Escrever uma carta a uma Criança

Pensar, construir, organizar, escrever se tornou um fardo interessante, as vezes injusto e quase sempre ingrato, esse jogo de juntar palavras de juntar histórias e dá sentido tem sido difícil.. Incentivo para parar é o que mais ouço. Na verdade o silêncio da plateia ensurdece e empoeira minhas sílabas, escrever ta chato, ta massante. Continuarei pensando mas pra mim... Por mim... Comigo!

"Por isto: o que não quero é escrever meramente; não penso em deliciar o leitor escorrendo-lhe n’alma o mel do sentimento, nem em dar-lhe comoções de espanto e de imprevisto. Pouco me importo de florir a frase, fazê-la cantante ou rude, recortá-la a buril ou golpeá-la a machado; o que quero é achar um engaste novo onde encrave as minhas idéias, seguras e claras como diamantes: o que quero é criar todo meu livro, pensamento e forma, fazê-lo fora desta arte de escrever já tão banalizada, onde me embaraço com raiva de não saber nada de melhor. (...) Quero escrever um livro novo, arrancado do meu sangue e do meu sonho, vivo, palpitante, com todos os retalhos de céu e de inferno que sinto dentro de mim; livro rebelde sem adulações, digno de um homem."

Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.

''Tenha paciência comigo , meu cérebro aprendeu a pensar de uma forma mais eficiente para escrever , sendo consequentemente mais sábias as minhas palavras escritas .Enquanto demoro para falar é porque estou a pensar , analisar e formatar frases para minha fala , isso demora mais tempo , mas já faço algo para melhorar , é pensar em conversas e situações hipotéticas , assim quando preciso falar já terei as palavras certas''.

Hoje eu voltei a escrever sobre tristes circunstâncias, afinal qual poeta não escreve sobre a mesma sentença. Mais uma vez ela se foi, na verdade ela nem veio, sobre o véu da minha vaidade insistia em vê-la, mas ela nunca esteve lá. Isso me revolta por saber que nunca acerto no alvo, como se algum dia já tivesse atirado nele. Todas as vezes surgiu naturalmente, sem a menor pretensão (talvez minta um pouco em dizer não ter pretensão, mas só um pouco) afinal Fernando pessoa já nos ensinava, o poeta é um fingidor, porém o pior de tudo é quando você se torna o alva da própria mentira, o quanto isso o destrói, ainda que soubesse que era proibida pra mim, tentei e isso é mostruoso, pois sei que és feliz e não tenho o direito de tirá-la a felicidade. Não sou como esses cantores medíocres da atualidade que dizem que só pode ser feliz se for ao seu lado, eu não tenho tal ilusão, por que o tal que já se encontra a faz. Mas eu quero continuar acreditando sobre tais circunstâncias que um dia encontrarei alguém como você, que seja livre como um pássaro em busca de um galho a fazer seu ninho, em busca de braços que lhe possam abrigar. Eu quero uma cópia que seja exata a você, esse jeito protetor, de não deixar-me à atravessar a rua, ou correr na escada, ou no metrô não segurar no apoio. Instinto proteção, só dados a mulheres de aço. Mas o melhor não é isso, tal sorriso que traz estampando no rosto, que vê graça na mais boba anedota. Faz no coração estremecer como o estômago peristáltiar, e isso e sublime essa alegria que contagia me torna alado, e vivo a me ver sobre as nuvens como um pássaro em busca da primavera, ou como uma águia capaz de planar o céu. Que o universo por meio do dedo de Deus possa fazer uma outra que contenha todos os traços imperfeito da perfeição que só você tem. Tal beleza shakespeariana que não impacta o olhar, mais seduz o coração do mais bruto dos homens. Pior tipo de beleza, pois nós tira a força, não nos deixa dormir, não nos deixa olhar para outra mulher nem por um instante de vão descuido. Encantamento que perdura pelo finito da eternidade. Oh amada bela, se cometi eu um crime, o crime foi a paixão que a todos traspassa, sem ar de clemensa ou compaixão. Que você possa perdoar-me por desejar-te tanto assim, por vezes perder o controle de mim, por ver em teu sorriso a luz do Sol, em teu semblante a lua em meio ao céu estrelado de uma noite de verão. As palavras ainda me vem a mente mas preciso acabar este poema, caso contrário não pararei de desejar-te.

