Escrever uma carta a uma Criança

Que minha inocência de outrora, não se perca por conta das minhas rugas. Que minhas lutas, minhas angústias... jamais me embruteçam ao longo do caminho. Que eu preserve a pureza dos tempos de criança para que minha fé em dias melhores, não se vão com os anos que me chegam. Os joelhos doem - mas sigo brincando... e acreditando.

Muitos pais passam maior parte do dia-a-dia, ensinando o filho a ser homem e a filha a ser mulher, eles não ensinam o filho e a filha a serem crianças, até uma determinada idade. Se para muitos a criança não tem idade para escolher a sua opção sexual, uma coisa tem que saber, que a criança é curiosa, e ela vai querer tirar muitas dúvidas, e se você não tem a maturidade de explicar ao seu filho ou filha, alguém vai passar na sua frente para explicar, e ai que se encontra o perigo.

Ela tem cara de insuportável, pose de metida e coração de criança. Ela é real. Ela vive com a cabeça na lua, com música nos ouvidos e coração na boca. Ela que tem defeitos, mas está sempre em busca da perfeição. Ela não sabe disfarçar. Ela se diverte até sozinha. Ela vai te amar mesmo te odiando. Ela é menina e mulher, ela sabe muito bem o que quer. Ela sorri bonito e deixa os outros querendo descobrir qual é o segredo que faz ela rir.

⁠Gosto de escrever à queima-roupa, como quem atira sem alvo. Às vezes quando acordo inquieto, com frio na barriga, muita sede e vontade de correr ou ficar sozinho eu já sei: vamos resolver isso com uma caneta ou teclado de computador.
Às vezes, sai apenas um rabisco, um desenho, um devaneio em forma de um novo projeto. Mas eu deixo sempre fluir...
Como sei que a idade um dia vai chegar, quero migrar essa terapia para a voz e assim, poder gravar quando não tiver mais vistas suficientes para a escrita.
O importante de sentar para escrever, ao contrário do que se pensa, é não ter inspirações prévias.
Devemos deixar o pensamento correr solto, frouxo, leve até que ele escorra pelos dedos até a ponta da caneta ou teclado de um computador.
Pode parecer baixo, mas tem dias que o pensamento tá como aquele "peido" que insiste em sair quando você anda pelas ruas, lado a lado com alguém: é necessário você pare tudo e o liberte!
Sinto falta do uso da minha máquina de datilografar. O barulho incomoda os vizinhos mas esse mesmo barulho me inspira.
Foi ao som desse barulho que, por anos, vivi nos salões de agências bancárias datilografando documentos e vivendo algumas emoções.
Creio que num futuro próximo digitar com a voz terá o apoio de corretivos eficientes que repetem o escrito e indicam por voz a necessidade de um ajustes na escrita.
A pandemia foi um ano difícil para alguns, porém, os autores, pintores, compositores, poetas, escritores e todos os que vivem de inspiração tiveram um ano de muita colheita.
Sim! Colheita! Assim como um agricultor no campo de flores ou frutos, tudo aquilo que transborda na mente humana e se converte em palavras são colheitas. É a mais bela colheita por que ali nascem sementes que irão brotar em outras mentes humanas.
E sem dúvidas, dos tempos pandêmicos de 2020, brotarão sementes que inspirarão as ávidas mentes dos séculos que se seguirão...

Está pessoinha linda que fui um dia me trouxe a vida que tenho hoje. Ela nunca me permitiu deixar de acreditar em meus sonhos, mesmo nos grandes momentos de choros, de dor, de crescimento, me dizia baixinho: vamos que o oásis está à frente.
Muitas vezes tive que me despir de mim mesmo, minha mente urrava e queria desistir, mas minha criança interna não deixou. Então, choramos juntas, mergulhamos juntas, aprendemos juntas.
E nos momentos de amor, balançamos nos ventos, apreciamos os pássaros curiosos, choramos quando nasceu o sol. Revíramos as terras e plantamos muitas sementes.
As cortinas foram se abrindo cada vez mais, vieram ao meu lado seres que puderam me ajudar, a deixar o caminho mais leve, nunca desistimos.
Risos, após os choros, a sabedoria brotou em mim. Hoje juntas cuidamos de muitas pessoas que tem suas crianças feridas, olhamos com carinho uma para outra e dizemos amorosamente e bem baixinho : Não vamos deixá-la desistir.
Assim É, nos tornamos está alma humana cheia de luz e alegrias, pois compreendemos que quando nos curamos podemos curar o outro, quando nos amamos, temos a oportunidade de amar todos os seres.
E hoje somos apenas UMA!

