Escrever uma carta a uma Criança

⁠DIA DA LÍNGUA PORTUGUESA, 5 DE MAIO ("Se escrever é arte, a Língua Portuguesa, só pode ser um OFÍCIO!!!" — Luana Cruz)
Eu sou professor Claudeci, Leciono língua portuguesa na escola João Pereira dos santos, aqui endosso Fernando Pessoa: "Minha pátria é a língua portuguesa." E para prestigiar o dia 5 de maio (mês das mães), no qual se comemora a língua portuguesa, compartilho com os amigos a digna renovação de minha experiência. Então, eu costumava dizer que se aprende a ler é lendo muito e a escrever é escrevendo muito, mas nessa geração dos eletrônicos, nunca se leu tanto e nunca se escreveu tanto, todavia está notório a decadência na escrita e interpretação textual entre o alunado. Por isso, reformulo meu conceito dizendo que se aprende escrever é escrevendo certo e se aprende escrever é escrevendo certo. O Mérito da questão é a qualidade em detrimento da quantidade. E parabéns para todos professores de língua portuguesa. CiFA

Minha mãe, é sempre muito difícil escrever sobre você.
São tão poucas as palavras para expressar tudo o que sinto. Te amo, minha mãe, e esse amor vai muito além das palavras. A vida me presenteou com a melhor mãe que eu poderia ter. O seu carinho, afeto e a soma de sentimentos positivos, preenchem meu coração de felicidade. Ah, minha mãe, como é bom poder tê-la. Só de poder contemplar o seu lindo sorriso, faz com que minha alma se encha de amor e encanto. Mais uma vez, digo-lhe com todas as letras... Te amo, minha rainha, você é a minha melhor inspiração. Feliz Dia das Mães! 👑❤😍

⁠Pandemia

E eu continuo batendo na tecla de que o bom seria escrever só sobre o belo, o que nos alegra e conforta o coração, falar de coisas leves... das borboletas... das flores... de sons e sabores maravilhosos mas...
Os dias estão aí para mostrar que há o outro lado...
dias maus...
o mundo parece estar estilhaçado - já escrevi isso outro dia... parece que faz tanto tempo.... mas foi mais ou menos anteontem.
e quando escrevi pensei: o fim dos dias maus está logo aí...
e esse logo aí que não chega.
notícias de morte não param de chegar... Covid... mortes de causas naturais... acidentes... e, ainda, há aqueles que tiram vidas... como está comum isso. Não quero me acostumar a abrir o Whats de manhã e achar normal que mais alguém... ou mais alguéns se foram...
mas quem sou eu?
nesse Universo enorme... sou um pontinho tão pequenininho, só não sou invisível porque sou visível... mas me sinto invisível... e jogada de lá pra cá ao sabor das ondas... faz tempo que não sinto meus pés pisando o chão com segurança.
tanta coisa empacada. Até planos que eram tão comuns fazermos, hoje parece que não há lógica em fazê-los. Nossas vidas, nossas decisões, nossos futuros - nada está sob nosso controle.
na verdade sei que é meio ilusão achar que minha vida pode estar totalmente em minhas mãos... que quem tem bem forte preso nas mãos o timão sou eu... não é bem assim, né?
mas eu tinha a ilusão e isso já me ajudava bastante... ter ilusão... era um sentimento que me ajudava bastante... acho que isso é uma grande ilusão... também.
e fim... por hoje.
Cuide-se... use máscara... evite aglomerações... lave muito bem as mãos... e vamos que vamos ❤

⁠Sua mente minha alma sua cinseridade ao falar meus ouvidos a escutar quando te vejo escrever gosto ainda mais de vc perdão te dizer mas sua ignorância pura é a verdade de vc
Queria te conhecer mas minha vida não depende de vc neste momento estou sendo sincera por que eu disse que um poema para vc irei escrever não esqueça dessa palavras não esqueça como sua alma é forte

