Escrever uma carta a uma Criança

Nunca em toda minha vida, pensei que poderia escrever um romance! É tão... "Tão"... Sentimental. É ir além do que sentimos, é imaginar o que podemos e o que não podemos esperar da nossa vida sentimental. Escrever um romance estando literalmente desfocada sentimentalmente, não tem preço.

É ilusório a sensação de escrever algo, que, por mais estando protegido pelos limites da computação, não esteja alcançável ao limite humano. O computador querer ser maior que o humano é como se o humano queira ser maior que Deus. (e se existe, é estúpido pensar que não haja algo maior que ele, nem algo menor que nós)

Tentarei escrever todos os dias aqui aquilo que pessoalmente não consigo e não posso dizer-te... Loucura ou não, está a acontecer comigo, bem dentro do meu coração que tão depressa começou a sonhar contigo. Sinto-me estranha e confusa por não saber lidar com este sentimento repentino que me invade a cada momento que penso em ti... lembro-me desse teu olhar terno e infinito, da tua doçura nas palavras, das tuas insinuações tão próprias da tua imaturidade... a sério que não sei o que mais desejo, se ter-te a meu lado ou não mais te ver e continuar a ter a familia pela qual sempre lutei com todas as minhas forças... Porque é que isto me está a acontecer?

Eu queria poder escrever tudo o que eu vi e conheci de você. Queria poder descrever cada passo que você dava, e como era lindo quando você dizia que meu sorriso era peculiar. Queria poder escrever sobre você, pra você, sem ao menos saber. Queria te dizer tudo o que eu sempre quis, e nunca consegui. Queria poder ter um futuro com você, sem saber que o final iria aparecer a qualquer instante. Eu queria você, comigo, pra mim poder descrever o que eu sempre quis, sobre você.

Socorro... necessito desesperadamente escrever... mas as palavras ganham pequenas perninhas e correm... correm como se fossem disputar a são Silvestre... eu? apenas observo todo aquele alvoroço homérico pra ver no que dá. Sei lá... acho que se cansaram de mim e d toda essa dramaticidade intrínseca, me largaram depois d aprisioná-las durante anos em diários regados á lágrimas, corações borrados e pequenos laços de cetim... agora quem se encontra aprisionada sou eu... aprisionada dentro de um coração que bate acelerado e uma mente q tenta alcançar a velocidade da luz....

Eu tenho a mania de querer levantar na madruga pra escrever, me desculpa se eu te acordei, realmente não tive a inteção, pelo contrário, gosto de te ver dormindo. Estou escrevendo sobre ti, de novo, nem queira saber como eu ainda tenho tanto a dizer. Já te disse como sou apaixonada pela sua voz? Ela me acalma, ela é meiga e mansa, mas o que eu gosto mesmo são dos seus lábios, eles me lembram o mar, que entro sem medo de me afogar. Gosto do seu carinho, na verdade, eu o admiro, porque na maior parte do tempo você é um completo idiota que é no fundo igual a mim. Isso é algo menos intenso pra se escrever enquanto tem uma xícara de café do meu lado, eu entrei na dança do amor e não sei como parar de dançar. Ainda não me acostumei com o fato de estar me afundando em um monte de pensamentos, como isso veio acontecer comigo? É insano, doloroso e o pior… é bom ao mesmo tempo, que masoquismo! Em algumas das nossas trocas de palavra, você disse que eu precisava de alguém pra crescer comigo, logo insinuei que você estava falando de ti mesmo, e agora, eu não sei se eu preciso crescer ou congelar no tempo, não quero mais desperdiçar nosso tempo com brigas e arrependimentos, não quero perder tempo, honestamente.

Ah, se eu conseguisse escrever pra ti o que penso sobre cada gesto seu. Cada movimento dos olhos quando fala. De como eu acho lindo seu carinho. Se eu pudesse mostrar o quanto esse sorriso de canto, tímido e desconcertado é incrível. Não saberia explicar a forma doce de como seu lábio toca o meu, tampouco te mostrar que delícia é ouvir sua respiração. Ah, se eu pudesse te mostrar o quanto você é isso sim, e muito mais. Eu precisaria pedir muito mais que 24hs, talvez pediria a eternidade para te analisar detalhadamente para que um dia tu pudesse enfim, se ver com meus olhos e ver exatamente a perfeição que eu vejo.

