Escritores
Escritores, em seu derradeiro sentimento de vaidade, são como os espartanos; lutam bravamente para fazer-se notável na eternidade.
Onde a maioria dos escritores buscam segurança?
O desejo de segurança é um impulso normal do ser humano, e está mais predominante na maioria dos escritores, que, em vez de buscá-la numa intuição direta e pessoal, buscam-na na adesão coletiva às tendências de prestígio, encontrando alívio e proteção no sentimento de estar em dia com a opinião de seus leitores (ou com aqueles que tal lhes parece), não aceitando ser replicado ou que discordem de suas ideias. Isto é angustiante, porque fazem da inteligência uma mera soma de opiniões, ao invés de colocá-la na ordem da razão, perdendo oportunidades de contribuir na formação dos leitores.
A estes escritores, meu silêncio é imenso!
Borracha desgastada, lápis sem ponta, até o melhor dos escritores uma hora cansa de tentar escrever a mesma história. Mude a aventura, os personagens e crie um novo cenário. Ponha menos drama, mais humor, amor e uma pitada de suspense. Tenha um final feliz!
A maioria dos escritores cristãos juntos nunca chegarão aos pés da mula de Balaão. Sabe porque? Porque Deus nunca lhes permitiu que abrissem a boca..
O maior problema da formação de maus leitores é que os bons escritores não têm grandes desafios. Faz muito tempo que não encontro olhos desafiadores e corações com aguçado senso de interpretação, mesmo eu não sendo tão bom assim.
MANIAS DOS ESCRITORES
O escritor Wolfgang Von Goethe escrevia em pé. Ele mantinha em sua casa uma escrivaninha alta.
O escritor Pedro Nava parafusava os móveis de sua casa a fim que ninguém o tirasse do lugar.
Gilberto Freyre nunca manuseou aparelhos eletrônicos. Não sabia ligar sequer uma televisão. Todas as obras foram escritas a bico-de-pena, como o mais extenso de seus livros, Ordem e Progresso, de 703 páginas.
Euclides da Cunha, Superintendente de Obras Públicas de São Paulo, foi engenheiro responsável pela construção de uma ponte em São José do Rio Pardo (SP). A obra demorou três anos para ficar pronta e, alguns meses depois de inaugurada, a ponte simplesmente ruiu. Ele não se deu por vencido e a reconstruiu. Mas, por via das dúvidas, abandonou a carreira de engenheiro.
Machado de Assis, nosso grande escritor, ultrapassou tanto as barreiras sociais bem como físicas. Machado teve uma infância sofrida pela pobreza e ainda era míope, gago e sofria de epilepsia. Enquanto escrevia Memórias Póstumas de Brás Cubas, Machado foi acometido por uma de suas piores crises intestinais, com complicações para sua frágil visão. Os médicos recomendaram três meses de descanso em Petrópolis. Sem poder ler nem redigir, ditou grande parte do romance
para a esposa, Carolina.
Graciliano Ramos era ateu convicto, mas tinha uma Bíblia na cabeceira só para apreciar os ensinamentos e os elementos de retórica. Por insistência da sogra, casou na igreja com Maria Augusta, católica fervorosa, mas exigiu que a cerimônia ficasse restrita aos pais do casal. No segundo casamento, com Heloísa, evitou transtornos: casou logo no religioso.
Aluísio de Azevedo tinha o hábito de, antes de escrever seus romances, desenhar e pintar, sobre papelão, as personagens principais mantendo-as em sua mesa de trabalho, enquanto escrevia.
José Lins do Rego era fanático por futebol. Foi diretor do Flamengo, do Rio, e chegou a chefiar a delegação brasileira no Campeonato Sul-Americano, em 1953.
Aos dezessete anos, Carlos Drummond de Andrade foi expulso do Colégio Anchieta, em Nova Friburgo (RJ), depois de um desentendimento com o professor de português. Imitava com perfeição a assinatura dos outros. Falsificou a do chefe durante anos para lhe poupar trabalho. Ninguém notou. Tinha a mania de picotar papel e tecidos. "Se não fizer isso, saio matando gente pela rua". Estraçalhou uma camisa nova em folha do neto. "Experimentei, ficou apertada, achei que tinha comprado o número errado. Mas não se impressione, amanhã lhe dou outra igualzinha."
Numa das viagens a Portugal, Cecília Meireles marcou um encontro com o poeta Fernando Pessoa no café A Brasileira, em Lisboa. Sentou-se ao meio-dia e esperou em vão até as duas horas da tarde. Decepcionada, voltou para o hotel, onde recebeu um livro autografado pelo autor lusitano. Junto com o exemplar, a explicação para o "furo": Fernando Pessoa tinha lido seu horóscopo pela manhã e concluído que não era um bom dia para o encontro.
Érico Veríssimo era quase tão taciturno quanto o filho Luís Fernando, também escritor. Numa viagem de trem a Cruz Alta, Érico fez uma pergunta que o filho respondeu quatro horas depois, quando chegavam à estação final.
