Escrever uma carta a uma Criança

" Amo escrever desde que me conheço por gente. Escrever, para mim, sempre foi como uma terapia, mais ou menos como uma forma de aliviar o que estou sentindo, como um anestésico que me acalma como nenhuma outra coisa é capaz de acalmar. Na escrita, é como se eu colocasse pra fora como em um vômito tudo aquilo que me sufoca e aflige o meu ser. É o meu modo de fugir do mundo. É um momento só meu, onde eu não preciso dividir nada com ninguém ou fingir sentimentos que não estou sentindo. "

Porque queria escrever um texto claro, sem meias verdades e nem falsos personagens. Mas aí eu tava lembrando quando te perguntei se minhas bochechas estavam vermelhas, e você concordou, logo disse que era charme, só para tirar um clima tenso e você concordou com isso. E eu vi que finalmente tudo tinha dado certo, que eu não havia brigado em vão, que tudo não seria como era. E por mais que você queria que eu vá atrás de outros, eu quero tanto insistir na gente. Pode ser maluquice, mas é a verdade. . Como se eu quisesse para sempre que esse momento não acabasse nunca. Por mais que eu falei, por mais que eu escreva, coloque mil coisas na internet, não vai te fazer acreditar em mim. É uma pena. É uma pena ver o amor tão puro morrendo aos poucos, é uma pena de novo ter a vontade que não se acaba de dormir, como se amanhã, tudo ficasse bom novamente. Você pensa coisa medonhas sobre mim, sobre o que eu sinto, sobre o que eu penso, sobre o que a gente é.

Tudo que eu faço resume mentalmente no verbo ESCREVER.Toda ação me faz escrever um texto na minha própria cabeça,algo totalmente no automático.Escrever pra mim é uma ação involuntária como respirar.Porém,nem sempre coloco pensamentos em papéis.Eu não quero,eles são meus e a maioria eu prezo para que realmente sejam somente meus.Por isso os escondo e trapaceio.Não ache que isso é um pensamento meu totalmente explícito,por que não é.Minha cabeça não tem paredes de vidros,e sim,tenho ciumes deles.

Quero que ele pegue a minha mão. Quero que ele brigue comigo quando escrever textos que não seja a nossa história. Quero dormir com ele enrolando as pontas do meu cabelo. Quero acordar de mau humor depois de ter brigado com esse menino. Quero que ele se sinta culpado por não ter me dado bala de gelatina. Quero que ele me puxe quando eu estiver falando muita idiotice. Quero que ele me faça sentir tudo o que passei fugindo nesse tempo todo. Eu quero que ele nunca se esconda como meu pai, e sempre me proteja como a minha mãe. Quero que ele implique com o tamanho da minha roupa, ou que me abrace quando me sentir sozinha demais.

Quem me dera eu pudesse mudar toda minha vida, voltar atrás e escrever tudo novamente nas minhas mal traçadas linhas. Quem sabe minha vida teria valor. Quem sabe dessa vez eu aprendesse com os erros e concertasse o presente e crescesse no futuro... Ah... Se tudo fosse tão simples assim, eu não estaria aqui digitando essas palavras sem nexos.

Mais um dia em que estou a escrever tudo sobre você e outra vez me mostra não ser em vão. Outra noite se vai e aqueles passos obscuros vão se desfazendo... Ainda não o fez. E tudo o que você escreve sobre o amor, de fato demonstra que nada sabes além de colocar as culpas nos outros amores os quais você não fez o suficiente para que valessem à pena... Não foi real da sua parte. E hoje lamenta não poder dar a mim, o Amor que tanto procurei... Nem você o Encontrou.

Um dia penso em escrever um livro. Já tenho um título. Algum dos lançamentos será feito na tua cidade, e farei questão de ver teus olhos brilhantes da livraria, enquanto eu estiver sentada, assinando alguns exemplares. Vejo já teu rosto corado quando me perguntarem: ‘Pra quem escreve?’. Sorrirei pra ti e manteremos pra sempre esse segredo. Será nosso.

Escrever qualquer pensamento que for, não é simplesmente botar pra fora o que te incomoda. É você parar pra pensar no que é certo e errado, nas atitudes boas e ruins e aí sim, você pode colocar pra fora aquilo que você acha, mas não opini demais, não reclame demais, apenas feche a boca e pensa, como aquele velho ditado Deus deu uma boca e dois ouvidos, para você ouvir mais e falar menos... Que tal praticar isso agora ?

Amorzinho, da minha vida, fico aqui tentando escrever algo que você possa ler e entender como sou apaixonado por você, mas quando penso em ti, meus pensamentos se atrapalham as palavras me faltam, não tenho como descrever tudo que sinto as vezes se torna até repetitivo, sim mas, sempre falo com um jeito diferente tentando ao maximo expressar o que realmente sinto, tentando colocar da forma mais clara possível... Mas isso tudo, Posso expressar da forma mais antiga... Eu Te amo Meu amor.

