Escrever
Gostaria de escrever na tua pele a cobiça de amor que sinto por você.
Gostaria de desenhar a beleza que o desejo desperta quando estou contigo.
Também gostaria que a brisa pudesse tocar teu rosto suavemente, trazendo você ao meu romantismo.
Gostaria de fechar meus olhos, e sentir esse gosto de felicidade que anda sempre contigo.
Que o nosso encontro seja além da eternidade sem peso e sem culpa!
Que essa saudade debandasse logo de uma vez, sem olhar pra trás.
Gostaria de brindar esse pouso leve que você faz na minha vida,
Com toques suaves e aromáticos de amor.
Gostaria apenas de viver esse amor contigo.
CONTRA ESPINHOS
Em dias como estes me pego entristecido.
Queria escrever pra você mais nem sei oque dizer.
fico aqui olhando pro nada pensando em tudo. sem ter certeza doque dizer, procuro uma rima, uma frase, um poema, algo que defina o momento a situação o dilema que é querer-te.
Só sei que essa distância entre nós maltrata, castiga e judia.
Olhar pra você, me sentir perto e ao mesmo tempo tão longe, me sinto longe e ainda assim estou tão perto.
Quero pensar em um poema lindo e completo que definisse você por inteiro.
Já pensei em escritores poetas gigantes da literatura.
conhecedores do amor como.
Castro Alves.
Carlos Drummond.
Clarice Lispector.
Adélia Prado.
Cora Coralina.
Manoel Bandeira.
Vinícius de Moraes.
Mário Quintana.
E tantos outros, e mesmo assim nenhum deles me inspira ao nível que preciso pra descrever você. Minha lady, minha musa, minha princesa.
É fácil amar-te bem mais que por só sua beleza.
Es sincera bela.
Como uma rosa que mesmo linda em flor nunca esconde seus espinhos deixando a critério de cara admirador a decisão de apenas olhar ou se arriscar com a dor do amor.
Me arriscaria por mil vezes em mil espinhos se no final minha recompensa fosse seu amor.
Estaria feliz com ou sem dor por estar em seus braços.
Realizado em seus beijos e nesse enlaço.
Encontraria conforto e carinho.
Amor e cheirinho.
Atenção,cafuné, atração tudo em uma só mulher. Em você meu amor.
Talvez para escrever algo você não precise pensar, do nada surgir
Uma coisa que não consiga falar, somente sentir
Afinal como escritores podem fazer obras e ter tanta inspiração
Será esse o dom natural para poucos ou um toque místico do seu coração
Nunca fui fã de nenhum escritor, menos ainda de um livro ler
Mas como explicar todo esse rancor, contrariando minha facilidade de escrever...
Já por este verso consigo notar, nenhum rumo a essa poesia darei
Continuo falando de pensar, sentir e escrever ou de livros que nunca lerei?
Incrivel sua curiosidade até aqui, não abandonou essa coisa sem sentido
Imagino que esteja com raiva, pelo tanto de tempo perdido
Nem faz mais sentido,
Liguei o modo aleatório
Não fique oprimido,
Não faça desse texto um velório
Chegando a última parte,
Vou logo dar um fim e a vocês dizer
Para escrever, não precisa de dom, nem de talento, precisa querer
Coração dolorido
Hoje o coração está dolorido.
Não sei escrever igual aos poetas.
Com vírgulas acentos ordens.
Apenas sei dizer que tenho um amor tão intenso, que as vezes me assusto.
Quando estou rabiscando das dores e tristezas vou me afastando.
Meu mundo ganha cor razão sonhos e felicidade.
Peço perdão quem me ler.
Pois coloco palavras onde não devo.
Apenas desejo transmitir toda minha emoção.
Quero que vejam o mundo e sinta no coração.
O que passo nos meus rabiscos pra todos vocês.
Estou pensando em parar.
Pois poesias não sei fazer.
Vou postando o que já está pronto.
E depois veremos.
Enquanto isso eu estou a sonhar transportar delírios sentimentos declarados através dos meus simples rabiscos.
Meire Perola Santos
16/04/2015
Hora 20:41
Queria te escrever sobre coisas extraordinárias.
Viagens que nunca fiz.
Poemas clichês que os outros adoram,
mas você acha um pé no saco.
Queria te impressionar com palavras bonitas, talvez interessantes.
Mas o que ando fazendo ultimamente não é grande coisa... nem mesmo pra mim.
Talvez seja a última vez.
Enquanto escrevo
Estes versos
Estou a revelar
O som da caneta
Do meu escrever
No silêncio da noite
Onde as palavras são imortais.
