Escrevo e parece que não Leio
Tudo oque escrevo é da minha autoria, é baseado na minha vida, nos meus pensamentos, no meu dia a dia,
Outrora eu era feliz mas percebi que a felicidade é subjetiva,
quém determina a felicidade é o tempo, e quem determina o tempo é uma força maior criadora do próprio tempo,
O tempo é baseado no passado, presente, e futuro, amarrado no presente, impossibilitando de avança ou regredir.
Eu escrevo porque sei que em algum lugar tem alguém chorando
Sei que em algum lugar alguém busca consolo
Sei que em algum lugar
Alguém precisa de um abraço
Mas a poesia meu amigo
É a melhor amiga que você pode ter.
É por isso que eu ainda escrevo
Porque sei que algum dia
Em algum coração terá uma mudança.
As pessoas estão tão habituadas com cinismos e hipocrisias, que quando escrevo verdades com sinceridades do meu coração, sou acusada de sarcástica, pragmática, afrontosa, polêmica e tals ...
Ficou difícil viver!
G.M
CONTEMPLAÇÕES INDEPENDENTES 05
“Viver tudo aquilo que escrevo, além de utópico, seria ignorante e pretensioso.
Penso porém que, com metade daquilo que acredito, já teria concretizado minha emancipação humana, se fosse mais além poderia ser canonizado, o que seria extremamente irreal ".
“Não trazermos a fé conosco, seríamos apenas uma casca sem árvore, um rio sem água, uma casa sem chão, um céu sem estrelas...”
“Quando se percebe que para alcançar o paraíso, antes nossos joelhos tem que alcançar o chão, todas as impossibilidades se tornam possíveis.”
“Humildade é sinônimo de sabedoria, que é sinônimo de conhecimento, que é sinônimo de generosidade, que é sinônimo de maturidade que por sua vez é sinônimo de humildade”.
“É melhor sofrermos uma injustiça do que praticá-la, pois sendo justo, o tempo se encarregará de trazer à tona a verdade”.
“A sabedoria é fugaz, quando achamos tê-la dominado, ela torna-se volátil e se desfaz na imensidão de nossa ignorância costumas”.
“Rompa as correntes do seu passado.
Preocupar-se com sua vida regressa e irelevar seu presente, é o mesmo que assassinar seu futuro.”
“Se teu dia não foi o esperado, agora é hora de reflexão, pois tens uma noite toda pela frente para organizar novas ideias para um novo, melhor e abençoado dia.”
“Deveremos ter o discernimento suficiente para analisarmos e filtrarmos aquilo que ouvirmos, pois a verdade não é absoluta, muitas vezes a minha pode ser diferente da sua, e ainda temos a conveniência que poderá falar mais alto”.
“É na omissão dos bons que se fortalece a maldade dos maus.”
(Teorilang)
Tenho um livrinho onde escrevo
Quando me esqueço de ti.
É um livro de capa negra
Onde inda nada escrevi.
Dia Internacional da Mulher
Convencido daquilo que escrevo,
Oh Mulher!...
Seus dias não são apenas dias...
São na verdade...
Os dias de todos os dias,
Valorizo-te não por ser apenas mulher,
Mas sim por ser a força de um um coração,
Um coração que tem seus inúmeros segredos,
Segredos esses ocultos,
E outros bem vistos diante do meu olhar,
A festa é sua,
Esse dia é seu,
Falo porque sei,
Falo porque sinto,
Afinal,
Quando somos lecionados,
Passamos por inúmeros professores,
Na profunda perfeição,
És mais que esses educadores,
Todos passam pelo seu ventre,
Sem tu, oh mulher!
Não teria vidas,
Quem nasceu de outra forma,
Apresente-se então,
E mostre-me a forma,
Dessa rara evolução,
Que sejas sempre lembrada,
Não só por ser mãe,
Não só por ser mulher,
Não só por ser profissional,
E sim,
És a árvore da vida,
Bendito é o homem que te regar com precisão,
Seu valor é incondicional,
Que cale-se então os corações,
És derivada das mãos dos céus,
És absoluta,
Se tem algo em ti ainda que eu possa inspirar,
Por favor,
Faça-me enxergar.
Assim posso eu buscar outra forma de poetizar,
Entre os glamoures de uma ou mais melodia,
Nessa Poesia que te escrevo, Hoje me sinto tão pequeno,
O dom do sonhador é sonhar,
O dom do cantor é cantar,
O dom do poeta é ter inspiração,
E o dom da mulher são muitos,
Embora ainda não conheço tão bem,
Pois são muitos que eu ja encontrei,
Um deles eu faço questão aqui de relatar,
És a beleza realeza,
Nobreza dentro uma única razão,
És mulher,
És mãe,
És contagiante,
Minha alma segue voando,
Buscando em outros semblantes,
E cada minuto que eu vivo,
Me sinto um menino,
Nesse mundo seu,
Que é tão gigante...
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
você não se importa com o que eu escrevo
Porque não gosta de ler
Mas eu também não gosto de ler e aprendi escrever
E mesmo sem ler eu aprendi ver o peito do outro
E escrever quando dói e tocar
Entre um e outro.
