Escrever
Contido
Obrigo-me à escrever somente o que
as pessoa entendam ,pois sei que o que
elas não entenda elas matam por
medo do desconhecido , lamento por eu não
estar confortável à que tomem ciência
do que esteja em mim contido .
E preta! Hoje estou aqui a escrever, e o motivo? O motivo foi você! Um 31 de dezembro pra nunca esquecer, comida na mesa e celular na mão, escrevendo essas palavras, desabafa o coração. Fico meio chateado pelo tanto que me dou, mas você faz pouco caso, que estranho seu amor.
Quero tanto seu carinho e também sua atenção, demonstrar não é demais quando pede o coração. Mas enfim! Para tudo tem seu tempo e só ele vai dizer, a mudança é um processo que irá acontecer...
Do começo ao fim
Certa vez me perguntaram ,por que tenho
mania o de terminar de escrever com
o que começo ,então respondi :__ Viemos
do pó e ao pó voltaremos ,e sou amor
do começo ao fim.
Está na hora de deixar os lápis antigos que só sabem quebrar as pontas, quando você precisa escrever sua história, e conquistar novos, que lhes ajudem sem hesitar, e até desenhar, uma nova história.
Fiquei aqui a pensar no que te escrever, tão simples e complicado, me tirou o prazer de te presentear, mas pensando bem nada seria perfeito, poderia parar num armário solitário, camuflado para não ser percebido. Será que meu coração seria um bom presente, mas esse já te entreguei até minha alma já não me pertence. Acho que meu presente para você vai ser minha constante presença em tua mente, vai ser a lua em noites claras, ou às vezes o mar revolto para deixar teu coração acelerado quase fora do peito, me verá na brisa suave do rio que tanto te acalenta, prometo ser um presente não tão durável, palpável mas me manterei cravado em teus pensamentos e se por um motivo qualquer me arquivar em teu peito estarei numa prateleira bem visível. Que Deus te permita continuar por muito tempo fazendo a diferença na vida das pessoas da tua vida, que o dom de tuas palavras continuem trazendo a paz e serenidade, que tua alegria contagie quem tem o prazer de ter você, enfim que as estrelas sejam teu guia e que o bom Pai te de saúde infinita. Parabéns e muitas felicidades amor. Tua sempre Astarte.
QUERIDO DIÁRIO
Querido diário, resolvi te escrever pela primeira vez em vinte anos. Desculpa, mas foi agora em que me vi sem ter com quem contar.
Senti que o dia foi curto, apesar de acordar cedo e não parar um minuto sequer. Vi que tenho pouco tempo. Notei-me aperreada, descompassada, perdida, indiscutivelmente desnorteada.
Eu sempre quis isso. Ser independente, sozinha, dona do meu nariz... Mas e agora? Não entendi ainda o que é pra fazer.
Grana pouca, tempo curto, incertezas me assolam. Olhei para o céu, todas as estrelas sumiram. Certeza que amanhã voltarão como se nada tivesse acontecido, perguntando se tudo hoje deu certo.
Caneta e papel para anotar o "algoritmo" de amanhã, como diria alguém que não está aqui comigo, mas que com certeza ficará muito honrado por ver que agora já sou adulta e que saberei me cuidar, ele acha.
Longe de quem sempre ouviu meus gritos de socorro, mesmo quando eu achava que não precisava de ajuda. Que me apoiaria, sem dúvida... Mas que a vida manteve distante para me forçar a ser autêntica, a lembrar que a barra da sua saia já descosturou há tempos, ou se não, eu já deveria ter visto assim.
-Vai ter um dia inteiro pra mudar muita coisa, pra resolver outras, pra deixar algo para depois. Agora vai ser no seu ritmo, você vai fazer as coisas no seu tempo, como você sempre quis.
Ouvi.
Nesse momento você vai ficar sozinha. Mas de longe tem muita gente torcendo por você. "Vai dar tudo certo", lembra?
Em tudo que fizeres e tocares, faça com a alma. Cuide das palavras quando falares. Aos escrever registre com amor teus sentimentos e pensamentos para serem eternizados. Ao ouvir, escute com a alma de quem te confiou. E ao tocar alguém, saibas que tocas o Sagrado. Somos todos sagrados nesse mundo de Deus.
