Escrever uma carta a uma Criança

As letras da máquina de escrever escrevem por mim. Nesse momento sou um tolo, pensando como será tudo depois de tudo.
Talvez eu seja reconhecido por meus textos, me farão melhor do que eu realmente era. Talvez me olhem com pena por ter sido tão solitário. Do menino que escrevia pela primeira vez em um jornal, com 18 anos. Talvez lembrem do menino que fumava. Do menino que bebia. As feições tristes serão os marcos. Os raros sorrisos também. Talvez eu tenha sido tão pouco, que ninguém se lembrará. Talvez lembrarei de tão pouco antes de ir. Talvez do bêbado, mais uma vez. Lembrarão que nunca recusei uma cerveja. Recusei tantos sorrisos... Meus pulmões doem. Minha respiração não é mais tão fácil.
Hoje recordo que tive um pai. Ele fez um trato com sua esposa. Quem morresse primeiro, seria enterrado com uma caixa de fósforos no bolso. Ele fumou, bebeu, deixou saudade nos que o amavam... Senhor, como eu o amava...
A vida me mostrou tanto sobre a morte, que o romantismo se encontra numa caixa de fósforos. Realmente posso ser reconhecido por muitas pessoas. Mas se eu for amado por uma, viverei eternamente.

Rasgo as cartas que eu, sonhei em escrever
Por castigo ou capricho já vivo tão só
Fecho os olhos, o mundo não quero ver
Tudo tão confuso, o laço virou nó

A lembrança me faz te querer
Bar, bebidas, cartas e dominó
Essa é a minha vida sem você
O castelo que construímos virou pó

Nós temos tudo a vê
Juntos, somos um só
Mas você não consegue ver
Como casal, somos melhor

O mundo é tão cinza sem você
As nuvens encobrem o sol
O cinza do asfalto é o contraste, contraste
Dessa solidão debaixo do lençol

Me ame só mais uma vez
Tira-me essa agonia
Encare comigo essa lucidez
E traga de volta a alegria

Digo-lhe, meu amor, outra vez
Por castigo ou capricho já vivo tão só
Tira-me essa insensatez
Dê me a mão, venha comigo, juntos somos melhor.

O que proucuras aqui?
essa noite não gastei mais folhas de papéis, está noite resolvi escrever sobre min, sobre como sou tão mais feliz sem você aqui, você quê me perturba tanto, com sua voz doce no telefone, seu olhar excitante, seu toque carinhoso, tudo isso não me faz falta, na verdade passei a odiar as noites de sábado, e quando me lembro de você começo a escrever, palavras e palavras, que resultar em outra poesia feita para você, graças a Deu! Hoje é sexta, estou a escrever aqui, sobre min enquanto sábado não vem.

Sem promessas

Não te prometo uma poesia
Por não poder te "escrever"
Com a mesma intensidade
Desse olhar tão expressivo

Não te prometo uma poesia
Por não ser capaz
De fazê-la tão bela
Quanto a tua beleza

Não te prometo uma poesia
Por não ser poeta
Que te tem como musa
Mas se encanta quando surges

Não te prometo uma poesia
Por só saber (um pouco) rabiscar
Quando deparo com a beleza
Estampada em teu olhar

Não te prometo mais nada
Além deste rabisco
Que se não é obra prima
Está enxertado do meu mais profundo...carinho

(Nane-09/12/2014)

Escrever

Escrever
muito
pouco
não importa.
Escrever
bastante
aos montes
como quem respira pelo papel.
Escrever
o rascunho
riscando e rabiscando
sentimentos.
Escrever
aos poucos
aos montes
quando quiser
quando a vontade vier
quando for NECESSÁRIO.
Escrever
uma necessidade
um alivio
uma confissão.
Escrever
é preciso
é incrível
é possível.

Ser Humano
Autor: LCF

11 de dezembro de 2014
Na minha cama encontro-me a escrever;
Com uma amargura do tamanho do mundo.
Sabendo que cada palavra vale ouro;
A personalidade do ser revela-se no diálogo.
(E é na escrita que os sentimentos se aprofundam.)