⁠É lindo escrever poesias...
É lindo plantar um caminho de flor
E lindo, não é a boca que explica
o amor com palavras
Mas as atitudes de quem sente o amor
Porque coração que aprendeu a amar
com às lições que o mestre ensinou
Sentiu os espinhos da rosa...
Mas aprendeu a amar com as pétalas da flor.
Ivânia D.Farias

⁠Como não tenho uma foto
Irei versos escrever
Para parabenizar
Quem inspirou-me escrever


Apelidada como inteligível
É pura, meiga e bondosa
É muito proeminente
Etérea (figurado) e donairosa

Quero que hoje seja
Um dia muito peculiar
Que você se divirta muito
E que tenha lembranças para recordar

Te desejo tudo de bom
Paz, amor e felicidade
Que você tenha ainda muitos anos
E que seja feliz de verdade

Parabéns para exímia mulher, Gyulia !

Era sempre você!
Já não queria mais escrever
São tantas as histórias que não queria saber
De você muito mais ainda...
Mas são coisas que esquecer não dá
Algo me diz para poder continuar
Escrever me fazia o mesmo momento reviver
Boas ou ruins fazia no que puder.

Mas se isso não é coisa de gente,
então como é?
Não é simples e nem complexo
Mas também não faz parte do meu plexo.
É você!

Eu bem sei que é você!
Me pedindo para lhe descrever
Era sempre você
me impulsionando para continuar a escrever...
Eu bem sabia,
as consequenciais que isso daria..
Mais escrita
menos Amor,
Foi sempre assim...

Mais trabalho mais suor,
Amei mais a Caneta e o Papel
Pensava que tudo isso me tornaria amável.
Mas eu falhei
Era Sempre você!
Me insistindo a reviver todos os momentos
Seja história como história
Fugi, com medo de me afogar nos meus sofrimentos,
nenhuma delas me levaria para a sua glória.

Só foram momentos de angústias e nada mais.
Coisas que a tristeza sempre traz.
Mas estas sempre foi sobre você
Não importa se entender não serás capaz.

São contos e contas
são tantos os momentos
e tantas as falhas
mas não eram coisas de gente amenos...
Era Sempre sobre você!

⁠*O lema de uma sofredora*
Uso este poema.
Para escrever o meu lema.
Amar não é solução,
Mas o que destrói o coração.
Depois de um abandono ficamos um cão sem dono.
Sofrer, sofrer e chorar
é o resultado de amar.
O que não consigo entender é
Que se amar é sofrer,
Para quê amor pra viver?
O mais correto seria se ele trouxesse alegria todos os dias!
O amor é traiçoeiro e ilusório
Primeiro nós trás alegria
Mas acaba em velório.
Se alguém quer minha opinião
Não entregue o coração
Para que ele não seja mais um corpo no caixão.
Tudo que estou falando pode parecer um drama!
Mas caso não acreditar
Pode um amor tentar
E quando tudo acabar
Sei que vai me apoiar.
Escrito em 2003

⁠nós, a realidade imaginária

A vida é a história mais bonita que podemos escrever e tendemos a desperdiçar todo nosso palco com lembranças e momentos que nada tem haver, hoje parando para refletir queria que isso pudesse acontecer, que o "nós" fosse uma possibilidade e a mais bela realidade, mas infelizmente nem sempre o querer é poder, tudo começou a desandar e infelizmente tive que pegar esse sentimento que me pertencia e fingir que o mesmo nunca existira, queria o poder de voltar para simplesmente deletar toda sua essência que insiste me rondar, afinal você segue em meus pensamentos até nos momentos mais intensos. E agora o que eu faço? Com o coração marcado e altamente sequelado, tento seguir em frente mas continuo nos mesmos erros falhos ao me submeter recordar de lembranças e memórias com você, buscar refúgio me pareceu uma boa opção eu só não contava que nem todos estariam a disposição.

