Falta de Ar

O verbo no infinito

Ser criado, gerar-se, transformar
O amor em carne e a carne em amor; nascer
Respirar, e chorar, e adormecer
E se nutrir para poder chorar

Para poder nutrir-se; e despertar
Um dia à luz e ver, ao mundo e ouvir
E começar a amar e então sorrir
E então sorrir para poder chorar.

E crescer, e saber, e ser, e haver
E perder, e sofrer, e ter horror
De ser e amar, e se sentir maldito

E esquecer tudo ao vir um novo amor
E viver esse amor até morrer
E ir conjugar o verbo no infinito...

É o mesmo sol que derrete a cera e seca a argila.

Nenhum tempo e nenhum lugar nos agrada tanto como o tempo que não existe, e o lugar em que não estamos.

A todos os que sofrem e estão sós, dai sempre um sorriso de alegria. Não lhes proporciones apenas os vossos cuidados, mas também o vosso coração.

Cada nova geração de computadores desmoraliza as antecedentes e seus criadores.

Pode-se ter saudades dos tempos bons, mas não se deve fugir ao presente.

A mulher que quer rejeitar responde apenas não. A mulher que explica quer que a convençam.

A mulher é como a tua sombra: se corres atrás dela, ela correrá à tua frente, se corres à frente dela, ela vem atrás de ti.

Não há uma fatalidade exterior. Mas existe uma fatalidade interior: há sempre um minuto em que nos descobrimos vulneráveis; então, os erros atraem-nos como uma vertigem.

Palavra puxa palavra, uma ideia traz outra, e assim se faz um livro, um governo, ou uma revolução, alguns dizem que assim é que a natureza compôs as suas espécies.

A inveja vê sempre tudo com lentes de aumento que transformam pequenas coisas em grandiosas, anões em gigantes, indícios em certezas.

Todas as coisas me são lícitas; mas nem todas convêm.

Quanto menos os homens pensam, mais eles falam.

Uma prova de que Deus esteja conosco não é o fato de que não venhamos a cair, mas que nos levantemos depois de cada queda.

Eu sinto a nostalgia da imoralidade.

A melhor definição de amor não vale um beijo de moça namorada.

O homem começa a morrer na idade em que perde o entusiasmo.

As obras-primas devem ter sido geradas por acaso; a produção voluntária não vai além da mediocridade.

Nas asas do tempo, a tristeza voa.

O progresso do homem não é mais do que uma descoberta gradual de que as suas perguntas não têm significado.