Escrever uma carta a uma Criança

⁠É difícil escrever sobre o vazio, afinal, não tem muita coisa lá.

Um vão no peito ou na mente? Não acho que seja físico, eu o sinto de outro jeito.

Talvez eu devesse escrever sobre outra coisa, ou talvez eu nem devesse escrever.

“Talvez” Gosto da palavra, a certeza da incerteza.
Ela vem acompanhada com um encosto, solidão emaranhada entre suas 6 letras. Desta não sou muito fã, eu me deparo com ela toda manhã.

Ela afunda meus pensamentos em um mar agitado, me fazer cair no esquecimento, esquecido até pelo tempo.

Vi o sol nascer tantas vezes que me acostumei,
meus olhos só se fecham às seis.

Mas enquanto as estrelas brilham no céu, eu penso no efêmero, um som alto que ecoa no vazio. Quando tudo ficou tão sombrio?

⁠São tempos
São tempos que vivo sem inspiração
não sinto vontade de escrever
a alma está vazia de emoção
mergulhada em coisas que não posso entender
a espera do inusitado para me despertar.
São tempos que a alma parece vazia
imersa em oceanos de água fria
sabendo que cabe a eu resolver
o que o coração teima em não entender
para que volte a viver em euforia.
São tempos de alma entorpecida
a espera de uma grande revolução
que faça acordar o que está adormecido
e que tudo volte a ser recheado de emoção.
São tempos de muito pensar
em tudo que deu certo e que deu errado
e ainda assim não conseguir acreditar
que tudo na vida tem muitos lados.
São tempos de analisar o recomeçar
firmar em fazer tudo diferente
mas sem saber por onde iniciar
para a vida seguir em frente.
São tempos de muito sonhar
me permitir fora da realidade viver
a espera de algo novo surpreender
e voltar a saber o que é amar...

Palavras de um analfabeto
Eu quero te ver
Em todas as palavras
Que ainda vou escrever
Em cada sorriso que desenhar
Ainda que as minhas mãos
Trêmulas pela fragilidade
Da desigualdade do meu olhar
Frente à maturidade do teu corpo
Me impeça de pensar
Que o lápis em cima da mesa
Está pronto pra começar
O que ainda está a palpitar
Perto de você
Sou um analfabeto
Que olhas as figuras do livro
Imaginando o que está escrito
Que sonha rimar com o teu olhar
Procurando nas estrelas
Os versos certos no incerto
Brilho de uma noite de luar
Hoje sei que o amor
Carece de cada detalhe teu
Para sobreviver ao voraz
Silêncio destes momentos
Em que posso ouvir inexplicavelmente
Os mudos cantarem com louvor
Para o surdo que sou
A sinfonia do teu aroma
Sou a criança que aprendeu andar
E sorriu pela primeira vez
Descobrindo como é bom caminhar
Em direção aos teus lábios
Doces e inocentes
Perturbadores e calientes
Desnudos pelo tempero
Da chama que nunca se apaga
Sobre a página em branco
Arde o inverno dos meus vocábulos
Sobre o meu peito floresce
A primavera dos teus predicados
Enjaulados numa exclamação
Ponto final da minha liberdade
Frieza pudica da sua interrogação
O único veneno da sua beldade
Não te garanto a minha breve passagem
Pois quando eu for alfabetizado
Posso aprender a ver além das imagens
E encantar-me com as palavras.

⁠Às vezes escrever poemas me cansa,
Ainda mais agora que ando cheio de problemas.
Mas eu sempre estive cheio deles,
Porém isso nunca me impediu de escrevê-los.

Pessoas vão e vem, mas... ela não.
Ela ficou na minha mente,
E não consigo esquecer ela.

E novamente me vejo em mais uma madrugada escrevendo,
Querendo apenas um pouco de sossego.
Eu até tento te esquecer,
mas é impossível assim como
O tempo se recusar a passar.

