Escritor

"Eu a amo tanto que, abro mão de voce, se este for um motivo para fazer voce feliz..."

Presentes na ausência
Ausentes na presença
Somos definitivamente
Iguais na diferença.

O que emana da hipocrisia
É o que nos mata a cada dia.

Você viveu a oportunidade
Mas deixou o sonho ir embora
A pergunta será sempre a mesma:
E agora?

Buscar sentido
No que não faz sentido
Tão louco quanto
Amar um amor
Que já esteja perdido.

Me pedem reto
Eu faço torto
Do que é certo
Sei muito pouco.

Mirassol


Perfeita companheira,
Linda , explendorosa.
De exuberância, amorosa.
Musa adorável de meu jardim.
Educada, meiga , charmosa
Espetacular pessoa querida.
Inteligencia, estonteante, vivida.
Jóia rara, de nobreza generosa.
Educada, meiga , carinhosa.
Estonteante sereia,sincera, sol de minha vida.
Se ainda dúvidas? Perdoou-a.
São tantos indefinitivos a escolher?
Mas carrego nos adjetivos.
E , deixo as dúvidas com você.
E com o passar. O tempo há provar.
Os sentimentos são meus.
E esses: O tempo. Não vai apagar.

marcos fereS

Ninguém ama um pedaço, uma época ou uma parte. Ama-se sempre o todo do outro inteiro em você agora.

Nada é mais previsível do que o acaso que não se prevê.

Irônico, criar uma ilusão para esquecer outra

Pensando bem, não existem ninguém feito para alguém, arrisque se quiser ou viva sozinho se puder, se não conseguir, sugiro: que tente se matar e reflita sobre a vida. Ou apenas se mate!

Mão, que tudo faz de nada um pouco muito, guarda, acha, fecha, abre, caminha, caleja, mão de quem pensa em não abrir mão de pensar, escritor.

"Não tenho nada contra aqueles que só dão esmolas, mas a vida tem me ensinado que a missão maior deve ser a de ajudar a transformar vidas..."

"Hoje procuro sondar também a beleza interior das pessoas... e me entristeço quando percebo que há flores belíssimas que só duram poucas horas...; Mas fico também duplamente feliz quando encontro real beleza onde poucos conseguem vê-la..."

"Quando alguém já é bom sozinho, bem acompanhado fica melhor ainda..."

"Alguém sabe o que é solidão mal administrada?
Dizem que é quando a pessoa procura estar com qualquer um ou qualquer uma só para não ficar sozinha (o). Que o amor próprio nos livre sempre desse mal!!!"

A história nunca é a mesma. Algumas, bem floreadas, são as que reinam nos jardins. Mas, passado o tempo, suas folhas são cortadas e as partes secas caem espontaneamente. É o destino e fim da história. Existem muitas histórias que não estão, mas que deveriam estar orvalhadas de grandeza; sempre em capa de revistas.Sem perceber que o cartaz, tal como o tempo, é fugaz. E na perda da velocidade, vai sozinha com a saudade para as lembranças. Pode assim, ao peso da dor, o escritor compor textos de alegria? Pode outro festejando o amor escrever em versos a dor e a nostalgia? A história do escritor sempre vai existir. Mesmo aquelas dos escritores mestres do fingir. Eles sim, talvez... Eles que, ao peso de uma dor pungente e triste, ainda fazem o leitor rir. Seriam capazes de tanta falsidade ao dizer em palavras o que não estão sentindo? Como abandonar inspiração e narrar falsa sensação embora ciente de que está mentindo? Vejo sempre nelas, até nas não tão belas, algo agradável. Seja o tom, a expressão, a inteligência, a afabilidade, enfim, a simpatia e admirável atitude que demonstram em relação à sinceridade assumida, naturalmente, por meio dos sentimentos. Mas vou selecionar as salvadoras e que me fazem voltar o verde à natureza. As histórias de águas redentoras e que trarão mais fartura e riqueza. Vou procurar as histórias criadas por irrigações celestes, mas que na terra investiram suas vidas em prol do escritor. Histórias que lembram a fome no Nordeste e a falta de água no sertão agreste. Histórias de um povo que sofre há varias gerações. Histórias de um povo que se tornou presa fácil daqueles que iludem com a prometida solução do açude.

Não quero sucesso
não procuro fama
desde pequeno
eu prefiro o canto do palco
nunca gostei do holofote
eu gostava do papel da árvore
da nuvem ou da estante
eu derramava lágrimas
ao ver Romeu e Julieta
mortos por causa do amor
eu não almejo o mundo
pra mim um banco
de madeira
um bom rock
e uma cerveja
já compensam o stress
que me espancou
a semana inteira.

Roney Rodrigues em "Sou da turma do canto"

Depois que experimentou poesia, não era mais qualquer língua que a preenchia.

Tudo cabe em uma palavra, nada cabe em tudo.