“Acredite se quiser, mas já jurei mil vezes que pararia de escrever sobre você. Assim como também jurei parar de pensar em você e de falar de você e de te querer. Só que tudo me leva para você. Sempre digo que está tudo bem quando falam seu nome, só que não é a verdade. Toda vez que escuto uma música que a gente escutava, abaixo o volume. Que vejo um filme que você gosta, mudo de canal. Que te vejo no mesmo lugar que eu, fujo de você. Parece estranho pra mim, correr de você, se antes eu corria para você. Mas eu preciso é parar de colocar você em tudo. Você já saiu da minha vida só que eu ainda não te tirei dela.”

Sinto saudades de te ler, de te escrever. Você foi a minha melhor poesia. Meus recortes, meus milhões de leitores, minha fama, meus elogios e tudo isso graças ao seu ser poético que escorria por todos os seus poros. Você foi a minha melhor poesia. Os seus olhos quase que por si só, varriam as palavras para o papel sem que eu precisasse pegar o lápis. Teus lábios estavam condenados a responder a todos os seus gritos poéticos e inacabáveis. Você foi a minha melhor poesia, minha melhor fantasia, carregada de amor. As palavras te seguiam por toda a casa e você sabia que a não ser você o resto era vazio e frio, meus livros não existiriam e minha pele gritaria mais que a sua boca — por poesia. Somente por poesia.

Olha, corri pra escrever porque eu precisava te dizer que achei um cabelo branco em mim agora. Você não sabe, mas gostar de você vem trazendo essas coisas ultimamente. Cabelos branquinhos, olheiras, vontade de ficar pra sempre na cama. Acho que envelheci vinte anos ou mais. Ainda nem troquei o pijama e já são mais de 19horas. Virei uma eterna preguiçosa! Nem esse texto vou terminar...

Não gosto de escrever o que penso, mas amo falar de tudo que eu sinto, não é bom a gente falar para mexer com a mente das pessoas, mas sim falar para tocar profundamente no coração, de tudo que eu falo, o que eu mais amo é falar de Deus, pois é uma palavra pequena, mas seu significado é infinito, o seu amor é verdadeiro, e Ele acalma qualquer coração!

É muito mais importante o que o Novo Papa irá escrever daqui em diante do que aquilo que já tenha publicado. Qualquer que seja o escolhido , é fundamental que ele saiba ser Professor, tornar o Evangelho atraente, palatável a todos os católicos do Mundo. O próximo reprentante Mor do Vaticano tem que saber ouvir, aprender a respeitar outras ideias e entender que a Igreja Catolica precisa de mudanças urgentes!

Escrever é coisa séria, até porque não é entender o que pensamos mas nos fazer entender. Somos indomáveis, as vezes até amáveis, mas brutos na essência, ser carente à procura de uma cura impossível. Cada frase intercalada com um nada e um tudo, fruto da busca insana de uma mente demente procurando talvez no vazio..... entendimento.

É com esgar de esfomeado que me ponho a saborear vorazmente o verbo. A carne minha que do escrever depende. Do viver insólito, do morrer mais insólito ainda. O que era não mais é, o que será talvez já seja. Eu não sei. Nunca vi. Se vivo, amo. Se amo, desfaço. Se desfaço, refaço uma vez mais e assim, amo novamente. O ciclo de minha vida é acíclico. Mutante, mutável. Amável, entrementes. Ouço o risco do lápis no papel, dançando ao compasso de minhas mãos gélidas, deixando palavras vulneráveis, passiveis de serem apagadas. Que se apaguem. A mesma fome do verbo que me fustiga agora é a mesma que me fará escrever tudo de novo, viver tudo de novo, e ainda assim, viver tudo diferente.