Eu escrevo para te lembrar
Escrevo para te esquecer
Escrevo para me livrar de você
Escrevo para te ter de volta

Mas no final nada vai mudar.
Você não está aqui, e eu nunca mais vou te ver
Então eu continuo escrevendo,
Para que a minha dor não me consuma

Eu gosto de escrever
Isso me dá alegria
Sei lá o porquê
Mas é pura euforia
Acho que é porquê me despido
Me sinto inteira comigo
E abro o meu coração
Mostrando assim, para os outros
Minha maneira de ver, a minha percepção
O que tem valor para mim?
O simples e verdadeiro
Sim, e ser assim o tempo inteiro
Sem falsidades, mentiras
Plantar o amor todo dia
Sem inventar, sem intrigas
Com humildade e perdão
Fazendo sempre o possível
Para mostrar ao meu filho
Como ser um campeão

⁠Crer

Escrever é ler,
tudo naqueles brancos papéis,
na leitura podemos fazer tudo, sonhar, viajar ou andar nos rapéis.
Ler é escrever.

Quem lê sabe o porquê,
ler é um estrondo, contra o sistema ignorante um batuque,
quem lê analisa verdades,
e muda uma sociedade.

Quem é leitor,
personifica quem for,
ler é o mistério de uma mente,
daqueles que não são resolvidos rapidamente.

Alguns leem depressa,
assim como São Paulo tem a pressa,
o que seria da alfabetização sem o escritor?
E da música, o que seria dela sem o poeta sem para compor?

Poetas,
Continuem a escrever; continuemos a escrever para o planeta,
quem lê, é leitor de livro qualquer,
até porque, ler é entender.

⁠Identidade


Eu só tenho vinte minutos,
para finalmente escrever quem sou eu,
será que escrever é o meu medíocre apogeu?
Será isso, o nada, meu valor absoluto?


Como fui me meter nisso?
como pude ser comigo omisso,
Às vezes gera uma enorme confusão,
que necessitam de atenção.



Como é que o ser humano escolhe "ser"?
É só questão de crer?

Eu estava com a rima na ponta da língua, mas já a esqueci,
e no final, eu emudeci,
não há condição,
"ser" é uma confusão.

O tempo está passando,
e ainda não defini quem sou!
Eu só tenho quinze minutos,
para escrever quem sou eu.


Afinal, quem sou eu?
Eu vou ter um apogeu?
Faltam-se quantos minutos?
Como faz para definir meu valor absoluto?
(como faz para existir?)


Será normal sentir esse imenso tédio?
Tem remédio?
Ainda não sei quem sou,
nem defini quem sou.




Está tudo no mesmo lugar desde quando?
Assim é desde o início das temporadas?


O relógio volta a espernear os dez últimos minutos
Isso são mesmo minutos?
Acho que é o lirismo,
e talvez um pouco de sedentarismo.


Como posso descrever quem sou?
Não devo ter esse dom,
olhe para isso, nem escrevendo sou bom!


Volto-me a questionar-me;
quem sou eu, quem fui eu, quem um dia serei-me?

O relógio volta a bater,
agora, o que eu tenho a perder?
faltam-se cinco minutos,
essa pressão me tira o poder
(deixa eu tentar dizer o que penso dessa vida, enxuta)



Acho que já sei quem sou eu,
o relógio toca e parece que o tempo passou,
mas não posso escrever, o tempo já se excedeu,
será que nós próximos vinte minutos posso escrever quem sou?

Escrever sobre os seus olhos brilhantes
É tão fácil e tão presente.
Eles estão em minha mente
Como gente.
É um amor latente
Esses olhos que olham com os meus olhos.
Meus olhos gementes
Em seus olhos ausentes
Meu amor ainda ingente
E você fisicamente jacente
Te faço sempre presente

Certa vez vi uma pessoa ser humilhada por escrever Deus com d minúsculo.
Pensei, Deus é isso? Humilhar, menosprezar, expor, diminuir, ridicularizar o outro?
Isso é do agrado de Deus?
Isso faz parte dos ensinamentos de Jesus? Definitivamente, não.
Vejo tantas bocas cheias de Deus, mas o coração vazio.
Tantas bocas falam e tantas mãos escrevem, mas e os sentimentos? E os pensamentos? E as ações?
Quem somos nós para definir alguém como insignificante?
Somos superiores a alguém? Todos somos insignificantes com nossos pecados, nossas falhas, nossa soberba.
Somos falíveis, afinal.
Como diz Ramakrishna, Deus está em todos os homens, mas nem todos os homens estão em Deus.

