Escrever uma carta a uma Criança

Escrever não é uma tarefa inacabada. Independente da conquista de leitores, da crítica, da obscuridade, ou mesmo do sucesso e grande popularidade literária, escrever é uma arte plena, não sendo escrava de outro processo, o de leitura, mas sendo o lindo e completo fruto de uma alma que não se conteve.

Alguém disse que todo homem, deve: “Plantar uma árvore, escrever um livro e ter um filho”. Bem! Já plantei árvore, jardim e tenho filhos. Quanto ao livro... Se juntar todas as besteiras que andei escrevendo por ai, durante esses últimos 30 anos. Com jeitinho, sai um livrinho. Portanto, já cumpri com meu dever; posso ir né?

Meu amor, mais do que qualquer coisa hoje,eu quis te escrever. Quero, mais do que quero, anseio, necessito escrever o que sinto, o que sufoco mas não demonstro, o que me rói e não me destrói por completo, o que se passa nessa confusão que é minha cabeça. A primeira carta foi de amor, a segunda de saudades e essa terceira eu intitulo de "dúvida". São tantas as dúvidas que nos cercam, não é mesmo? Como posso saber se o seu amor não é de papel, que pode se desfazer com a primeira tempestade ou ir embora com a ventania? Como confiar em você de novo?

E quando se tem a mania de escrever, é assim: transformamos dores, alegrias, tristezas, sentires variados, em letras, palavras que formam frases. Algumas curtas, outras nem tanto. Mas, que muitas vezes, saem como/ ou no lugar das lágrimas, das dores que costumam, pela sensibilidade exagerada, serem igualmente exageradas, intensas. E transbordantes. Mas igualmente são sentidos os sentires de felicidade. E igualmente saem interpretando os sorrisos, ecoando as gargalhadas!! Em letras que se juntam, e formam palavras, que em sequencia, viram frases, textos. E assim, nos aliviamos, nos expressamos e compartilhamos o que acontece aqui fora, e nos atinge aqui dentro!

" E já que não foi como era pra ser, voltarei ao ponto de incio, não irei mais tentar escrever uma história a dois, vou escrever meu rascunho de livro da vida só, e se um dia encontrar alguém, vou apenas passar a limpo, e colocar seu nome como participação especial junto a mim....."

Parece que aqueles dias em que você não pode escrever , ou porque tem que estudar para uma prova importante ou qualquer coisa do tipo é que a inspiração bate a sua porta . Aí você quer estrangula - la de raiva , quer colocá-la na geladeira para ela permanecer fresca até você ter tempo para escrever. Mas não é bem assim porque se você colocar uma rosa na geladeira ela murcha e morre em questão de pouco tempo. Não que eu seja botânica para saber disso, mas sou poetisa , e isso me permite ser um pouco de tudo e ao mesmo tempo ser nada .Então como a inspiração não pode murchar, eu a tomo fresca e entrego a você como se entregasse um milhão de rosas . O que estou tentando dizer apesar de minha prolixidade é que eu preciso dizer que te amo com todo o drama de Cazuza e Bebel Gilberto, preciso derramar meus sentimentos no chão e soprar bolhas de sabão com cada uma de minhas melhores lembranças de você , preciso te conservar em mim , todo bobo , todo tímido , todo cheio de lógica . Preciso te conservar inteiro ,assim como minha inspiração, antes que ela se vá como você se foi.

Pode ser que um dia eu possa escrever um livro, ou compor uma música, ou pintar um quadro que seja mais famoso que o de Picasso. Posso criar um roteiro e ganhar um Óscar por criar um dos melhores filmes já vistos. Ou posso sentar em um banco em um lindo parque e pintar seu sorriso, escrever nossa história, escutando nossa música e protagonizar uma das cenas mais linda de nossa vida. Onde ninguém precisa ver, ler ou ouvir além de nós. Nós e ninguém mais.

Quando mocinhas, elas podiam escrever seus pensamentos e estados d´alma (em prosa e em verso) nos diários de capa acetinada com vagas pinturas representando flores ou pombinhos brancos levando um coração no bico. Nos diários mais simples, cromos coloridos de cestinhos floridos ou crianças abraçadas a um cachorro. Depois de casadas, não tinha mais sentido pensar sequer em guardar segredos, que segredo de uma mulher casada só podia ser bandalheira. Restava o recurso do cadernão do dia-a-dia, onde, de mistura com os gastos da casa cuidadosamente anotados e somados no fim do mês, elas ousavam escrever alguma lembrança ou confissão que se juntava na linha adiante com o preço do pó de café e da cebola.