Não quero escrever por escrever
Falar por falar
Viver pra querer aparecer ...

Minha humilde poesia tem sede
Sede de paz no mundo e sua melhoria
Sede de acalentar almas sedentas,
carentes de calmaria e com vida vazia.

Cresci no mundo das palavras
É o único alimento
que minh'alma precisa e sacia.
É sonho de menina
E sonho de criança
É muito mais que fantasia
É poesia
E poesia não acaba nunca...Nunca ..
Em mim é teimosia !

Ler e escrever, de per si, não são educação. Eu iniciaria a educação da criança, portanto, ensinando-lhe um trabalho manual útil, e colocando-a em grau de produzir desde o momento em que começa sua educação. Desse modo todas as escolas poderiam tornar-se auto-suficientes, com a condição de o Estado comprar os manufaturados.

Quando criança desenvolvi o hábito de escrever de acordo com o que eu estava sentindo, se estava feliz o lápis corria solto e leve, se concentrado as letras ficavam redondinhas, se com preguiça quadradas, se com raiva apertava o lápis no papel e o texto saia com linhas grossas e escuras, se tivesse que escrever com um lápis agora rasgava a folha com certeza.

A mente criança de hoje, é a mente adulta
do século passado.
O século passa e uma chegada traça!
O século aumenta e a mente apimenta!
O século aumenta melhoradamente,
E melhoradamente mente para sua mente!

Por quê?

O novo século mente inteligentemente
porque diz ele que se fez inteligente,
mas foram os adultos do século passado
que fizeram desse século uma criança inteligente!

Adultos fazem crianças burras ou inteligentes,
Adultos educam.
Crianças escolhem entre continuarem burras ou inteligentes,
Crianças aprendem.


Faça de tudo para que seus ensinamentos e educação sejam lembrados nos próximos séculos!
O Futuro é você quem constrói!

Poesia Infantil | Poemas Para Crianças

NA JANTA

Na Janta
Minha mãe gosta de pato
temperado com alho
E um suco de toranja.

Mas no meu prato
Eu não gosto de pato
E alho para mim é um
Espantalho…

Na Janta
Eu gosto mesmo é de Canja
de Galinha, uma batatinha
Com um refri de latinha
Laranjinha =P


www.jessicaiancoski.com

Sonho de Criança

Meu sonho quando criança era ser escritor... Mas ao longo da vida tive dor, e nunca amor... Acho que ao seu lado posso começar... Aprender mais e mais sobre o que é amar... Amar a ti, e a ti amarei... Creio em ti, e acredito que de ti, me superarei.

Li, algures, que “as pessoas preferem apegar-se às memórias porque, por muito que as pessoas mudem, as memórias não mudam”. Acredito, que seja verdade. As memórias, são algo a que nos apegamos. Simplesmente, porque, quando, são boas e importantes para nós, não nos queremos desapegar delas. É normal. Contamos com elas, porque, sabemos bem como são.

Desapegar, mostra que conseguimos ser bem mais fortes, do que antes. E conseguimos, efetivamente. Ninguém morre por se desapegar. Ninguém sofre uma vida inteira por desapego. Sofre-se, por se querer continuar, no meio dos medos. É, por isso, que se sofre. Pela incerteza do que acontece depois. Pelo medo do vazio. Porque o desapego, é simplesmente, uma mudança em nós.

É necessário, entender que amar, é muito mais, do que ficar a sofrer, por alguém. Ninguém merece amar assim. Ninguém devia amar e sofrer. Amar é um verbo que nos desperta as mais bonitas sensações, mas pode ser também, aquele que causa as maiores dores. As maiores desilusões. Quando isso acontece, fechamo-nos numa concha, presa em nós mesmos e incapazes de ver que isso não é amor.