Toda noite de insônia, Eu penso em te escrever; No oco do meu mundo vou desfilando letras e compondo meu absurdo. Uma porção de solidão, uma noite simples e um violão. Olhando para o luar, procurando seu sorriso nele encontrar. Mais que tamanho absurdo disse minha alma lembre-se que és apenas um lobo solitário, admirando a beleza de um luar,
Poesia
Felicidade é ter o lápis nas mãos,
escrever o que penso e quero
em uma folha de papel.
Escrevendo sou livre,
impossível descrever,
este dom incrível,
ESCREVER
Grafar letras, frases, versos,
Fazer rimas,
POESIAS
Poesia traduz sentimentos,
Momentos,
Amor, dor, alegria.
Acalma alma,
Narra vidas,
E me inspira.
Você tem que escrever o livro que quer ser escrito. E se o livro vai ser muito difícil para os adultos, então você escrever para crianças.
Escrever é como abrir gaiolas, onde os sentimentos são prisioneiros e a caneta é a senha, onde são largados em qualquer vazio, habitados ou não, iluminados ou escuros, ah...escuros, peque sua caneta e faça dela uma das mais belas senhas para a liberdade.
►Por que Não Falar de Amor?
Não entendo qual o problema de escrever sobre amor,
Não sei por que sou humilhado ao compartilhar uma dor,
Ao repassar um passado, talvez de um relacionamento sem valor
Eu sei que não sou bom em escrever,
Mas acredito que tudo tem um sentido, e um começo
E eu sou um simples aprendiz, que possui o "querer"
Mas talvez eu não leve jeito.
Mas por que eu não simplesmente aceito?
Agora mesmo estou escrevendo um novo texto
Talvez eu esteja à procura de um meio termo
Não sei dizer direito.
Eu acho tão gratificante, terminar a escrita de um texto apaixonante,
Pois os depressivos são difíceis de serem relidos
Mas eu não sei se estou procurando aceitação
Talvez eu tenha escolhido permanecer na solidão,
Mas com a caneta em mãos, tento criar uma solução
Escapar de um mundo caótico, e criar um lugar onde nada seja lógico
Um mundo onde eu seja aceito, onde não sinto medo
Não sei o que aconteceria se eu dissesse aos jovens ao meu redor,
Que eu escrevo textos que me fazem sentir melhor.
Me alegra as críticas construtivas,
Mas tenho ciência dos erros que residem em minha escrita
Não posso dizer que tenho uma desculpa,
Pois minha pouca idade não diferencia com a leitura.
Sinto como se eu não fosse o único,
Que deseja um lugar para se sentir seguro
Ou talvez eu seja apenas mais um louco,
Que não raciocina nem um pouco
E eu pensava que teria a liberdade de expressão quando fizesse dezoito
Porém, talvez, esse tenha sido um pensamento imaturo
Mas continuo descrevendo, em palavras, o que quero para o futuro
E o que eu imagino de um mundo perfeito
Pode ser que, no ato de escrever eu seja leigo,
Mas eu tento, quando tenho o tempo,
Eu me assento no chão, e desenho no papel com a minha imaginação.
Mas por que eu escrevo sem parar?
O que estou querendo conquistar, ou encontrar?
Não sei, posso dizer somente que não é uma tortura
Escrevo com o nascer do Sol, e ao surgir da Lua
Usando e abusando da caneta incessantemente
Suspeito que seja uma doença, que se instalou profundamente.
Eu sou um idiota por escrever? Não sei
Só escrevo o que desejo, o que penso, e o que já passei
Gosto de escrever sobre o amor, e sim, talvez eu seja um sonhador
Ou quem sabe, um garoto perdido, querendo fazer parte,
Pois não me encaixei com a cidade
Talvez esses meus textos só sirvam para ocupar a lata de lixo,
Ou quem sabe, ter meus pensamentos caçados como um bicho do mato
Mas haverá alguém por aí que pense similar a mim,
Não há como pôr um fim em um pensamento viril
Boa madrugada, até logo, vou dormir.
Escrever é parte de quem eu sou, é a cola que mantém unida todos os meus fragmentos, mas que também me ensina a desapegar e a refletir sobre tantas convenções erradas que são passadas de gerações a gerações.