12 de dezembro de 2014
É estranha a sensação de se estar vivo…
Como se as pessoas fossem mudar imediatamente;
Caímos na tentação de fazer algo acontecer;
Esperando uma revolução, uma nova forma de ver.
(E é na casa do amor que te chega a desilusão.)

A morte aproxima-se sem darmos conta.
Quando queremos ver a luz, já é noite.
Na proximidade do ter, deixamo-nos corromper;
Sem nos apercebemos que o fútil conquista.
(E é a partir do amargo que se desencadeia o doce.)

13 de dezembro de 2014
Só, escondido num canto, acompanhado da minha própria sombra;
Percebo que poderia ter ignorado as palavras rudes;
Mas cruciais foram os insultos para me fazer crescer.
Os momentos são elétricos, os pensamentos, frios.
(E é no beijo que tudo renasce.)

15 de dezembro de 2014
Ontem (14), eu dormia na minha escrita…
Hoje, quero elevá-la até ao infinito.
Quanta é a força dos cinco sentidos humanos!
Quanta é a beleza das paisagens naturais!
(E é no entendimento de cada letra que uma frase se constrói.)
(E é na junção do urbanismo com a natureza que o fantástico acontece.)

Eu perco-me na sensibilidade dos meus encantos;
Mas sei que a minha consciência fala quando estou a ser perigoso.
8 são os beijos oferecidos;
80 são os olhares de lado.
(E é no momento das minhas recaídas que vejo que o meu coração está a ficar sem baterias. Como carregá-las?)
(E é quando me encontro num patamar superior que percebo que o céu não é nada afinal…)
(E é vendo uma luz que sei quando agarrar uma oportunidade.)

16 de dezembro de 2014
É incrível a forma como o exterior me faz pessoa!
As roupas não deveriam passar de trapos simples…
Então, porque irei pensar naquilo que me faz feliz ou não?
Falarei por todos deste planeta se concordarem comigo.
(E é na alucinação que os meus pensamentos se conformam.)

Conto nos dedos os restos dos meus dias.
Serei aquilo que me quiseram tornar;
Ou aquilo que me tornei realmente.
Quando chegar a hora, o braço estará estendido, a mão puxar-me-á.
(E é hoje que sairei do meu esconderijo, se assim for necessário.)
(O Homem é o pássaro engaiolado que sairá em liberdade, um dia.)
(O verdadeiro amor descobre-se quando não são precisos mais cupidos e flechas.)
(As paredes do teu coração serão pintadas de acordo com a magia dos teus atos.)
(Saber o sentido da tua existência não é obrigatório…
Apenas importa o poder de criar.)

Eu mostrarei à humanidade que viver é abstrato, essencial.
E mostrarei também que a morte possui as mesmas qualidades.

Como começar a escrever
Se nem sei por que estou aqui
Talvez seja para esparecer
Ou para falar de ti

Nao sei bem o que quero
Nem sei bem o que pensar
Nao sei se paro e espero
Ou me ponho a trabalhar

O tempo é um bom remedio
Mas tem suas contra-indicações
Quando se é tomado pelo tédio
O tempo, é a pior das opções

Ainda aqui estou eu
Tentando me expressar
Trduzindo em palavras
A indecisão que em mim há

Só poderia ser o amor
Que me faz escrever com letras infinita
que faz-me tocar o céu sem saber o porquê
me dá motivo para continuar viver
Só poderia ser o amor que por ele
carrego em meu peito a saudade
por ele meu coração bate mais forte
que um motor anseio estar contigo
seja aonde for
por ele que eu me torno sua sombra
a ultima esperança sua melhor lembraça
só poderia ser o amor que meus pés
deixam de tocar ao chão
meus olhos não vêm a direção
e minha boca saem palavras
espressam a emoção
só poderia ser o amor que me faz chegar
até você que por ele o passado me persegue
as lagrimas vêm sem avisar
na loucura de um abraço faz-me voar
só poderia ser o amor
que me dá mais
um minuto para viver uma vida
inteira para amar
um momento para lembrar
sua boca para beijar
teus braços para abraçar
sua pele para navegar
O que mais poderia ser?..

Essa necessidade extrema de escrever...

Uma prisão, angustiado...

Escrevo para me-liberta...

Liberta-me de que?

