Escrevo
Qualquer que ler as frases que escrevo, e tentar achar coerência, sensatez procurando sentindo nelas; faz-se mais louco do que eu...
Eu geralmente escrevo quando estou em um ótimo lugar. Quando estou deprimido, eu não costumo escrever. Então eu levo tudo de quando estou deprimido e toco-lo quando eu estou me sentindo bem. Estranho, eu acho.
Escrevo aq pq eu sei q um dia se vai me
esquece,e eu vou continua t amando.E quando
vc abrir essa pagina seus olhos vai lembra d mim
e sua mente dos bons momentos q passamos junto
Escrevo e faço arte para quem tem o dom da imaginação.
Para aquelas pessoas especiais que acreditam.
Não há ninguém pior neste mundo do quem precisa de provas forjadas de que está vivo e, mesmo assim, não acreditam na própria existência.
As vezes eu me arrependo do que escrevo,
Até desejo voltar atrás,
Principalmente diante do silêncio.
Esse é um dos meus medos,
Escrevo o que penso,
Mas nem sempre com bom senso,
Tomo um destino, e me perco no caminho.
Quisera eu não ter esse problema,
As vezes ser poeta é ruim,
Muitos são como eu,
De entrega total ao que ainda não é seu.
Desejamos tanto tal amor,
Mas só recebemos dor,
E não é de solidão ou negação,
Mas do silêncio que por sua vez nós mesmos provocamos.
Somos muitas das vezes sós,
E quando vem o silêncio daquela em que nos inspiramos,
Nós nos desesperamos, por não saber,
Por respostas não obter.
Escrevemos pra provocar uma reação,
Seja de amor e paixão ou repulsa/negação,
A falta delas,
Seu silêncio...
Nos assustam.
Apesar de ser apenas as letras que te escrevo, nunca deixes de ler os meus sentidos, guarda-me nos detalhes do teu íntimo.
Arte:
Meio de exprimir o sentimento tornando-o visível, eu não sei pintar, por isso escrevo para que não me achem louco. Escrever ou pintar é o meio mais prático de falar sozinho sem taxação dos que se dizem normais.
Romances que não escrevo
Amei em silêncio
E em silêncio aos poucos
Deixarei de amar...
A solidão rasteja
Pelas frestas da minha casa
E sem combate
Sinto sua vitória sobre mim...
O medo consumiu meu tempo
A angústia renovou seu espaço
Agora sigo os romances afáveis
De outros autores...
Vejo a cada página
O aprimoramento dos personagens.
Encontros. Desencontros. Reencontros.
E não consigo ver nas letras
Um espelho dos meus anseios...
Talvez por esse motivo
Tenha abandonado essa escrita,
Pois a minha pena nunca escreveu bons romances...
02.06.2013.
Poema publicado no Livro - Ossatura Poética. O corpo em poesias e a vida em poemas. Juruá, 2014.
“Se escrevo ou falo de amor dizem que estou apaixonado. Se escrevo muito sobre o tempo presente, futuro e sonhos, sou idealista demais. Então vou escrever sobre aventuras, só assim, quem sabe eu não encontre um portal pra Nárnia e saia dessa caótica sociedade pragmática.”
Escrevo porque sinto que através das minhas palavras consigo transformar lágrimas em sorrisos. Levar ânimo para os entristecidos. Coragem para os enfraquecidos. Fé para os descrentes. Minhas palavras não vão mudar o mundo, mas podem salvar pessoas. Através das mensagens vou costurando os corações rasgados e colando os quebrados. Parece pouco, mas esse pouco pode transformar a vida de alguém.
Se as vezes escrevo errado ou esqueço de escrever algo, entenda isso como um sinal de que penso antes de falar.
