Escrever Livros

Daria pra escrever um livro está história de amor que sinto por você mesmo sabendo que não será mais minha.Mas alimento em mim está sensação de te ter ,de te tocar ,te sentir em meus sonhos.Um ânsia de possui-la por inteiro nem que por um minuto isto acabe.

Arrumei a casa, fiz uma faxina:

Tirei a poeira dos livros que nunca escrevi
Guardei cada lembrança esquecida em seu álbum
Separei e selecionei cada filme que vivi e revivi.

Organizei meus “antigos novos” sapatos,
aqueles que eu não usei em todas as festas que recusei.
Desfiz as malas de cada viagem perdida
Repassei as horas marcadas
em meio a tantas outras escondidas.

Enxuguei toda a tristeza que da janela escorria...
E a despachei.
Não quero encontra-la tão cedo.

Hoje, minha casa está aberta apenas à alegria.
E que seja bem vinda e bem vivida!

já pensei em escrever uma musica um livro até mesmo um poema
mas como o mundo gira através de aparecia me declarar não adiantaria muito.

Se cada palavra fosse um passo em sua direção, escreveria um livro a mão, só para estar ao seu lado e entregar meu coração.

Minha intenção não é escrever um livro, para ficar num canto empoeirado na sua estante.
Quero apenas escrever frases curtas de um amor intenso para guardar no seu coração.

Quem somos querido???!!!!! Para sempre... Vou escrever... Um livro aberto de palavras, essa sede que há em mim...Porque é nos simples gestos, pormenores que possuímos... Que alcançamos a diferença e somos especiais para quem nos ama... Roswyta Ribeiro

Não há limite para escrever livros, porém descarte a sujeira mental, evitando que ela contamine a cultura de um povo civilizado.

Você continua querendo ser algo para Deus , mesmo que Nunca escreva um livro?
Mesmo que nunca fale em uma uma conferência?
Mesmo que nunca ministre em uma igreja grande?
Você deve alimentar os Sedentos, e não seu próprio ego.
Você deve iluminar onde há trevas e não reter sua luz para que ela cresça somente em você.

Escrevo poesias cerebrais, dicotômicas, sem tempo. Cada palavra insignificante esmiúça o livro ébrio que presumo ser minha vida maçante.
E o tempo é como as areias do deserto, jogadas ao vento, metamórficas, simplórias. O meu tempo despenca desastradamente tornando-se apenas um pequeno monte de areia.

Antes de começarmos, vos digo que este texto é um trecho de um pequeno livro que estou escrevendo. Eu o escrevi a pouco tempo, e tudo que eu estava sentindo no momento, eu ocultei dentre estas palavras. Espero que possam entender, pois o que esse texto quer passar vai muito além das palavras.

[...]
Sabe...
Eu morri. Morri quando me entreguei, morri quando chorei, morri quando sofri, eu morri até quando ri. Morri, pois me aproveitei das minucias que fizeram questão de me oferecer. Como provas, carrego feridas em que apenas eu e os que me esfaquearam pode enxerga-las. Eu não sou louco, eu morri mesmo. No dia seguinte, me encontrei deitado em frente a uma porta em que jamais tinha visto; ela era diferente, pois na medida em que eu queria abrir, ela se afastava de mim. Linda era aquela porta.
E era assim todos os dias. Eu morria, e sem nenhuma razão, no crepúsculo eu acordava sempre em frente à mesma porta onde minhas tentativas de abri-la eram sempre falhas. Cansei! Que se dane essa porta.
Sabe...




Eu também tive a experiência de viver. Eu nunca gostei de viver, era agonizante. Minhas pálpebras sempre se beijam quando me lembro das circunstâncias em que esse tal de viver me fez passar.
Já está tarde, irei morrer. Dessa vez não haverá volta, não haverá um despertar e não haverá uma porta. Meu desejo final é saber o que essa porta ocultava de mim. Alguém descubra, por favor. Não se esqueça de levar consigo a chave; era isso o que me faltava, a chave.

Ser poeta não é apenas escrever livros; é ler pessoas.
É buscar compreensão no inexpressivo, fatídico e transeuntes chamado de entrelinhas, já dizia Drummond, "o segredo está nas entrelinhas".
Um verdadeiro poeta é um amante louco da vida na sua mais pura essência...
Poetize.... O mais belo de sua vida está onde você dificilmente lê.