"Existem mulheres que falam demais, existem as que se calam, as que sabem escrever cartas de amor, as que esperam e alcançam por que não tem medo de arriscar...as que não engolem em seco, as que perturbam demais, as que se comovem à toa, as que fazem cenas de ciùmes, as que querem causar, as que não banalizam o amor, as que fazem do amor o melhor sentimento, as que querem amar e as que amam demais. Eu poderia não ser tudo isso.Mas, Deus me fez ser assim...E eu adoro".

Eu poderia escrever um livro, dois, até três só falando desse seu olhar, da sua voz, do seu jeito, seu beijo então seriam três livros falando só dele; Então eu poderia escrever infinitos livros só sobre você e em cada linha dele, eu iria dizer cada mínima coisa sua que me faz te querer tanto, sua voz que me acalma, me transmite paz que leva pra longe, seu beijo que me tira o foco, me tira a razão me tira o controle, seu abraço que vem e me leva pra longe, me isola em um mundo que só existe você, o toque de suas mãos que me acelera o coração, que me gela a pele, seu olhar, tão lindo tão cheio de conteúdo e mistérios, tão plenos, tão penetrantes tão apaixonantes, e enquanto eu me lembro de você e tento escrever fica tão difícil respirar...

Prefiro digitar a escrever. O movimento da minha mão, ao escrever, não consegue acompanhar a velocidade dos meus pensamentos e idéias. Então, quando escrevo: rabisco, faço traços que significam palavras, pois preciso acompanhar os meus pensamentos para que eles não se percam na irredutível velocidade em que surgem. Quando posso, evito, digito.

Eu o amo, mas não sei se é da mesma intensidade em que eu comecei a escrever. Eu o amo querendo saber se ele está bem. Não quero amar alguém e ter o espírito de prisão. Eu o amo, mas eu sei que talvez, ele nunca será meu, talvez, ele será meu apenas nessas poucas linhas que tento escrever. Mas tenho a noção que sou dramática, e que talvez, é apenas isso. Depois, que ele foi embora...Nada ficou no lugar.

Tô tentando escrever algo sobre a gente. Algo que mostre a quem ler o quanto nos amamos, que os faça entender tudo o que eu sinto quando estou ao seu lado, toda a felicidade de te ter comigo, de simplesmente estar com você, de ver o teu sorriso, o jeito como você me olha, a sensação incrível de quando você me abraça e a doçura dos teus lábios tocando os meus. A satisfação da tua companhia, o som da tua voz, as brincadeiras, os dias inteiros juntos, a saudade quando fico um só dia sem te ver e a imensa felicidade quando nos encontramos. O seu jeito de brincar, de falar bobeiras, sua cara de safado e também o seu jeito quando fala sério, que me dá tanta segurança. O jeito como fala do futuro, dos planos sobre a nossa vida, sempre juntos… eu te amo tanto, nós nos amamos tanto, não é? E por isso acredito que aqueles que nos vêem juntos podem claramente enxergar esse sentimento tão lindo, tão intenso e tão pra sempre. Por toda a vida! ♥

Só sei escrever sobre o que eu vivo, então se um dia eu for escrever um livro: auto-ajuda, romance, ou qualquer outra coisa, será real. Até porque não quero dar falsas esperanças pra quem o leia, escrevendo uma história que só existe na minha mente e que é impossivel de se tornar real. Quero realidade, sim, pois de fantasias estou cheia, mas não quero uma realidade triste, chata, sem magia, sem alegria, quero uma realidade mais próxima da fantasia, que eu puder ter.

Essa noite eu senti uma vontade de escrever, mas simplesmente não tinha idéia nenhuma, apenas me sentei aqui e comecei a procurar em minha mente por algo bom para contar, nada me veio à tona. Deu-me uma tristeza pensar que eu não conseguiria escrever hoje, logo hoje, que eu estava tão animado com uma idéia maluca que está dando certo. Sentei-me em minha cama pequena, e me pus a escrever, apagando e escrevendo de novo, por horas, sem conseguir alinhar nenhum pensamento, nenhuma ideiazinha, nada. Fechei os olhos por um tempo, e nada surgia. Desesperei-me com idéia de ter essa tela em branco na minha frente, onde apenas um cursor pulsava num ritmo constante. Pensei em ligar a televisão, mas pensei novamente e me segurei a tempo, não gostaria de ter idéias baseadas em uma programação mal feita, e nesse horário dificilmente passaria algo de bom, que me poderia ser útil no meu dilema de falta de assunto comigo mesmo. Como pode, eu, alguém que adora conversar, não ter assunto para conversar a sós comigo mesmo? Por um instante desisti. Olhei para o celular que não toca faz tempo. Suspirei, recomecei, ou tentei recomeçar, nessa altura já nem sei mais. Acalmo-me. De repente um lampejo surgiu, foi como se ouvisse a voz de um amigo, que de longe me pedia: “escreve uma musica”. Ri comigo mesmo, e com quem mais eu poderia rir? Que ironia, nunca me havia ocorrido isso, me peguei pensativo, sem inspiração, para onde fora o mar de idéias, será que a fonte secou? Era como se eu fosse aquele tipo de companhia que não gosto, um cara que não tem assunto e só fala besteira. Mas nem besteira eu estou pensando, falando ou escrevendo. O que teria acontecido comigo? Será que isso é alguma síndrome? Se fosse qual seria? A síndrome da madrugada mal acompanhado de si mesmo? Sei lá. Poderia ser a minha consciência me dando um aviso: “olha você está muito tempo sem ler” ou “você tem sido um menino mal e por isso vou te tirar todas as suas idéias”. E eu pensando (olha as coisas melhorando) que não estava nem com as besteiras na mente. É só dar uma forçada, que elas vêm. Mas eu estou aqui ainda, no meu dilema, simplesmente fazendo nada, sem conseguir escrever algo de útil ou de bonito, e muito menos a música, pedida por um amigo. É, parece que essa noite não vai ter nada de bom pra postar. Mas fazer o que? Já ta tarde e o sono me tira a pouca inspiração que já não me resta. Estico as pernas, busco uma água e volto aqui para me entregar ao sono, e quem sabe me inspirar amanhã. Escrevo mais algumas palavras sem importância, apago e vou me deitar. E assim a sós comigo mesmo adormeço num mundo solitário, onde a única saída é a imaginação...

