Escrevo e parece que não Leio

⁠Vertente -


Escrevo ao longe,
no horizonte,
o nome certo
da minha ângustia ...

È teu nome,
por certo,
fio-de-fonte,
suspenso,
inefàvel, amor,
intenso ...

Minha voz,
reflexiva, amarga,
chora-se, perdida,
como algoz, sem Alma,
na agitação da Vida!

Mas è aí, exausto de penar,
que o poeta que há em mim,
se alevanta p'ra falar...
... e fala tanto,
sempre até ao fim!

⁠Quando escrevo, me descrevo
Derramo meu sangue tinto
Nas letras rabiscadas
No texto e no contexto
Está ali meu DNA.

⁠⁠Vos escrevo com letras grandes,
para exorta-vos, o que importa:
é ser uma nova criação
paz e misericórdia no andar
a exposição da mensagem da cruz!
.
"peregrino", in paráfrase de gálatas 6.

Escrevo uma história que já não sei o começo e sempre estou no meio, sem saber como será o fim.

Carta pra Deus

⁠Senhor ti escrevo nessa manhã com o coração aflito, são tantos pensamentos a respeito de assuntos diferentes na minha cabeça que se fossem tubos de linhas apenas o senhor em sua perfeição poderia desenrolá-los.
Só me ajuda a confiar de uma forma que todos esses temores deixem de existir, pois no final das contas eu não sou nada sem ti rabi.

⁠Um tanto de amor

Tanto escrevo
Tanto penso
Tanto quero entender
Sobre o amor
Tanta bobagem
Só um tanto de sentir é o suficiente
Assim como na fotografia
Um flash ilumina tudo
O amor ilumina tudo
Novos ângulos aparecem
E não se tem mais dúvida
Não há um tempo certo pra sentir
Novamente como a fotografia
O agora é o que está valendo
Às fotos mais belas são as espontâneas
Assim como o amor simplesmente acontece
Ambos, fotografia e o amor podem durar uma eternidade
São registros de emoção
Mesmo com um segundo de duração

⁠Quando transbordo corro pra cá, escrevo correndo, com pressa, já tenho uma dificuldade acentuada em conjugar verbos imagina sob o efeito de um interesse absurdo por alguém, esse alguém que me enche de tudo que é bom até que eu apareça por aqui.

⁠Escrevo para ti, porque tu faz falta em mim

Me pergunto porque você partiu, éramos um belo ser singular em sua complexa magnitude. Com você eu nunca me senti só, pelo contrário me sentia acolhido, você tornava meus dias chuvosos em dias ensolarados, com você o café amargo se transformava em um chá de capim limão. Você partiu sem se despedir e me deixou um vazio, e o fato da sua partida me deixou abalado. O local que era teu está sendo ocupado por alguém que mal conheço, me pergunto quem o permitiu entrar e ocupar locais que não eram dele. Agora tentamos lindar com sua partida e com a chegada desse ser que ainda não consigo identificar o que ele quer.

⁠quando escrevo de mim, sou solidário comigo mesmo. nunca me preocupo se outros vão ou não ler aquilo que escrevo. não escrevo para que me leiam, até porque seria necessário uma alma gêmea para ter o mesmo sentimento, a mesma introspecção minha. /i

Não me pergunte porque eu escrevo
Se nem o amor se explica?⁠
Não me complica.

⁠Eu escrevo pra esquecer,
E a vida ignorar,
Só de ilusão viver,
O real esfumaçar!
Num mundo de ficção,
Eu vivo dizendo não
Ao mal pra não se chegar!

⁠ Sra RAM com memória aleatória não nego o meu ego escrevo sua história
por 30 anos ou mais,
contraditórias Jamais, as tais memorias pois é Somente Zé Inglórias as lia.
Enquanto RAM as escrevia Todo dia nesse mesmo apreço que Zé lia desconheço as vezes derrisórias, nesse afã minhas memórias somente eu e Zé as lia . Num belo dia Resolvi que caberia dar um basta no arquivo desta pasta.
RAM cá pra nós minha senhora com esta memória 4 giga mas veloz que as lombriga reverte peço toda história. Hoje eu vivo de memória e todo dia a bendita placa genitora, ação do verbo soar na mesma conjuntura soares me deixa tristonho ma cedo já suponho Zé lia as memorias com aquele mesmo apreço que já disse no começo Igual eu mesmo desconheço⁠

⁠eu sei que eu escrevo
Coisa sem sentido
Mas não precisa ter sentido
Pra ser sentido
Precisa ser escrevido
Porque em algum lugar do mundo
Algum peito
Será atingido

⁠Tudo oque escrevo é da minha autoria, é baseado na minha vida, nos meus pensamentos, no meu dia a dia,
Outrora eu era feliz mas percebi que a felicidade é subjetiva,
quém determina a felicidade é o tempo, e quem determina o tempo é uma força maior criadora do próprio tempo,
O tempo é baseado no passado, presente, e futuro, amarrado no presente, impossibilitando de avança ou regredir.

