Escrever
Não sei exatamente o que dizer. Por enquanto minha mente está uma confusão. Nesse lugar eu me descubro, enquanto escrevo, vou falando comigo mesmo sobre o que realmente sinto e que não poderia dizer em outro momento. As palavras vão saindo tão facilmente, o que não acontece quando estou comigo a pensar na vida.
Quando eu morrer,
Não quero que escrevam em minha lápide "filha do pai", porque, se eu fosse, ele não teria me abandonado.
Não quero que escreva a palavra "eterno" porque nada é.
Não quero que escreva a palavra "amor", porque o amor não conheci.
Não quero que escrevam sequer o meu nome, porque não será mais importante.
Não tenho medo (da morte). Só tenho medo de morrer sem terminar um livro que eu esteja escrevendo; e não ter uma morte limpa. Eu quero pelo menos uma morte limpa.
Passei minha vida evitando complicações, especialmente do tipo romântico. Tendo conhecido você, entendo agora que eu não estava vivendo. É difícil ouvir “amo você”, mas preciso dizer as palavras. Elas estão na minha cabeça durante o dia todo, e se não posso dizê-las, vou escrevê-las repetidamente.
Não se pode enlouquecer por todos os loucos, e esse mundo não é digno de minha lucidez. E é persistindo na diferença de quem sou e de como escrevo, que acabarei me tornando sábio. Talvez como Quintana que disse "... A poesia é uma loucura lúcida”. E existe um prazer em viver fora da normalidade, no movimento dos dedos sobre o papel, na beleza de cair e levantar. Ninguém quer aplaudir, todos querem vaiar. Somente um louco me entenderá, todos querem saber, mas minha insanidade não permite explicar.
Adorava se perder entre as páginas do livro. Em dias em que a realidade parecia pesada demais para suportar, as histórias eram sua salvação.
Sempre odiei a expressão "escreva do que entende." É passe livre para quem não tem imaginação. Mas quando sua vida vira um mistério macabro… talvez seja hora de fazer isso.
Apenas Odeio <br>
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Sim, eu me odeio por não conseguir amar você da mesma forma que me ama. Odeio cada detalhe meu, e a seca causada nesse coração pelos sentimentos que nao existem em mim. Odeio essas risadas falsas com poucas curvas que pelo momento, sou obrigado a dar para não magoar ninguém. Odeio não demonstrar reciprocidade por parte da amizade e do amor. Odeio o formato de minhas pisadas, dos toques causados por minhas mãos, e do meu nariz empinado. Odeio em como a adolescência deixou-me incapaz de entrar no mundo da Felicidade. Odeio essa mania de querer ficar só, e afastar todos que estão ao redor. Odeio mais ainda olhar no espelho e me deparar com o monstro em que me tornei.
Nunca mais terei um diário, quando sair daqui. Não é uma coisa saudável. É-me benéfico, aqui, pois me dá alguém com quem conversar. Mas é uma vaidade, só escrevemos o que queremos ouvir.
O importante é o que Deus tem pra vc... Eu quero apenas o que está reservado pra minha história. A minha família, os meus amigos, o meu emprego, a minha casa, o meu carro, o meu marido, a minha estrada, as minhas esquinas... A minha caminhada. O que é dos outros, que seja sempre dos outros. Seja generoso, e tbm seja humilde pra receber ajuda. Mas queira pra sua vida apenas o que for pra vc! ;)
“O escritor não é apenas aquele que escreve. É aquele que produz pensamento, aquele que é capaz de engravidar os outros de sentimento e de encantamento.”
( Trechos da intervenção na cerimônia de atribuição do Prêmio Internacional dos 12 Melhores Romances de África, Cape Town, Julho de 2002 - fonte: miacoutiando)
quem chegar depois de você
vai me lembrar que o amor
precisa ser suave
ele vai ter
o gosto da poesia
que eu queria saber escrever
Quem escreve no anonimato
Tem que ser corajoso
Porque querendo ou não
Escrevemos para alguém ler
Nem que seja para nós mesmos
Queremos que alguém leia
Porque queremos um retorno
Uma emoção
Um reconhecimento
Quem publica algo no anônimo
Não recebe esse retorno
Mas não liga
Porque o importante pra ele
Não é o reconhecimento
A fama
O prestígio
E sim que suas palavras
Toquem os outros
A permissão para que todos aprendam a ler arruína, a longo prazo, não apenas a escrita, mas também o pensamento.
Inútil é ficar disputando espaços que não nos comportam, ralar-nos por inteiro, quando somos grandes demais para o pequeno espaço oferecido ou não sermos grandes o bastante para preenchê-lo.
Escrevo para não enlouquecer. Para me divertir também, e para ter prazer. Tenho um prazer imenso em escrever. Escrevo para me salvar. Mas me salvar do quê? Será que alguém sabe por que escreve, por que faz música? Porque alguma coisa empurra a gente.
O texto de um cronista pode revelar um papel fraco, depressivo, corajoso, hilário, colérico ou, simplesmente, doce e afetuoso.
Goiânia tem histórias mais interessantes do que julga a vã filosofia dos ouvintes da música sertaneja universitária; ela, Goiânia, é intensa e sensível como são os acordes do piano eterno de dona Belkiss.(Do livro Romanceiro de Goiânia).
