Escrever uma carta a uma Criança

⁠O que eu escrever seja sobre amar ou sofrer, lembrar ou esquecer, foi pra você, e que você não passou de uma mera decoração e meu amor não foi em vão, tudo que eu disse veio de coração, oque escrevo não tem tanto relevo e disso eu sei, mas do que adianta, eu não escrever oque pensei, de não fazer oque sinto que deve ser feito, mesmo que nisso eu insista no erro, ninguém é perfeito, mesmo em meio meus defeitos, as minhas linhas continuam, com ou sem efeito.

"Algumas coisas que eu escrever você entenderá com a cabeça , e ficará em duvidas o teu sentimento ; ja outras você poderá entender apenas com os teus sentimentos , e a tua cabeça ficará confusa como agora; mais basta ser sensivel as palavras para poder ouvir o sentido profundo delas."

⁠Quando deixamos de criar conteúdos com inspirações livres para escrever conteúdos críticos e textos direcionados a terceiros, deixamos de trabalhar a nossa própria literatura e perdemos o eixo principal do nosso trabalho como escritor. Mergulhar no oceano das críticas nos leva a perda de foco, identidade e paixão pelo trabalho de fazer literatura.

⁠Educar-se não é apenas aprender a ler e escrever: é aprender a questionar, a enxergar além das aparências, a desconstruir as verdades convenientes. O conhecimento não apenas liberta, ele impede que sejamos manipulados por aqueles que preferem a ignorância como ferramenta de controle. Uma mente educada nunca será cativa.

⁠⁠Pensei em escrever sobre o amor, mas precisei abrir algumas aspas em certas frases, pois aos finais de todas as frases sobre ele parece sempre iguais.E sobre aos meus rascunhos infelizmente sempre tive que adicioná-las ao final de cada texto e frases em que eu me referia a você, terminava “em eu a amo” pensei que seria a abreviação perfeita para demonstrar o'que sinto mas você também precisa saber que sempre que falo sobre esse tal amor na maioria das vezes foi você, não apenas uma emoção de sentimento, que com passar do tempo esfria.

⁠Aila era apaixonada pela arte, tinha o dom de escrever, escrevia poema e poesia, Aila também admirava as cantigas compostas por melodias harmoniosas que os trovadores cantavam nas vielas tocando seus alaúdes, suas flautas e os seus tambores, ela fabricava cerveja, vendia sua cerveja aos comerciantes e aos muitos viajantes que iam até a casa de pedra comprar a cerveja, a moça apreciava e admirava a natureza, ficava horas sentada na beira do riacho contemplando cada detalhe das plantas, das árvores e dos bichos que ali habitavam.

⁠“Gostaria de escrever mil versos para expressar as saudades que sinto. Se eu multiplicasse as vezes que penso em você, por dia, pelos dias que não te vejo, o resultado seria algo incontável, bilhões de pensamentos. Se cada gota de sangue perdida representasse a falta que sinto, já teria precisado de inúmeras transfusões ou talvez morrido de saudades. Então, só me resta dizer: te amo e sinto sua falta mais do que palavras podem expressar.”

⁠Vou escrever tudo que vejo, tudo que sei e que imagino: tudo isso vai virar um hino; vários sorrindo o tempo inteiro, tô sonhando além do travesseiro. Viver livre é ser você o tempo inteiro, sou arteiro dês dos tempos do recreio - veja no que creio - recriação de realidade, autenticação de releitura da verdade.

⁠Escrevendo pra viver, vivendo pra escrever, descrever um mundo vigiado pelas câmeras que pavimentam nosso caminho. Vivências de uma vida em meio as obrigações da rotina, alma que só quer ser absolvida. Declaração de identidade, é a busca pela felicidade que gera as doenças tratadas pela medicina.

Hoje só queria escrever um poema de alegria, mas como fazê-lo sem curar minhas manias? Aquelas que quando tenho me arrependo, quem sabe esse não é o motivo de eu ter crescido em meio ao desempenho. Meu futuro é o que tenho; tudo que vem de fora vai embora e não demora, só resta a história, derrotas e glórias. Já me desfigurei por dentro na esperança do recomeço; me encontro porque sei o endereço; vendo e pago o preço. Trato logo de me inspirar. A vida é desafio e não há tempo pra desânimo: “claro que há”! Surge uma voz respondendo, exclamando. A vida também é tristeza, não posso fugir da correnteza; logo a frente vejo a queda da cachoeira, pra isso me preparei a vida inteira.

