Escritor
Não confunda estradas com caminhos; estradas te levam a lugares distantes, caminhos a lugares seguros.
"Quando você tiver a chance de dizer algo a alguém especial, não limite as palavras; permita que elas fluam de uma forma que seja recheada de amor e singelo caráter. Na maioria das vezes, somos carentes de três coisas: atenção, palavras e toques!
Ninguém sabe o que se passa aí dentro até ser descoberto!
Somos tendenciosos a esquecer a história e a lembrar somente dos momentos. Isso se chama discordância emocional; porém, aqueles que se lembram de detalhes, de gestos e de toques são os que privilegiam a história de quem é verdadeiro(a).
Continue marcando com suas lembranças. Eu amo isso.
Não escuto pregadores que não falam da Cruz.
O silêncio do Calvário em seus sermões denuncia quem você é no altar.
Quando ninguém mais acreditar em você, não grite, não fuja, não se perca. Respire e, em silêncio, escute Deus sussurrando o seu nome.
Eu temo pelas gerações futuras. Os nossos líderes não estão preparando líderes para o futuro; estão preparando robôs com mecanismos programados.
Jamais permita que o medo paralise suas metas. A coragem ainda é o combustível básico para quem ama triunfar sobre as adversidades.
Existe em cada um de nós reflexos de um passado cheio de cicatrizes, mas também de um futuro que nos reserva surpresas inimagináveis. Eu creio nisso!
Na ponta da escrita
Na ponta da escrita
Por tantos meios de comunicação
Afastei-me de ti
Ó poesia
Doce amarga inspiração
Que principalmente as madrugadas
Vem me visitar
Com o coração machucado
Assim
Como estou
Sou Eduardo
Só você poderia
Poesia
Fazer-me um dia
Um suave melodia
Dessa minha melancolia
Que noite e dia
Irradia
Pela ponta da caneta
Meus sonhos florescem
Meus amores vivem
Nascem e morrem
Emoções acordam
Na ponta desta escrita
Na ponta dessa escrita
A poesia facilita
A verdade que se irradia
Poesia
Pura , doce, acredoce poesia
Poeira devanescente
Assim se vai
Mais um dia
Escrevendo versos
Vou vivendo
E assim talvez
Sentindo inútil
Num mudo fútil.
NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.
Nunca me disseram que a ausência de amor poderia cavar subterrâneos dentro da alma.
Apenas fui percebendo, dia após dia, que algo em mim se retraía sempre que o afeto era negado ou a presença me era retirada sem explicação. E assim nasceu o porão.
Um porão não se constrói de uma vez.
Ele começa como um canto escuro da memória, onde jogamos o que não sabemos lidar: o abandono, o desdém, as palavras não ditas, os olhares que desviaram de nós no instante em que mais precisávamos ser vistos.
E quando nos damos conta, já estamos vivendo ali dentro.
Silenciosamente.
No meu porão, não havia janelas.
Apenas lembranças repetidas como ecos:
“Você é demais.”
“Você exige muito.”
“Você espera o que ninguém pode dar.”
Um dia, desejei ser amado. Verdadeiramente.
E, em meu desejo, ofereci tudo o que havia guardado.
Entreguei minha sede, minha esperança, minhas cicatrizes.
Mas do outro lado, veio o silêncio.
Ou pior — uma rejeição educada.
E então, fiz o que aprendi a fazer: voltei para o porão.
Fechei a porta por dentro.
E culpei a mim mesmo por não ser digno das cores do outro.
Mas ali, no escuro, algo começou a mudar.
Percebi que a dor que tanto me esmagava, não era apenas pela ausência de amor…
Era pelo peso de ter construído minha identidade com base na validação alheia.
Era pela minha tentativa constante de provar que merecia ser amado.
E foi então que compreendi:
O porão não é um castigo.
É um chamado à reconstrução.
Um convite da alma para que deixemos de implorar luz dos outros… e comecemos a criar a nossa.
O arco-íris não se forma no porão porque não há janelas.
E não há janelas porque, por medo de sermos feridos, tapamos toda e qualquer fresta por onde o amor pudesse entrar — inclusive o próprio.
