Escrevo
Escrevo, e sou escravo, as palavras fluem por minha cabeça em um ritmo enlouquecedor, talvez seja por isso que escrevo sobre dor, a rotina a monotonia me irrita, mas deveras o que posso fazer, sou escravo de minha pequenês que manifesta ser apenas por saber um ou dois versos bonitos escrever.
O que eu escrevo será independentemente de quem tu es,se es Europeu,Americano,Asiático,Africano o que eu quero é que todos nós vivemos como irmãos nascido do mesmo ventre
Poemas Caseiros
Escrevo poemas em casa
Durante o Tempo vago
Os preparo com muito amor
Como se prepara uma refeição
Os poemas saem do forno
E os sirvo com carinho
Tentando agradar a todos
Com uma variedade de sabores
Sabor de Paixão, amor e alegria
Também tem de saudade, tristeza ou melancolia
De algum deles você irá gostar
Pois terá o sabor que você necessitar.
Eu escrevo com paixão, pois eu estou ardendo, derretendo...
Vem me salvar deste naufrágio de vc em mim, mergulhado...?
Estranho o amor. Eu mesmo amo amor, quero o amor, escrevo sobre o amor e ao mesmo tempo o temo, não por sua existência, mas sim pela presença dos empecilhos no caminho que persistem em exterminar de uma vez por todas tamanho sentimento.
Escrevo, canto, choro e rio, a cada momento feliz por estar vivo.
Rio, escrevo, canto e choro, não o que perdi, mas o que joguei fora.
Choro, rio, escrevo e canto, o amor que senti, sinto e que ainda há de vir.
Canto, choro, rio e escrevo, cada passagem como um diário, ao qual recorro quando começo a esquecer de mim e da razão das histórias que vivo.
No calor de meu cobertor
Escrevo palavras de amor
Pra uma menina que nao conheci
E quando uma amiga paracecer aqui
Nao sera o menor dos problemas
Por trocaremos poemas
E se isso acontecer
Uma certeza vou ter
Que no conforto do cobertor
Vou escrever deveras juras de amor
Sério.
Eu nada represento.
Não escrevo por elogios.
Há uma necessidade das palavras.
Há metáforas e suposições.
Não há compreensão perfeita.
Eu não me exponho, enfim.
Deixo palavras soltas.
E as idéias se vão.
Se montam e desmontam
De formas diferentes
Ou vão-se com o vento
Das individualidades.
É como um escape
De intensões e tensões.
É a liberdade de brincar
E não ferir.
E as segundas e terceiras intenções
São privilégios de quem também quer brincar
Sem amadurecer o bastante
Para interromper o ciclo.
Pisca e vê, e nada sente.
Vê e sente, porque pisca.
Quando eu me sinto sozinha eu escrevo o que penso e com a mais pura verdade. Solto a vida existente em mim que ninguém vê, lê, escuta ou percebe.
MEU UNIVERSO
Coisas que sinto
Coisas que falo
Ninguém dar valor
Ao que eu faço
Escrevo sobre amor
Escrevo sobre beijo
Ninguém pode ver
Como realmente vejo
Em poucas palavras
Em poucos versos
Ninguém entende
Meu universo
Nem sempre sou
Nem sempre tenho querer
Ninguém pode mudar
O que sempre quis ser
O tempo que gasto para escrever
Bem poderia ser usado para pensar
Mas se não escrevo o que penso
Meus pensamentos se perdem no ar.
Há tempos não escrevo. Há tempos não me olho no espelho, não me alimento de leitura como costumava, perdi o paladar dessa vida, ou seja ela já não tem mais o mesmo gosto. A escuridão me alcanço, me encobriu, me sinto sozinho e vazio. Os segundos são como anos, na ansiedade de uma morte prematura, me vejo solitário, e sem expectativa alguma de companhia. Não peço para que você que está lendo me entenda, nem ao menos sinta pena, mas expresso aqui em palavras uma única verdade, uma só: Você nasce sozinho e deve morrer sozinho, é bem verdade que você espera ter pessoas que ama ao seu lado, mas esqueça, isso tudo te decepcionará no final. Se sua esperança morreu, você já não existe mais, porque ela é a última que morre.
Aqui estou eu, sentado escrevo o que penso com medo de dizer em voz alta para as paredes não caírem sobre mim, pode ser efemero mais è diferente è denso e impetuo so sei la, não posso explicar è. Como uma uva. Que precisa ser provada è como as aguas das belas fontes que correm aos maos poço que circulam no deserto molhado, meus pensamentos se embaralham nume sopa gorduros de legumes ,nossa como doi ouvir os gritos da alma confusa e inquieta
Não escrevo para mudar o mundo,
nem para mudar ninguém,
escrevo para entender
passo a passo o caminho que sigo,
as ladeiras que desço,
as escadas que subir, consigo
nas palavras que tropeço,
na saudade que sinto,
do amor que digo
nas tristezas que nem mais ligo,
do fim do começo,
no início do meio.
Liberdade? Tenho uma sim, mas a uso apenas quando escrevo. Depois a guardo na gaveta e volto a realidade.
