Escrevo

Escrevo-te, sem tentar esconder a tristeza que sinto, meu ser longe de ti; escrevo-te, pra saciar a minha sede de te ter, fonte inesgotável de água farta e límpida; escrevo-te, pra me sentir eternizada nos teus olhos ao leres as minhas mal traçadas linhas; escrevo-te com toda a sofreguidão, pra beberes momentaneamente o mel que escorre das minhas palavras, e relembrares a doçura da tua infância; escrevo-te palavras de amor, meu amado poeta volátil, inalcançável; escrevo-te por mil razões; sem motivos, também escrevo-te...

Escrevo-te incansavelmente...só assim estarás vivo, pra sempre, ao meu lado...

“Não existe um procedimento padrão. O poema emerge espontaneamente. Não escrevo poemas quando me encontro em estado emotivo, quer proveniente de uma situação agradável ou desagradável, (estado de inspiração), nem tão pouco em momentos puramente racionais (estado cerebral). O poema dá sinais... pisca o olho... sorri... no mais das vezes, de início, apenas capto a ideia. O momento de elaboração de um poema, em mim, acontece quando me aproximo o máximo dele, é uma sensação muito boa. É um estado que vai além da razão e da emoção, um estado que não sei definir... apenas percebo quando atinjo. Aí o poema começa a ganhar forma. Somente o que escrevo nesse estado que a mente alcança, para mim indefinido e imprescindível, é que considero poesia.”

“Não existe um procedimento padrão. O poema emerge espontaneamente. Não escrevo poemas quando me encontro em estado emotivo, quer proveniente de uma situação agradável ou desagradável, (estado de inspiração), nem tão pouco em momentos puramente racionais (estado cerebral). O poema dá sinais... pisca o olho... sorri... no mais das vezes, de início, apenas capto a idéia. O momento de elaboração de um poema, em mim, acontece quando me aproximo o máximo dele, é uma sensação muito boa. É um estado que vai além da razão e da emoção, um estado que não sei definir... apenas percebo quando atinjo. Aí o poema começa a ganhar forma. Somente o que escrevo nesse estado que a mente alcança, para mim indefinido e imprescindível, é que considero poesia.” - MAJELA COLARES, em entrevista...

Estou feliz, por isso já não escrevo, porque estou feliz;
É incrível como minha inspiração vai embora sempre que a felicidade chega.
Maldita felicidade!

PARALELEPÍPEDO
Escrevo um poema num caroço de arroz,
Escrevo teu nome no meu navio de papel,
Onde navega um paralelepípedo apaixonado,
Jack sparrow e seus asseclas em busca de aventuras
E tesouros inimagináveis nalguma ilha misteriosa...

As lembranças mais doces que eu tinha,
Rimavam com jiló
Hoje sou um pirata pirado nesse mar imenso,
Nos pergaminhos das minhas saudades
Escrevo o silencio das minhas agruras,
Bando de surdos e mudos fazendo muito barulho,
Conversando sobre maremotos e temporais,
No triângulo das bermudas
Femeeiro mencionando transas’ memoráveis,
Escravos em fuga para um quilombo,
Na terra do nunca e do nada,
O meu poema no caroço de arroz,
Menciona uma noite clara,
Uma clara manhã, uma tarde clara,
Uma claridade vinda de santa clara,
Vinda de santa Clareana, com seus cabelos de fogo,
Com seus cabelos azul turquesa,
Com seus cabelos de turmalinas,
Com seus cabelos negros como a asa da graúna
E nesse oceano tem esquadras armadas,
Submarinos nucleares, cruzadores e porta-aviões,
E o meu barquinho de jornal,
Veleja incólume nessa incongruência,
Este paralelepípedo...
Esse mar imenso, piratas...

Por trás de cada palavra que escrevo tem uma lágrima minha derramada...

Você é minha única inspiração
se te vejo escrevo de amor
se não te vejo
escrevo solidão.

Eu gosto do que escrevo, pois escrevo o que penso, não o que os outros querem ler.