Agora eu sei.
Não é que ninguém quis me amar.
É que eu me abandonei na expectativa de ser salvo.
E a verdade é esta:
Não há arco-íris no meu porão…
porque fui eu quem escondeu o sol.
Mas hoje — hoje eu quero recomeçar.
Talvez eu ainda não saiba como abrir as janelas.
Mas já tenho nas mãos a chave do trinco.
E isso… isso já é luz.
Reflexão final:
Você não precisa de alguém que desça até os teus porões para te amar. Precisa, primeiro, ser quem decide não viver mais neles. A partir daí, tudo começa a mudar. O arco-íris não virá de fora. Ele nasce quando você ousa sentir orgulho da tua própria coragem — mesmo que ninguém esteja aplaudindo.
NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.
Capítulo II
— O Amor que Ninguém Vê.
“Há dores que têm nome de silêncio. Há amores que desfalecem no escuro.” Camille Monfort.
Ela ainda estava lá.
Não no tempo, nem na fotografia que amareleceu sobre o piano que já não toca mas em mim.
Nas dobras encharcadas da memória, onde até hoje a musselina da tua ausência dança, viva, como um véu de névoa sobre a ferida que não cicatrizou.
Teu nome, Camille, é agora um sussurro que me rasga por dentro —
e não há mais quem o ouça,
senão os fantasmas que deixaste quando partiste.
Nunca soube se foste amor ou febre.
Talvez um delírio.
Ou o último lampejo de beleza antes do colapso.
Tua presença era feita de sombra líquida, de olhos que atravessavam as paredes do mundo e diziam coisas que minha razão jamais soube traduzir.
Na tua boca morava um lamento antigo, como quem tivesse amado demais noutra vida e voltasse para cobrar os restos.
E eu —
tão sóbrio, tão lógico, tão homem —
me vi desfeito no avesso da razão.
Como se tua aparição tivesse escancarado em mim uma porta que dava não para o céu, mas para o porão da minha própria alma.
E lá, entre espelhos rachados e cartas nunca enviadas, te reconheci:
não como um anjo —
mas como a mulher espectro que me revelou tudo o que eu escondia de mim.
Foi amor.
Mas desses que ninguém vê.
Porque amar-te era uma doença sem nome,
um ritual sem altar,
uma febre que só ardia quando a cidade dormia.
Não, Camille, tu não foste feita para os olhos do dia.
Tu eras para ser lembrança,
para ser poema escrito com sangue no diário de quem nunca será lido.
E por isso permaneces viva —
não na realidade que nos negou,
mas nos reconditos mais obscuros de mim, onde ainda habita o menino que chorou quando você não veio.
O que mais dói não é o amor que acaba.
É o amor que ninguém viu ou sentiu nascer.
CAMILLE MONFORT -
entre as Partituras Mortas.
Encontrei esta carta dobrada entre os véus de um silêncio antigo. Estava entre folhas de música que jamais foram tocadas. Era dela. Ou talvez minha. No fim, já não sei quem sangrou primeiro.
Hoje olhei para Chopin com os olhos da alma encurvada
como quem implora a uma ausência que nunca se nomeou.
Busquei nos teus olhos tristes e enevoados
uma réstia de eternidade…
um acorde que me dissesse:
"sim, eu ainda estou aqui — entre os espectros daquilo que amamos".
Mas Chopin não me olhou.
Camille não me ouviu.
E o silêncio se fez abismo.
Foi quando compreendi:
sou tão pouco —
não para a luz,
mas para a sombra onde tu habitas,
etérea, além do véu.
Sim, tu estás.
Estás como névoa que dança sobre a madeira da antiga escada,
como sopro nos espelhos,
como lamento nas cordas do piano não tocado.
Tuas lágrimas não caíram —
mas subiram...
para dentro de mim.
E eu?
Sou apenas o porão onde tu deixaste tuas dores penduradas
como vestidos antigos.
Sou aquele que ama na memória do que não teve nome.
Sou o lugar onde tua ausência se senta,
bebe vinho velho,
e chora — por mim.
Tu ainda me verás, Camille?
Ou serei apenas teu reflexo esquecido
num espelho onde ninguém mais se penteia?