Desde que ela se foi nada mais funcionou, um ar de melancolia.

Com um tom de saudade - Distância.

Eu sou assim...

Bagunçado, misturado, desenfreado,

Como um verso ou como um poema,

Como esse texto ou como esse pensamento?

Enfim... Desentendido, perdido,

Insano... Interne-me... Julgue-me,

Mate-me, carregue minha cruz... Queime,

O que não é entendido jamais e esquecido.

Incompreensível.

Não consigo dormir, então vou escrever um pouco, quando eu escrevo tenho a tendência de ser esmagado por toneladas de sono instantâneas. Então eu me olho no espelho.
Olho para mim só vejo nada, sem essência, originalidade, vida, poesia ou existência, eu não existo e mesmo se existisse seria uma pequena porcentagem de mim, pois muitos outros não caberiam em mim comigo lá dentro.
Me vi obrigado a retirar cada pedaço com uma faca de gosto popular e doutrinando a minha mente, isso se posso chamar de minha, já que não conhecemos os donos de tudo e enfatizamos a crença de ser o centro do universo de um outro deus inexistente criados por mentes fabulosas com idéias surreais de vingança e vaidade por sermos apenas animais.
Há de mim em meu quarto minúsculo igual a muitos quartos minúsculos do mundo sem nenhuma importância para qualquer outras pessoas a meros 10 metros dali, imagine a importância desse quarto para um continente, um planeta ou qualquer outro planeta em todos os sistemas solares existentes nesse aglomerado de estrelas em meio a muitos outros aglomerados que formam a via láctea nossa galáxia que fica em um pequeno aglomerado de galáxias formando o universo observável, ou apenas o próximos nível do infinito espaço que desconhecemos.
E o quarto? Qual a significância dele? E a pessoa deste quarto? E os pôsteres? A TV a qual ele vê seus insignificantes vídeos em "alta resolução"? Seus instrumentos, sua música, seus pensamentos, seus escritos suas declarações de insignificância em um celular? Não se preucupem comigo, não mereço qualquer preocupação, existem pessoas morrendo a cada segundo, "ops morreu mais um".
Morreu mais um, um número, uma estatística ou uma criança de fome, um filho de uma mãe que trabalha de empregada doméstica e não pode ver seu filho, pois trabalha demais para pagas coisas das quais ninguém precisa.
Um mundo aos meus olhos? melhor? Sim, melhor. Mas só toda essa concepção niilista de insignificância faria com que todos preferissem ser o centro do universo em suas próprias criações divinas ou otimistas para a visão e evolução humana.
Não, me venham com bobagens, eu posso morrer agora, neste segundo, um avião pode cair em sima de mim o que é de uma probabilidade de 1 a 5.000.000 ou poderia ser assaltado e assassinado por resistência ao crime o que é de uma probabilidade de 1 a 5.000 em meu país ou eu poderia apenas morrer por uma doença qualquer como câncer ou apenas uma virose por envenenamento de inseto que tem uma probalidade de 1 a 50 para qualquer lugar do planeta e menor para os lugares mais pobres e em estado de calamidade.
O que fazer? Eu não sei o que fazer, eu estou doente, dizem que depressão é doença, mas também disse que depressão é estado avançado de tristeza.
Mas não me considero triste, eu tenho uma namorada a qual amo e por mais que eu seja insignificante que é um fato, e que eu não existo, que é um conceito sobre essência, eu contínuo, eu apenas contínuo, como um elétron que gira em torno do seu núcleo, e sem saber explicar, ou entender tudo isso.
Já tentei conversar com pessoas sobre isso, mas todos evitam, talvez deveria falar com um especialista, mas entre tantos riscos e tempo perdido em achar alguém que não me entenda e me faça uma receita antidepressiva ou ficar tentando ver o lado positivo da vida.
Existiria alguém com mais tédio que eu? só se fosse alguém que nem ao menos tivesse um lugar para escrever o quanto está entediado.
Já pensei até em me drogar eternamente, mas não seria nem mais nem menos relevante quanto a vida que levo agora.
As vezes rio sozinho sentindo a ironia se desmanchar em poesias em meu pensamento, mas pelo fato de eu não conseguir expressar, todo esse sentimento me vejo frustado e entediado novamente.
Cheguei ao ponto de não conseguir rir, por saber da irrelevância de tanta coisa dentro de um sorriso mágico e poético gasto mais uma vês sem qualquer significância.
Escrever isso me ajudou a ir dormir nessa madrugada comum de um dia comum de uma vida comum de uma pessoa comum como você que pode estar lendo isso agora e que deve estar me achando uma pessoa arrogante, sem amigos e triste. Boa noite a vocês e ao reflexo de tudo que está em nesse meu corpo nesse espelho e talvez uma pitadinha de mim possa desfrutar de algo.

