Escrever uma carta a uma Criança

Muito estranho escrever direto no sistema de postagens, sem rascunhar antes, mas...
Nada melhor que o espontâneo pra descrever o quanto você me alegra, o quanto é bom curtir os dias perto de você! Já começo a pensar na sua ausência por esses dias, mas não é ainda hora de falarmos sobre isso.
Fico aqui pensando em você, com saudades mesmo tendo te visto durante o dia.
Não me canso de agradecer o carinho e paciência que me dispensa todos os dias.
Mas também não posso deixar de lembrar o quanto você esteve linda esse fim de semana, que companhia agradabilíssima. Mas hoje pela manhã você estava insuperável. Masjestosa de tão linda e tão cheirosa.
Saudades já...

Vim aqui escrever pra você...

Sim pra você que se deixou levar pelas tempestades que vieram em sua vida e não resistiu a força dos ventos ao soprarem ... que desanimou e achou que parar fosse a solução...
Mas ao passar o tempo percebeu que ficar assim não estava solucionando problema algum, mas sim te isolando da vida...
Sabe isso acontece com muitos, já aconteceu comigo, talvez porque em algum momento pensamos que Deus ñão estava ali... e tentamos prosseguir sem Ele... mas saiba que isso NÃO é possível... Ele NUNCA nos abandona, nunca nos deixa... Seu Amor por nós é o mesmo, não mudou e não mudará...
É hora de voltar seu coração desiludido, decepcionado, pra Ele ... é hora de um reencontro com a presença restauradora Dele em sua vida.... é hora de releembrar quantas coisas Ele já fez por você...
É hora de recomeçar...
Débora Aggio

"Escrever-lhe-ia um poema se o pudesse
Ler as entrelinhas apenas para ti
Poder amar-te sem ponto final
Garantir seu cheiro em meu ambiente
Sentir o roçar da pele como uma sinfonia
Como teclas do piano
A mais doce harmonia ao coração
Transbordando felicidade e mel
Tornando-se preto e turvo
Agora afogando meu ser sem salvação
Permitindo gritar-lhe uma morte silenciosa
Um adeus pelo vento
Que chega intocado
Como a mais bela harmonia ao coração"

TEU NOME

Nesse dia da poesia
Quisera eu, escrever
Mas minha mente tá tão vazia
E eu não sei o porquê!

Queria, em versos falar
Tudo o que sinto agora
Mas as palavras ficam no ar
A inspiração foi-se embora!

Quisera falar de amor
Falar da mágoa e da dor
Que invade o meu coração

Mas só lembro do teu nome
E a saudade que me consome
Sorrindo, me estende a mão!

Simplesmente te amo
Penso em oque lê escrever,
as palavras fogem de meu pensamento,
somente me vem uma lembrança;
a do teu olhar.
há aquele olhar que me fascina!
falar de você parece tão fácil,
e ao mesmo tempo é tão difícil,
por que o amor é tão confuso?
faltam-me palavras para descrever
o tanto que te amo!!!!
....................
...............

Pensando..assim quero escrever...
Falar da vida..da forma como ela e vivida..sentida..tratada..
Quero mudar...aprender.,.contar..
Contar nestas mau traçadas linhas.um pouco do que aprendi..
Em meio as lagrimas das minhas imperfeições que insistem em se mostrar...
E mostrando -se fazem presentes em minha trajetória ...
Que de tao complicada faz-se simples como a certeza que toma rumo..
O rumo certo da vida que mostra a verdadeira felicidade ...
Amando a Deus sobre todas coisas e ao próximo ...
Como a nos mesmos !!!

✿•¨•ઇઉ•¨`•✿
Para ter discernimento o que escrever, você precisa
estar nu e desprovido de todo pudor que envolve
a nossa sociedade. Liberte-se dos grilhões da ignorância
e deixe brotar a alma poética dos velhos tempos...
♥•ઇઉ•¨`•✿✿•¨`•ઇઉ•¨`•✿✿•¨`•ઇઉ•¨`•✿✿•¨`•ઇઉ♥
________________________ Paulo Ursaia

Pra mim ..

Escrever não é só colocar tais palavras um tanto complexas no papel.
Escrever é expressar um sentimento interno, lá do fundinho.
É dizer, argumentar, questionar, perguntar... É se abrir.
Não é necessário construir um texto com termos complexos(belas palavras).
Basta apenas transmitir o que esta sendo sentindo.
Erros ortográficos e gramaticais são alguns detalhes que podem ser modificados através de pequenas correções.
Para alguns, escrever é uma virtude.
Embora todos não tenham a certa capacidade de fazer uma produção um tanto exemplar, todos tem sim o conhecimento para escrever.
Não existe melhor nem pior. No final todos morrem e entram na mesma fase de decomposição.
Na minha opinião, escrever é um dom de todo ser e para que a habilidade chegue em um nível excelente é preciso aprimorar e praticar. Escreva!

