Escrever

Hj Eu Queria Escrever Sobre Saudades...Mas Não Tem Como Escrever Isso Sem Lembrar De Você.
A Minha Saudade Mais Bonita. Mais Intensa, a Ausência Mais Perturbadora, Mais Sofrida, Mais Maluca.
Acho Que VC Vai Ser A Dona Das Minhas Melhores Lembranças, Das Minhas Maiores Saudades, Do Meu Amor Mais Sincero, Que Durou Pouco...Mas Foi Eterno.

Eu prometi, jurei até que não iria lhe escrever, que ia deixar a saudade me matar, me sufocar por dentro, ir me matando um pouquinho a cada dia ao invés de lhe escrever. Só que eu também avisei que após escrever a primeira carta está tudo perdido: aí escrevo a segunda, a terceira, a quarta e isso se torna um ciclo viciante do qual não posso fugir. Escrever faz parte de mim, e infelizmente, te amar também.

Quando alguém escrever-te sobre amor e as palavras e expressões forem pobres,não busque conteúdo onde não há. Quem é pobre em declarar-se pode ser rico em enganar

"Eu fico muito frustrada quando não consigo escrever, mas fico bem mais quando algumas pessoas acham que são donas do meu própio nariz. Calma lá, não invada meu espaço. Fique aí, e me deixe por aqui."

Se já é horrível a pessoa não escrever corretamente, imagine às que não fazem nenhum esforço. Lastimável.

E hoje me sumiu as palavras
Sem saber o que escrever
fiquei pensando em você

E logo vieram belas lembraças
Dos nossos encontros as escondidas
Nos aventuravamos feito crianças

O medo da sensação de perigo
era um convite para um beijo seu
me levar ao delírio

POETAR É...


Poetar é escrever com a alma
Escrever com sentimento que vem do coração
Poetar é transformar uma simples flor
Num lindo poema de amor!

Poetar é escrever a vida
Pintando ela como se fosse uma aquarela
Com a cor do céu, a cor do mar, a cor da natureza
Pintando com muito amor!

Poetar é transformar, é dividir, é compartilhar
É saber perdoar, é saber amar
Pois só quem ama verdadeiramente
Sabe poetar com a alma e sentir com o coração
LáFeOli

Andei pensando: tem coisas que eu não deveria dizer, nem pensar, muito menos escrever, mas me entala na garganta e me seca a alma certas coisas não ditas, não colocadas pra fora da gente.
Eu sou uma pessoa solitária... Não que eu seja uma pessoa que nunca tenha alguém pra conversar ou pelo menos dizer um Oi, como vai?
Mas falo de outro tipo de solidão: uma mais cruel, que enche a gente de medo da vida e nos congela o coração, as atitudes, a coragem...
Sofro deste tipo de solidão, que me prende dentro de meus medos e minhas fraquezas.
Todos os dias eu convivo com ela...e creio que já criamos uma laço de intimidade que não julgo ser saudável. Mas ela me corrompe e me bota no canto da parede e me ameaça dizendo que não sou capaz de enfrentá-la...e ela está certa! Absolutamente certa!
É que com o tempo, eu me deixei convencer de que a vida é assim mesmo... De que a MINHA vida é assim mesmo. E por mais que eu queira e até sonhe em ter uma outra vida, não me sinto capaz, não junto forças suficientes que me movam de lugar.
E assim a vida vai passando, passando, passando...e eu vou apenas seguindo ela, como seguem as pessoas condenadas a seguirem à um destino que era tudo o que elas não queriam...
Se Deus existir, que tenha piedade da minha fraqueza, que corajosamente se levanta todas as manhãs e suporta o peso da vida que me foi determinada.

Escrever acalma, e floresce os mais diversos sentimentos.

É difícil escrever com essa coisa estranha no meu peito. Talvez eu desse tudo por uma máquina que simplesmente apagasse você de mim – como naquele filme “Brilho eterno de uma mente sem lembranças”, que vimos juntos, mas você dormiu na metade – mesmo sendo algo tão cruel. Ainda mais cruel do que esse nó na garganta e esse buraco no peito.

