Escrever
Escrever não é uma tarefa inacabada. Independente da conquista de leitores, da crítica, da obscuridade, ou mesmo do sucesso e grande popularidade literária, escrever é uma arte plena, não sendo escrava de outro processo, o de leitura, mas sendo o lindo e completo fruto de uma alma que não se conteve.
" Eu sou um cara que gosta de escrever, sou meio piscologo em concelhos ha amigos mais no fundo no fundo oque eu mais queria é estar amando alguem abraçando beijando disfarçando a vida num simples toque de te Amar"
Alguém disse que todo homem, deve: “Plantar uma árvore, escrever um livro e ter um filho”. Bem! Já plantei árvore, jardim e tenho filhos. Quanto ao livro... Se juntar todas as besteiras que andei escrevendo por ai, durante esses últimos 30 anos. Com jeitinho, sai um livrinho. Portanto, já cumpri com meu dever; posso ir né?
Meu amor, mais do que qualquer coisa hoje,eu quis te escrever. Quero, mais do que quero, anseio, necessito escrever o que sinto, o que sufoco mas não demonstro, o que me rói e não me destrói por completo, o que se passa nessa confusão que é minha cabeça. A primeira carta foi de amor, a segunda de saudades e essa terceira eu intitulo de "dúvida". São tantas as dúvidas que nos cercam, não é mesmo? Como posso saber se o seu amor não é de papel, que pode se desfazer com a primeira tempestade ou ir embora com a ventania? Como confiar em você de novo?
Se as vezes escrevo errado ou esqueço de escrever algo, entenda isso como um sinal de que penso antes de falar.
REVIRANDO UM PASSADO
Não me sinto uma poetisa
Mais gosto de escrever tudo o que sinto
Mesmo sem rima, só depende do clima
Já pensei que estava apaixonada pelo poeta
E na realidade me apaixonei pelos poemas
Os poemas mexiam comigo
Quando os lia saia fora de mim
Voava me imaginando em cada poema
E o poeta continuava
Poetando aqui, poetando ali
E quando percebia alguém apaixonada
Voava poetando em outras paisagens
Seus poemas a todas ele dedicou
Mais seu coração a nenhuma ele deixou
Poeta e poetisa não mentem
Apenas escrevem o que sentem
LáFeOli
Medo;
Preciso escrever uma poesia sobre medo
Talvez ele tenha razão, ás vezes fico paralisada
por algum tempo e tudo depende da maneira que
olho os momentos...
Talvez eu tenha medo de escorrega e cai no amor,
E esqueço que meus olhos e apenas borboletas e flores
e tudo que penso é apenas borboletas voando entre
céu estrelado nuvens branca,
Como ter medo só sei pensar em nada!
Ás vezes esquece que a vida é apenas um sonho.
E que sol brilha toda vez que penso nele.
Sempre gostei de escrever, há que não suporta tal mania. Jeito. Dom. Talvez eu pense demais e necessite contar, contar a mim mesma. Refletir. Escrever. Organizar. Finalizar. Guardar.
Parece complicado, mas é assim que eu descomplico.
Melhor que publicar, é poder voltar aos meus pensamentos, reviver, e por que não editar, inovar, mudar? Reescrever. Viver.
Não dá pra escrever uma história nova quando o caderno já está cheio de rabisco. Se você deseja recomeçar, apague o que não te faz feliz e preencha o seu coração do que te torna uma pessoa melhor.
It's not possible write a new story when the copybook is already full of scribble. If you want to start over, delete what doesn't make you happy and fill your heart of what makes you a better person.
Jandira Ferreirajandamel- post InHI5 no profile de amigos
Jandamel in Séculos de luz, amor e vida.
"A gente sabe quando nossa missão é escrever, é algo que vem de dentro desde o começo da vida, é algo que liberta, que conforta."
Escrever leva tempo. Além do tempo da escrita propriamente dita, há também o tempo de ociosidade, necessário para se compor uma pré-escrita mental, antes de vir bater as teclas.
Pois bem, eu também acredito que a graça da vida é poder escrever a própria estória. Se jogar para o desconhecido, para o novo, mesmo com medo do que o amanhã reserva. Amadurecer na raça e com garra, fora de casa, fora da caixa...
E quando se tem a mania de escrever, é assim: transformamos dores, alegrias, tristezas, sentires variados, em letras, palavras que formam frases. Algumas curtas, outras nem tanto. Mas, que muitas vezes, saem como/ ou no lugar das lágrimas, das dores que costumam, pela sensibilidade exagerada, serem igualmente exageradas, intensas. E transbordantes. Mas igualmente são sentidos os sentires de felicidade. E igualmente saem interpretando os sorrisos, ecoando as gargalhadas!! Em letras que se juntam, e formam palavras, que em sequencia, viram frases, textos. E assim, nos aliviamos, nos expressamos e compartilhamos o que acontece aqui fora, e nos atinge aqui dentro!
" E já que não foi como era pra ser, voltarei ao ponto de incio, não irei mais tentar escrever uma história a dois, vou escrever meu rascunho de livro da vida só, e se um dia encontrar alguém, vou apenas passar a limpo, e colocar seu nome como participação especial junto a mim....."
Tentei escrever, amor, não saiu nada. Sei que poesia é foguete que sai do peito, é amor em forma de tinta. Mas a única coisa que tenho no peito, é você. Nas mãos, é saudade. No me travesseiro, é teu perfume.
Trançamos nossas pernas. Descobrimos que lençóis falam e que existe um mundo por trás deles.
As cobertas não pegaram fogo, mas eu queimo de desejo pelo teu corpo, pela tua fala, pelo teu toque, só de olhar em teus olhos.
Anseio por nossas vidas unidas. Nossos filhos correndo no jardim. Nossas besteiras. Teus pulos em minha cama. Com roupa, sem roupa, és a mulher mais linda do mundo. O homens, as mulheres, a poesia, sentem inveja do que sinto e da mulher que amo.
Me emprestaste teu livro. Te emprestarei o meu e escreverei um só de poesias para cada passo teu. Teu nome foi entalhado em meu coração. O pássaro azul em meu peito, já não é solidão. Trouxeste teu pássaro e eles aprenderam o que é a liberdade de amar. Eles aprenderam que não só à noite, que se voa. Durante a vida, voarão.
Uma poesia se faz bela quando termina. Então termino aqui, com esse final rude. Para que possamos continuar a escrevê-la... Durante a eternidade.
