Escrever
Escrever, escrever, escrever...
Para quê? Fugir? Não, para ser...
O verbo conjugado, conjurado, julgado.
Testamento de uma paixão.
Eu não sei ao certo como escrever isso, estou triste e desamparado, sendo corroído por uma lamúria silenciosa, mas escrevo também como forma de expurgo, um desabafar crepitante de memórias e sentimentos que me acompanharam durante este dia vazio.
Amar é como uma fogueira ardente, de chamas lustrosas e empodeiradas, queimando a tudo com seu "fogo da paixão".
Vejo fogueiras pequenas, feitas com calma e paciência, brilhando no tom do sol poente, numa chama calorosa e agradável, aconchegante para a todos que estão perto.
Vejo também grandes pilhas fumegantes, num emaranhado de galhos e entulho, exalando o cheiro fétido de podridão e infidelidade, numa chama que a tudo consome, fadada a reduzir-se ao pó.
Sou incapaz de verbalizar tamanha angústia, flagelada, retida por tantos anos na geleira de meu coração, fossilizada nas paredes do tempo.
A ti, meu amor, que se perde nas linhas desta sina, permita-se aventurar nos labirintos da nossa existência, experienciando os devaneios que a ti proporciona, veja assim como eu, no lúgubre, a luz da esperança.
Escrever acalma meu coração,
Liberta minha mente,
E ilumina minha alma.
Traz aquele sensação de estar no seu devido lugar,lar doce lar...
Escrever não é apenas ter lápis e anotar.
Um poema não é escrito, é tirado da alma.
É um belo ato expor tudo que faz encantar.
É uma emoção escrever para quem se ama.
Saber por rimas e sentimentos é uma poesia.
É um fascínio sem explicação essa harmonia.
A arte que é por o que sente com lápis e papel.
Escrever com suavidade tem um sabor de mel.
Seja, poemas ou sonetos não importa a forma.
O que vale é o que vem de dentro e transforma.
Passar a emoção do autor para quem for ler.
É uma força da natureza, é algo inenarrável.
Fazer poesia da vida é fazer ela mais amável.
Em uma busca de interminável melhoria.
Tudo e nada
Não sei o que dizer
Não sei o que pensar
Nem sei mais o que escrever
Tudo anda inquieto
Algo me deixa irritada
O tudo e o nada casam
Só sei que quero mais
Mais que posso
Mais do que não me privo
Mais do que me agrada
Não é atoa
Não é a toa,
Não escrevo por escrever
Escrevo sem me sentir
Escrevo quando choro, e quando termino acabo sorrindo
Escrevendo, sinto como se estivesse me esvaziando
Nesse vazio, busco algo que me alimenta.
Quando estou cheio, escrevo novamente para me esvaziar...
É como se eu fizesse uma liquidação de estoque..
Precisando recompor as prateleiras para inovar minha imaginação.
Curam minhas dores, tumores, abrem meus sorrisos...
Conforta até a minha arcada dentária, mastigo como um leão faminto...
Sinto abraçado por alguém que não estou vendo.
Machuca o meu intestino,
Tomo água, e deito em um ombro amigo.
Estremece minhas mãos, como febre em ambiente aquecido....
Arrepia dos cabelos até o meu tornozelo.
Um encanto sufocante, que me sinto lembrado e esquecido.
Previne minhas dores, e a cabeça para de martelar...
Libera proteínas,
E vai criando novos substantivos...
E vem de mão beijada,
muitos, muitos adjetivos...
Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa
Expressa composição
Escrever uma cantiga bem cantarolada, como uma moda de viola, não se expressa tão facil com as cordas de algum instrumento e nem com o giro de um disco de vinil....
Esse sentido tem nome e jamais terá sobre nome.
Música!
Me peçam uma composição na área baseada com as badaladas do tinído do meu violão....
Peçam-me!
Peçam-me o que quiser que dou minha obra de arte já com atoada que centila o verso do refrão....
Melodias, melodias que tomam horas dos meus dias.
Modilho engarrafado, tangido no tango e com um aguardente bem preparado...
Não sou tão musical, acho que a música é que me é!
Não sei dizer como vai ser a interpretação.
Solfejado, sou torturado no som da acordeon....
Uma variação, com retângulo, no ângulo fora do triângulo, com um tic-tac improvisado e harpado com as cordas do coração....
Medidas variáveis, frequência máxima na modulação.
E por favor,
Sem nem uma acentuação....
É isso aí, meu adoidado violão!
Como podes fazer isso?
Esse teu poeta chora tanto que vai voando nos malabarismos mudando as notas musicais.
Ele escreve o que nem sabe,
Só voa nos embalos da sua imaginação....
Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa
O dia está frio. É só mais um dia de clima gelado. Quero escrever, mas não me vem inspiração alguma. Parece que tudo aqui dentro está sem vida.
O dia está morto, assim como meu interior. Eu permaneço em um espaço paralelo aonde não preciso atuar. Não sou ninguém, não existo, não faço parte de nada.
É difícil ser mãe, esposa, avó, irmã, amiga... são muitas pessoas vivendo em uma só. Seria tão mais fácil e agradável não ter nenhuma destas responsabilidades.
Eu sei que isto é impossível...
É a vida. Ah, a vida, ela é um assassino mordaz. Algumas vezes mata lentamente, outras com uma agilidade sobrenatural, e outras ainda, sufoca
Não sou de escrever versos
Mas quando se trata do amor sou versátil
Falo a verdade de muitas maneiras
Escrever é criar idéias que são portais para outras dimensões que muita das vezes são desconhecidas até mesmo pelo próprio autor.
Lendo poesia, aprendemos a escrever.
Lendo crônica, temos companhia para sentir.
Lendo ficção, aprendemos a pensar.
O poeta tem o privilégio de escrever o que não sente, e sentir o que não escreve. E o leitor escolhe em que acreditar.
Sendo eu poeta, preciso ler as pessoas para compor, pois escrever sobre mim mesma, às vezes, é um saco.
Nildinha Freitas
