Escritor

⁠A minha vida sempre foi dedicada à língua portuguesa, nunca desisti de escrever. Eu sou um poeta verdadeiro, cujas palavras provocam lágrimas em muitos, até mesmo no Natal. Não paro de escrever, passo meu tempo na solidão da minha sala de aplicativos, pois é lá que encontro minha verdadeira paixão: escrever. Eu gosto de explorar e entender o sabor de cada palavra, de cada frase, como se fosse uma língua própria.

⁠A matéria fica,
a sabedoria transcende,
e a alma leva o que aprende.

⁠Vida, como é seu sentimento?
Em cada estrela, um brilho a se espalhar,
Nas suas mãos, os momentos,
E nos corações, o amor a pulsar.
Escrevo sobre a vida, seus altos e baixos,
Sobre as estrelas que iluminam o caminho,
Sobre os sentimentos que buscam o abraço
No silêncio, no sorriso, no destino.
Respeito a vida, o que ela nos ensina,
A cada passo, a cada lágrima que cai,
E no amor, a chama que se ilumina,
Mesmo quando o vento forte desfaz.
Escrevo sobre os sentimentos,
Que nascem e se transformam em poesia,
Sobre a vida e seus sentimentos profundos,
O amor é o farol que guia nossa harmonia.
Momentos que ficam no coração,
Escrevo sobre a vida, sobre a emoção,
Cada verso é uma confissão,
Do que é viver, de nossa missão.

⁠Pai e mãe amam sem condição,
Irmãos aparecem na ocasião.
Aprenda: a base é a raiz do coração.

⁠Eu fico imaginando: o que será da sua vida quando seu pai e sua mãe não estiverem mais aqui?
Você já parou pra pensar que o tempo passa, e eles estão envelhecendo enquanto você se perde nas correrias da vida?
Vejo tantos focados em namorados, trabalho, diversão, enquanto os pais ficam lá, sentados, esperando um simples "eu te amo".
Aí, um dia, quando o tempo levar quem sempre te amou de verdade, o arrependimento vai bater.
Você vai querer correr, mas não vai dar mais tempo. Vai abraçar o caixão, chorar, pedir perdão, mas o silêncio será a única resposta.
E aí, nesses cinco minutos diante da despedida, o que você vai dizer? "Desculpa, pai, por não ter estado aqui. Desculpa, mãe, por ter priorizado o que não importava."
Mas o tempo não volta, o abraço não esquenta mais, a presença vira saudade.
Então, não espera esse momento. Valorize agora. Abrace, ame, cuide. Porque depois, o choro não consola, o arrependimento não cura.

⁠Ciclos Invisíveis
Há um laço invisível que prende a mente,
No hábito que volta, insistente e persistente.
A alma deseja um novo amanhecer,
Mas o costume insiste em não ceder.
São correntes forjadas no tempo vivido,
Nos gestos automáticos, no passo perdido.
O que faz mal, torna-se abrigo,
Mesmo sendo espinho, mesmo sendo castigo.
A mudança sussurra, pede coragem,
Mas o medo esconde sua imagem.
Perseverar é batalha, é chão a sangrar,
É cair mil vezes e continuar.
Gatilhos disparados na mente cansada,
Que repete a dor, já acostumada.
A fuga não é falta de querer,
É o corpo lutando para sobreviver.
Mas há luz na esquina da decisão,
Na força que nasce da introspecção.
Entender o porquê, decifrar o sentir,
É o primeiro passo para se redescobrir.
Mudar não é simples, nem fácil se faz,
Mas a coragem nunca fica para trás.
Quem persiste, aprende, insiste em tentar,
E um novo hábito começa a brotar.
A mente é um jardim que precisa de ação,
De cuidado, de força, de determinação.
Quem enfrenta a dor e rompe o padrão,
Descobre o poder que há no coração.
Assim, o ciclo um dia se desfaz,
E a paz renasce, serena e audaz.
Pois o que define a verdadeira mudança,
É a fé que resiste, é a esperança.
Não é o tempo que cura, mas a decisão,
De lutar por si, de ouvir a razão.
Afinal, somos o que escolhemos ser,
E há sempre um novo modo de viver.

⁠Nordestino acorda cedo, trabalha na melodia,
Eu sou nordestino de paixão, para o meu nordeste crio a compaixão,
Meu sorriso vem de Deus, minha paixão veio da poesia.
— Marcos, escritor nordestino brasileiro

⁠Eu sou nordestino, sou poeta de coração,
Parei no nordeste para criar uma composição.
Olhei o nordeste, parei no sertão,
Criei meu argumento e fui criar o pão,
O pão para alimentar aquela geração
Do nordeste que criou a comunicação.
A gente lá trabalhando no solo duro,
E os trabalhadores comendo o pão.
Sou poeta do sertão,
Quem vai mudar a minha opinião?
Locutor

⁠Olhos de Poesia
Nossos olhos são versos soltos,
que o tempo escreve sem avisar,
poema vivo, sem rima e sem dono,
um brilho oculto a nos guiar.
A Alma Escreve
A alma é pena em papel de vento,
rabisca luz e sombra ao léu,
poema antigo, forte, sincero,
escrito em névoas, tinta e céu.
Composição dos Sonhos
Poemas são ações que respiram,
nas mãos de quem sente e ousa sonhar,
versos que pulsam, criam caminhos,
e nunca deixam de nos tocar.