Clarice Lispector era solitária e tinha crises de insônia. Ligava para os amigos e dizia coisas perturbadoras. Imprevisível, era comum ser convidada para jantar e ir embora antes de a comida ser servida.
Monteiro Lobato adorava café com farinha de milho, rapadura e içá torrado (a bolinha traseira da formiga tanajura), além de Biotônico Fontoura. "Para ele, era licor", diverte-se Joyce, a neta do escritor. Também tinha mania de consertar tudo. "Mas para arrumar uma coisa, sempre quebrava outra."
Manuel Bandeira sempre se gabou de um encontro com Machado de Assis, aos dez anos, numa viagem de trem. Puxou conversa: "O senhor gosta de Camões?" Bandeira recitou uma oitava de Os Lusíadas que o mestre não lembrava. Na velhice, confessou: era mentira. Tinha inventado a história para impressionar os amigos. Foi escoteiro dos nove aos treze anos. Nadador do Minas Tênis Clube, ganhou o título de campeão mineiro em 1939, no estilo costas.
Guimarães Rosa, médico recém-formado, trabalhou em lugarejos que não constavam no mapa. Cavalgava a noite inteira para atender a pacientes que viviam em longínquas fazendas. As consultas eram pagas com bolo, pudim, galinha e ovos. Sentia-se culpado quando os pacientes morriam. Acabou abandonando a profissão. "Não tinha vocação. Quase desmaiava ao ver sangue", conta Agnes, a filha mais nova.
Mário de Andrade provocava ciúmes no antropólogo Lévi-Strauss porque era muito amigo da mulher dele, Dina. Só depois da morte de Mário, o francês descobriu que se preocupava em vão. O escritor era homossexual.
Vinicius de Moraes, casado com Lila Bosco, no início dos anos 50, morava num minúsculo apartamento em Copacabana. Não tinha geladeira. Para agüentar o calor, chupava uma bala de hortelã e, em seguida, bebia um copo de água para ter sensação refrescante na boca.
José Lins do Rego foi o primeiro a quebrar as regras na ABL, em 1955. Em vez de elogiar o antecessor, como de costume, disse que Ataulfo de Paiva não poderia ter ocupado a cadeira por faltar-lhe vocação.
Jorge Amado para autorizar a adaptação de Gabriela para a tevê, impôs que o papel principal fosse dado a Sônia Braga. "Por quê?", perguntavam os jornalistas, Jorge respondeu: "O motivo é simples: nós somos amantes." Ficou todo mundo de boca aberta. O clima ficou mais pesado quando Sônia apareceu. Mas ele se levantou e, muito formal disse: "Muito prazer, encantado." Era piada. Os dois nem se conheciam até então.
O poeta Pablo Neruda colecionava de quase tudo: conchas, navios em miniatura, garrafas e bebidas, máscaras, cachimbos, insetos, quase tudo que lhe dava na cabeça.
Vladimir Maiakóvski tinha o que atualmente chamamos de Transtorno Obsessivo-compulsivo (TOC). O poeta russo tinha mania de limpeza e costumava lavar as mãos diversas vezes ao dia, numa espécie de ritual repetitivo e obsessivo.
A preocupação excessiva com doenças fazia com que o escritor de origem tcheca Franz Kafka usasse roupas leves e só dormisse de janelas abertas – para que o ar circulasse -, mesmo no rigoroso inverno de Praga.
O escritor norte-americano Ernest Hemingway passou boa parte de sua vida tratando de problemas de depressão. Apesar da ajuda especializada, o escritor foi vencido pela tristeza e amargura crônicas. Hemingway deu fim à própria vida com um tiro na cabeça.
O poeta português Fernando Pessoa tinha o hábito de escrever sob diversos pseudonimos, cada um com um estilo e uma biografia próprios. Ente os pseudonimos adotado estão Ricardo Reis, Alberto Caieiro e Álvaro de Campos.
Os escritores de antigamente parecem escritores de tempos modernos, já os de hoje são tão antigamente.
Corrupção no Brasil deveria ser a troca de livros por baixo dos panos entre escritores que se preferem.