“Escrever era tão mágico quanto um pianista sentado diante do seu instrumento musical. Assim como ele, eu também escorregava as mãos sobre o teclado. Tentava com persistência e coragem encontrar o ponto de começo ou, ao menos, a ponta do fio que desenrolava todo o resto. A mim me encantava que a primeira nota do soneto fosse a primeira consoante do teu nome, eu queria escutar tua voz em cada estrofe, o ritmo do teu coração a cada palavra. Sem sucesso. Então eu decidi redigir mil sinfonias de poemas que não fizessem do tempo um inimigo que te apagasse dos meus sonhos. E era assim, na agilidade de um pianista, que eu bombardeava o papel com palavras que gritavam as tuas manias, as mesmas palavras, as mesmas metáforas, para fixar um pouco de ti em mim. Eu queria te escutar até nos vácuos sem som, nas frases tortas. Eu queria um concerto de trás pra frente até aquele dia em que te conheci. E nos meus intervalos inertes, descobria um pouco da tua ausência pesando sobre minhas pálpebras e a ardência na garganta pelas palavras nunca proferidas. Você saiu da minha vida e foi como se eu esquecesse o meu próprio nome. Havia memorizado os hábitos repetitivos de um clandestino para assim te encontrar neles. Coloria de vermelho o cenário do desalento. Usava a poesia de caminho mais curto até o afeto das palavras, o problema é que elas queimavam e não me aqueciam. A tristeza passa. Às vezes, a gente até passeia com ela. A tristeza consegue ser boa companhia se juntar boa música, boa memória e um vinho tinto. Eu precisava de todo esse meu drama só para não te esquecer de vez, entende? Suas palavras me atingiram em cheio como se fosse um trem descarrilando e talvez eu peque pela ingenuidade da dúvida ao dizer que você me fez mal sem querer o meu mal. Eu deixei as unhas compridas, apenas para deixar uma lembrança minha no contorno das tuas costas. Você feriu o meu coração, marcou teus passos como se controlasse minha arritmia. Não venha me dizer que não foi intencional, gritava o meu nome no escuro como se quisesse me arrastar junto para aquele abismo de pouca fé. Talvez eu te ame como as milhões de vezes que eu nunca disse por não saber exatamente a hora de me desarmar. Porque, na verdade, eu não sei onde você termina pra eu começar no controle das minhas ações. Então. Permita que o destino me borde nas palmas das tuas mãos. Dispa-me com os olhos, silencia-me com a boca. Lágrimas não cabem nesse nosso dueto de uma nota só. Desabotoa os versos, os equívocos, a camada fina de tecido que separa o toque dos nossos corações. Some comigo ou some de mim.
O tempo sussurrou no teu ouvido: “Menino, você tem a si”, e tu nunca mais voltaste.
E eu parei de escutar, mas ainda sinto a melodia do teu riso.

♦ Escolheríamos as estrelas mais brilhantes do céu e caminharíamos sobre elas.

Consigo ver pela janela aquela necessidade de escrever, o ímpeto de me perguntar constantemente quem sou. Parece-me que algo quer sair de mim e existir de verdade, como se minha própria vida não fosse digna para o propósito de algo já estabelecido.

E em cada desculpa alimento um sorriso, a satisfação em não lidar com verdades. Entretanto, não tenho certeza se tais verdades, de fato, as são. Algumas lições remetem-me mais a meros julgamentos de um ser curioso, que se perdeu em meio aos grandes questionamentos da simples existência e procura respostas para tudo, a fim de apaziguar a constante busca de sentido

Eu queria ter talento
pra escrever
Alma de artista
pra dizer
As coisas que eu gostaria
que soubesse
Te convencer
de algo difícil de crêr
Se nem sabias que coubesse
Tanto amor
Em um só coração
Se eu fosse um pintor talentoso
e tivesse traço preciso
Eu pintava teu retrato
e botava um sorriso
em teu rosto
Em tuas mãos desenharia
Um um lindo buquê de narcisos
para olhar-te
todo dia
Não há como desenhar-te
Reproduzir tão divina
Arte
Tua imagem é poesia
A mais bela poesia
Que Deus escreveu
Concretizou-se
No dia em que você
Nasceu
Impressionismo discreto
despertando
suspiros concretos
Quando observamos
Tal beleza decidida
por você
valeu-me ter vivido
minha vida.