⁠Hoje é o primeiro dia de um novo capítulo de nossa história. O que vamos escrever?
Que sejam palavras de fé, superação e realizações. Que o livro da nossa vida seja preenchido da melhor forma possível. Que esse seja um ano de libertação, cura, aprendizados...
Que as palavras ódio, rancor e mágoa sejam riscadas sempre que surgirem. Que o perdão faça morada em nosso peito, perdão aos outros e a nós mesmos.
E que Deus esteja no topo de cada capítulo.

Josy Maria

⁠Que tenhamos delicadeza ao falar ou escrever para alguém. Com uma palavra podemos ser aquele empurrãozinho que falta para o mundo de alguém desabar de vez ou para servir de sustentação, como um fio de esperança. Que tenhamos delicadeza ao lidar com o outro. Às vezes as pessoas estão tão feridas, tão cansadas, se sentindo tão mal, que sejamos a diferença positiva que fortalece, mesmo que de longe, mesmo sem saber. Uma delicadeza pode salvar uma vida, pode salvar o dia de alguém, pode dar o estímulo que faltava para um coração já muito cansado, mas com um fio de esperança. Que nossa posição em relação às pessoas, seja ela qual for, hierarquicamente ou afetivamente, não seja de arrogância, pelo contrário, que saibamos ter a humildade de lidar com cada um, independente do grau de estudo, conhecimento, dinheiro ou qualquer outro atributo que na terra dos homens tem muito valor, mas que diante de Deus o que conta é o que trazemos no coração, são nossos sentimentos e pensamentos e principalmente nossas ações diante do próximo.
Que vigiemos o nosso falar. De um falar descuidado pode resultar dores, mágoas e desestímulos. Que sejamos um canal de bênçãos e que a empatia nos faça ter o mesmo cuidado com as pessoas que gostaríamos de receber.

Josy Maria

⁠Falar de fé é fácil. Escrever a respeito, qualquer um pode fazer, até mesmo só copiar e colar um texto de alguém. Mas de nada adianta falas e escritas sem ações como empatia e respeito ao próximo. E pior, sobrando egoísmo, mesquinharias, indiferença. Eu também canso das pessoas. Só não me deixo levar, abstraio. A vida é essa luta, essa busca por melhoramento, por resultados, por dignidade, por melhores condições e pela felicidade, não dá para perder tempo com as incoerências e as incongruências alheias. Dói, eu sei. Mas passa, como tudo passa nessa vida. Sigo com meu mantra: Cada um oferece o que tem. Faço minhas preces, e colho as alegrias que Deus me permite. Deus tudo vê, com ele não há hipocrisia. Então, descansa. Planta tuas sementes com cuidado e da melhor forma que puder, pois a colheita será inevitavelmente e forçosamente na mesma medida.

Josy Maria

⁠Frases, textos e citações by Josy Maria

Sábado

Hoje, acordei para escrever mais um capítulo da história de minha vida. Uso a tinta da fé, para guiar meus dias. Não uso rascunhos, a vida passa muito rápido para que eu possa perder tempo com rascunhos. Vivo intensamente, em busca do acredito e sei que mereço. Busco ser melhor do que fui ontem e entrego tudo nas mãos de Deus. Com Ele, sei que vencerei cada batalha e conquistarei meus sonhos. Só peço que eu seja merecedora das bênçãos divinas.
Vamos lá, viver mais um sábado!

Josy Maria

⁠Sou Poeta 1

Sou um poeta sem meta
Por escrever poesias
Que vos desperta
Transformo mundos em fantasias
Sou poeta!

Por ser poeta
Revelo vidas secretas com o poder da caneta
Sou poeta!

Em toda instância
Dou-vos esperança
Que o amor não correspondido
Possa vir a ser correspondido
Disso não tenho mentido
sou poeta!

Mas o poeta mente
Vezes há... que nem
Se quer sente.
Com minha caneta
Transmito sentimentos saindo apenas da minha mente
Sou poeta!

Por ser poeta
Pinto as estrelas
Dando luz a caminhos que vos fazem chegar a meta
Sou poeta!

⁠Liberdade é não ter pauta
É permitir que erros aconteçam
É escrever sem borracha
Sem rasuras

É não se preocupar com a letra
É sentir o movimento
É escrever o que vier na mente
Sem censuras

É sobre não ter pressa
É não olhar pra linha de cima
É deixar as palavras guiarem
Sem se importar com o sentido

⁠Não sofra pelo que não aconteceu.
Nem pelo que poderia.
Esqueça de quem foi a culpa,
Vá escrever uma poesia.