Neste momento Deus pela sua infinita misericórdia me inspira para estar com saúde e escrever neste conceituado site onde foi uma dádiva dada por Ele para estar aqui neste momento e você aí do outro lado achando que vc veio vem de onde? Se não foi do ventre de sua mãe? Agradeça a Deus por tudo e pela vida de todos! Enquanto muitos e milhares de milhares sofre e nem podem acessar isso agora basta nos colocarmos no liugar dessa pessoa e saber valorizar o que Deus tem para cada um de seus filhos

Bom, não sei o que escrever, continuarei sem algo a dizer. Se bem que continuando terei a dizer. Estou em uma fase confusa. E essa confusão está pior que o normal. E eu não sei como agir, como de hábito. Preciso de alguém que se habilite. Ou melhor, não precisa. Não há quem resolva. Não entre em conturbação comigo, ficará com sérios problemas. Não sei quem me ler, mas previno, se bem que gostaria de pirar algumas pessoas. Me perco em tudo, até na escrita. Porém, havia dito que estou aqui sem motivos. Talvez eu tenha motivos e não saiba pôr aqui. Ou saiba e não queira. Ou queira e não possa. Ou possa e não deva. Ou.. Enfim, preciso de ajuda. Talvez. Não pergunte o porquê. Apenas sinto que preciso. Bom, como alguém me disse indiretamente, eu sinto falta de algo a noite. Sempre em falta. Algo.

As vezes eu queria escrever uma história de vida sem ter vivido ela, um romance ou uma tragédia, algo que ficasse apenas no meu caderno, queria crescer a beira mar, sem gostar de praia, uma casa na árvore; em uma fazenda qualquer, com um balanço e um lago, um fim de tarde cinzento, com luzes dos vagalumes em meio a neblina, um gato gordo e uma coruja branca, um trator 56 e uma plantação de milho, um espantalho e corvos no céu, um treiller velho e uma viola caipira, um chimarrão e um pão de alho, e deitar para dormir num colchão velho e um lençol remendado.

Não sei escrever tudo o que sinto, mas sei sentir, e se você pudesse estar em mim saberia o quanto eu te pertenço, o quanto sou apenas teu.Você me da a oportunidade de ser eu mesmo, você conhece o que vai aqui dentro,a vida esta cheia de enganos, mas não se engane quanto ao que eu sinto.Tente superar a insegurança, porque se não ha confiança, não ha mais nada que valha a pena.

Eu queria escrever algo bonito para alguém especial, mas não sou experiente o bastante com as palavras a ponto de escrever algo que toque em algum coração, talvez eu nem seja digno de tocar em um. Pois às vezes minha mente age por conta própria fazendo as palavras viajarem em minha cabeça me causando uma cinesia cerebral que faz eu me sentir nauseabundo por não controlá-las, separá-las e torná-las algo bonito de se ler. O jeito é arrancá-las de minha mente lançando-as para fora em uma batalha mental brutal, para que elas não me dominem a ponto de me enlouquecer. E talvez um dia quem sabe eu as domine e as tornem legíveis, fazendo assim que eu toque no coração de alguém especial.

Toda noite de insônia eu penso em te escrever, pra dizer que o TEU SILÊNCIO ME AGRIDE; e não me agrada ser um calendário do ano passado. Pra dizer que teu crime me cansa, e não compensa entrar na dança depois que a música parou. Toda noite de insônia eu penso em te escrever, escrever uma carta definitiva que não dê alternativa pra quem lê; te chamar de carta fora do baralho, descartar, embaralhar você e fazer você voltar... ao tempo em que nada nos dividia, havia motivo pra tudo e tudo era motivo pra mais; era perfeita simetria: éramos duas metades iguais. O teu maior defeito talvez seja a perfeição. Tuas virtudes talvez não tenham solução. Então pegue o telefone ou um avião, deixe de lado os compromissos marcados; perdoa o que puder ser perdoado, esquece o que não tiver perdão e vamos voltar aquele lugar...

RSA..Fiquei pensando no que você me disse... Realmente gosto de escrever,é uma forma que encontro de estar mais perto, de dizer estou aqui, que penso em você. Acredito que é gostoso ler que alguém não te esquece, que alguém te quer, que te deseja sempre em vários momentos do dia. Sinto vontade de estar lhe dizendo isso sempre com o coração bem desarmado. Se a cada volta para casa você estivesse comigo, talvez essa quantidade de mensagens seria desnecessária, seriam atos e não mensagens...LSSM.

Para que escrever? Se eu te amo muito, se eu preciso muito de você. Se eu nunca serei bom o bastante para você? Agora, é tarde para escrever. Então, eu falo com você. Eu procuro palavras melhores para me expressar, já que é tão difícil dizer que você não é o que pensa. Busco o caminho de seu coração, tentando tirar a solidão, com palavras que são só palavras, que podem mudar uma vida, boa ou não.Eu tenho medo de dizer algo que você não goste mesmo que eu sinta isso. Depois da convivência, percebemos que nada pode ser tão perfeito como o que temos ao nosso lado o que abala mesmo é a tristeza e ver que uma palavra mudou uma vida toda. Regras, um jogo sem regras. Essa é a vida, onde a maior regra é ter que criar as suas, isso já é normal, qualquer um sabe. Regras das palavras, eu vou mudá-las. Faço isso só pelo nosso amor. Busco o caminho de seu coração, tentando tirar a solidão, com palavras que são só palavras, que podem mudar uma vida, boa ou não. Eu tenho medo de dizer algo que você não goste mesmo que eu sinta isso.