Uma linda e fria tarde chuvosa, um cenário ideal para escrever...
Ainda tenho que descobrir a razão pela qual meu coração se afrouxa e desperta em minha mente, essa vontade inexplicável de escrever, o frio me deixa vulnerável e impaciente.

Maldito vento sul, que vem trazendo e soprando essa fria saudade, que vem com a chuva molhar meu rosto e trazer ao coração a lucidez.

Maldita também a lucidez, que te traz e te refaz dentro de mim, que me traz a memória, tudo que venho tentando esquecer, toda essa ausência que me faz sofrer, quem nunca sentiu o peso da indiferença não sabe o que é de amor sofrer.

SEM PALAVRAS

Queria escrever algo bonito,
procuro palavras,
não as encontro,
procurar dentro da mente e do coração,
hoje não dá,
estou sensível,
e diante da bestialidade humana,
suas vidas duplas,
me calo, me choco,
sou um peixe fora d'água,
um pássaro sem asa,
me sinto destoado desse mundo,
tento me encaixar,
mas,
continuo analítico,
frio,
imparcial,
afinal, quando se é forasteiro,
o melhor é ser cauteloso,
mas, as pessoas me surpreendem,
não a vida,
as pessoas, me decepcionam,
não a vida,
hoje pensei em razões para viver,
já passei da média da expectativa de vida do brasileiro,
e o que eu fiz ?
crise existencial de meia idade ?
não.
Infelizmente, as pessoas mudaram,
entrei em um mundo que não era o meu,
fui um forasteiro,
encontrei pessoas reais,
as trouxe para o meu mundo,
mas, ainda estou abalado,
e se fosse só eu, estaria bom,
mas, afetou meu entorno,
minha vida real,
e o que eu faço, se sei que são fugas,
velejam em águas profundas,
impossível de ancoragem,
sou terra firme,
se aporte em mim,
sou esponja,
absorvo tudo,
infelizmente,
não existem mãos suficientemente grandes,
para me espremer.
Quem disse, que não pode existir uma amizade entre
um homem e uma mulher,
se não houver alguma afinidade física entre eles ?
Um ledo engano,
tenho amigas que sexualmente me atrairiam,
ainda mais, quando visitei seus mundos,
mas, o respeito a mim demonstrado por elas,
superam qualquer desejo,
pois,
eu sou o porto seguro,
eu sou a esponja,
eu sou o tudo que elas desejam,
e a inveja dos que as não conquistam,
mas, já conquistei uma,
conquistar uma todo dia é muito fácil,
mas,
manter a sua conquista,
é difícil,
pois, a cada manhã,
uma conquista nova,
algo novo,
inédito,
imagine isso 365 vezes o resto da sua vida.
Tentativas e fracassos sempre hão de existir,
desculpas pode ser pedidas,
e serem aceitas ou não,
mas, na árvore da vida,
a cada desculpa um galho é podado,
e como a natureza é sábia,
pode um galho,
e no lugar dele,
muitos outros florescerão,
é assim a vida,
feita de podas,
phodas,
e outras merdas.
mas o que importa é viver, e aprender,
a cada relacionamento,
para que no final,
juntes tudo que aprendeste,
e use em um só;
e mesmo assim,
ainda serás um aprendiz da vida.

Eu aqui em frente ao meu PC,
Refletindo em você,
O que posso escrever,
Para te convencer,
Que realmente gosto de você.
Quando o dia florescer,
Eu posso realmente te conhecer,
Quando o dia se for, posso falar
que realmente encontrei meu grande
amor.
Mas tudo isso também pode ser
uma boa e velha ilusão.