Escrever

Dizem que toda pessoa deve plantar uma árvore, ter um filho e escrever um livro. Eu não sei qual a cronologia dessas realizações, mas de uma coisa eu sei... Em breve não haverá nem livros, nem filhos por falta de árvores.

Tenho fugido de papel e caneta. Escrever torna tudo real.

Vô pegar uma p e d r a
e escrever S A U D A D E nela
E ae vô jogar na tua testa...
pra você vê como que a saudade Dói

Homenagem a Renato Russo

O POETA

O poeta nasceu, cresceu, tornou-se poeta. Começou a escrever e a abalar. Abalar aos que foram criticados, pela audácia e aos que o ouviam pela coragem.
O poeta era irreverente. O poeta era um poeta. Eternamente apaixonado por tudo aquilo que parecia merecer seu amor.
O poeta ria para seus admiradores. Mas seu íntimo chorava. Não era feliz. Então escrevia e esquecia-se de seu eterno vazio.
Certo dia, o poeta se viu numa estrada sem fim. Olhou para os lados, mas nada viu. Não havia ninguém.
E o poeta fechou os olhos e sentiu uma paz incomparável, uma ternura e angústia. Nunca havia se sentido assim. E quando os abriu, estava nun lugar lindo, com flores belíssimas.
De repente olhou para o chão. Viu pessoas. Aquelas que sempre estavam ao seu lado. Ele riu, mas as pessoas choravam.
O poeta havia morrido... Mas para nós que ficamos aqui, não pode haver tristeza. Pois nós temos uma única certeza:
“Poetas não morrem jamais!”

Escrever é mais que ter caneta e papel nas mãos, é andar pela estrada do coração.

Mãe, quando eu comecei a escrever esta carta, usei a pena do carinho, molhada na tinta rubra do coração ferido pela saudade.

As notícias, arrumadas como perólas em um fio precioso, começaram a saltar de lugar, atropelando o ritmo das minhas lembranças.

Vi-me criança orientada pela sua paciência. As suas mãos seguras, que me ajudaram a caminhar.

E todas as recordações, como um caleidoscópio mental, umedeceram com as lágrimas que verteram dos meus olhos tristes.

Assumiu forma, no pensamento voador, a irmã que implicava comigo.

Quantas teimas com ela. Pelo mesmo brinquedo, pelo lugar na balança, por quem entraria primeiro na piscina.

Parece-me ouvir o riso dela, infantil, estridente. E você, lecionando calma, tolerância.

Na hora do lanche, para a lição da honestidade, você dava a faca ora a um, ora a outro, para repartir o pão e o bolo.

Quantas vezes seu olhar me alcançou, dizendo-me, sem palavras, da fatia em excesso para mim escolhida.

As lições da escola, feitas sob sua supervisão, as idas ao cinema, a pipoca, o refrigerante.

Quantas lembranças, mãe querida!

Dos dias da adolescência, do desejar alçar vôos de liberdade antes de ter asas emplumadas.

Dos dias da juventude que idealizavam anseios muito além do que você, lutadora solitária poderia me oferecer.

Lágrimas de frustração que você enxugou. Lágrimas de dor, de mágoa que você limpou, alisando-me as faces.

Quantas vezes ouço sua voz repetindo, uma vez mais: “tudo tem seu tempo, sua hora! Aguarde! Treine paciência!”

E de outras vezes: “cada dia é oportunidade diferente. Tudo que você tem é dádiva de Deus, que não deve desprezar.

A migalha que você despreza pode ser riqueza em prato alheio. O dia que você perde na ociosidade é tesouro jogado fora, que não retorna.”

Lições e lições.

A casa formosa, entre os tamarindeiros assomou na minha emoção.

Voltei aos caminhos percorridos para invadi-la novamente, como se eu fosse alguém expulso do paraíso, retornando de repente.

Mãe, chegou um momento em que a carta me penetrou de tal forma, que eu já não sabia se a escrevera.

E porque ela falava no meu coração dorido, voei, vencendo a distância.

E vim, eu mesmo, a fim de que você veja e ouça as notícias vibrando em mim.

Mãe, aqui estou. Eu sou a carta viva que ia escrever e remeter a você.

Entre as quadras da vida e as atividades que o mundo o envolve, reserve um tempo para essa especial criatura chamada mãe.

Não a esqueça. Escreva, telefone, mande uma flor, um mimo.

Pense quantas vezes, em sua vida, ela o surpreendeu dessa forma.

E não deixe de abraçá-la, acarinhá-la, confortar-lhe o coração.

