Escrever uma carta a uma Criança

Tive medo de errar, errei.
Almejei acertar, errei de novo.
Sonhei em conquistar, um novo erro.
Quis muito saber, errada novamente.
Persegui as vontades, mais um erro.
Escrevi entrelinhas, errata, equívoco, mal entendido.
Falei claramente, precipitada, grossa, sem filtro.

No fim, ficou claro que certo mesmo é o erro, de resto, o que vier dessa vida é lucro.

No silêncio desta fria madrugada o barulho da minha mente não me deixa dormir, por isso escrevo sem pensar, simplesmente para o sono chegar, porém, logo em seguida penso sem querer e volto a corrigir tudo que escrevi!

- E esse barulho que não para? E o sono que não vem?
Será tudo força do pensamento ou a fraqueza das ações que me convém? ...

Às vezes parecia que era só acreditar em tudo que eu achava tão certo, e tudo então seria assim, mas, agora que enxergo o que não vejo, percebo que não é suficiente apenas acreditar. Que não basta ser demais!

- E a mente que não cala? E o sonho que sonhei?
Será tudo questão de tempo ou será isso um sonho também?

Não sei se o que escrevo faz algum sentido pra você,
Já não sei se quero que me entendas,
Mas isso não me impede de lhe escrever,
O seu Sorriso é o poema, que a métrica não explica,
onde as rimas ricas se prostram diante de ti.
Realmente não quero que me entendas,
Quero apenas que você veja, como me sinto ao te ver.

Escrevo porque sou livre.

Isso não significa que sou dona de mim ou dos meus sentimentos.
Mas sou livre o suficiente para transformar cada sensação, sentimento ou gestos em palavras.
Escrever o que sinto, sem precisar mascarar nada...
É isto que me torna livre...
E não há quem possa me dizer o contrário!

Sério.
Eu nada represento.
Não escrevo por elogios.
Há uma necessidade das palavras.
Há metáforas e suposições.
Não há compreensão perfeita.
Eu não me exponho, enfim.
Deixo palavras soltas.
E as idéias se vão.
Se montam e desmontam
De formas diferentes
Ou vão-se com o vento
Das individualidades.
É como um escape
De intensões e tensões.
É a liberdade de brincar
E não ferir.
E as segundas e terceiras intenções
São privilégios de quem também quer brincar
Sem amadurecer o bastante
Para interromper o ciclo.

Pisca e vê, e nada sente.
Vê e sente, porque pisca.

LETRA ABSTRATA

Cantar
e estampar um largo sorriso no rosto...
Saber
o que fazer na hora que bem entender...
Prestar
atenção em pequenos detalhes da vida...
E batalhar
pra na vida real os desejos alcançar...

Ouvir
importantes conselhos de grandes sábios...
Sentir
um frio na barriga quando o amor chegar...
Voar
pelas nuvens como num lindo sonho de criança...
E brincar
enquanto a vida não acabar...


Ser
otimista para os obstáculos vencer...
Ter
esperança de que um dia vai conseguir...
E expressar
sentimentos com o delicioso prazer de escrever.

Quanto mais eu escrevo, mais as palavras aparecem.
Quanto mais eu vivo, mais a vida me esquece.
Quanto mais eu choro, mais as lágrimas descem.
Quanto mais eu amo, mais a esperança cresce.
Porque sei que preciso de você
Também sei que você precisa de mim.
Sabemos disso. Vivemos isso.
Somos isso. Apenas isso.

Também aprecio demais um pensamento de Lutero, quando ele expressou tão sabiamente uma preciosa verdade: ''Satanás odeia o uso das Penas de escrever''.

Creio nessa máxima proferida por ele, pois através da nossa escrita, além de ser um aprendizado pra nós, além de ser uma alegria, uma terapia que expressa o mundo que está contido dentro de nós. O dom de escrever é poder fartamente agraciado pelo Espírito Santo; Por ser poder, eu não posso desperdiçar o meu dom, escrevendo coisas que não dignifique a Sua santidade. Através da minha escrita eu posso exortar, revelar, denunciar, repudiar atos e atitudes execráveis, e sempre procurar compartilhar a verdade contida na Palavra de Deus.