- Colucci

Poemas de letras....
palavras escritas no tempo....
Ser poeta é escrever letras....
Soltas ao vento....
Acompanhadas de amor…
Vivas de paixão,
Revestidas de emoção,
Letras em contraste feitas de cor…
Ver as papoilas dos campos a florir....
Os pássaros voam para dar carinho…
Sentir a brisa…tempestade de um oceano...
Ao coração ...a alma de quem precisa…!!

Anjo , hoje acordei com vontade de escrever uma Carta para você.
Não sei bem como por essas palavras coerentes em letras
mas tenho vontade de dizer você tudo...tudo sobre minha alma .
compreenda anjo não quero que se sinta culpado por não está aqui porque meu coração está aí com você e essas letras vão deixar nossa alma ainda mais em sintonia. Leia com carinho ,Releia com atenção e quando você estiver pronto para voltar elas vão estar em meus lábios esperando você respira-las.

Breve Momento Só

E aquele amor bonito...
Já não sei mais o que escrever, já não consigo encontrar palavras para escrever e aliviar mesmo que uma pequena parte da dor que hoje sinto, amenizar mesmo que por um breve momento a culpa que carrego por não saber cuidar, não valorizar o amor que mais me quis.
Onde estão aquelas palavras que ganhavam vida ao simples toque de uma caneta num papel em branco? Até as palavras me abandonaram, mas entendo, pois as palavras que aqui escreveria, são as palavras que deveria ter dito à ela, aquelas palavras que nunca entraram em seu coração.
E hoje aqui estou, tentando encontrar as palavras para uma poesia, mas o que consigo escrever, já não brota de um coração apaixonado, as palavras, essas, que já não sei onde estão não formam poesias, formam, expressam a culpa de um coração que se calou perante um amor, aquele amor que lhe dava a vida, que lhe fazia sorrir...

TENTANDO ESCREVER, POIS TENTAR É VIVER

Tem gente que nasce para viver, mesmo sabendo que um dia irá vai morrer... à vida é bela para quem resplandece à busca de uma escolha viva, porém nada vive para sempre, nem mesmo à vida de um presidente... :D ... mas tudo revigora-se diante de um sentimento confuso, perante um saber mais que absoluto e difuso ... à vida nasce, cresce, reproduz, envelhece e depois morre... é assim e talvez isso que desejo mudar, pois à vida é muito bela para acabar. Sei que tem várias pessoas sofrendo exatamente agora e uma coisa apenas é o que peço: faça valer cada segundo de sua vida e não pense que o "sofrimento" é um castigo ou um preço à pagar, talvez, à algum inimigo... FAÇA ESCOLHAS e só depois voce saberá se serão "RUINS" ou BOAS... e no fim... tudo vai explicar-se que na vida viemos para amar-se e respeitar-se... sabendo que isso contradiz o que Jesus diz: "Amar o Próximo assim como vos amei" ... O sentido da vida é prosperar o amor até chegarmos à um ponto que não exista mais dor... VAMOS VIVER EM PAZ E O RESTO DEIXAREMOS PARA TRÁS... ;) ... :P

(Cristiano de Campos)

Queria escrever sobre o amor
Porem sobre o amor não sei nada
o que eu sei e que ele nos deixa
bobos, cegos e loucamente fora da realidades
quantos os sentimentos nem sei mais
pois acho que isso e uma das coisa do tal
amor, nos deixarmos confusos a ponto de nem
sabemos o que estamos fazendo...

Joelhos machucados

Andei sem inspiração para escrever. Pedi uma sugestão ao meu namorado e ele, rindo, respondeu: "Escreve sobre o teu joelho machucado".

Escorreguei em uma rampa molhada e estou há mais de uma semana soltando "ais" a cada subida de escada. E quando eu esqueço que dói e faço movimentos bruscos? Socorro!

Pensando bem, acho que todos nós vivemos com joelhos machucados.

Somos obrigados a realizar nossas atividades rotineiras mesmo que a dor esteja lá, mesmo com a ferida, visível ou invisível.

Escorregamos, caímos e, ainda que seja necessário que alguém nos puxe, nos levantamos. Mas restam muitas pessoas carregando joelhos machucados por aí.

Muitos corações partidos bombeando sangue.

Muitos pés descalços correndo maratonas.

Muitos ombros pesados servindo de ombro alheio.

Vivemos na constante tentativa de esquecer da dor dos joelhos machucados, de mascará-la, postergá-la , até que venha a vida e os bata com força, escancarando-a.

E, assim, entre tapas e subidas, entre dias melhores e piores, entre gritos e lágrimas, algumas dores, eventualmente, vão embora.

Ao menos até que surjam outras rampas molhadas.