Talvez eu devesse escrever um livro sobre maneiras de não quebrar o seu coração em mil pedaços. Porém, todos nós sempre achamos que seremos a exceção. Esse é o primeiro erro. Eu acho que ando realmente desacreditada em coisas que duram para sempre, e isso é algo desesperador. Onde está a esperança de que pode ser diferente? Será que a esperança é uma exceção despretensiosa que se esconde em algum lugar dentro de nós? Eu não sei. Mas falar que o tempo dirá e que resolverá esses problemas é a forma mais medíocre de não enfrentar o que está acontecendo. É talvez não conseguir conviver com a sensação de um dia olhar para trás e saber que foi VOCÊ que resolveu por nós. Mas talvez eu sobreviva, se eu me esforçar o suficiente o meu coração vai se recompor a ponto de voltar a sentir alguma coisa. Menos amor.

O silêncio do escritor não está no seu jeito de escrever livros, mas sim, no seu jeito humilde de pensar.

Força de vontade, música e mágoas, a combinação perfeita para escrever um livro...

A vida não é um livro, mas a única forma de você vive-la é escrevendo a sua própria historia

O poeta divino escreveu um dia, que as primeiras palavras de um livro é tentar presumir de que sentimento é feito a história e de que maneira ela deve ser expirada.
Desta mesma maneira, presumo eu, nascem os que possuem instintos para a música e a liberdade.
Até porque é a música parceira congênita das letras. É através da melodia que os embaralhados de palavras surgem.
E neste termo, a liberdade entra como primor para a florescência deste conjunto.
Sentindo sua mente vagar em toda esta teoria. Augusto se sentia mais leve
do que o habitual.
Esperava que com este pensamento, tudo aquilo que sonhava encontrar, lhe daria a luz para que caminho seguir.
Mas mal ele sabia, que o caminho estava dentro de si; Dentro do seu coração. A mente só fazia o seu papel de demonstrar o que ele sentia em fracções de segundos em teorias e imagens distopias.
Mas um dia em um sono leve. Seu coração pulsou mais forte e ao abrir os olhos. Ele avistou tudo aquilo que sempre almejou: A luz, o caminho, a música e as letras.
E nunca mais ouviu-se falar de Augusto. Mas todos que caminham por aquelas bandas de Soar, dizem que ainda escutam o tons musicais ecoar pelo vento e a poesia se formar entre as nuvens!

Um ilustre escritor
Que vivia apenas a pensar
Com canetas,papéis,livros a se inspirar
Escrevia com muito amor

Um dia esse escritor
Perdeu o que de mais o fazia se inspirar
Perdeu o seu valor
Quando perdeu a capacidade de amar

Suas poesias para ele viraram
Páginas de puro terror
Quando seus versos lindos se transformaram
Pesadelos de horror

Tentou sozinho
Procurar em vão inspiração
Mas não encontrou seu caminho
O caminho do seu coração

Mas a verdade ele encontrou
Quando as forças foram ao chão
Ele um ilustre homem avistou
Dentro de sua miração

Era uma gigantesca luz
Em formato espiral
Era o Mestre Jesus
Na sua Natureza Celestial

O Mestre em sua luz banhou
Da porta em que ele entrou
Produzindo um bem estar
Fez ele sua vida consertar

Hoje ele é um dos maiores poetas do solo brasileiro
Escreve suas canções poéticas e todos lhes dão valor
Ressuscitou com a força do grande guerreiro
Que o ajudou na doutrina do amor!

Plantou uma árvore, escreveu um livro,teve um filho e nenhum curtir em seus posts.

No livro de nossas vidas,
Deus sempre escreve...
Felicidade sem fim, momentos ternos...
Mas por vezes não lemos...
ou por livre arbítrio...
perdemos.

Se você conseguir ler uma frase se quer, das que eu escrevo no meu livro mágico.
Você seria uma pessoa de sorte, pois teria percorrido um longo caminho passando por minha mente e acabaria no meu coração, onde guardo todas as escrituras de loucuras, desejos, pensamentos e emoções.
(Claudia M Jeske)