Escrever
Amar é como escrever uma historia
Temos um inicio certo
Mas nunca sabemos certamente como terminará.
"" Quando pensei que não conseguiria escrever mais nada, olhei ao lado e vi uma caneta.
Quando pensei que a vida se esvaia, abri a janela e vi o sol de uma linda manhã.
Quando pensei em solidão, vc veio e abriu um sorriso.
E nada mais teve sentido a não ser o de viver a vida como se nunca fosse morrer
E um dia morrer como se tudo que fiz, foi apenas viver...””
Falar sobre a dor, sentir a dor,escrever sobre a dor...
O que a gente faz quando as palavras não vêm?
O que a gente diz quando a lágrima sai
a voz se cala e a gente sente essa saudade tão grande
de uma pessoa tão grande que foi embora para sempre
mas vive dentro da gente.
Da planície das coisas por escrever...
Da planície das coisas por escrever nasceu um lírio
sem trono
sem tecto
sem espelhado afeto.
Nasceu parido do ventre dos lamentos e gemidos,
dos ruídos derrotados e vencidos das cigarras.
Nasceu cuspido na cara desmaiada das palavras
cruas. Maltratadas.
Da serra elevada aqui ao lado
rebolam-se nervos cardados de memórias
num rosto moreno, a navegar-se em moradas de charcos.
Barcos áureos sem rumo, sem velas, velejam-se
ao som da voz cantada.
Da voz que, cansada de si, pranta,
em longínqua estrada.
Perco-me entre o plano e o composto.
Rebusco a chama distante do teu corpo,
a lava adormecida na noite do enigma.
Busco um momento
na seiva cálida do teu gosto
na saliva lenta da renuncia a escorrer-se aberta
na esteira pálida da palavra.
Num adeus distante de gestos gastos e repetidos,
no tédio déspota dos sentidos.
Na planície acerada dos trigais,
não te encontro nem sequer me encontro mais.
Mergulho no charco pardacento, o verbo,
a palavra, o sentimento.
Na boca bafiosa sinto gelo, moribunda rosa.
No estômago o soco, o invólucro transparente do nada.
Sopra da serra um mundo agreste,
que me veste do fim e me despe do começo de mim.
Da planície das coisas por escrever,
das coisas por viver, nasceu um lírio nado-morto
a pontear de roxo um espaço devoluto de oco.
Ao longe, na boca do mar, nasce agora o Sol-posto.
Eu Sei O Que Eu Quero por Saik
O que que eu posso escrever? Não sei nem o que estou pensado
Como eu posso transformar isso em poesia?
Eu perdi o trampo. um possível amor,o entusiasmo que eu estava cultivando
Como sempre tudo acabou de um jeito que eu não queria
Eu como sempre estrago tudo, e continuo perdido sem ter pra onde ir
Devia é passar a ser mudo, quem sabe assim teria mais motivos pra sorrir
Já não aguento mais esse peso que é ser eu, como se isso fosse difícil...
Está tudo bem e normal, mas eu, me sinto à beira de um precipício...
Já não sei mais o que eu sinto, já não sei mais o que eu quero
Com minha erva e meu vinho tinto, dias melhores é o que eu espero
Queria não querer nada, mas nem isso que eu queria, eu quero
Mas pra hoje o que resta é um caos de sensações,
Pensamentos em conflitos com antigas emoções
Por que eu quase te adoro, quase te venero
SONHO DESFEITO
Às vezes não sei o que escrever
Mas, pouco a pouco, no meio do silêncio
Ou do imenso barulho cá de casa as palavras saem.
Começo por escrever que muitas vezes....
Não adianta correr atrás de um sonho
Quando há aberrações que acabam com os nossos sonhos
Seja o que for que a vida tenha reservado para mim
Vou continuar o meu caminho e a sonhar sempre
Mesmo quando as aberrações se cruzam connosco
Sem dinheiro não se faz nada infelizmente
Onde tudo se compra, tudo se paga
A vontade não passa
E a ansiedade que nos consome vai mais calma
Evaporada paciência
Traz ausência de uma estratégia forte
De uma intolerante resistência, em momentos de magia
Pensamento forte de sonhos escritos em palavras
Nunca... nunca deixe o seu sonho morrer
Mesmo que não tenha dinheiro para o concretizar
Sonhar é viver, viver é simplesmente sonhar!