Você, com certeza, será sempre para ela, o melhor e mais caro presente.

eu desisto de sofrer tanto, desisto de torcer pra que você me note, desisto de escrever textos e mais textos pra você, praticamente entregando e expondo esse sentimento... eu desisto de ler livros e lembrar da nossa história, desisto de escutar músicas e lembrar do seu sorriso, desisto de ver filmes e torcer pra que o nosso final seja tão feliz quanto o da mocinha. Desisto de ser seu ombro amigo, desisto de ser sua segunda opção, desisto de ser um segundo plano que só serve quando você está mal. Desisto de ser sua amiga, todos os dias, ouvindo você falar da sua namorada e te ver andando de mãos dadas com ela, enquanto meu coração parece se auto-quebrar. Desisto de ter que te dar conselhos de como pedir desculpas quando você e a sua namorada brigam. Desisto de ter que sorrir todos os dias, como se tudo estivesse bem. Desisto de ir à cozinha e perceber o quão atraente uma faca me parece. Eu desisto de te amar. Eu desisto de você! :\

não sou exigente, só queria alguém que gostasse de mim e fosse capaz de escrever ‘a gente’ assim, separado.

Quero escrever um livro da nossa história. Mas não sei por onde começar. E não consigo saber onde terminou. Nem se terminou. Livro com três pontinhos não é livro. Acho que vou ter que te matar.

Meu querido diário, me desculpe por nunca escrever em você, como poderia confidenciar sentimentos que não consigo colocar em palavras, pra não ser infiel a ti, me silencio, não quero te encher de mentiras. Pra ser sincera, todas essas páginas em branco diz muito sobre mim.

Tem noção de quantos versos eu precisaria escrever para conseguir definir todo o efeito que seus olhos tem sobre mim?

Ler um livro é uma experiência de criação tão única como escrever um.

Desenhar é escrever seu modo de ver o mundo, em outra grafia.

Queria escrever algo para você.
Não sei o porquê,
E não sei o que.

Pensei numa prosa,
Que assim como uma rosa,
Pode ser esplendorosa.

Desisti da prosa
E passei então à rima,
Que apesar de dificílima,
Acaba por gerar
Uma bela obra-prima.

Apesar do gênero,
o texto ainda me falta.
Então esse poeta - pseudo poeta,
Deixa apenas um rabisco,
Que indica um sorriso,
Preciso e conciso,
Deixando uma aviso:

Fique bem,
meu bem.

Podeira lhe escrever a poesia mais linda que um poeta já escreveu,
Poderia lhe dar a flor mais bonita e a mais perfumada do jardim,
Poderia lhe mostrar o mais belo amanhecer, e ficar ao seu lado pra te mostra o pôr do sol,
Poderiaamos contar juntos as estrelas cadentes,
Desejaria ficar rico pra te dar as mais lindas jóias,
Poderia te ver dormir, e te cantaria um canção de ninar,
Poderia enxugar tuas lágrimas, e faria o possível para que não chorasse mais,
Poderia te ouvir com toda atenção,
Poderia te contar uma piada só pra ver o teu sorriso,
Poderia te ligar de madrugada pra dizer que tenho saudades e dizer o quanto te amo
Mesmo tendo passado o dia inteiro juntos,
Te escreveira uma canção para mostrar minha admiração,
Sonharia com você para dormir bem,
Te daria meu singelo amor para ficar bem....

Cantar é bom, ler é delicioso, escrever?
É melhor ainda para desabafar o que ninguém entende!

Seu eu soubesse...

Se eu soubesse escrever,
escrever-lhe-ia um poema desses de revista.
Esses de deixar encantado,extasiado,
com olhos e coração arregalados.
Se eu soubesse escrever, escreveria um desses
poemas abusados, de amor incontrolável,
desses de nunca esquecer...
Mas não sei escrever, so sei sentir.
Mas isso eu posso dizer: amo você!

A vida não é fácil. SIM! Mas a cada amanhecer temos a chance de escrever um novo dia!
Qual será seu tema para hoje?

Logo quando comecei a criar textos, a me inspirar em coisas, a querer escrever, um grande poeta ao qual tenho muita admiração e louvor me disse o seguinte.... Quer Crescer? ande do lado dos grandes, daqueles que tem algo a te oferecer. No momento em si eu não entendi, depois de algum tempo lendo muito, observando muito, caminhando muito , que fui entender que os "grandes" ao qual ele se referia, não era aquele bem visto em status, mas aquele bem visto em simplicidade, aquele que era capaz de me passar pérolas apenas nas atitudes que tinha, aquele que era capaz de me elevar sem ser conhecido ou valorizado por ninguém, aquele que era pequeno em statura mas grande em conhecimento. Este poeta ao qual me refiro chama-se Jesus...Há pessoas que as vezes aparentam não ser nada, mas gente, são de uma sabedoria tremenda. Há pessoas que nos fazem bem pela delicadeza que tem, pela humildade, pela simplicidade. Há pessoas que até o silêncio delas nos ensinam.... Há pessoas que nos fazem crescer...... "ande do lado dos grandes viu"

De nada adianta escrever entrelinhas para quem mal lê as linhas.