30 de abril
“Escrevo-te estas mal traçadas linhas meu amor porque veio a saudades visitar meu coração”. É assim que Erasmo Carlos começa a música A carta, a qual compôs com Renato Russo, mas eu acredito que eles não iriam se ofender com o fato de eu dedicar essa música para você. Eu dedicaria toda poesia do mundo a você se pudesse. Eu escreveria cartas e mais cartas se isso trouxesse você para mim. Seria tão lindo, tão épico se eu lhe mandasse uma carta e você de repente respondesse docemente e dissesse que sempre me amou, dissesse que foi um idiota e que fez isso só para se achar para os seus amigos, mas que seu coração conta outra história. Dissesse que seu olhar conta outra história. É difícil entender a complexidade de meus sentimentos, meu amor sem fim e o ódio que inflama. Eu já não me conheço e me vejo fazendo coisas idiotas que eu mesma condenaria ano passado. Por exemplo ontem depois da aula eu te liguei. Eu liguei para sua casa e você atendeu. Meu mundo inteiro parou naquele momento e eu ouvi você repetir “alô” diversas vezes quando o que eu queria era dizer “eu te amo” quando eu queria que você dissesse que me amava. E isso foi ridículo, ridículo, ridículo! Depois eu liguei para Sandra e contei o que tinha feito e ouvi ela me chamar de idiota sem parar pensando que merecia um sermão da minha amiga pois eu havia sido louca. Imagina se você descobre se sou eu? Imagina se você nem descobre que sou eu. O Luís do segundo ano contou ontem no recreio que você falou de mim para ele e ele disse que quando você falava de mim era diferente. Disse que pelo jeito que você falava parecia que você gostava de mim. Meu coração se inflamou com essa informação- que eu nem sei se é verdade- e eu fiquei toda agitada. Frejat canta “eu não sei dizer te amo” e traduz tudo o que eu sinto. “Se você fosse calmaria eu seria temporal”. “Eu não se dizer te amo”. Eu aprenderia mil línguas- até mandarim- para dizer que eu te amo se isso tornasse tudo mais fácil, se você fosse rir e me puxar em direção a seus lábios. Será que você também não sabe dizer “te amo”? Eu sei que eu não sei. Eu nunca disse pessoalmente, de verdade, olhando para a pessoa face a face. Eu ficaria pálida, desmaiaria e faria o maior papelão. Se eu tivesse certeza de seu amor eu gritaria, eu arriscaria pular, arriscaria passar vergonha e falaria, cantaria, gritaria com toda força de meus pulmões como eu te amo. Como eu ardentemente te amo. Eu tenho vergonha de dizer que eu decorei seu número- só para se precisar- mas sejamos realistas, quando é que eu precisaria? Nós não fazemos trabalhos juntos nem nada na escola. Na verdade, quando a professora começa a falar “trabalho” a Lola gruda em mim como uma sanguessuga e não deixa ninguém chegar perto. Eu deveria te dar um gelo, eu sei- se isso fosse fazer você correr atrás de mim- mas eu não sei porque é tão fácil ignorar outros garotos e não você. Você tornou o mundo um lugar bem difícil para mim, sabe? Eu não consigo amar mais ninguém. Eu penso- com muita integridade- muitas vezes em tentar descobrir se você ama alguém para assim ajudá-lo a ficar com ela talvez, mas a quem estou querendo enganar? Eu não sou tão evoluída assim, nada disso. Eu quero que qualquer garota que olhar para você arda no mármore do inferno e eu quero ser a única e dizer te amo, te amo, te amo, te amo!
Em cada verso que eu escrevo converso com migo mesmo, eu viajo em cada rima e não preciso de passagem, eu preciso apenas de versos.
escrevo você em mim, tatuando minha alma em orações
perfuro meu ser assim, lançando raízes profundas de corações
no anseio de sermos, uma só poesia, do Amor a resposta
do poema que rasga a alma e se insinua, qual fratura exposta..
Volte, porque amas,
volte, porque se importa,
volte, por mim, por nós,
eu escrevo por sentir demais,
ainda espero,
se preocupe quando eu não escrever ,
pois ai você saberá
que é tarde para voltar.
Porque comigo seria diferente?
Minha história sou eu quem escrevo
Pelo menos deveria ser assim
Mesmo que eu não esteja no controle
Mas quem controla a minha vida se não minhas escolhas?
Minha liberdade de escolha não pode interferir na minha liberdade de escolher
Nisso estou certo
Eu mereço uma grande história de amor
Vou fazer essa história acontecer
Quantas vezes na vida alguém realmente sente essas borboletas no estômago?
Esse sentimento precisa ser experienciado
O medo não vai me impedir
Não sei se vou ter outra oportunidade de sentir novamente isso na minha vida
Sequer sei quanto tempo tenho pela frente
Preciso aproveitar o agora
Fazer algo esplêndido
Enquanto existir vida nunca vai ser tarde demais.
Não escrevo poesias ou mesmo versos, somente transcrevo pedaços da minha alma para um papel ou uma tela, não cumpro requisitos mínimos nem para um sonhador, imagina para poeta, escritor. Essas palavras que por acaso formam trechos sem nenhuma lógica para o leitor, me fazem não esquecer como é sentir, o amor.
Eu ouço algo,
escrevo uma frase,
uma palavra, e vou
por aí dizendo versos,
dialogando com a
dona poesia.
Independente das palavras tristes que escrevo aqui estarei feliz em mente por tu ter se afastado e achado alguém. Minhas palavras são só o choro da minha alma, exercícios que mantenho regularmente para me recuperar de algo que nem me aconteceu.
↠ Eu ↞
*
Desordenados versos e pensamentos,
miscigenam criações.
O que escrevo, inexiste julgamentos
humildemente manifesto: inspirações.
*
Frases, estrofes e rimas
são parte de percepções,
quiçá obras-primas
pela Força Divina: perfeições.
*
O pseudônimo, convenção ocasional
para expressar o cotidiano informal,
com modéstia, sem sutileza excepcional
não sou intelectual, apenas um ser normal.
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