineira, adentrando a porta de um mundo de maravilhas, na esperança de deixar a sua alma liberta e cada vez mais viva a sua essencialidade intensa.
Isso é o que acontece se a mente inquietante de um poeta ou de um leitor encontra a inspiração a partir de uma visão interessante, bela, profundamente, viva, ocorre de imediato e também aos poucos, uma criação poética, audaciosa, simples, tranquila, caótica, quase sem limites, seja em fração de segundos, seja em algumas horas, portanto, quero dizer que és inspiradora, poeticamente, um oceano profundo.
Jigsaw, o psicopata deus.
A fantasia mirabolante dos Jogos Mortais, na realidade, só seria possível, se, Jigsaw, fosse Deus. Isso porque a previsibilidade dos pensamentos e atos de cada participante, que são suas escolhidas vítimas, é, para um mortal, infalivelmente impossível!!! Pois só Deus, e mais ninguém, consegue penetrar nas profundezas da intimidade inicial do que cada indivíduo irá pensar, em todas as matizes do pensamento, até à culminância do ato final. Entenda-se matizes de pensamentos, por exemplo, cada partícula de ideia que flui na mente do indivíduo. Se um indivíduo, por exemplo, sobre uma questão ou um problema, pensar mil coisas sobre ele, de um a mil, só Deus saberá, de antemão, qual será o ato último daquele pensamento que foi iniciado. Se escalonarmos os pensamentos em números, e se apenas um desses números-pensamentos será praticado no final, Deus sabe exatamente e com absurda antecedência, qual será o pensamento-número a ser escolhido pelo indivíduo. ( Se ele for escolher o pensamento número treze, por exemplo, numa escala de um a mil). Em resumo: Jogos Mortais, foi produzido apenas para se tentar reproduzir uma ideia de um Deus Onisciente mas que é sádico. Na prática, é impossível de alguém, fora de Deus, conseguir prever com extraordinária precisão, os atos escolhidos de cada pensamento!!! Só Deus detém esse Poder.
Às 15h00 in 11.11.2023
Voltou para casa se distanciando de algumas memórias ou da fantasia em ser feliz para sempre. Apenas acreditou que se aquelas linhas não fossem tortas, eles não teriam se encontrado.
O palhaço traz alegria
Por mais que ele represente
Quando tira a fantasia
So Deus sabe oque ele sente
O que vocês veem aqui não é ficção nem fantasia. São as partes mais verdadeiras e profundas de si mesmos.
Cê deixou meu coração pulando de alegria
Como se fosse Carnaval, só que sem fantasia
E a fantasia da minha mente cê realizou
Se eu tivesse três desejos, pediria três vezes você, amor
Realidade não,Fantasia
Viver em um mundo onde, sua ausência é a minha realidade,
É mergulhar nas sombras, na tristeza que não tem piedade.
Cada dia é um vazio profundo, sem seu toque ou olhar,
Uma ferida aberta, difícil de cicatrizar e suportar.
Nas ruas da solidão, perco-me em pensamentos sombrios,
O eco do silêncio me sufoca, como correntes em meus desafios.
E a cada passo que dou, sinto a falta do seu calor,
A saudade se torna minha companheira, meu único valor.
Viver sem você é como um inverno eterno, sem primavera,
A esperança desvanecendo, levando embora a quimera.
Seu sorriso, outrora meu refúgio, agora é apenas uma lembrança,
Um eco distante de felicidade, que se esvai na bonança.
Em um mundo de ausência, as lágrimas se tornam meu rio,
Minha alma se contorce em tristeza, como um dolorido fio.
E na escuridão da noite, sua presença é minha fantasia,
A única luz que me guia, nesta jornada de agonia.
A arte de ser poeta
O poeta brinca com palavras,
com ilusão,
com fantasia,
com tempo,
com tristeza,
com alegria,
com saudade.
Poeta não tem idade.
O poeta sente.
O poeta é gente.
Gente sente.
Gente é arte.
O poeta é poesia.
Poesia é texto,
poesia é o poeta,
poesia é arte,
o poeta é arte.
Flor da quaresmeira (mística flor)
Quase setembro, o cerrado fantasia
Esplende, num colorido bem vindo
Na ramaria as corolas se abrindo
Compondo singular e bela poesia
A planície de magia vai cobrindo
Monte a monte, em farta quantia
A luz do sol ascende em sinfonia
E os tons violáceos ao céu, lindo!
Quase fim do inverno, a primavera
Surgindo, com toda a sua ternura
Enchendo com cheirosa quimera
Sublime encanto, suspiro e vigor
Da cor ametista, no sertão figura
Flor da quaresmeira, mística flor!
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
23 agosto, 2023, 05’07” – Araguari, MG
"Como você está?" - uma pergunta vazia,
Pouco importa se meu sorriso é só fantasia.
Me importa saber de você
Me importa saber se você está bem,
Me importa se você teve uma boa noite de sono, mas o que importa eu me importar?
"Minha dor quero expressar
Solitude eu vivi
E pouco me importa se você não está bem pra ouvir."
E o que você diz, quando pergunta "como você está?" mas, não espera o som da minha boca sair
Na escuridão da noite, sozinho estou.
Não sozinho exatamente, mas... sim; sozinho.
Me afasto do mundo, buscando a quietude do silêncio,
A pergunta vazia, ecoa em meus ouvidos,
Enquanto a confusão me abraça, sem pedir motivos.
Nas noites nem tão silenciosas, meu coração se debate entre o desejo de conexão e o anseio pela razão.
E na real, pouco me importa se o mundo lá fora não te entende.
Ou... não nos entende.
Então, "Como você está?" pode ser uma pergunta vazia, ou apenas uma cortesia. Mas, em minha poesia encontro desabafo para essa distopia.
Nas letras me encontro e reencontro.
E pouco me importa se o mundo lá fora não nota todos esses pontos.
Se a turma não saísse
Não havia carnaval
Se não fosse a fantasia
Todo mundo era igual
Se não fosse a quarta-feira
Pra acabar a brincadeira
Eu iria pro hospital