⁠⁠Ser Poeta de Verdade
por Marcos Escritor
ser poeta...
não é só plantar uma seta
no estatuto de uma rede social.
Ser poeta é mais que like,
mais que palavras bonitas numa bio.
Ser poeta é atitude.
É compaixão.
Ser poeta é olhar o bem que você faz,
é enxergar o invisível,
é estender a mão
pro pobre,
pro mendigo de rua,
praquela senhora com fome
que ninguém vê.
Ser poeta é dar voz
pra quem não tem nem pão.
É parar no meio da pressa
pra ouvir uma história,
pra dividir um pouco do que se tem
com quem não tem nada.
Um verdadeiro escritor
não liga pra aparência.
Não julga um deficiente,
não vira o rosto pra uma mulher surda,
não ignora um paralítico.
Ele olha além.
Enxerga alma.
Acolhe com palavras
e transforma com presença.
A escrita que não ama…
é só vaidade.
Mas a escrita que toca o ser humano
é milagre diário.
Eu escrevo pra lembrar que somos todos iguais,
mesmo quando o mundo insiste em separar.
Escrevo pra acender a luz
onde só tinha escuridão.
Porque ser poeta, minha amiga,
é viver pra servir.
É ser ponte.
É ser coração aberto.
Assinado: Marcos Escritor

Sua mensagem me fez voltar ao passado lembrando o que ja se passou, lembrando o que era para está esquecido, mas então nossa mente ao ouvir, ver, cogitar lembrando de pequenos detalhes nos faz voltar atrás. Desde então ainda permaneço entender meus erros e o motivo que te fez ir embora da minha vida...

Muitas vezes, ao doarmos nossa saúde e nos arriscarmos em prol de um importante ideal, nos sentimos facilitadores daqueles que, numa zona de conforto, aproveitam para somente aparecer em cena quando tudo, depois do nosso intenso e desgastante esforço, está pronto...

Perante seus interesses, o dissimulado mascara seu verdadeiro eu com uma fingida bondade e carinho que no momento propício somem para a maldade e frieza se revelarem às costas de quem - na vitória de seu plano - ele conseguiu seduzir, e que, por sua vez, ficará inconformado e estarrecido, se perguntando como pôde deixar-se enganar pelas aparências...

A vida


Ela é vista muito bem nos olhos de alguns

Ela é passageira para quem perde tempo

É valiosa para quem sabe viver bem

É significativa quanto é bem expressiva


Viver é ser sábio com arte

E poucas pessoas são os artistas

Mas a vida não é só alegria e nem tristezas

Não é só amor e muito menos dor


Para uns a vida é mais longa

Para outros é mais curta

Uns sabem jogar bem com ela

Outros desperdiçam as oportunidades


De fato a vida é uma só

E deve ser bem vívida

Mais aproveitada

E leve possível


Viva muito bem hoje e sempre

Agradeça a Deus por você existir

Pois mais cedo ou mais tarde

Você prestará contas quem a concedeu

Flertam com o fascismo à espera ansiosa de uma ordem dele. Enquanto ela, a ordem maldosa não vem, eles te cumprimentam pela frente sob sua trama velada que só o criticismo enxerga...

Se não puder dizer a verdade, então minta; mas se não puder dizer a verdade, nem mentir, então diga a verdade.

O endeusamento da causa material transformou a família humana em verdadeiros animais pré-históricos. Aniquilou o bom-senso onde não se fala mais em amizade ou espiritualidade. O homem associou-se a um conjunto de falsos valores, a ponto de não mais enxergar a própria desgraça. A cegueira é tão forte que ele não vê, sequer, o próprio bem-estar porque “não tem tempo” para raciocinar!
Agenor Alves Santos

Tempos modernos.

Acerca de um plágio. (Moacyr Scliar sendo plagiado)
Poeta engajado refém de estranho rito,
Pode ser que se lembre que alguém tenha dito
Não ser nada bom se iludir por presságio,
Muito menos tentar triunfar com um plágio.

Presenciamos de fato escassez de idéias.
Muitos tentam, então, se valer das alheias.
Desempenho papéis que ainda não tive.
Eu que era escritor, me tornei detetive...

Veja bem, aprecie esse meu desconforto.
Outro dia, vagando pelos cais do porto,
Eis que chega um barco com dois tripulantes,
Mas lembrei, sem querer, ter já visto isso “antes”.

Lá no bote avistei um rapaz e uma fera.
Só que ainda distante não sabia o que era.
Meu olhar atreveu-se a flanar até lá
E notou na coleira: “made in Canadá”

Fato estranho, comum nesses tempos que correm.
As idéias circulam. Quem disse que morrem?
Ter escrito primeiro nem vale a pena,
Eis que chega um outro e rouba-lhe a cena.

Não contente com esse pequeno estrago,
Esse outro, que pesca nas ondas do vago,
Pai adotivo dessa bela história,
Reivindica direitos à fama e à glória.

Discutamos se aquilo era uma pantera,
Qual seria de fato a raça da fera,
Se o outro sairia a pé ou de maca,
Ou pior, se a pantera no fundo era vaca?

Se era mesmo um felino, então como fica?
Se era onça, pantera ou jaguatirica.
Se o palco era um barco, um bote ou jangada,
Caso haja barulho será ele por nada?

No meio de tantas refregas pungentes,
Defendemos os frangos, quebramos patentes.
A OMC se alça, sublime guerreira.
Para , enfim, decidir de quem é a coleira.

Moral

Para as fábulas sabemos, só importa a moral
Para autores, se lhes falta, o estrago é parcial.
Lauréis se conseguem, é mais fácil hoje em dia,
Pois se falta a primeira, mostram a segunda via.

Não desista, ainda não é hora de parar, é preciso continuar. Se você continua vivo é porque ainda não chegou aonde devia. Enquanto há vida há motivos para ser feliz! Lembre-se de uma vitória sua, e ela vai lhe incentivar a ganhar a próxima batalha (Nelson Locatelli, escritor)

Em tudo há um caminho que leva a Deus. Peçamos a Ele a luz necessária para caminharmos com alegria.