Todo escritor é viciado no tormento da busca e no prazer de encontrar as palavras que entrevia no espaço interior, de resgatar elementos vivenciais que dormiam em algum canto ignorado da mente. Encontrar o enredo, o personagem, o espaço, a linguagem, a voz, o tom, é encontrar-se a si mesmo. Reconhecer o próprio rosto atrás das máscaras. Talvez o escritor não seja senão um camponês da palavra. Escritores são Argonautas, teimosos aventureiros em busca do carneiro de ouro - o texto perfeito."
de O Livro do Escritor

Escrevo para pessoas, de pessoas, de mim, histórias que já ouvi, que já vivi.
Escrevo para mim, para cicatrizar, para curar, para alegrar.
Escrevo o que minha alma não aguenta mais guardar.
Escrevo dramas, ficção, realidade e às vezes tudo isso se mistura com dose de humor.
Eu escrevo aquilo que não consigo mais falar. Escrevo aquilo que gostaria de viver, escrevo sonhos.
Eu também sonho.
Mas escrevo. Transcrevo.
E ainda assim, não parece ser o suficiente.
Mas escrevo sem cansar. Escrevo para eternizar.

SILÊNCIO

A vida esta cada vez mais barulhenta,
quero ouvir o galo me acordar,
mas ao invés disso escuto
carros buzinando, obras começando, pessoas tagarelando,
e aos poucos vou pirando.

O despertador toca,
continuo a dormir,
nem ouvi,
me acostumei com o barulho.

Vou ao restaurante almoçar,
o garçom não ouviu o meu pedido,
mas consegue ouvir a promoção de emprego na mesa ao lado,
O término de namoro,
em uma fofoca com a amiga na outra mesa.

Quero silêncio, de dentro pra fora,
de fora, para escutar o que digo
por dentro,
por favor faça silêncio.

Por dentro eu me calo,
por fora escuto a poluição sonora.

Quero um lugar no mundo onde eu não possa ouvir nenhum ser humano,
quero um encontro silencioso com a natureza que me rodeia,
quero sair dessa teia
ensurdecedora de palavras faladas.

Amar em silêncio,
falar com os olhos,
e escutar apenas o barulho do seu coração,
para mim já estará bom.

Encontro então, a melhor forma de gritar em silêncio,
escrevo alto, falo com letras maiúsculas,
desabafo nas letras miúdas.

Escrevo,
enquanto o mundo dorme,
escuto a melodia da chuva e penso,
enfim o silêncio.

Na mesa


Chaves,
moedas
diversas...
Prata
dourada
e
cobre.
Diploma
de
'mestre',
CD
bala
sobre
a
mesa,
remédio
para
gripe,
telefone
que
nunca
toca,
paciência
que
nunca
acaba,
e
sono
que
nunca
chega.
Efeito
bumerangue...

É poesia

É adequado, é educado ,
é marcado, é meado...

A pena é equivalente a uma pá ,
sento-me a frente de uma tela,
eles se punham a frente de um compêndio
cheio de informações,
apenas estavam brancas...

A tinta, o tinteiro,
o mártir da inspiração, a pressão,
o fardo, o verso,a estrofe
a escansão, a nostalgia
a coação .

Eu pertenço a uma liga
forjada do simbolismo,
moldada pelo romance,
tentada ao sensualismo ,
vim do limbo dos poetas,
é minha chance de brilhar ,
vou sim ... vou escrever,
vou descrever ,
os olhares de todos...
ao olhar de minha poesia ...
...poesia
do ludibriar

Não perder a rima
não perder a métrica,
não perder o chão ,
não perder o teto ,
ser eterno, lembrado ,
criticado.
E na praça?
_Petrificado.

Me dão os punhos,
a garrafa, a velha pena, as teclas,
as vezes o lápis,
folha de caderno,
escrivaninha consumida,
me dão o drama,
o carma, as leis,
as fugas,
a alma poética então
contida.

Gabriel Silva Corrêa Lima

Escrevo tudo aquilo que meu coração grita e o que a voz não consegue falar.
Escrevo tudo que a mente me perturba e não da pra controlar.
Escrevo tudo que meus sentimentos imploram, mas não sabem explicar.
Escrevo tudo aquilo que o tempo levou e a saudade não foi buscar.
Escrevo a vida, a minha vida, que é simples, mas cheia de histórias pra contar.