Eu nunca fui boa em escrever, mas eu precisava de um espaço pra desabafar... Sou a pior aluna em matérias de literatura da faculdade, escrevo errado e uso vírgulas demais, às vezes, de menos.
Faz umas semanas que eu soube que algo muito triste poderia acontecer na minha vida, e eu aguentei até aqui porque eu bato recordes em ser uma garota forte, mas hoje o mundo desabou. Desabou quando não quiseram me dar uma notícia, postergaram meu sofrimento pra uma semana a frente, me deixando confusa sobre meu próprio futuro e a minha própria família.
Eu tenho família. Tenho a família de sangue e a que dorme comigo, mas sempre pairo sob a insegurança de perder isso. Me sinto numa corda bamba. Algum dia eu tive certeza de que a minha família de sangue nunca iria partir, ou pelo menos demoraria até isso acontecer mas agora eu não sei mais. Sempre tive determinadas inseguranças sobre as coisas ao meu redor.
Da semana passada pra cá eu descobri que tem notícias que são capazes de nós adoecer. Eu adoeci. E, me deixa adoecer? Eu quero ficar de cama, quero receber comida na boca, quero ficar um dia inteiro(ou vários) embaixo das cobertas exercendo esse papel de pessoa que adoeceu. Sem ter obrigações, sem precisar falar, sem precisar comer, sem precisar viver.
Me deixa enlouquecer també, me deixa ser diferente do que eu costumo ser, me deixa ser insuportavelmente chata, e me acolhe... Me entende, me ama, me ama quando eu for difícil de ser amada porque é quando eu mais preciso. Uma piada, uma risada, um carinho vai ser legal agora mas não vai dar o buraco que paira em mim há 2 semanas, o nó na garganta não vai desatar com uma risada, o aperto no peito não vai sumir com um carinho e a massagem, momentaneamente, vai aliviar a ansiedade mas não vai substituir o calmante que eu preciso tomar e acabou ontem.
Me entende, me aceita, me ama quando for muito difícil. Tem situações que a vida coloca em nossos caminhos que são como experimentar uma lenta e amarga dose da morte, do inferno e da solidão eterna. Nem toda família é grande e u não amo toda a minha, mas a que eu amo, eu amo demais. Não cresci ao redor de 20 primos diferentes, eu só tive 4, e hoje falo, raramente, com 2. Só tive um avô, uma avó, uma mãe, um pai e dois tios. A possibilidade de perder qualquer peça desse quebra cabeça que me deixa inteira é como ir embora junto com eles, então me deixa ser humana e sofrer com as possibilidades, surtar, enlouquecer e ser rebelde por elas, mesmo que a culpa não seja sua. Me ama quando eu for difícil.

Eu perdi.

Perdi minha inspiração para escrever.
Perdi minha inspiração para viver.
Perdi você para algo que nunca vou poder ver.

O quão triste isso pode ser, perder a vontade de viver
mesmo depois de tanto querer.
O quão triste isso pode ser, perder o sonho de te
ter, e te ver crescer.
O quão triste isso poder ser, sentir que quando você
partiu, algo dentro de mim também partiu.

no fim; eu perdi o quê você ganhou.

⁠...
Quando me predisponho a sentar, escrever e decifrar a vida com doses de eloquência e pragmatismo, faço associações e remissões para um raciocínio coerente e fechado. Invariavelmente, meus pensamentos estão associados ao propósito e remetidos aos vínculos estabelecidos entre o nascer e morrer.

Propósito para termos um futuro que impulsione nosso presente, e vínculos porque não construímos destinos com carreira solo. Temos os que torcem incondicionalmente, os que aplaudem, os que invejam, os que são indiferentes, e aqueles que fazem acontecer junto. Todas essas interações na busca por um sentido, tornam-se vínculos.

É muito surreal achar que um propósito almejado e plantado ao longo de uma jornada linda e exaustiva, bem como os vínculos impagáveis que construímos ao longo deste percurso, aconteçam sem explicações ou justificativas. É muito raso acreditar que tudo faz parte de uma cadeia fria e evolutiva, com legados inteiros virando pó sem uma perpetuidade espiritual. Não se trata de apego, mas de sanidade.