Hoje, mais um dia que me ponho a escrever, mais um dia sem você e mais uma certeza de que não vai mais acontecer.
Difícil me desvencilhar da saudade mas estou optando por esquecer, fingir que nada aconteceu pois perante a intensidade dos momentos chega a doer a maneira que nos perdemos.
Trocamos olhares de "amor", um carinho sem pudor e? Simplesmente viramos a página, perdemos o capítulo, deixamos de escrever a história e no final somos meros espectadores, desconhecedores, perdedores.
Chega a frustrar, mas chega de indagar, busquei todas as respostas, obtive incertezas e hoje me falta coragem de te deixar ir, e assim como o destino nos aproximou a " " nos distanciou.
Deixo em aberto o motivo afinal que diferença faz? Afinal não fomos capaz e em rumos diferentes novamente estaremos em busca da paz.

Havia prometido à mim mesmo,não mais escrever pra ti.Não sou um sujeito possesso,porém;não posso omitir.Após este lindo vestido,perdoa-me,não resistir,se tu fosses minha!haha!!!só pra mim iria vestir...
Nas curvas deste lindo corpo,na malícia deste olhar,expor estas lindas pernas?ah!não queria falar.oh linda criatura,glamourosa escultura,mão direita à altura,solta este vestido branco senão irei à loucura. Ô mulher!doce mulher,pele suave,lábios cristalino,olhar felino e sedutor,pétala que sabe encantar,verdadeiro símbolo do amor à mais bela arte de amar.

Nota:
Eu queria te escrever um poema com a ponta da pena de um pássaro. Eu queria que a lua fosse da cor dos teus olhos. Queria que as flores exalassem teu perfume, e que todo espelho refletisse teu rosto. Minha rua deveria ter o teu nome. Os jornais deveriam noticiar o teu sumiço. Queria poder ouvir teus risos de longe, e que teu choro fugisse da minha presença. Eu só queria que a saudade não soubesse fazer sala, mas, esta noite, ela preencheu a casa inteira.