Querido,
Essa é especialmente para você. Escrevo aqui esta carta que nunca será entregue, e que em vão eu insisto em escrever. Eu quero que saiba que odiava quando você se deitava ao meu lado e roçava sua barba por fazer em meu rosto. Mas de certo modo, quando eu te conheci adorava isso. Achava que você era o homem dos meus sonhos, mas me enganei. Que clichê. Me enganei com você, como me enganei com todos os outros que passaram pela minha vida.
Com amor, Anônima.
Todos os versos que escrevo são palavras que esqueci de dizer, são desejos guardados no meu mundo inconsciente ou talvez consciente, eu é que não consegui desvendar, mistérios. São mistérios de mim, que como todo e qualquer mistério não se explica, não se desvenda...farsa, ou talvez eu mesma retratada no meu submundo, no mundo que vivo, que habito...estranho talvez, se certo ou errado quem sabe, porque eu não sei. No meu riso está minha maior parte, acho que o bom de mim. Sigo num espaço de tempo que passou e que está passando, aguardando o que virá, futuro assim se conhece, o que ainda está por vir. E nesse louco abismo de vindas de idas, de buscar de querer...me deparo com o que é real e me confundo com o que sonho.
Leio atentamente cada palavra que escrevo e simplesmente as apago, não por medo de te magoar, mas pelo simples fato de ter me magoado primeiro.
O amor de sempre...!
As letras que escrevo choram... Pérolas...
Sentidas... Quais lágrimas que morrem no canto da boca...
Aonde caminham as canções perfumadas
Que arrastava além dos sonhos e risos...
Antes de se perderem no tempo...
Na loucura dos dias...
Então escrevo...
E sinto a brisa em meu rosto
E os arrepios da alma...
Escrevo versos e muitos versos...
E assim preencho as páginas vazias
De tua ausência...
Eternizo assim meus sentires...
E vou escrevendo poemas horas a fio
Tentando descobrir-te num aglomerado
De letras... quem sabe poderás estar num
Poema distante ou no crepúsculo que
Invade o esboçar das noites de solidão!
celina vasques
Hoje que deveria ser dia 4,
Escrevo mais pela implicância ou pelo seu senso de perseguição e sorte com o número quatro, dessa vez falo do espaço de tempo tão curto, porém nem sei se chamaria de espaço devido a todo preenchimento que ele tem.
O início da nossa história desse pretérito esquecido e lembrado no presente imperfeito, sempre complexo como toda mente humana deve ser, por vezes louco e também sensato, por vezes virgem e também libra, por vezes incerto sendo certo, por vezes... Por todas as vezes que nos olhamos sabendo de algo que não sabíamos algo que já estava intuitivamente gravado, essas coisas que não consegue se sabe ao certo, mas se tem certeza que se sabe.
Nesses mesmos diários termos contraditórios, nas minhas idas e vindas contextuais exibo o paradoxo que nos definimos como conjunto, desconjuntado, o que não se completa mas está, por simples querer mútuo, nos juntando pelas faltas, que são tantas que fazem as nossa qualidades terem partículas de perfeição , pintadas nos nossos tão adorados defeitos , misteriosos pelas bordas pela parte nesse pequeno tempo que nos convém , ainda.
Somos o distinto que nos apreciamos pelas diferenças, pelo que tem de certo e errado, mesmo que não haja concordância em todas as coisas, até porque, onde se concorda com tudo nada há e dai nasce a monotonia e a indiferença, mesmo aquelas que se escondem por trás dos sorrisos, por isso adoro as nossas discordâncias, pode-se dizer que gosto até do que desgosto, desgostando de cada coisa que gosto, porque admito que não gostar disso tudo seria muito mais fácil, mas gosto.
E se eu escrevo, escrevo para falar oque já sei, mesmo se ninguém ler,eu quero guardas las. São palavras do meu interior, jamais sentidas por alguém ao não ser eu.. Se eu perder as palavras vão chorar.
Sempre que escrevo algo pra ela é assim, no impulso, sem pensar muito...e tem que ser assim mesmo porque se páro pra pensar, não tenho tempo pra mais nada.