Eu queria muito escrever sobre o amor, sobre felicidade, sobre fazer bem a alguém ou apenas sobre sentir-me assim. Mas como faço isso sabendo que aquele amanhã que o famoso tempo me ofereceu pode não se tornar real?
Mais uma vez essas perguntas sem respostas. É que não posso usar os pontos finais ainda, e se for para usar pontos eu quero reticências ou aquele ponto diferente, aquele ponto que continua, que na escola a professora ensina que é apenas o fim de um pensamento, mas que o parágrafo ainda não acabou; se bem que eu prefiro vírgulas, elas dão mais certeza, você sabe que a história não vai acabar mesmo não sabendo o que vem depois; pontos confundem.
Mas é como eu já disse: Toda história tem pontos, assim como, para todo começo é preciso um ponto. Não necessariamente um final, pode ser um recomeço ou uma simples continuação.
Ainda, assim, eu prefiro, vírgulas;
Não basta só escrever, é preciso que o que você está sentindo passe pela caneta e se torne tinta, para não só escrever no livro, mas sim, no coração de quem lê.
UM POEMA CHEIO DE RAIVA
Só de raiva vou escrever
Vou escrever a raiva de não alcançar o poema
De não ter visto poesia alguma no meu dia
Por não me deslumbrar ante a vida, hoje
Por não enxergar o sol atrás das nuvens escuras
Por me deixar intimidar pela ausência do toque
Do beijo
Do abraço
Do carinho
Da afeto
Pela ausência da tua transparência
Pela ausência do teu desejo
Pela ausênsia do teu amor
Que imenso terror ser poeta de dor!
De melancolia
De nostalgia
De noite fria
De cama vazia
Até mesmo de boemia
Que Azia!
Dói-me o estômago até o âmago
... Ser poeta de saudade
Ser poeta que escreve o que sente sem fingir
o verso que sente em verdade.
Somente por raiva escrevi este poema horrível
E não vou termina-lo com leveza alguma
Hoje não houve levezas
Nem ventos nas roupas nos varais
Nem o cantar de pardais
Nem a panapaná à revoar sobre a margarida
Hoje não houve vida
... Juro,
não houve
Ou não vi ( se houve)
Ou não senti ( se houve)
Só esta raiva de não ter tido tua presença
E esta ausência é a ausência de tudo
Porque tu és tudo
Alheio à ti,
esta raiva,
este dia cinzento.
Nada mais.
Pronto,
só de raiva escrevi.
Vida e Beleza!
A beleza não está na capa de um livro e sim o conteúdo que queres escrever nele e assim somos nós como uma capa de um livro, esperando que mais um capítulo seja escrito em nossas vidas.
Eu poderia declamar mil poemas,
Poderia escrever mil canções,
Poderia cantar mil cânticos,
Mas nada disso diria o quanto
[te amo].
Para ti
Tenho vontade de (te) escrever :
Então os poemas que escrevo são para ti
Também os que não escrevo
Mas guardo em mim, são para ti.
Os que li e ainda não li
É pensando em ti.
Porque escrever é amar (te ) !
É encontrar nas palavras uma maneira de sonhar
Deixar a imaginação sem rumo
E estar onde desejar.
Neste desejo de te ter e não saber
O que te dizer
Todos os meus poemas são para ti.
Enquanto eu te balanço na rede e sua mãe lava as louças do café, tento escrever e descrever todos os meus sinceros sentimentos, que por mais que eu tente, nunca irão transmitir, todo e imensurável amor que sinto por você.
Minha filha!
Fotografar é a Arte de escrever a luz, no instante exato de um minuto, que nunca se repetirá no espaço/tempo....
Isso é Eternizar aquele momento...
Cada pessoa vem ao mundo com tudo pronto para escrever sua própria história. Única. Só dela. Alguns, ainda não se deram conta desta enorme responsabilidade e ficam perdidos, a andar em círculos, indo e vindo a lugar nenhum. Nunca saem do lugar. Nunca vão pra frente. Nunca conseguem se encontrar ou encontrar, ao menos, um bom caminho a seguir. Acabam percebendo que, na maioria das vezes, o maior empecilho para começar suas próprias histórias, são elas mesmas, suas rotinas, hábitos e pensamentos. Os hábitos de vida são muito mais que direções que você toma, são decisões que te conduzem. Somente atravessando esses momentos sozinhos, perdidos e desiludidos é que descobriremos o melhor que a gente pode dar. O máximo que a gente pode render. Descobre que tudo tem proposito e nada será por acaso. É a nossa história.