⁠Eu escrevo porque sei que em algum lugar tem alguém chorando
Sei que em algum lugar alguém busca consolo
Sei que em algum lugar
Alguém precisa de um abraço
Mas a poesia meu amigo
É a melhor amiga que você pode ter.
É por isso que eu ainda escrevo
Porque sei que algum dia
Em algum coração terá uma mudança.

⁠As pessoas estão tão habituadas com cinismos e hipocrisias, que quando escrevo verdades com sinceridades do meu coração, sou acusada de sarcástica, pragmática, afrontosa, polêmica e tals ...
Ficou difícil viver!
G.M

⁠CONTEMPLAÇÕES INDEPENDENTES 05
“Viver tudo aquilo que escrevo, além de utópico, seria ignorante e pretensioso.
Penso porém que, com metade daquilo que acredito, já teria concretizado minha emancipação humana, se fosse mais além poderia ser canonizado, o que seria extremamente irreal ".
“Não trazermos a fé conosco, seríamos apenas uma casca sem árvore, um rio sem água, uma casa sem chão, um céu sem estrelas...”
“Quando se percebe que para alcançar o paraíso, antes nossos joelhos tem que alcançar o chão, todas as impossibilidades se tornam possíveis.”
“Humildade é sinônimo de sabedoria, que é sinônimo de conhecimento, que é sinônimo de generosidade, que é sinônimo de maturidade que por sua vez é sinônimo de humildade”.
“É melhor sofrermos uma injustiça do que praticá-la, pois sendo justo, o tempo se encarregará de trazer à tona a verdade”.
“A sabedoria é fugaz, quando achamos tê-la dominado, ela torna-se volátil e se desfaz na imensidão de nossa ignorância costumas”.
“Rompa as correntes do seu passado.
Preocupar-se com sua vida regressa e irelevar seu presente, é o mesmo que assassinar seu futuro.”
“Se teu dia não foi o esperado, agora é hora de reflexão, pois tens uma noite toda pela frente para organizar novas ideias para um novo, melhor e abençoado dia.”
“Deveremos ter o discernimento suficiente para analisarmos e filtrarmos aquilo que ouvirmos, pois a verdade não é absoluta, muitas vezes a minha pode ser diferente da sua, e ainda temos a conveniência que poderá falar mais alto”.
“É na omissão dos bons que se fortalece a maldade dos maus.”
(Teorilang)

⁠Tenho um livrinho onde escrevo
Quando me esqueço de ti.
É um livro de capa negra
Onde inda nada escrevi.

⁠Dia Internacional da Mulher

Convencido daquilo que escrevo,
Oh Mulher!...
Seus dias não são apenas dias...
São na verdade...
Os dias de todos os dias,
Valorizo-te não por ser apenas mulher,
Mas sim por ser a força de um um coração,
Um coração que tem seus inúmeros segredos,
Segredos esses ocultos,
E outros bem vistos diante do meu olhar,
A festa é sua,
Esse dia é seu,
Falo porque sei,
Falo porque sinto,
Afinal,
Quando somos lecionados,
Passamos por inúmeros professores,
Na profunda perfeição,
És mais que esses educadores,
Todos passam pelo seu ventre,
Sem tu, oh mulher!
Não teria vidas,
Quem nasceu de outra forma,
Apresente-se então,
E mostre-me a forma,
Dessa rara evolução,
Que sejas sempre lembrada,
Não só por ser mãe,
Não só por ser mulher,
Não só por ser profissional,
E sim,
És a árvore da vida,
Bendito é o homem que te regar com precisão,
Seu valor é incondicional,
Que cale-se então os corações,
És derivada das mãos dos céus,
És absoluta,
Se tem algo em ti ainda que eu possa inspirar,
Por favor,
Faça-me enxergar.
Assim posso eu buscar outra forma de poetizar,
Entre os glamoures de uma ou mais melodia,
Nessa Poesia que te escrevo, Hoje me sinto tão pequeno,
O dom do sonhador é sonhar,
O dom do cantor é cantar,
O dom do poeta é ter inspiração,
E o dom da mulher são muitos,
Embora ainda não conheço tão bem,
Pois são muitos que eu ja encontrei,
Um deles eu faço questão aqui de relatar,
És a beleza realeza,
Nobreza dentro uma única razão,
És mulher,
És mãe,
És contagiante,
Minha alma segue voando,
Buscando em outros semblantes,
E cada minuto que eu vivo,
Me sinto um menino,
Nesse mundo seu,
Que é tão gigante...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠você não se importa com o que eu escrevo
Porque não gosta de ler
Mas eu também não gosto de ler e aprendi escrever
E mesmo sem ler eu aprendi ver o peito do outro
E escrever quando dói e tocar
Entre um e outro.