⁠Escrever passou a ser minha forma de me enxergar perante tudo, a vida se tornou meu material de estudo. Desde que me percebi no mundo, queria saber do que constituía a vida; quando tinha cinco anos de idade, me questionei qual o sentido de acordar todo dia e seguir uma rotina? Se aquilo representava a vida em sua essência? Lembro que tudo parecia um sonho, às vezes, penso que quando durmo eu vivo uma daquelas lembranças, é como se aqui onde estou fosse a lembrança de um futuro que eu já estou vivendo. E se avançarmos mais, logo encontraremos a morte. Nosso refúgio, o alicerce que renova e valoriza o tempo de vida. A única glória do ser que vive é respirar, se existe um fato além de poder escolher o trajeto antes do fim, eu não sei o que é pior. O animal vive de extintos e desejo, porém desenvolve o primeiro muito mais do que o segundo.

⁠Gosto de escrever sobre a mata, o verde e a selva... Gosto de sentir o vento, pisar a areia, tocar a terra. Gosto de pensar que com uma união planetária hoje, transformaremos o amanhã...e de acreditar que a maioria têm boa vontade e forças para evoluir. Um primeiro passo, um pouquinho de cada vez... é disso que precisamos.

⁠"Escrever é abrir o coração e deixar aflorar os sentimentos. O coração é a janela pra alma. Os sentimentos revelam caráter, maturidade e as sutilezas do amor. Numa página, a alma se enche de alegria e contentamento, já na outra, a melancolia pode encher os olhos de lágrimas e saudade."

⁠Quando penso em começar a escrever sobre a traição/adultério, lembro da seriedade que esse assunto merece, e em como talvez eu devesse rebuscar o texto. Mas, acontece que trair alguém é algo tão informal, que perde o sentido eu tentar escrever e denunciar isso com tanta formalidade. Parece fazer mais sentido chamar esse comportamento de “filhadaputagem”, ou falta de vergonha na cara, do que só chamar, por exemplo, de insensatez.

⁠Eu amo escrever arte, mas às vezes a sensibilidade soa como um alarme, que não tem como desativar. Não tem como fazer parar. Parece uma igreja quando o sino começa a tocar, às 9 da manhã. Quem dera pra isso eu também tivesse um sono tão pesado, que não me fizesse acordar de manhã. Tantas coisas que sem isso talvez eu não precisasse pensar.

⁠Qual a razão de escrever para alguém que não sabe o verdadeiro motivo de investir em algo tão valioso, do qual uso os maiores sentimentos que sinto por ela, para descrever aquilo que só é possível sentir quando conseguir alcançar este medo e desdém, pronunciando meu amor por ti antes que haja o seu adeus? Havendo uma explicação, me procure.

Hoje palavras veio em minha mente, e resolvi escrever, uma forma de me acalmar, sei lá, apenas sei que hoje eu refleti sobre minha vida ao longo desse ano, a pessoa que me tornei, a personalidade forte que eu criei, refleti sobre o que eu era a um ano atrás e o que sou hoje, pareço ser mais homem, com pouca idade tive grandes responsabilidades, aprendi com você Pai, que um homem tem que ter fé, amor, generosidade com o próximo para ser um homem completo, que um homem não está no tamanho e sim na qualidade, aprendi que pouco com DEUS é muito! Que não adianta um homem ter tudo, se ele não tem amor, fé. Aprendi a ser sincero, aprendi que nenhum presente é melhor que sua presença, e que não tem nada mais prazeroso que arrancar um sorriso seu! As vezes falta um ''EU TE AMO'', mais prometo que irei falar! É pai quantas vezes se preocupou comigo? quantas vezes não acordou de madrugada pra fazer minha marmita, é pai, hoje tenho consciência e posso dizer aprendi a ser homem com você! Eu te amo.

Escrever, escrever e escrever, sem nada pra fazer em uma folha de papel vou escrevendo sem pensamentos, sem rumo, perdido não sei onde estou nem pra aonde estou indo, aliás que horas são agora? Dia calmo, um sol lá fora céu limpo, ar fresco, e pensamentos fogem, voam como nuvens, até agora não sei o que estou escrevendo, e o tempo vai, as palavras vão saindo, sem sentindo, mas estão! Escrever, escrever e escrever...

Eu quero escrever, gosto de escrever mas neste momento não consigo, as palavras parecem não se encaixar, na cabeça nenhum assunto que eu possa imaginar, acho que é o sono perdido, algumas noites em claro provocam isso, o meu cerebro está distante, parece que ele não quer fazer parte de mim, não entendo ainda como estou escrevendo isto...As vezes acho que estou ficou louco.

“"Como um doente terminal desmemoriado, todo ser humano deve escrever um livro de memória, para relembrar quem somos, pois o mundo que nos cerca nos impõe outra realidade, com estupidez brutal, a de que só valemos os tostões furados que carregarmos nos bolsos... viva a liberdade e a anarquia poética, estamos no topo da república de Platão."