Escrevo
Que linda rima!
a tentação de dizer que sou eu que
escrevo e forte,
pecado de morte!
mas não me atrevo
apenas escrevo!
a inspiração e divina.
Minha caneta e o prazer com algumas coisas.
Invariavelmente escrevo meia dúzia de palavras ou alguns números com uma das canetas que estão sobre a minha mesa.
Diferente de todas as outras do tipo descartáveis, essa eu tenho faz uns vinte anos e pasmem, com a mesma carga.
Não é uma caneta cara e se comprada hoje deve custar uns vinte ou tinta reais, não mais, provavelmente já ficou dentro da gaveta alguns desses anos e por esse motivo a carga ainda não esgotou.
Mas ultimamente ela está bem a vista e à mão e cada vez que eu a pego, lembro que quando a carga terminar provavelmente ela irá para o lixo para alguma caixa, junto com tantas outras cuja carga terminou e nunca foram trocadas.
Imediatamente paro de escrever com ela e pego qualquer uma das outras, as descartáveis.
Bobagem ou não, desleixo de nunca comprar uma carga para qualquer caneta, muito menos colocar tinta numa das várias Parker e Sheaffers que jazem na tal caixa da gaveta, parei para escrever essas linhas pelos pensamentos que isso me traz sempre, com essa atitude de preservar a carga tê-la mais um tempo à mão ou à vista.
Preciso relembrar o prazer de olhar para algumas coisas, independente do seu valor, aliás, acho que depois desse texto vou usar mais a caneta e quando a tinta terminar vou simplesmente deixá-la sobre a mesa ou até mesmo procurar uma nova carga para ela.
Parece que chegou a hora de olhar mais para o que eu tenho do que buscar coisas novas, quase sempre descartáveis.
Aqui Vou escrevendo através da minha imaginação que me guia e me ajuda, escrevo pra mim expressar para satisfazer o meu eu interior através da palavras mudo mundo salvo pessoas,mais uma pessoa em meio a multidão não tem voz suficiente pra mudar sozinha, venha comigo para esse mundo de mistérios e lugares imagináveis venha por favor para mudar esse mundo de horror e terror que nos assombra por favor.
Quem gosta do que eu escrevo está do meu lado e quem não gosta, também. O que não tem importância, não tem importância.
Eu sou o que escrevo,
A poesia que leio
E o presente que desejo.
Resiliente, faço da minha vida
Algo melhor do que já vi, ouvi, vivi.
Não era amor, era náusea.
Há tanto tempo não escrevo
certas coisas que preciso ouvir
razão qualquer, talvez medo
acordando dum sonho a sorrir.
Sou pássaro a fugir da gaiola
que passou a vida em segredo
não aprendi a voar mundo a fora
quando arrisco sinto ofegante o peito.
Andante sou, andarilho com asas
tenho algo que não, não sei usar
coração, uma vontade que falha
momento, dum sentimento mostrar.
No caminho de tantos cascalhos
fito meus olhos na fina lua nova
poeira de ondas, delicia de orvalho
aspergindo ouro num céu que renova.
Uma vida que vai, noutra vida que vem
chuto ventos, fingindo não me entregar
num querer dum respiro daquilo que tens
fragrância dum beijo de pássaro encantar.
Sigo a pouco escrever, sem ter
sentindo meu próprio canto ecoar
num corredor, de mãos como asas
sou ave migrante, buscando lugar.
(Pássaro - Denis Santana - 2015)
Agora, para descontrair, e, brincar com quem gosta de ler o que escrevo, digo: - Não sou o Zé Bonitinho, sou quase isso.
Faz tempo que não escrevo meus Sentimentos em um papel,
Tinha perdido a vontade de amar alguém,
Andava por ai, sem saber,
Que perto de mim tinha você,
Que me fez voltar e me mostrar,
Que o Amor verdadeiro...
É possível encontrar!
Meus sonhos são do tamanho do que vivo
Minhas letras são canções que escrevo
Meu sorriso tem a cara de festa,
Minhas lágrimas são águas passadas
Sou um pouco de tudo muito, muito mais...
Mais flores e risos
Mais dança e amigos,
Pois é, sempre fui mais que menos
O grande me atrai, me ganha
O pequeno não me faz bem.
De mim não tem nada.