No passado, todos os escritores se questionavam sobre o seu lado sombrio, escuro, para eles, perigoso. Até mesmo certo homem chamado Paulo de Tarso dizia que se desconhecia. Aquilo que ele queria fazer, não fazia...aquilo que não queria, isto fazia; até se chamou de homem miserável, por causa disto. Freud chamou esta parte de ID...Caraca, pra ele esta parte humana desconhecida era um depósito de tudo o que foi reprimido, proibido, bloqueado por causa de pressões sociais, éticas e morais. Também, teve um certo Jung que dizia que este lado que tanto tememos, o qual ele chamou de sombra incluia aquelas tendências, desejos, memórias e experiências que são rejeitadas pelo indivíduo como incompatíveis e contrárias aos padrões e ideais sociais. Em sonhos, a sombra freqüentemente aparece como um animal, um vagabundo ou qualquer outra figura de categoria mais baixa...(kkk). Ai, mas não quero falar sobre Sombra e nem sobre ID. Quero falar sobre armário...É só uma brincadeira séria entre mim e minha amiga, (kkk)...Ás vezes, lamentamos por coisas que aconteceram, pessoas que passaram por nós e que não soubemos aproveitar, usufruir. Situações vividas que, devido a posicionamentos éticos, morais e religioso, simplesmente, abrimos mão. Há pessoas que estavam e estão conosco que nos fizeram ou fazem ver o mundo de outra maneira. Que parecem ter a palavra certa, o toque certo, a mão perfeita, os movimentos precisos.Nos arrebataram, nos arrebatam e nos arrebatarão...Mas, percebemos que estas coisas e pessoas nos são proibidas, vetadas.Elas aparecem em nossos pensamentos como uma obsessão; surgem, secretamente, em nossos sonhos, como invasores ...o problema é que eles nos invadem com nossa permissão...meu Deussss...Se pudéssemos materializar o que sonhamos!!! Por que o tempo parece conspirar contra nós quando estamos felizes? Por que parece que quando amamos alguém e queremos morrer ao lado dela, vem outro alguém, uma circunstância e nos rouba isto? Por que amamos o que nos ferem? Por que amamos o proibido? Por que amamos quem não nos valoriza? Por que nos prendemos em coisas e pessoas que não nos dão sossego? O que minha mãe, pai, amigo, pastor, professor falariam ou pensariam se soubessem de todos os meus sonhos secretos, minhas fantasias indizíveis, meus pensamentos Obsessivos? Lamentável...Mas é melhor não...então, para que serve o armário? Tudo está lá. Guardado, engavetado, com senhas, com grades, e só nós temos acesso através dos pensamentos e nossos sonhos. Acho que poderia terminar este texto com uma letra dos titãs: Devia ter amado mais, ter chorado mais, ter visto o sol nascer. Devia ter arriscado mais, e até errado mais, ter feito o que eu queria fazer...Queria ter aceitado as pessoas como elas são. Devia ter complicado menos, trabalhado menos, ter visto o sol se pôr. Devia ter me importado menos, com problemas pequenos, ter morrido de amor...Queria ter aceitado a vida como ela é. Deixa eu voltar e depositar estas coisas em seu lugar devido...no Armário!
Escrever é uma paixão, um meio, um futuro baseado numa vida toda. Nós, escritores, escrevemos pelo prazer de escrever, sem se preocupar com quem lerá ou se ao menos vão ler, mas pelo menos nós dizemos. Nós mostramos ao mundo que nesse silêncio todo ainda existem vozes gritando.
Escritores e literários transportam seu sentimento às palavras, conseguem dar à elas um novo significado, um significado maior do que a gramática nos permite.
As palavras procuram os escritores feito filhas desgarradas, de dia voando sob o céu límpido e à noite arrastando-se pelos pântanos...
Os melhores escritores mantêm um relacionamento íntimo com a língua em que escrevem. Perdem-se no labirinto de possibilidades com que ela os seduz - e, a partir de certo ponto, já mesmerizados, encondem-se nas fissuras entre os morfemas, orando para jamais serem encontrados. A língua torna-se, assim, não só pátria, mas amante e algoz. E quanto mais ela tripudia sobre eles, quanto mais os engana, mais se apaixonam. Só de uma relação assim, torturante e escravizadora, pode nascer a literatura que não é apenas modismo, concessão aos desejos populares ou anseio infantil de escandalizar.
"Queria ser como aqueles escritores que se sentam em um bar lotado na Wall Street e pede um café com canela.Carrega uma bolsa cheia de papéis,rascunhos e é claro,muitas canetas.Sai em disparada nas ruas de Londres sentindo o cheiro de pão morno e coisa velha.Entra dentro da editora mais famosa de Londres e ao sentar no cabinete para começar mais uma critica do jornal toma um gole de café e voilá eis ali a inspiração."
Coração de escritor.
Escritores são pessoas mais sensíveis e apegadas as outras pessoas e memorias do passado, não é a toa que eles escrevem seus sentimentos.
Eles gostam de expor o que pensam ou o que sentem, fazer de um sentimento um texto poético, sempre tentando criar suas próprias histórias ou memórias.
O fato de poder escrever já é uma maravilha, nós amamos isso, é mais que um passa-tempo, o que nós escrevemos vem de nossos corações, e isso é o verdadeiro coração de escritor.
Coração de escritor.(parte 2) ´´A inspiração´´.
A inspiração de poetas ou escritores vem das coisas mais simples do nosso cotidiano desde vendo uma bela paisagem ou até inspirações sobre outras pessoas,alguém em especial, ou,lendo outros poemas e livros.
Para um escritor escrever um poema, digamos assim ,ele passa por um processo de vida e renascimento,eles nem sempre são iguais aos outros até podem ser.
Mas cada um tem seu sentido e temática abordada, sem se esquecer que cada poema tem seu gênero pode ser sobre : filosofia,amor,morte,motivação na vida e etc..
Longe de mim ser escritor. Escritores escrevem coisas bonitas sobre tudo e eu só sei escrever essas coisas bobas sobre você.
