Escritor
Eu nem vim de mim mesmo, se querem assim saber.
Vim da sensação causada pelo ensejo. Da generosa alvorada que eriçou meus pêlos.
Tornei-me quando uma visão ampliada de mundo escancarou-se bem aqui no profundo e verteu-me em vários.
Determinados pensamentos podem nos levar por caminhos que não são, nem de longe, soluções, e precisam ser logo apagados; pois se dermos corda e deixarmos eles se fixarem na nossa mente, buscarão esconderijo em uma parte frágil de nosso cérebro, incapaz de combatê-los, e serão capazes de regar a sementinha do mau que todo ser humano possui e que fica à espera de tais pensamentos para se agarrar e conseguir ser fertilizada, visando em seguida ramificar-se para a alma.
Descobri criança, de forma chocante, que eu não era eterno e que ia parar num buraco um dia. Foi quando entrei num cemitério no dia do enterro do meu tio
A angústia é um cair num infinito e medonho precipício, ficando à espera de atingir um solo que nunca chega
Hesitações proparoxítonas
Faz sentido o sacrifício defendendo um símbolo,
Receber pelo empenho um risível óbolo,
Entregar-se decidido ao embalo rítmico
Ao saber que o castigo será logarítmico.
Por temer que um abraço falsamente cálido
Há de me deixar na certa para sempre inválido
Hei de escafeder-me logo, evadir-me lépido.
Nada desse amor perverso, desse abraço tépido.
Tentação, hei de enfrentá-la num processo rápido.
Fico longe do encanto desse fruto vápido.
Sucumbir como se fosse simples erro médico.
Esse drama é da alma ou é ortopédico?
As paixões ou os credos têm algo exótico
Não se curam com sermões nem com antibiótico.
Deixam traços, cicatrizes, eis o lado cômico
Sem contar com sérios danos no plano econômico.
Eu que gostaria tanto de ser eutímico
Vivo em contradições, viro ciclotímico
Por um ideal difuso num ambiente tétrico
Tento conciliar opostos, tento ser simétrico.
E em vão almejo agora tornar-me apolítico
Já é tarde, fui omisso. Meu estado é crítico.
Colocado sempre á prova – me tornei litófago
Tudo engoli sem pena do meu pobre esôfago.
Indignado, mas nem tanto... Fúria ilegítima
Para que posar de mártir, não sou uma vítima.
Seja pois o desabafo um atalho lírico
Para o meu esconderijo almejado, onírico.
Pois política, amores são males análogos
Que jamais foram curados por meros diálogos.
Vislumbrar em tudo isso um aspecto lúdico?
Sinto falta para tanto de um saber talmúdico.
Levanto de madrugada por uma ideia forte que me desperte... Todo grandioso pensamento exige urgência em ser anotado - se não ele some num limbo qualquer do cérebro. E se isso ocorrer, mesmo que se esforce, nunca mais se lembrará dele...
A morte, a antítese do nascer, é o luto da vida. Uma necessária interrupção brutal daquilo que ela transformou em saudade.
Estou sempre em busca de um pensamento virtuoso, capaz de rancar de mim toda e qualquer mediocridade
Ando sempre absorto, escondendo-me em grandes ideias que custam-me uma profunda solidão furtiva do espaço físico
A cada milésimo de segundo, caso, é claro, não haja um apressamento suicida, fatal ou mesmo violenta interceptação da vida, ficamos, naturalmente, cada vez mais pertos de nossas covas
De uma margem à outra tenho caminhado. Às vezes corro ansiosamente, em busca de novos oportunos parágrafos. Pausando aqui e ali, entre vírgulas que aparecem pelo percurso. Prossigo tentando dizer sempre algo relevante a cada dois pontos e travessões que me dão uma vez ou outra por aí. Suspiro e reflito muito em reticências que me surgem na cabeça de momento em momento. Vou seguindo. Vou indo. Resistindo até que eu aviste um ponto final no fim de uma linha sem saída me cobrando parar.
Queria poder pôr minha cabeça no travesseiro e conseguir dormir friamente como os insensíveis e indiferentes, mas não consigo porque tenho a sofrível e perturbadora insônia dos preocupados e compassíveis que nunca conseguirão aceitar as injustiças impostas...