Poderia escrever poesias para você,Cantar a sua música preferida,Pegar comida,Desculpa se a rima e as linhas são fracas,Sou apenas um com o coração partido,Gostaria de interagir mais com as minha ideias,Preciso reverter essa partida,Não adianta o coração ser de ouro,O cordão precisa ser de prata,A Matéria diz muito sobre você,O coração diz o inverso de você e eu,Bem sou apenas uma poeira no cosmo,Que tem coração e ainda consegue amar,Taylorismo romântico está chegando ao fim.

Eu tento te escrever, mas lembro que não sou capaz nem mesmo de te decifrar. Eu tento te entender, mas me dou conta que não sei até mesmo onde tua alma suportou. Eu te via brilhar sem saber que muitas vezes tu enfrentava escuridão, eu te via sorrir sem ao menos imaginar que nas noites frias tua lágrima escorria e não havia ninguém sequer pra te acalentar, mas você sempre queria ser forte o suficiente pra não se vitimizar, e isso me encantava. Tu enfrentava tuas dores com o melhor sorriso possível e só quem já te tocou sabia de quantas cicatrizes carregava no peito casando.

Quem sou eu? Venho tentando encontrar uma resposta para isso desde quando comecei a escrever. São centenas de palavras, conexas e desconexas, jogadas aos montes em folhas de papel, documentos no Drive, anotações no celular e conversas de WhatsApp. Percebo que tudo não passa de frustradas tentativas de me encontrar perdido em alguma dessas linhas.

Queria escrever algo lindo especialmente para você. Como posso colocar em palavras o que sinto dentro da alma? Como posso transformar em versos... Transcrever um amor tão imenso no limite de linhas? Amor deve ser olho no olho, silenciosamente no beijo de despedida, entre um adeus e outro, engolistes as palavras minhas.

Preferi imprimir do que escrever a mão se escrevesse a mão você um dia saberia quem escreveu. E como você é um pessoa intelectual nada melhor do que um texto também intelectual assim como se diz não sei apenas sei q gosto muito de você pode até não seber quem sou mas sei quem é você a única verdade é que eu tô gostando de você

Não sei como ainda tenho criatividade para escrever, talvez seja formas diferentes, emoções, tudo com um único propósito expor meus sentimentos por você, muitas vezes repetimos palavra ou até mesmo frases de amor para a pessoa que amamos ou gostamos mas, não com o intuito de não ter uma mente criativa para escrever, somente porque aquela palavra ou aquela frases, é a nossa favorita e sabemos que ao dizer a pessoa é porquê ela é realmente importante para nós, tentamos por muitas vezes fazer algo incrível que as vezes da errado e você não sabe onde colocar a cara de vergonha e de triste por não ter conseguido passar tudo aquilo que queria só que, eu vós digo demonstrem da forma mais simples, de maneira natural para que assim a pessoa realmente veja o seu coração chegar ao dela, a sua mente se conectar com a dela, onde se tornarão um com pensamentos diferentes, com manias e gosto diferentes mas, que se gostam, que se amam, onde tudo o que importa é um está ao lado do outro, não imponham seus pensamentos e suas escolhas a outra pessoa, vivam juntos mas, cada um com seu pensamento e escolha, contanto que sejam recíprocos, verdadeiros eu ia escrever este texto a uma única pessoa mas, decidi no fim escrever para todos, de todo carinho e amor iriconkenway!

Porque escrever se ninguém vai ler, porque viver se ninguém vai saber quem é você, porque não desistir se ninguém vai te incentivar a seguir, esqueçam de porque, procure algo que você goste, procure algo para você se incentivar e seguir, procure motivo para você escrever e resto que se foda...

Quem (mesmo depois de graduado) ainda precisa de orientador para escrever uma dissertação de mestrado e/ou criar uma tese de doutorado nunca deixou de ser semianalfabeto ou analfabeto funcional. Ou seja, é aquele que, segundo Immanuel Kant, encontra-se sob o trágico estado de Menoridade Intelectual.

Escrever é um tratamento! Trata medos de dizer em voz alta um desabafo, trata angústias de não ser compreendido, trata insônias improdutivas, trata o coração tímido que se declara em poemas, trata o pai que quer aconselhar sem espaço para falar, trata a mãe que quer elogiar ou o filho que quer agradecer, trata os amigos que não sabem falar com a mesma delicadeza que conseguem escrever, trata almas e corações que na "ausência" da voz se apaixonam por lápis, caneta, papel ou teclado....trata o silêncio que queima e os gritos que ninguém ouve..escrever trata de gente que quer ser ouvida sem ter falado, porque não tinha voz, porque não tinha espaço e não tinha coragem...escrever é entrar pelas janelas da alma e sair pelas portas do coração...é soltar os anjos, os demônios e os egos, é libertar memórias e aprisionar esperanças...quem escreve trata de si, e sem querer se torna também tratamento para quem lê...O tratamento eficaz pode ser escrito e até rasgado, apagado ou amassado. Os escritos que tratam por vezes não são lidos por terceiros, mas são remédio único para quem os escreve..