Muitas pessoas me perguntam em que me inspiro para escrever outras me perguntam se estou apaixonado namorando gostando de alguém ou ate mesmo amando minha resposta sempre é a mesma "não não estou apaixonado gostando namorando nem amando " minhas palavras apenas estão memorizadas para q você saiba q mesmo antes de te conhecer já gostava de você mesmo sem saber quem você e sempre soube q você chegaria mesmo não sabendo o quanto você estava distante minha imaginação me faz flutuar ate você e sei q você com seus pensamentos vem ate min eu poderia dar varias explicações sobre minha inspiração para escrever poderia dar 1000 e uma desculpas mas minha verdadeira motivação inspiração e ver algum dia nossas vidas juntas

“Os conselhos não me servem. Me mandaram virar a página e lá fui eu. Me mandaram escrever outro livro e cá estou eu. Mas não adianta, porque quando se trata de você, nada novo me serve, me encaixa ou me completa. Nada sem você tem valia. E é por isso que eu sempre vou preferir a mesma página e o mesmo livro.”

Eu costumava escrever pra conversar com desconhecidos. Eu escrevia e externava todo meu sentimento, até os mais profundos e obscuros, e pessoas liam e tudo ficava bem. Eu costumava dizer coisas sobre a solidão e o amor, e a linha tênue que sempre existiu entre esses dois. Muitas vezes lágrimas escorriam pela minha face e eu só conseguia dizer com os dedos tudo o que me afogava por dentro. Porque na minha cabeça, todas as vezes em que eu só pensava na sua voz, e no toque das suas mãos, eu só conseguia alimentar isso, feito imaginação, como uma utopia de quem não tem direito de sentir. Mesmo tendo. Eu posso querer seus lábios, posso querer chamar sua atenção meia-noite antes de pegar no sono, e posso te ligar com voz de quem acabou de acordar porque sonhei contigo e foi tão real. O pior é que eu posso tudo isso, mas não posso aguentar o fato de não poder mais utilizar esse poder todo. E só resta, no final do dia, o poder de me calar e engolir tudo sozinha, me afogando cada vez mais aqui dentro de mim. E eu costumava escrever tudo isso, numa folha de papel, num rascunho, numa agenda do ano retrasado. Eu dizia pro nada e o nada respondia o que eu queria ouvir. As músicas tristes me consolavam fazendo chorar em mim o que pessoa nenhuma conseguia fazer. Porque no silêncio da minha casa sobra amor, sobra compaixão e tudo o que uma pessoa normal teria a oferecer. Não sei se sou normal. Mas que eu adoraria compartilhar essa loucura com alguém capaz de entender no meu olhar tudo o que se passa nessa cabeça que não pára um segundo, como queria. Eu costumava escrever, e isso não mudou. E nem tudo o que sinto, nem tudo o que isso significa. Escrever liberta, e acalma. Rejuvenesce. Enche o coração de curativos e traz paz. Só não traz a pessoa que fez você parar o que estava fazendo, pra começar a escrever. Não traz ela com o sorriso que fez você se apaixonar. Nem com o abraço, sem ser aquele último de despedida. Mas escrever faz bem. Você devia experimentar.

Tentei escrever um verso sobre você, e só então percebi que nem um verso nem um conto descreveria o que eu sinto por você, não conseguiria escrever uma saga inteira, me faltam palavras quando o assunto é você, e nem um verso, já que não encontraria em poucas palavras algo que completasse o que eu sinto. Nem demais, nem de menos. Tinha me esquecido que era você. Me surpreendi como três minutos, em uma música definiram exatamente “nós” o eu, e você. A gente.

Eu poderia juntar cada verso de música que me lembra você, e te escrever uma carta, um email, ou mandar pelo bate papo do facebook. Poderia te dizer o quanto sinto falta do teu abraço, e o quanto me sinto bem em teus braços. O quanto me sinto tua. E te sinto meu. O quanto teu sorrir me faz bem. E te falar de todas as vezes que eu memorizei teu abraço, o teu calor, o teu cheiro, pra não perder mais. Eu poderia recitar todos os versos que escrevi inspirada em você. É, poderia. Mas se a vida é um jogo, prefiro deixar você perceber a cada ato, ao demonstrar. Porque as palavras meu bem, o vento carrega, e pra bem longe se quer saber.

Sabe hoje eu queria ter alguma coisa especial para escrever até mesmo para dizer mas não tenho, a unica coisa que tenho é vontade louca de abraçar o que meus olhos não vêem, beijar e me deliciar não no mel mas de onde brota o mel, não olhar mas tocar o céu e fazer parte da pintura do seu lado quando olha para o céu como a mais linda pintada por Deus nesse mundo de papel...