Chore pra dormir.
Durma de tanto chorar.
Acorde a madrugada chorando,
Pra nunca mais um dia acordar.
Reze para seu Deus,
Pra desse sofrimento te livrar,
Mas não se esqueça meu filho,
Que o mal há de passar,
Toda lágrima que derramastes,
Um dia irá secar.
Todo sol que se pôs,
Ao nascer, volta a iluminar.

Suas lágrimas são puras,
Pois nasceram do amor.
Em cada gota, uma chuva.
Que lhe afogou.

-Desculpa mãe, é que...
O barulho do amor.
A qualquer hipnotiza,
Acabei não ouvindo a senhora, nem a chuva,
E me esqueci da sombrinha.
Bem que a senhora avisou,
Que mesmo com o tempo limpo,
Chovia.

⁠"Estava aqui pensando no que escrever...e sinceramente não consegui unir nenhuma palavra
a algum texto que pudesse sentir vontade de postar.

Então pensei:
o dia está aí.
Para muitos apenas mais um.
Para outros uma nova vida.
Para outros partida.
Para mim o de gratidão!
Afinal...
É mais um abrir de olhos.
É mais um respirar.
É mais um dia de vida.
É mais uma etapa.
É mais um recomeçar.

"Escrever um texto não me faz
uma boa escrivinhadora.
O maior desafio não é encher
uma página de palavras.
É encher uma pessoa de
sentimentos bons com apenas
uma frase."

Seja bom
💙
Seja o bem
💙
Seja a diferença na vida
dura de alguém
💙

⁠🌹
🌹
Queria escrever algo sobre o
que estou sentindo.
Mas,
a realidade é que não sei o que
estou sentindo.
🌹
O fio solto ainda não é tecido.
A palavra solta ainda não é texto.
O tecido precisa ser cerzido.
O texto precisa de sentido.
Eu preciso sentir você.

🌹
"Se te faz sentir ...
faz sentido."
🌹

⁠Se quer escrever, escreva sobre o vazio.
Escreva sobre não sentir nada.
Como as coisas mudaram,
mudaram você e seu mundo.

Escreva sobre o calor não ser mais quente como antes,
sobre a cama ficando mais dura
e o travesseiro mais pesado.
Como as noites são mais longas agora.
E como o silêncio se tornou música

Escreva como as coisas pararam de ser tão simples.
De como ir em algum lugar ou fazer alguma coisa
se tornou tão cansativo
Sobre como a comida ficou sem sal
E o ritmo daquela música começou a te incomodar

Sobre as lágrimas ficarem mais raras.
Escreva sobre aquela antiga perda que ainda te rasga o peito.
Escreve sobre a aquela velha história que ainda te faz chorar.
Sobre aquele amor que não era tão amor assim.

Escreva sobre o que vier e sobre o que não vier,
mas não se esqueça de escrever sobre o que ainda te mantem aqui.
Sobre o que te faz escrever.

⁠Escrever "Cicatrizes do Silêncio" foi como rasgar as páginas da minha própria alma. Cada verso é um eco dos tormentos que vivi, das noites insones e dos dias arrastados que só amplificaram a dor de um amor que, em vez de curar, me marcou profundamente. Essa poesia é minha despedida final, e dos tormentos que me consomem há tanto tempo.

Cada palavra rabiscada no papel é um reflexo das mágoas que acumulei, dos erros que cometi e das esperanças que morreram ao longo do caminho. No fundo, sei que este livro inacabado, cheio de lágrimas e arrependimento, pode nunca ser lido por quem mais importava. Mas se, por acaso, se ela algum dia se deparar com essas palavras, espero que elas a façam sorrir, mesmo que de leve. Porque, embora eu não esteja mais aqui, a memória do que fomos e do que restou em mim, talvez, possa trazer algum tipo de paz.

Este é o meu adeus, não apenas a ela, mas aos fantasmas que me atormentaram por tanto tempo. Com essas últimas estrofes, deixo para trás o peso de um amor que, mesmo transformado em poeira, jamais será esquecido.