Não tenho o que escrever agora, talvez de noite eu tente já que minhas idéias fluem claramente quando a lua se posta em céu índigo, mas por vez vou escrever o que me vem a mente: Que felicidade está em todo lugar em qualquer pessoa, que todos sentem mas só os sabios sabem o que é, felicidade é o agora, o que foi e o que será, felicidade é sua maneira de ver o mundo e os fatos. Felicidade está dentro de tudo que você quer que ela esteja, mas ela não está quando você precisa que ela esteje. Por via das duvidas siga sorrindo, porque felicidade é viver .

O engraçado de escrever sobre a sua própria vida é relembrar fatos que marcaram a sua história, dar novamente risadas, relembrar os conselhos, os choros, as amizades e principalmente as brigas-críticas construtivas na evolução do ser humano.O importante que a vida nos traz lições a cada dia a dia, que nos fazem perceber que cada dia de nossas vidas é uma nova superação não importando as dificuldades e importando sim, crer que você pode crescer apesar dos "borrões" e feridas causadas pela vida.

Sabe,resolvi escrever aqui hoej algo que me deixa muito irritado.Por que vocês mulheres falam que os homens não prestam, que somos cachorros, cafajestes, imundos, safados, descarados, pevertidos, e toda uma infinidade de adjetivos para nós HOMENS, mas POR QUE VOCÊS SÓ GOSTAM DOS NECESSÁRIAMENTES ESSES CARAS? Por que quando um cara certinho que gosta de verdade de vocês, vocês esnobam e até pior ferem eles? Sim, homens sofrem, talvez até mais que vocês.Sabem porque? Por que vocês mulheres podem fazer o que querem, por que quando vocês estão revoltadas, vocês querem sair pegando Geral e pra isso existem os HOMENS ao qual vocês odeiam tanto e enquanto vocês fazem isso, PEGAM GERAL o cara certinho e bom está em casa chorando e sofrendo, conversando com o melhor amigo sobre as esperanças que ainda existem em seu coração.Vocês estão sofrendo com isso? A claro que estão, estão numa Via Show da vida, Num Salgueiro, no Olímpia e Etc...PEGANDO GERAL, eu acho que o Pegar geral de vocês são suas lágrimas né não? Se o cara saí e fica com uma única garota ou apenas conhece alguém e bate um papo, ele já vai ser tudo de ruim que pode existir na terra.Mais quando é um cara desses que vocês odeim tanto é justamente o contrário, vocês ficam em casa e enquanto ele saí pra esses lugares e vocês ficam chorando rios em casa, ligam para amigas e contam sobre tudo isso pra elas! Enquanto ele ta lá, roçando nas outras, querendo ''comer'' geral...E vocês ainda se dizem AMANTES? Se intitulam o própio AMOR em carne? que amor é esse que vocês possuem? Vocês nem ao menos se amam, se prestam ao um papel desses? HOMENS não prestam? Sim não prestam, por que os que prestam vocês não reconhecem e se tornam mais baixas que os piores homens do mundo, por que quando vocês devem dar volor vocês esnobam e pisam e quem não devem dar valor, amam com a vida. Vocês não são complicadas de entender, por que vocês são um erro, perderam sua cretibilidade com o tempo, são apenas frutas podres de um sonho de jardim.

só te mandei pra esclarecer algumas coisas e desabafar um pouco e te escrever algumas coisas q não pode falar pessoalmente pra ti !!!mas fique sabendo q os poucos momentos q passamos juntos não vão ser apagados da minha memória passe o tempo q passar, que momentos bons são pra ser vividos e para sempre ser lembrados !!!!eu te desejo tudo de bom pra ti e que as coisas encaiche pra vc perfeitamente e que vc pense muy bem no que nós conversamos e possa usar algo de aproveito na sua vida !!!!pois a vida é feita de escolhas , e dependendo da escolha em q vc fazer pode mudar toda sua vida !!!sei q tambem o ser humano é passivo a falhas ,mas sei q sempre esta tentando buscar a perfeição !!!!espero q vc seja um desses em busca da perfeição e da melhores escolhas para sua vida !!!pense bem antes de tomar qualquer decisão na sua vida , analise todas as coisas com carinho, para q vc não possa vim c arrepender do escolhido !!!!!!!!tudim de bom pra ti d coração e seja muy feliz !!bjoss