Escritor

Escrever é uma construção de pensamentos.
É escrever e reescrever a mesma coisa uma e outra vez até que faça sentido. É pensar e repensar até você mesmo(a) se entender.
É colocar no papel cada pequeno pensamento, não importa o quão louco ou ingênuo possa parecer, e de repente você percebe que escreveu uma página inteira, e que todas aquelas palavras nasceram em você, de um lugar que você nem sabia que existia.

"Não sou poeta. / Não quero ser poeta. / Se ainda tivesse meus vinte anos, / Escolheria o pugilismo."

[E se todos fôssemos Muhammad Ali?]

"Tão clichê a poesia quanto a vida — / sou eu, o poeta, ou o amor / que não presta?"

"Mário ficará arrasado. Perceberá que, para Mariana, ele terá sido amor de verão, enquanto ela, para ele, será o amor de toda uma vida. [...] Nada, porém, fará mais sentido para Mário-sem-Mariana."

"Da memória embebida em negro torpor / já não me engano de enganos, / mas de verdades inteiras."

Parabéns escritores, por tornarem reais sonhos muitas vezes impossíveis, e por preencherem nossas vidas de alegrias!
13 de outubro
Dia do Escritor

A perda do amor, é não saber dar valor

O maior erro de quem alcança a ilusão do status, é se esforçar para estar com quem ele queria ser, em detrimento dos que, com ele, sempre foram.

Hoje sei que há muito mais de mim nas minhas palavras do que no meu próprio eu. O eu de dentro, o eu de fora, o que conheço e o que nunca vi, o que condeno e o que assumi.

O passado tem mais a revelar do que o futuro

Portanto, Não meça o profissional com sua régua e sim com a dos seus clientes.

A Fluência de Jana
(ou o Chamamento)

Por aqueles negros belos
serrilhados olhos redondos,
Vindos dela,

Vívidos,
Determinados
A ver.

Seria exatamente aquele momento,
Sobre o qual ainda não havia falado,
Não precisava,
Devido a tua tamanha precisão,

Fazia-se preciosíssima,
Em tua influência permissiva,
Propiciando particularismos,
Que sob quaisquer termos,
Sei que não soariam pretenciosos.

Então o desafio é arremessado
Em direção ao Rimante.

Era tudo pelo que ele ansiava;
O chamamento.

Que seja fluente quando percorra
E que deslize fluindo enquanto existir.

Permita-me,
Converter-te no próprio amor
E o amor próprio,
Que se ame.

Epifania qualquer ainda que Cesariana

Se eu pudesse nascer novamente, Gostaria de ter nascido poesia.
Não soneto, limerique ou haicai,
Apesar de apreciar a brevidade.

Gostaria de ser um prolongado
E magistral poema épico,
Em versos livres.

Escrito obviamente por uma Poetisa. Poetas, desconhecem a imaculada poeticidade.

São audazes amadores, neste campo de saberes,
Dominado inteiramente, pela sensitiva feminilidade,

Munida de empírica coragem inexaurível
E hipertrofiada na expressividade e sinestesia.

Se eu pudesse nascer de novo,
Gostaria de nascer POESIA.

É mesmo uma pena,
Mas causa alguma vale a vida.

Eis a vida.
A única causa
Que realmente vale a pena.

Quarteto para Cordas Bambas

Sinceramente, não tenho a mais rasa noção, de como fomos atirados, nesta conflituosa e elevada ponderação, sobre temas, que até então não haviam sequer esboçado, uma breve coceira, em meu recipiente craniano. Me foi marcante, o ecoar da voz ressonantemente sedutora e excitatória de Renatinha, através do corredor que antecedia a sala de reuniões. Simultaneamente, em tom esbravejante, de profunda severidade, na antessala, Grazi especulava com excessiva convicção, o quão produtivo, era utilizar a centrífuga, para secar, seus pares de tênis recém enxaguados; ao passo que Cláudia, em toda tua cordial exposição de pontos de vista, afirmava não ser prudente, tal método de secagem dos calçados, pois isto reduziria drasticamente a vida útil dos mesmos. Gabi, não dava a menor importância, para nada, daquilo tudo, e mantendo o tradicional diálogo interno para consigo, só conseguia pensar em maneiras infinitas, de como não estar ali.

Esta, é minha inspiração
E não posso trair a inspiração,
Prometi minha lealdade a ela.

(Se por um acaso,
Nem todos quisessem)
Viver para sempre

Desprenda-se,
Da ideia de
Céu E Inferno.

Descole-se,
Do Paraíso,
Tártaro ou
Repartição,

Satisfação ou
Punição perene.

O maior triunfo,
Que podemos obter
Com a Morte,

É o fim,
Definitivo,
Da Estupidez.

Ela ainda não sabia,
Mas era dona da matéria-prima,
Com que os encantamentos eram feitos.

Quase um Bóson de Higgs

Admito aqui,
Diante deste
Colisor de Hádrons,

Uma ampla pretensão,
De exclusivamente embriagar,

Os espaços vagos
Em minha mente,
Com majestosas imagens;

De um vívido passado,
Prum suposto futuro,
Descompromissado.

Que de anteontem
E do instante-em-diante,
Tudo seja presente.