Eu estava pensando a algum tempo em te escrever mas não conseguia achar palavras pra descrever o que eu sinto por ti, você com tão "pouco" tempo conseguiu arrumar a bagunça que sou, curou os buracos que havia em meu peito, eu não sabia o verdadeiro significado de amar até te conhecer, você fez meu mundo preto e branco ficar colorido, não consigo mais imaginar minha vida sem você, penso em nós dois a cada segundo que passa, cada canção que escuto cada verso que leio tudo me faz lembrar do amor que sinto por ti, com você aprendi amar, com você aprendi sonhar, e com você quero viver até o fim...

"Nunca queira ser o fruto da paixão de alguém que saiba escrever mais de três ou quatro frases de forma ritmada e no estilo erudito! Pois se não será uma forma eterna e que nunca acabará, já que mesmo depois da morte física você continuará tendo seu nome e formas marcadas em versos na parede de um banheiro público ou em um livro com 200 mil exemplares!"

Se não há nada de novo a dizer sobre um filosofo de antigamente, escrever sobre ele é só uma frescura acadêmica, uma exibição de cultura para fazer currículo. Nunca escrevi sobre Platão porque Paul Friedländer, Eric Voegelin e Giovanni Reale descobriram mais coisas sobre ele do que o meu pobre cérebro conseguiu processar até agora. Mas creio ter descoberto umas coisinhas sobre Aristóteles, Descartes, Maquiavel e Karl Marx.

Quando me abduso para escrever um poema ou um texto qualquer, às vezes caio num círculo de pensamentos repetitivos sobre tudo já ter sido escrito. Tudo que sai de mim, já foi estudado e escrito. Não há nada de novo em mim. É só procurar por aí, não há segredos sobre a vida e sentimentos humanos. A atualidade falha por estar apenas repetindo os tempos antigos.

Tenho 50anos, sei ler,escrever,fazer contas,mas não tive o prazer de poder estudar.Aos 11 anos de idade, minha mãe me deu a notícia que não iria mais na escola, pois teria que tomar conta do sobrinho. Eu decepcionada respondi, eu preciso estudar,então ela disse, não temos dinheiro para comprar os livros. Impressionante é que eu nunca consegui retornar a escola, pois o trabalho estava sempre em primeiro lugar. Aos 7 anos andava 6 kilometros para chegar na escola num pequeno município. A moda era uma conguinha azul, meu sonho colocar uma nos pés, mas nunca realizei, ia com os pés no chão. E pelos caminhos, trilhas,haviam muitos espinhos de sapê, juá...subia e decia,era cansativo mas as vezes até divertido. A minha sala era no salão da igreja, tínhamos 5 minutos para fazer xixi atrás da igreja, não havia banheiros . Eu nunca pude levar merenda pra escola,antes de ir eu comia hiame que meu pai cozinhava também para os porcos . Minha mãe sempre adoecia e meu cunhado a levava para a cidade para ir ao médico. Com o tempo eu percebi que a doença dela era não ter o que fazer para comermos. Assim que ela saia eu ia pra cozinha preparar o jantar, abria o armário e só encontrava os restinhos dos alimentos. Eu pegava o restinho do arroz, que era um bem quebradinho, que meu pai comprava na máquina, era mais barato. Juntava com o feijão, ia na horta e pegava cheiro Verde,aqueles tomatinhos azedinhos,não me esqueço da enxadinha que eu usava para arrancar batata doce e hiame,resumindo ,fazia um belo sopaõ. Enquanto isso Meu pai dava seus pulos e minha mãe voltava aliviada, pois a sopa ainda sobrava. As 17horas eu colocava querosene nas lamparinas. A água esquentava no fogão a lenha, para lavarmos os pés rsrs . E a noite eu lia os romances Sabrina, dormia num colchão de palha, e a lamparina ficava sobre meu peito, é eu lia até tarde sem maldade alguma,sem noção do perigo.

A metade dos dois mundos,O paradoxo do tempo,A utopia dos ventos,E eu pensando em grafeno e escrever com grafite.Sei lá o tempo,Cura obscura e saúda.A vida é uma loucura,Enriquecer pode ser legal,Mas não de mais.Seu Dinheiro atrai interesses,Interessantes de pessoas desinteressantes,Que pretendem trocar a alma pela matéria.