Escrever
Sou um deserto fazendo monólogos, de braços cruzados brigando com o mundo. Mas as palavras me emancipam!
O amor e o poeta:
"Vejo-me só com meus poemas
E em quantos deles o amor desprezei
Mesmo assim é ainda sobre ele que escrevo
Que insistência esse amor tem!"
E o que eu faço com as palavras?
O que faço com o desejo incontrolável de escrevê-las, de dizê-las?
E o que eu faço com as inspirações imprevisíveis?
Com a busca incansável por respostas, com o não-contentamento que permanece?
O que eu faço com as indagações, suposições, com os pensamentos sempre surgindo, descompassados e ansiosos em serem perpetuados?
O que eu faço com a necessidade intermitente de saber, e tornar a saber depois que já se sabe?
O que eu faço com a busca pelo eu, pelo eu do outro, e pela "re-busca" e novas buscas do meu ser?
Com o desejo de estar sempre buscando o inatingível?
O que eu faço com o fato de me tornar cada vez mais introspectiva, vendo que o universo lá fora é bem menor do que o universo interior que cada um carrega?
E o quanto é gostoso e viciante descobrir que não se pode chegar ao fim?
O que faço com as palavras... todas elas que surgem do nada, e do nada se vão, para depois retornar com mais força?
É assim... dias de silêncio, dias de vazio, dias de branco. Dias e dias, dias de buscas, dias de perguntas, dias de respostas, dias de perguntas com respostas, dias de respostas sem perguntas.
O que eu faço com as palavras?
Eu as deixo livres. Elas são o que são, e eu sou apenas instrumento...
apenas mais um instrumento, à espera da próxima reflexão.
Do próximo rascunho, do próximo eco, da próxima inquirição.
No silêncio desta fria madrugada o barulho da minha mente não me deixa dormir, por isso escrevo sem pensar, simplesmente para o sono chegar, porém, logo em seguida penso sem querer e volto a corrigir tudo que escrevi!
- E esse barulho que não para? E o sono que não vem?
Será tudo força do pensamento ou a fraqueza das ações que me convém? ...
Às vezes parecia que era só acreditar em tudo que eu achava tão certo, e tudo então seria assim, mas, agora que enxergo o que não vejo, percebo que não é suficiente apenas acreditar. Que não basta ser demais!
- E a mente que não cala? E o sonho que sonhei?
Será tudo questão de tempo ou será isso um sonho também?
Não sei se o que escrevo faz algum sentido pra você,
Já não sei se quero que me entendas,
Mas isso não me impede de lhe escrever,
O seu Sorriso é o poema, que a métrica não explica,
onde as rimas ricas se prostram diante de ti.
Realmente não quero que me entendas,
Quero apenas que você veja, como me sinto ao te ver.
Acho que estão escrevendo o último capítulo do livro de minha vida. Preciso enganar que valeu a pena.Kkkkk...
“Se escrevo ou falo de amor dizem que estou apaixonado. Se escrevo muito sobre o tempo presente, futuro e sonhos, sou idealista demais. Então vou escrever sobre aventuras, só assim, quem sabe eu não encontre um portal pra Nárnia e saia dessa caótica sociedade pragmática.”
O sujeito quase tem uma diarreia mental para formar um pensamento e vem uma pessoa que analisa qualquer coisa não pelo seu conteúdo, mas pela vida que vive ou pelo que é, e destrói o pensamento alheio com algumas poucas palavras. Ainda bem que alguns corajosos ainda escrevem, pois se dependessem desses analistas, a vida seria como eles veem e não como é ou poderia ser. Quem escreve nem sempre tem razão, mas tem coragem. Quem destrói só tem coragem pra isso. Ficar de propósito na berlinda é pra poucos.
"Posso falar de mim em um poema em meio as entrelinhas, ou me descrever em uma composição desajustada de uma música qualquer composta por mim. Mais soaria tudo muito suspeito, fico meio desajustado quando me auto descrevo. E começo a gerar um bloqueio imediato."
Sempre que escrevo algo pra ela é assim, no impulso, sem pensar muito...e tem que ser assim mesmo porque se páro pra pensar, não tenho tempo pra mais nada.