Mas, sabe, o que vivemos foi algo tão raro que eu não usaria uma daquelas máquinas. Eu não teria coragem de apagar algo tão bonito, tão sincero, tão real. Não conseguiria fazer com que tudo aquilo simplesmente deixasse de existir.

Nenhum de nós é uma lousa, cujas histórias possam simplesmente ser apagadas por outra pessoa que deseja reescrever. Tudo o que fomos continua entre nós, flertando com a minha dor, se exibindo para o meu remorso. Nada disso deixou de existir e, ao mesmo tempo em que me conformo, não consigo deixar de me sentir um pouco mais imbecil todas as vezes em que me lembro de nós.

É que você foi real. Nunca houve jogos patéticos, mentiras convenientes ou beijos forjados. Nunca houve um amor encenado para uma plateia; nós fomos de verdade. E a cada dia que amanheço, compreendo um pouco mais.

Preciso te dizer que a coisa mais difícil que já fiz foi deixá-lo. Foi fingir que isso não doía enquanto, isso me dilacerava. Ainda me dilacera um pouco a cada vez que me lembro do quanto a sua mão sempre esteve do meu lado... Mas agora tudo o que consigo é perceber, com uma clareza violenta, o quanto nós fomos a representação da máxima beleza que há no amor. O quanto todas as pessoas tinham razão quando diziam que éramos mesmo um casal exemplar – embora ninguém estivesse conosco entre quatro paredes.
(...)
Os anos que passei com você foram os que mais valeram a pena na minha vida. Por isso, ainda que eu pudesse apaga-los, prefiro que eles doam pelo tempo que for salutar – mas que se possa lembrar que um dia existiram. Que qualquer um possa compreender, ao se lembrar de nós dois, o quanto o amor pode ser magnífico, embora, em algum momento, inevitavelmente deixe de sê-lo. Tudo o que vivi faz parte de mim de uma maneira que eu jamais renegaria, e isso inclui você. Espero que algum dia eu encontre algo tão real quanto fomos nós.

Elegia

Eu queria escrever sobre o amor
sentimento louvado pelos grandes poetas
que cantam amor como profetas

Tentei e tentei por infinitas vezes
transcrever sutilezas de sentimentos
sou obtusa, aposento

Amargo na pena que me traí
escorregando sempre ao reverso
ficando sem beleza o meu verso

Ando a não escrever coisas de amor nem de paixão, o posto de muso inspirador está vacante. Pior que não é fácil preencher a vaga posto que não há pré requisitos, o muso é como mágica, ele acontece.

Às vezes me perguntam, porque não lhe esqueço de vez e paro de escrever meus pensamentos, deixando-os em vão aqui, neste universo vazio.
E eu respondo: Enquanto eu a amar!
E perguntam novamente: mas até quando?
E a resposta é simples...
"Por toda minha vida!"

Quero escrever algo falando sobre os pais,
então, desejo a todos que a sua vida seja abençoada por Deus
e para as mamães que fazem esse papel,
que sejam derramadas bençãos sem medidas sobre a vida de vocês...

O que e difícil não é escrever mas sim entender.

Escrever poemas é fácil
Aprendi com um tal de Pessoa
Difícil é ouvir de quem amamos
Aquelas palavras que nos magoam

Passo dias a escrever
Sobre Inês minha amada
Mas magoei lhe e fiz sofrer
E hoje tenho tudo e não tenho nada

“As pessoas que fazem história não têm tempo de a escrever.”

Escrever é um trabalho ardúo e pesado, tal qual um bom agricultor que zela de sua roça cultivando milho e feijão, o estudante universitário deve zelar pelos seus livros de estudo, sendo a caneta sua enxada de trabalho. O agricultor caleja suas mãos que em determinado momento saem até sangue, assim o jovem universitário deve sangrar seus olhos, queimando suas pestanas nos livros e esforçando-se cada vez mais por escrever melhor.

Eu sinto o vento soprar contra o meu rosto, trazendo-me as inspirações de escrever o que reflete à mim mesmo;