Prefiro acreditar em um fio invisível que estabeleça conexões após nossa desmaterialização, que nos conecte aos nossos antepassados e tudo aquilo que absorvemos de aprendizado para uma encarnação mundana. Prefiro desacreditar que depois de tanta luta e troca, tenhamos que nos preparar para uma finitude, um desfecho vazio para os que partem e cruel para os que ficam.

A vida nos ensina o poder dos significados, e por isso buscamos um sentido para tudo. Eu imagino uma morte travestida de renascimento, um legado ativo das pessoas que tive a sorte de conviver, e uma consciência imortalizada para uma evolução espiritual. Se meus pensamentos são fruto de um delírio pessoal, porque existimos e aprendemos a amar tanto a vida quanto o próximo?

⁠Poema sem nexo

Vou jogar água na sua ilusão
Sou poeta e de amor entendo
Vou escrever uma poesia sem versos
Só pra tirar teu sossego
Vou falar de amor sem preconceitos
Não tem jeito!
Eu escrevi o amor no teu peito
Você não sabe
Se um dia vou acabar caindo na tua mão
Eu quero mesmo
É explorar sua paciência
Te entreguei nesse poema
A chave que você perdeu
Enquanto se distraía com coisas efêmeras

Autora:Simone Lelis

⁠Vou escrever sentimentos, vou escrever pensamentos, mas não algo que eu moldo em minha mente para que me compreendam, apenas o sentimento mais puro e genuíno. Aquele demônio que todas as noites bate em minha porta. Meu velho companheiro, meu castigo, meu melhor amigo.
Todos os dias o demônio ei de parecer em minha porta, trazendo consigo o mesmo assunto, a pauta havia de durar muitos anos, aquela prosa nunca se encerrou, nossa amizade era antiga e a cada dia eu me apegava mais ao meu pior inimigo, aquele que me jurou de pés juntos que seus conselhos eram os melhores, com seu linguajar, já era de se esperar, você veio até mim com promessas sujas e conversar esfarrapadas. Como fui tola em não perceber para onde estava me levando?.
Desde sua última visita, eu tenho implorado para que volte e aceitei que morri no momento em que lhe vi pela primeira vez. Hoje sem você, o que me resta é esperar que um dia o arrependimento o consuma, assim como consumiu a mim.

⁠O que resta?
O que resta escrever? Senão aquilo
que é o que não deve ser?
Porque o coração ainda
bate mas não sinto ferver
E o olhar que tinha já
não é possível manter

O que resta pensar? Que eu vivi uma
enganação onde eu queria estar?
Onde um conto de fadas é melhor
do que nada para contar
Onde os sentimentos existem mas
não é possível expressar?

O que resta falar? Pois as palavras
estão machucando em vez de curar
Quando a expectativa de acabar é
maior do que a de ficar.
Seria a distância a
única a nos ajudar?

O que resta chorar? As lágrimas de
um covarde que preferiu não olhar?
Que se quebrou em tantas partes
apenas para poder provar
Que eu era o suficiente mas
não sabia como te amar

⁠Quem melhor do que nós para escrever nossa propria historia,detalhando cada paragrafo, cada ponto e virgula e respondendo com uma exclamação a interrogação que aparece em meio a tantos capitulos de nossas vidas.
Somos parecidos com um livro, tentamos ser duro por fora mas por dentro somos frágeis , repleto de páginas danificadas por pessoas ou situações .
Temos paginas em branco que estão sendo escritas, temos infinitas historias que podem resumir nossas vidas ou ate mesmo que podem descrever o caminho que planejamos seguir.
E assim como todo o livro a nossa historia pode ter um final feliz...

Em vezes sinto-me incapaz de escrever
eu, que em tantas vezes utilizei estas
linhas como único refúgio possível.
Será que não mais me pertence a intimidade com as letras?