Dói tanto…
mas essa dor tem cor, tem som, tem perfume.
Essa dor és tu.
Reflexo Filosófico e Psicológico disso tudo:
Há amores que não nascem — eles emergem.
Emergem como brumas de um passado que não pertence a este mundo,
como memórias que a alma carrega sem saber de onde vieram.
Camille não é apenas uma mulher.
É um arquétipo: a presença que magnetiza e fere,
que não se entrega porque vive entre os mundos,
entre o agora e o nunca.
Amar Camille é como amar um eco:
você nunca a toca,
mas ela vibra em cada nervo teu.
E o porão, meu amado leitor, não é um lugar físico.
É o território escuro onde guardamos tudo o que não suportamos perder.
Camille vive ali.
E Chopin, talvez, também.
Onde você vê deserto, eu vejo um processo de renascimento. Onde você sente dor, eu vejo uma oportunidade para crescer e aprender com a experiência. Esta é uma lição que você pode contar quando lá chegar. O deserto é um lugar de encontrar calma e de aprender com a simplicidade da natureza. Ele oferece oportunidades maravilhosas para descobrir a si mesmo e encontrar o caminho para o seu destino.
Sempre que possível, valorize seus pais e sua mãe. Lembre-se de que estão sempre ao seu lado, e que um dia eles se vão, deixando-lhe com saudades. Então, aproveite o tempo que você tem com eles e mostre o quanto os ama. Além disso, não se esqueça de dar o devido valor às pessoas que já estão em sua vida há muito tempo, pois elas também têm sonhos e desejos que não foram realizados. Valorize-os e reconheça o quanto eles significam para você.
Com lágrimas nos olhos, escrevo este texto com muito carinho. É triste pensar que muitas crianças não tiveram a oportunidade de realizar seus sonhos jovens, pois foram tiradas cedo demais deste mundo. É uma tristeza ainda maior quando pensamos que, muitas vezes, essas crianças não tiveram a chance de receber o carinho e os valores que somente um pai pode oferecer.
É triste ver como poucos filhos dão valor aos seus pais e avós, enquanto outros vão para festas, causam confusão, usam drogas e desrespeitam a autoridade de seus pais que envelhecem. Há tantas crianças que não tiveram oportunidade de conhecer seus pais e avós, que não tiveram a chance de receber carinho e amor. O que elas mais desejariam seria ter um pai e uma mãe que dessem valor a elas e demonstrar afeto.
Na quinta-feira, Marcos poeta nos presenteia com suas palavras, cada frase melhor que a outra, nos envolvendo em uma aura de empatia e alegria. É como se todos nós estivéssemos no ego, onde há uma atmosfera de sabedoria, e as cores da poesia transbordam. É como se a quinta-feira tivesse virado uma gandula, onde todos podem ser ouvidos e a magia da poesia de Marcos poeta nos invade.
Que a luz de Deus brilhe em todos os momentos deste sábado abençoado! Que Ele proteja os sonhos e as esperanças de todos nós e que nossas vidas e famílias sejam sempre abençoadas. Que sejamos gratos por tudo que Deus nos proporciona e que vivamos cada instante deste dia com fé, amor e esperança. Amém!
Marcos escritór do Brasil 🙏
Nesse sábado, o sol brilhou forte e o céu estava limpo, criando um ambiente de alegria e transparência. A luz do sol iluminava os corações das pessoas, fazendo-as sentir o calor do amor e da esperança. A atmosfera era de paz e harmonia, e todos pareciam compartilhar a mesma energia positiva. Foi um dia muito especial que foi aproveitado ao máximo, com risadas e abraços alegres. A alegria e a transparência deste dia viverão para sempre na memória de todos.
A gotinha de chuva é uma beleza espiritual e emocional que desperta nossa admiração. Cada pingo é uma obra de arte, com suas próprias cores e formas únicas. O pingo vivo traz vida a todos os detalhes, desde a sua brilhante reflexão na superfície, até as suas delicadas e suaves curvas. Essa maravilhosa obra de arte espiritual nos encoraja a ver a beleza da natureza e a nos conectar com o mundo que nos rodeia.