Mas é preciso se descobrir o quanto antes. Olhe-se espelho e se questione: Então é só isso? É só disso que você precisa? E só isso que você quer? Então é essa vida que você fez tanto para merecer? Se a gente faz sempre as mesmas coisas e acaba recebendo sempre as mesmas respostas das quais nunca gosta, é sinal de que é necessário mudar o início e o meio, para que os finais sejam diferentes. Reescrever essa história. E isso dá trabalho. A felicidade nunca é alcançada por acaso ou sorte. É preciso trabalhar muito, se dedicar bastante, acreditar demais. É preciso vencer muitos dias e é preciso assimilar alguns momentos de falhas. Aqueles que conseguem superar seus próprios limites, são os que não ficam focados somente em suas fraquezas e defeitos, procurando a todo tempo por desculpas vagas. Aqueles que conseguem superar um caminho errado, são os que abrem os melhores trajetos, abrem novas portas e percorrem, para vencer, desafios nunca antes explorados. Não parar, não abaixar a cabeça e nunca desistir. Esse é o segredo. Que a fé seja a companheira fiel nas horas difíceis. É ela que te move. Você não precisa ser perfeito para ser usado por Deus.
Esvazie a mente dos receios, crie coragem, supere os medos e ponha no peito o mais forte desejo de recomeçar. Crie as oportunidades e as suas conquistas aparecerão. O amor-próprio nos faz sermos capazes de ultrapassar qualquer limite e ganhar melhores histórias. Dê o primeiro passo para fora da zona de conforto, não vai se arrepender e vai agradecer a si mesmo pelo resto da vida. Seja você a fazer seus limites. Seja você a conquistar seus tesouros. Quando a noite parecer ser muito longa, tenha fé em finais felizes, pois eles existem, basta acreditar.
Vou escrever um conto; ando sem inspiração, mas tenho o mar e todos os seus mistérios; toda essa coisa grandiosa e o que inventam; as sereias, os tesouros, as ilhas misteriosas, os mundos perdidos... Vou escrever um conto... eu invento um amor; uma grande paixão... algo digno de Shakespeare; alguém que renunciou a não sei o que e se entregou de corpo e alma e me espera não sei onde... vou falar desse amor, olharemos o arco-íris e a neblina primaveril acinzentando a lagoa e o corcovado. toda a melancolia dos anos dourados que repousa no passado, mas nos incomoda como uma farpa entre a unha e a carne. Vou escrever um conto... eu invento um álien meio ianque, meio soteropolitano, dançando despido na calçada de Copacabana; lembrando o hit do Caetano, ''sem lenço sem documento"; dançando um axé, um xaxado, um samba-rock... qualquer coisa entre a preguiça baiana e a esquisitice americana. Vou escrever um conto sobre amores inesquecíveis, paixões impossíveis; gente que se jogou da ponte, se revolve nas águas e seus espíritos perambulam nas praias em noites de lua cheia... quem pode entender o amor? Vou escrever um conto sobre o que não conto pra ninguém, esse pavor, esse momento delicado, que expande o pânico com o terror de chacinas e ameaça eminente que nos torna refém de milícias e nos tortura com funk de apologia à droga, à prostituição e à violência. Toda essa violência propriamente dita e a violência estarrecedora da corrupção que nos venda à qualquer possibilidade de uma luz no fim desse túnel.
Tempo Hipócrita
Como começar a escrever depois de tanto tempo?
Tanto tempo para parar e me analisar.
Tanto tempo sem ter tempo pra parar e respirar
Colocar pensamentos e sentimentos em ordem
Parar de guerrilhar consigo mesmo
O tempo, que tempo é esse?
Tempos estranhos de sabores e cheiros, cadê os momentos de emoções? Boas, ruins, mais
emoções... Tudo de repente ficou sem sabor, sem cheiro.
E olho em volta e vejo que todos estão assim, no popular sem sal e sem açúcar. Cadê o
tempero?
Até ao escrever, estou sentindo a falta da alma... Sentada eu vejo que a vida que sempre
busquei certinha... Sei lá já não tem o mesmo sentido que uns anos atrás, mais também sinto
que a vida agitada também não me satisfaz ou completa.
Pontos de interrogações, sinal que mais há na minha vida.
Tentando todos os dias me refazer e descobrir como é difícil recomeçar, tirar tudo que não
serve, defeitos, sofrimentos, eles ficam ali dentro da gente depositados.
Nem o sorriso e nem o choro tem a mesma intensidade e pureza do passado.
Como era bom quando sorria de verdade, quando minhas lacrimas limpavam minha alma, jeito
certo e verdadeiro de se refazer.
Então vemos que no decorrer do tempo nos tornamos todos hipócritas.