A vida me leva a escrever. A vida me leva, às vezes, a reclamar. A vida me leva a querer aprender mais. A vida me leva a crer que o dinheiro realmente pode comprar tudo. A vida me leva a querer ter tempo para ler todos os livros já escritos. Mas essa vida que falo não é a vida vivida. Essa vida é, tão somente, resultado de momentos de reflexões. Momentos paulatinos que vão desde a revolta até o um frenesi completo: corpo, alma e espírito. Mas é quando sinto uma brisa no vento, ou ouço a chuva cair que penso que a vida é muito mais. Muito mais que eu, que você, que o mundo. A vida é um mais. Um mais, inevitável, inexplicável e eterno. Mais.

Sempre fui a garota do ‘felizes para sempre’. Hoje, apenas uma menina que não sabe o que escrever e muito menos quais sentimentos deveria fazer parte das esquinas de sua mente. A tristeza e meu coração já cansados de tentar achar respostas vagam sozinhos entre as avenidas e ruas sombrias e sem nomes que um dia já fizeram parte de mim.

Durante muito tempo fiquei sem escrever. Escrever é um suplício, e muitos fariam o que fiz, parariam, mas “parar” não me impede de, com o tempo, continuar. E continuei, é a única maneira de desabafar. A única verdade é que queres que eu me cale, e não te lembra que, mesmo que eu me cale, o sofrimento estará lá, e não vai desaparecer sem a vossa ajuda. E você nunca está lá… É cruel e difícil dizer isto, mas, bolas! Mais cruel é abandonar-me, não acha? Desde que vos conheço, teve sempre acesso total e assíduo em minha alma. Não sei se devo guardar essa minha escrita, ou se o devo queimar esse papel. Penso em queimar, queimar a minha dor, mas por outro lado, quero que as pessoas vejam isto, que vejam aquilo por que estou a passar. Sei que muitos não me levarão a sério, outros ainda se vão calar, pensando que ainda vão ouvir mais. Mas todos têm um único desejo: que eu me cale. Que eu me cale com esta estupidez, com esse desabafo de vida… Mas o que não percebem, é que esta estupidez são os meus sentimentos. Esta estupidez é a minha vida, e a minha vida é um inferno de caos e solidão. Como sempre, depois de escrever, vou passear sozinho, a pensar, a chorar, a ouvir música. A música tira a solidão, mas não a dor. Tal como os amigos. Quando os procuro, já sei que vou sofrer com a pouca importância que eles me dão, mas não suporto estar sozinho, e em breve também não suportarei estar convosco, pois a dor é muita. Então, pegarei a mala, e, num rompante, sairei. Não vos troquei por melhores companhias, troquei pela solidão, pois não vos faço falta e até a solidão me dá mais companhia. E, enquanto lá estive, ao pé de você, não me falara, eu saio de lá e vou ficar sozinho. Mas você não sabe nem se preocupa. Estou Cansado. Farto de ser ignorado, completamente posto a parte. Farto de ser gozado. Farto de ser o único, o único a amar, o único a tentar salvar o amor. Farto de ficar só. Farto da vida. Que eu durma em paz e me cale para sempre. Sem os hipócritas, é claro.

Método de escrever: falo de mim mesmo até quando falo dos outros. Quando fico cansado, páro. Não releio o que escrevo. Para não ter vômitos. Por não ter tempo. (...) Engulo as vírgulas como se fossem purê de batatas. A tais alturas, pouco interessa escrever bem, interessa escrever. Depois, é muito difícil saber o que é escrever bem". (Estranhos na noite, romance, 1988)