Não só escrevo,
Como me leio,
E releio...
Na minha poesia,
Tem Um pouco de tudo que sei
Falo de minha Alma... Das minhas fases,
Das minhas dores e Amores...
Das minhas lutas... Dos valores que aprendi.
Aqui sobrecarrego as linhas,
Com minhas lamentações e alegrias,
Das minhas delicadezas e dos dissabores,
Da minha péssima memória,
E dos meus defeitos.
Desenho minhas flores
Rego minhas folhas,
E finco minha raiz...
Busco fontes...
E depois viro poema...
Sonetos e prosas...
E faço Drama... A como faço!!!
Mais não me cabe interpretar
Os meus escritos,
Onde vejo um ponto,
Tem pessoas que ver um livro.

Escrevo no tempo,
Passado, presente e futuro.
Sempre tem um pouco de mim,
No que descrevo no papel,
Às vezes foi algo que já vivi,
Sentir e amei e me fez mudar.
Outrora são meus pensamentos,
Delirante a cerca do amanhã,
Cheios de planos e desejos.
E muitos ( mais muitos dos meus sonhos )
Saltitantes e mirabolantes.
Mais gosto de escrever mesmo,
O que estou sentido no momento,
Minhas decepções e minhas lutas,
Minhas doçuras e encantos,
Sobre minha fé e devaneios,
Minhas bobagens e meu amor brega.
Na verdade gosto de me ler.
Pois quando escrevo,
Falo de mim, da vida e de sentimentos.
Vejo hoje como um momento único,
Com certeza meu maior presente!

Eu escrevo como quem beija.

Um beijo longo, demorado, carinhoso.

Um beijo desses de língua.

A língua se movimenta lentamente

e me permite um gosto

ao mesmo tempo do outro

e de mim mesma.

Do outro que me encontra

neste texto

e do que há em mim que permite o encontro.

Eu escrevo como quem vive.

Assim, simples,

fazendo um texto de vida,

na vida.

Às vezes, penso,

afinal, que texto é esse que eu produzo?

Que vida é essa agenciada

pelo sabor das palavras compartilhadas,

sussurradas, como um afago?

Quem é esse outro que me encontra

e quem sou esse eu mesma que se expressa,

que se entrega...

Nesse delicioso beijo de língua?

Nesse movimento que, afinal,

eu mesma provoco?

O gosto vem do meu movimento mesmo

associado ao movimento do outro.

Quando escrevo, eu me inscrevo.

Fica também o meu gosto

no gosto da língua do outro.

E isso me remete a não querer parar de escrever. Nunca.

(Maria Luiza Cardinale Baptista)

Escrevo pras paredes, pro ar que respiro,
não dependo de algo ou alguém pra me expressar.
Escrevo porque escrever é amar, assim como dançar ou cantar.
Escrever é dizer aquilo q se sente, a arte de um poeta, mas não necessariamente amar.
Ser poeta não é amar, ser poeta, é escrever sobre aquilo que pensa-se ser o amor, pois ninguém nessa vida o desvendou...

" INVERNO "

Ouve, ouve o silêncio do inverno meu amor
Nas folhas molhadas da chuva já mortas no chão
Que escorregam pelas minhas mãos vazias
Onde tu deixaste tatuado o teu nome na minha pele
Palavras escritas no tempo, que ecoam no nosso momento
Abraços silenciosos que deixamos no caminho em pedaços
Meu amor rasga o meu corpo, neste inevitável passar do tempo
Enche as páginas vazias do meu livro em poemas solarentos
Quero escrever envolta em ti para ti, num sonho refeito e feito
Num encontro perfeito de corpo e alma, eu em ti, tu em mim.!!

ESCREVO...ESCREVO


O nosso silêncio amor, dorme
Nos livros já lidos no cesto do nosso quarto!
Tantas vezes escrevo sem pensar
Tudo o que a minha alma dita
Tudo o que o meu corpo sente
Tudo o que o meu inconsciente grita.
Porque tornou-se impossível não escrever
Gosto tanto e faz-me falta !