Qual a forma certa de amar?
Há dias, com uma folha em branco a frente dos olhos, tento escrever a respeito dessa grande indagação.
Vivemos em dias de extremos. De banalizações ao infindável mundo de conceitos recém criados. São dias que não são pra qualquer um.
E há quem se encaixe em dizer que após dois dias num aplicativo de paquera qualquer, que já é amor o que nutre no peito por seu alvo. Nem a alface cresce em dois dias. E de alface eu entendo.
E há quem brigue como uma guerra de foice quero amor é um deslumbre. Com os poetas da antiga terra parisiense…
Há quem diga que amar é sofrer. Delegacias trazem números e mais números e, cálculos e mais cálculos são feitos diariamente a esse respeito.
Afinal, o que é amar?
Talvez pro filho que não vê o pai nem saindo de casa e nem voltando pra casa, qualquer conversa sobre dinheiro e pão na mesa, se torna bem estúpida.
Mas talvez a visão muda para o pai que acorda as 5 da manhã e todos os dias só consegue ver o filho dormindo. Que precisa pegar três conduções cheias de outros pais e mães que também estão fazendo o que podem para não deixar o pão na mesa faltar.
Afinal, o que é amar?
Para a amiga adolescente, amar é passar todo o tempo junta da outra amiga adolescente e não se opor a absolutamente nada do que é feito.
“Se você contar pros meus pais que eu bebi, você não é minha amiga! Você me ama? Então não conte”.
Ou amar é justamente ter esse tipo de conversa:
“Tia, a beatriz tem bebido demais e eu não sei mais o que fazer com ela. Eu a amo. Preciso da sua ajuda.”
Amar pra alguns é ir pra cama na segunda feira e na terça feira e na quarta feira e na quinta feira e na sexta feira e no sábado e no domingo.
Para outros, a companhia de ter mãos com dedos levemente trançados enquanto se lê um bom livro.
Lulu Santos já deve ter pensado nisso, mas preferiu musicar e simplificar tudo isso em uma única frase: Consideramos justa toda a forma de amor...
Eu tenho um problema com coisas simplificadas então quero relatar aqui a minha forma de amor.
Vi um casal na rua que me inspirou a escrever sobre isso.
Era um casal de idosos. Ele beirava uns 89 anos e ela não me parecia ter menos que isso.
Os dois estavam atravessando uma rua movimentada da minha nova cidade.
Ele cuidadosamente a ajudava a atravessar a rua. A segurou pelo braço e assim que prestei atenção nela, vi que o tempo havia trazido uma longa curva sobre os ombros. A corcunda do tempo...
Ele com os olhos amarelados pelas possíveis cataratas, se fazia atento a tudo a respeito dela. E então para minha surpresa, assim que ela pisou na calçada, ela se virou totalmente pra ele, para ajudá-lo a subir também...
Eu diminuí minha marcha para que a minha pressa não me impedisse o deleite de ser agraciada pela expressão mais clara pra mim sobre o tema amor.
Amar é suportar e tolerar.
Paulo, um dos apóstolos de Cristo também me entenderia quando inspiradíssimo, escreveu no livro de Primeiro Coríntios, versículo 13 sobre o amor.
Como pode? Uma mãe tolerar a dor de sair tão cedo de casa, do gueto, para lavar roupas para uma madame rica do outro lado da cidade?
Como pode? Uma irmã mais velha, se tornar mãe, pai e suportar o esquecimento de ser filha, porque há muitos pequenos para cuidar enquanto essa dona mãe esfrega, passa, lava...
Como pode? Um filho se esforçar entre becos e drogados, entre tiros e culpados, para se formar em medicina pensando que assim, poderá assistir melhor sua comunidade carente.
Um filho da pátria vivendo honestamente entre tantas propostas. Afinal, o que quer deixar de legado para os seus?
Amar vai além do romance. Amar é racional.
Amar é se querer o bem. É pensar no outro, como gostaria que pensasse a seu respeito.
Num mundo de espertos, ser amor é meio fora de contexto.
Mas é a única força que pra mim deveria mover o mundo.
Ao menos, o mundo de alguém verdadeiramente.

DESABAFO;
Hoje me sinto no direito de escrever o que meu coração sente.
Faz tempo que lagrimas não surgem do meu rosto.
Faz tempo que renunciei o dom de escrever para quem eu nunca conheci.
Chamavam-me de POETA.
E minha poesia corria por corações que tal poesia pertencia.
O sol, a lua, as estrelas, o vento, musica e palavras que surgiam com minhas lagrimas e sorrisos misturadas com essa mania doida de ser e continuar a sendo feliz.
Solidão me aquecia e me prevenia que eu não deveria amar.
Minha alma desejando momentos inesquecíveis.
E por muito tempo eu freqüentei camas frias e deixei meu calor.
Por muito tempo conversei com olhares distantes e tristes e deixei meu sorriso.
Eu de um jeito louco eu era solidão rodeado de muitas que apenas desejam minha doce poesia.
Num dia qualquer de uma noite inesquecível eu encontrei uma bela que me fez acreditar que tudo o que eu escrevia simplesmente pertencia a ela.
Rendi-me.
Entreguei-me.
Poesia se fez presente em carne e osso em minha vida.
Foi então que eu chorei.
Chorei, por que o sol, a lua, as estrelas, o vento, musica e palavras que surgiam com minhas lagrimas e sorrisos misturadas com essa mania doida de ser e continuar a sendo feliz foram substituídos pelo adeus de uma mentira.
Caído ao chão, sem poesia eu chorei um choro que ainda machuca meu coração.
No chão sem desejos eu senti uma bela chuva caindo sobre mim, me desejando vida.
Ajoelhei-me e deixei a bela chuva me trazer vida com a esperança de que dali eu me levantasse em paz em busca do que eu era.
Mas a chuva não parou.
Aproveitou-se que eu me encontrava no chão e se tornou uma tempestade me afogando e trazendo momentos que desejava esquecer.
Aprisionado pela chuva num vale de lama e entulhos sem esperança eu fiquei.
Mas para quem um dia permitiu-se ser um POETA tal grilhão não foi o bastante.
Levanto-me.
Vou sorrir.
Quero uma musica.
Quero e posso escrever sobre felicidade.
Quero e posso escrever sobre o amor.
Se um dia minha poesia chegar a seu coração, não se confunda e se possível não me aprisione, pois um poeta escreve o que deve ser escrito.
Mas cá entre-nos o poeta só consegue amar a sua própria poesia.
E a poesia de um poeta vive bem lá longe num lugar chamado vida e por mais longe que pareça, um poeta sempre chega ao seu destino contemplando o que existe de belo em seu caminho......