Escrevo não sei por qual razão ou talvez sim. Porém escrevo por não saber que escrever, então as frases sai com uma paixão, ma sem um sentimento de emoção dentro de eu

Nesta paginas escrevo minha vida, que tem vários caminhos, varias escolhas, vários erros e como qualquer outro ser errante que chega ao fim do túnel e ainda tem a esperança de que encontrara a luz.
Paginas que será escritas por uma historia real aonde um ser humano imperfeito como qualquer outro busca ter suas resposta de uma vida que parece ser um enigma e aonde não podemos ter premunições sobre o futuro.

Escrevo nessas paginas o livro da vida, da minha vida, eis a vida.
Escrevo aqui sem borrachas nem corretivos, pois escrevo a minha historia e não uma das minha pequenas criações. Procuro relata a verdade e se alguém discordar que invente as suas mentiras para desfazer a minha historia.
Escrevo não como um poeta que tenta relatar a felicidade e o amor, mas sim como humano que relata em pequenas paginas uma historia de escolhas diferentes. Varias escolhas mas nenhuma decisão, o mundo realmente parece ser uma confusão.
Ah e quando alguém souber o modo de desvendar esse grande enigma chamado de vida, por favor relate em pequenas paginas para que seres errantes como esse pequeno escritor possa tomar decisões certas e escolher caminhos certos e criar um futuro melhor.

Dá próxima vez em que eu sentir algo forte, escrevo num papel, depois jogo fora e atiro fogo.

Eu posso ser tudo que escrevo ou não posso ser nada. Posso transparecer um personagem no imaginário. Mas, não. Eu sou um cara comum, cheio de defeitos, qualidades, memória, uma vida cheia de amigos, família, planos, uma profissão que amo, momentos de reflexão, momentos de solidão. Eu também sou como vocês. E o que eu quero é viver fazendo o bem sem precisar de máscaras. Eu também sou como vocês e procuro o que vá durar, o que vá chegar para ficar.

Apago o passado assim como escrevo o que penso.

Escrevo toda a dor, toda a decepção e às vezes raiva, porque já não tenho mais lágrimas para chorar.

Me lembro das redaçoes do tempo de escola, eu fazia porque mandavam, hoje eu escrevo por prazer, pra mostrar o que sinto, o que penso e o que faço.

O que eu escrevo vai ficar pra sempre, daqui a 10 anos, vão ler um dos meus textos e vão entender o que escrevi, ou até mesmo sentir o que eu senti, faça mais do que existe, faça algo pra ser lembrado, faça sentirem saudade de você, não de tudo que você tem, mas pelo o que você fez e é

Sou um poeta do novo século, não escrevo apenas poesias, faço das minhas palavras meus versos, prosas e textos, e no meio, disso tudo, persisto em escrever o que sinto, transformando milhares de sentimentos em simples palavras lidas e interpretadas por vocês, as vezes me embolo no meu proprio contexto, as vezes nem sei o que sinto, as vezes minhas palavras são gritos que são apenas ouvidos, por mentes fortes e ao escrever cada palavra, continuo a minha jornada, em busca de amor, em busca de felicidade, em busca de paz, em busca da pessoa amada.

Alguns versos que escrevo as vezes nem fazem sentido, mas nem tudo na vida faz sentindo, nem sempre sei o que eu sinto.

Sabem tão pouco de mim. Eu escrevo? Ah, sim, quase na mesma temporalidade em que respiro. Caminho devagar? Tenho um probleminha no pé, olhe melhor que você perceberá. Tenho o olhar vago? Esse é velho, já deveriam saber. Leio com os mais gritantes barulhos? Eu gosto de histórias além da minha, concentro-me rápido nelas para me esquecer. Não sei abrir o coração? É falha da vida, sabe? Ela ainda não me apareceu com a chave correta. Eu durmo pouco e não sei falar de mim? Tudo mania velha. Eu me formei faz um tempinho na faculdade dos jeitos estranhos de ser. Agora, tem que me aceitar assim, e entender que saber de mim sempre será pouco. Eu sempre vou trancafiar um sentimento, segredo ou passado. Eu vivo me escondendo até de mim. Mas posso garantir que tenho bom coração. Eu amo quem eu amo acima das confissões nunca feitas de mim. Amo por me amarem sabendo que pouco me conhecem.