Poesia ao relento

Depois de algum tempo
Volto aqui a escrever
Pois já cansei de reter
Minha poesia ao relento
Foi um copo de veneno
Querer guardar a vida
Longe daquelas retinas
Que tanto me faziam bem
Mas o lirismo que vaivém
Me alcançou na carreira
E gritou-me com clareza
- Seu destino é ser refém!

Aquela Arte

Sabe-se que literalmente fotografia é a arte de escrever com a luz;
Ao que parece pode-se pensar que é algo simples
Mas ao viajar nessa arte, a luz é as asas da imaginação
E o q foi escrito, os pés da criação.
Fotografia é aquela arte que te faz voar no tempo,
Mesmo ao vê-lo congelado;
É aquela arte que te faz falar com os olhos,
Trazendo cores ao sonhos;
É aquela arte em que o mais lindo enquadramento
É a intensidade do momento.

Perco-me no que escrevo,
nem sempre estou certa do que tenho que escrever,
como se algo me tomasse e assim saísse às coisas que mais tento omitir, não são todos que entendem o que digo e muito menos o que escrevo. Não tenho um rumo definido e não direciono as minhas palavras, elas veem naturalmente. Como chegam as quatro estações do ano. Como um vento sopra e de repente vem chuva. Surpreendo-me com o que leio, como se uma paz começasse a brandir no meu coração. Eu me perco nas estradas da vida, me acho nos meus próprios pensamentos. Eu vejo uma lagrima caindo, tento escrever algo que me reconforte. A cada vírgula que acrescento a cada palavra que escrevo me sinto liberta, como se nunca tivesse me prendido em um quarto escuro. Meu auxílio, minha paz, meu sorriso está nisso que faço. Sustento-me com cada palavra que escrevo me sinto cada vez mais completa a cada ponto final.

estou cansado de escrever sobre
coisas que você não sente;
é um mal poético ser sonhador?
Se tu me desse teu coração,
eu o magoaria noite e dia,
sim, é bem verdade,
mas juro a Deus que não queria algo assim,
meu coração é profundo,
mas minhas ações tão praticas,
escondem as lagrimas e os sorrisos de ti,
essa contradição negligencia
as necessidades dramáticas do teu coração,
é que as vezes eu não me entendo,
não domino meu idioma exclusivo,
há coisas que dizem esse coração,
que nenhuma língua jamais ousou escrever,
e lá vou eu outra vez escrevendo,
sobre o que nem sabes dizer,
coisas que não sentes.

Para quê escrever?
Para quem?
Se,eu sei que
ninguém irá ler...
Escrevia
para você...
Escrevia
com um
coração
puro,não havia
maldade,malícia
em meu escrever,
apenas escrevia
porque
por ti
eu somente
sentia...
Sentimentos...
Ainda os tenho
dentro de mim,
pode ser que
você os
tenha por mim...
Sei que
o amor
não se explica,
apenas o
sentimos,
em silêncio...
Pode até ser que
por não demonstrar
mais que eu
Você ame,
até mais que
eu o ame...
Somos como
o sol e a lua
o calor e o frio
o mar e o campo...
Mas,ambos tem
o seu tempo
seu espaço,
seu momento...
Ambos se entendem,
se completam e
se compreendem.
Assim também
é o amor...
Amor esse
que tenho
o bastante
dentro
de mim...
Amor esse
que alegra
o meu ser,
pois foi
Deus que
me deu
Você!
Eu sinto e demonstro
Tu sentes...
em silêncio,e
nesse silenciar
eu sei quão imenso
é o seu amar...
Mas,amamos
com um
só propósito...
Sermos felizes...
Felizes!!!

DENTRO DO PAPEL

Ela precisava escrever para ser ouvida,
dentro do papel era totalmente desinibida,
era uma, era duas, era um,
era quem quisesse ser.

Escrever tornou-se vicio,
e como qualquer viciado,
ela já não suportava a realidade,
queria estar relaxada,
queria ser feliz,
mas pobre infeliz,
só era feliz ao escrever.

Certo dia, ela criou uma nova realidade
para si mesma,
descreveu no papel sua cidade,
destacou as paisagens,
melhorou os personagens,
detalhou os bons corações,
ignorou os defeitos,
e decidiu não escreve-los.

Entrou para dentro do papel
e não saiu mais,
era plenamente feliz por dentro,
enquanto definhava no mundo real.

Morreu lentamente,
fazendo só o que gostava,
alguns poderiam até,
dizer que ela não teve uma morte triste,
e sim uma morte feliz.

Morreu a carne
mas sua alma continuou viva dentro do papel
que virou livro,
que criou vida,
que passou nas mãos de milhões de pessoas,
e décadas depois ainda estava intacta,
vivendo em uma estante,
apenas esperando que seu novo mundo fosse aberto de novo,
para ela viver novamente.