SONETO AO POETA
Escrever?!... É ainda uma aventura desnecessária
que eu poderia substituir por qualquer outra mortalha.
Rabiscar palavras fingidas, que nada significam em
sua abrangência interpretada ao entendimento de ninguém.
Qual a razão deste culto clichê? O porquê da adorável função
dos sentidos impostos em entrelinhas que palpitam no coração?...
E quanto à transmissão da mensagem duramente planejada
e a necessidade de versificar estas palavras calejadas?...
Mas que é do suor escorrido que se desenham as belas letras,
as palavras – incógnitas desvendáveis –, e o sabor é diário;
o cotidiano que é indispensável ao bom gosto dos literários.
Pois as palavras não morrem, nem viram veredas.
Revivem-se a cada página virada, a cada minuto perdido;
escrever é dom da alma – que faz sorrir ao aflito.
Poderia escrever um livro narrando os bons momentos que juntos passamo.
Você apareceu em minha vida e tomou conta dela e a transformou em alegria.
Virei novamente um menino,pulei e sorrimos muito juntos.
fiz dos meus momentos os teus, onde me entreguei de corpo e alma.
meus sonhos mais felizes viraram realidade.
hoje estás longe e só me resta a saudade.
Posso não mais te amar,
porém em meu coração
você jamais sairá.
As vezes temos a chance de escrever as melhores histórias de amor, e nem sempre percebemos que por coisas bobas perdemos nossas histórias... E você segura com toda sua força essa história, mas em vão você assiste esse amor acabando como um por-de-sol. O que fazer quando você tem um desamor? Se as lembranças do passado eram boas e teu sentimento continua? Mas se o presente não é mais como no passado,o que sobra para amar? Se a conclusão for desistir desse amor, terás encontrado um desamor... E tudo que fizeres para esquecer e apagar será em vão, pois o amor sempre estará presente. Por isso para evitar um desamor cuibe bem do seu amor. Porque na vida tudo passa! Histórias de amor começam e terminam todos os dias... Milhares de corações se perdem e desaparecem, tornam-se apenas estrelas no céu.
Então, cuide do seu amor pq nem sempre temos uma segunda chance de fazer o certo.
Muitos me perguntam por que escrevo somente sobre amores e paixões. Bom, posso escrever sobre economia ou dinheiro, caso me paguem bem, mas por ora estou satisfeito sendo amado.
A arte (ou ato) de escrever é uma coisa que nasce natural e abruptamente, sobre a qual não tenho muito controle.
Gosto de escrever para que depois eu possa ler, e ver que os sofrimentos todos passam e que os sentimentos sempre se modificam.
"O Monge tem hora certa para escrever, e lugar para deixar sua marca. Escreve quando sente, marca o que é íntimo.
Demorei tanto para escrever aquele livro que quanto abri o caderno de anotações, as letras todas cairam no chão e se misturaram em palavras. E, para completar surgiu de repente um vento inquieto que espalhou todas aquelas palavras misturadas pelo mundo. Deve ser por isso que hoje quando estava passando por uma praça, li um sorriso no rosto de uma moça que achei que já tinha lido em algum lugar. Depois, estava perdido entre linhas de ônibus e, uma senhora que passeava me deu uma letra para eu me encontrar. Antes de virar a página de uma esquina, vi um casal apaixonado lendo folhas de versos que rolando escreviam poemas na calçada. Acho que foi bom ter derramado aquelas letras ao vento.
Eu queria escrever um poema simples
Que falasse um pouquinho só
De coisas que a gente, normalmente
Tem deixado sempre de lado
Eu queria dizer coisas
Que te fizessem perceber
Ou que talvez me acordassem
E fizessem olhar
Pro ar
Pro Mar
Olhar para o Céu
Parar de olhar somente
Para as coisas que definitivamente
Não valem
Por mais que, de repente
Me calem
E que mais tarde
Olhando direito
Não convencem
Muito menos
Impressionam
Pois, na verdade
Nada me impressiona tanto
Quanto os raios do Sol
A fugir por detrás das nuvens
Irradiando Luz prateada
Eu queria só saber
Por que é que não consigo
Te convencer
Por que é que você
Olha, ouve... diz que pensa
Faz cara de paisagem
Mas nunca, porém
Entende nada
Continua vivendo ensimesmada
Parada, julgando o que não viu
Chorando o que não sentiu e nem viveu
Por que é que eu não consigo
Num simples poema simples
Fazer-te entender
As coisas que digo?