Não se sabote! - me vem à mente
A dor sempre me foi a ponte com a escrita
e agora, em tempos de paz, passo a não me sentir merecedora de tal oásis

Larga disso, doce menina
Sabes tu que este dom te acompanha
mesmo antes de quereres
é o que fica de você para o mundo,
é a sua essência mais bonita.

Venha e se entregue
ao seu mais antigo amor
Seja sempre,
e em todas as vezes que voltar,
muito bem vinda.

Mudança

Não sei o que escrever
Não sei o que mudar
Tenho tanto para viver
E por isso vou cantar
Canto para te alegrar
Canto para te sentir
Canto para te amar
E para te ver sorrir
Mudo para te ver feliz
Mudo para também o ser
Sou o teu actor, tu a minha atriz
Com todo o meu querer
Não te farei infeliz.

Ler e escrever
Há momentos especiais na vida de cada ser!
Sem dúvida, um deles é o primeiro contato com as letras.
Abre-se um mundo mágico diante de nós
e, em desenfreada carreira, saímos a ler tudo o que vier pela frente:
Placas, bulas, embalagens, livros...
Ah! quando chegamos aos LIVROS!
Ou é amor incondicional, para toda a vida,
ou nunca chegaremos ao final de nenhum deles.
Do amor à leitura até escrever, é algo estupendo.
O que parecia um sonho distante começa a se delinear
e ao que se apaixona também pela escrita,
só há um caminho a seguir:
O de por palavras se expressar.
Muitos têm, na tenra idade,
o impulso de sua obra criar,
mas por razões diversas deixam o sonho pelo caminho.
Há porém, os que persistem,
bem ou mal seguem escrevendo
e alimentando seu amor pela leitura e pela escrita.
Cika Parolin

POEMA PARA ROSE DO BRASIL

Hoje, eu vou te escrever um poema novo, mesmo dessa distância ele se fará mais perto de ti.

Ele será naturalmente alado, pois voará para o seu verdadeiro ninho.

Lá, eu tenho a certeza que ele encontrará o aconchego necessário para o seu descanso, após essa revoada tresloucada e irreverente.

Ele será como um passarinho que, entre as penas e os raminhos entrelaçados, descansará para todo o sempre.

Assim viverá por alguns instantes os frenesis indizíveis provocados no teu coração, o seu verdadeiro aprisco.

Hás de aconchegá-lo com todo o carinho, pois ele se fez alado só para ti.

Não sei se estou sendo um intruso ou um estranho no ninho, todavia achei necessário compô-lo.

É a minh’alma que gosta de te falar assim, simples e sincera, como se fosse uma flor vicejando nova e exuberante em um novo jardim.

É muito agradável escrever assim, principalmente porque, a quem eu escrevo tem me causado momentos de muitas alegrias.

Agradeço-te Rose do Brasil, antes fosse Rose minha, mas a distância é um tônico amargo que nos separa, todavia a amizade nos une além dessas intermináveis fronteiras.

Tudo é novo para mim, e assim, tu serás a mais bela flor que, passarei a cultivar no jardim das minhas raras amizades.

Por isso, eu te quero como flor, para te cultivar nessa minha planície poética, quando e sempre sentir o rumor das saudades.

Estou longe, é verdade, mas o meu espírito já sobrevoa as cidades históricas de Alagoas, procurando-te!

Esse é o meu jeito, feito dessa rica fantasia, conversar com alguém de rica alminha, pois morre lentamente quem não conversa ou compõe para alguém que não conhece.

Minh’alma já não me pertence, aliás, alma de poeta não tem dono, ela é de concessão universal.

Voa, voa minh’alma, quem sabe um dia tu encontrarás uma alma, a tua gêmea, para que possam finalmente fremir de bem querer.

Este poema é curtinho, poderia até fazê-lo maior, entretanto, quero que seja assim rápido como um sonho.

Sonhar, minha querida Rose do Brasil, é acordar-se por dentro e deixar que o inconsciente ressuscite todos os símbolos que ali estão gravados, a fim de que possa vicejar em nossas vidas livremente os belos sonhos.
Te amo muito / Fernando Marinheiro