.....
....
Peregrino TADEU.

Vivamos o milagre da vida!
podemos escrever nossa história
e viver cada momento.
Durante nossa existência
Fazemos nossas escolhas
e podemos decidir o que seremos.
Então que vivamos !
Vivenciando o Amor e a Alegria!
Não sabemos quanto tempo
a chama, do milagre de nossa vida,
permanecerá acesa.
Então, que saibamos aproveitar
e desfrutar de toda a beleza desse mundo,
vivendo intensamente cada segundo.

poema da solidão
eu só queria escrever..
escrever as palavras certas
tocar os corações. dizer as coisas certas, fazer as escolhas certas.
mas não é assim que funciona. eu estou perdido num ciclo vicioso que conciste em fazer as coisas erradas, dizer as palavras erradas.
eu só queria chorar. queria que as lágrimas brotassem sem parar, para quem sabe uma fração da do que carrego no peito se desfaz. mas estou preso. tudo em mim dói. e não é carne. é alma, é espírito, é coração.
eu queria amor. queria ser amado. queria estar ao seu lado.mas as coisas levam tempo. e meu tempo está acabando.
porque de tanta escolha errada, de tanta dor coagulada. de tanta prisão. estou me perdendo do meu próprio Eu. já não sei quem sou. não sei onde ir, nem nada.
a vida é tudo solidão, é tudo dor.. tudo prisão.

Escrever

Escrever é deixar cair a voz
No abismo absoluto do ser
É desvanecer do instante
Permutar-se em pensamentos

Escrever é despertar a alma
Amparando-a para que se mostre
Incitando-a retratar seu lascivo tecido
Assinando assim o construir de todo seu possível

Escrever, escolher ditos
Para que unidos sejam sons de gritos.
É o poder de acariciar a existência
E nela imprimir razões e emoções.

Escrever é respirar com as mãos.

Enide Santos 01/12/15

Por muitos anos eu deixei de escrever, acho que velhos hábitos mudam com o tempo.
Com o passar dos anos ganharmos e perdemos, pessoas vêm e vão, algumas levam pedaços outros você inteiro. Sabe lidar com a vida não é para qualquer um, manter a sanidade mental é algo para os fortes. Viver uma vida solitária é opção.
Muitos que vivem assim entendem minha visão, ser solitário é aproveitar momentos únicos da vida. Sabe quando você está lugar lindo e sozinho? Pois é, quem já passou por isso sabe do que estou falando. Tirar um momento para você não é ser egoísta ou ser frio de coração, (“Se eu gosto de um momento pessoalmente, eu não gosto de distrações eu só quero ficar bem aqui admirando algo dedicado para mim.”
“Sean Penn”).

Jonathan Tavares.

Sem vontade de ser óbvio e repetitivo.
Para escrever a gente tem antes que pensar em algum assunto, saber o que está acontecendo, ter uma posição a respeito dele e das opiniões que pululam por aí e principalmente, ter algo a dizer sobre esse assunto, algo que acrescente alguma coisa.
Sabem o que eu acho da atual situação econômica e política do Brasil? Da nossa cidade?
Acho que está tudo uma grande merda, uma merda só, e como é o que a maioria já constatou, disse e escreveu, nada a acrescentar.