Escrever

É muito bom escrever
mas é perigoso
as suas mãos podem revelar coisas
que os seus olhos não vêem
mas o que o seu coração sente

Trazer a tona sentimentos
outrora escondidos
que as pessoas não querem revelar
mas que você consegue ver através de um olhar

Ainda mais quando se envolve amor
não sei se isso pode fazer de você um escritor
mas uma coisa eu sei, você pode ser humano

03/01/2019

Escrever só faz sentido se formos capazes de tocar pessoas.

Eu gosto de escrever meus pensamentos, pra depois eu ficar lendo o que penso

Escrever é muito mais do que deixar palavras em harmonia,é na maioria das vezes, amenizar a dor de quem as lê e de quem as escreve.

Escrever é desbravar mundos imaginários, conhecer personagens encantadores e viver histórias incríveis!

Um escritor.

Um escritor,
me disseram certa vez que para ser,
escritor,
bastava-se escrever.

Discordo.

Escritor é muito mais,
angustiante que isso.

Escritor,
é sentir o sofrimento,
a angústia,
a penumbra,
interior.

Escritor é,
transformar em arte a
mortificação,
interior.

Se sente,
se vê,
se fala,
se escreve,
se guarda em palavras.

No papel branco e no som,
das teclas,
tec.

Aproveitar a vida e fazer a diferença é poder escrever um capítulo nesta história.

Por que uma pessoa começa a escrever? Porque ela se sente incompreendida, eu acho. Porque nunca sai com bastante clareza quando ela tenta falar. Porque ela quer refazer o mundo, para pegá-lo e devolvê-lo novamente de forma diferente, de modo que tudo é usado e nada está perdido.

Há tempo para amar, escrever, sonhar.
Sentir e matar saudade.
Há tempo para a felicidade.
Há tempo para perdoar, sorrir, cantar,
sentir no rosto a brisa do mar...
Há tempo para ver o sol nascer e se pôr,
para contestar, para se contrapor,
Há tempo para fugir da rotina, recomeçar,
Trabalhar, ler, aprender,
viver...
Há tempo para gargalhar até a barriga doer
Há tempo para se arrepender...
Só não há tempo a perder...

Por vezes, é importante escrever o que se sente, não adianta descrever, não se consegue. As palavras estão inertes.

Não podemos voltar no tempo da saudade, mas podemos escrever uma nova história.

Então há poucos minutos eu larguei meu livro e me sentindo um tanto quanto sozinha, vim escrever em você, diário, pois toda vez que me sinto sozinha você consegue preencher essa solidão, ou eu mesma preencho minha solidão com palavras e algo de vazio em mim de repente torna-se cheio e não me sinto mais tão triste. Eu contive minha vontade de escrever ao Rick, também, pois toda vez que sinto a saudade apertar eu escrevo a ele, e isso faz com que eu me sinta melhor, mesmo que ele nunca vá ler essas cartas. No entanto, escrever a ele é amá-lo cada vez mais, é perpetuar esse amor em suas páginas, é me machucar profundamente e eu não quero mais isso. Basta! Tem que bastar de uma vez por todas! Agatha Christie menciona em “A Morte no Nilo” que: “ O que importa é o futuro, não o passado”. Eu sei que o passado faz parte de nós, que nos tornou quem somos hoje, mas o fato de ele ser importante não significa que devemos viver acorrentados a ele, não é mesmo? Eu estou acorrentada ao Rick por correntes invisíveis que eu mesma criei ao longo dos anos e isso não está certo, não é saudável para mim. (Anseios de uma jovem escritora)

Hoje eu voltei a escrever sobre tristes circunstâncias, afinal qual poeta não escreve sobre a mesma sentença. Mais uma vez ela se foi, na verdade ela nem veio, sobre o véu da minha vaidade insistia em vê-la, mas ela nunca esteve lá. Isso me revolta por saber que nunca acerto no alvo, como se algum dia já tivesse atirado nele. Todas as vezes surgiu naturalmente, sem a menor pretensão (talvez minta um pouco em dizer não ter pretensão, mas só um pouco) afinal Fernando pessoa já nos ensinava, o poeta é um fingidor, porém o pior de tudo é quando você se torna o alva da própria mentira, o quanto isso o destrói, ainda que soubesse que era proibida pra mim, tentei e isso é mostruoso, pois sei que és feliz e não tenho o direito de tirá-la a felicidade. Não sou como esses cantores medíocres da atualidade que dizem que só pode ser feliz se for ao seu lado, eu não tenho tal ilusão, por que o tal que já se encontra a faz. Mas eu quero continuar acreditando sobre tais circunstâncias que um dia encontrarei alguém como você, que seja livre como um pássaro em busca de um galho a fazer seu ninho, em busca de braços que lhe possam abrigar. Eu quero uma cópia que seja exata a você, esse jeito protetor, de não deixar-me à atravessar a rua, ou correr na escada, ou no metrô não segurar no apoio. Instinto proteção, só dados a mulheres de aço. Mas o melhor não é isso, tal sorriso que traz estampando no rosto, que vê graça na mais boba anedota. Faz no coração estremecer como o estômago peristáltiar, e isso e sublime essa alegria que contagia me torna alado, e vivo a me ver sobre as nuvens como um pássaro em busca da primavera, ou como uma águia capaz de planar o céu. Que o universo por meio do dedo de Deus possa fazer uma outra que contenha todos os traços imperfeito da perfeição que só você tem. Tal beleza shakespeariana que não impacta o olhar, mais seduz o coração do mais bruto dos homens. Pior tipo de beleza, pois nós tira a força, não nos deixa dormir, não nos deixa olhar para outra mulher nem por um instante de vão descuido. Encantamento que perdura pelo finito da eternidade. Oh amada bela, se cometi eu um crime, o crime foi a paixão que a todos traspassa, sem ar de clemensa ou compaixão. Que você possa perdoar-me por desejar-te tanto assim, por vezes perder o controle de mim, por ver em teu sorriso a luz do Sol, em teu semblante a lua em meio ao céu estrelado de uma noite de verão. As palavras ainda me vem a mente mas preciso acabar este poema, caso contrário não pararei de desejar-te.

O mais difícil não é escrever sobre OYÁ! É dizer tudo o que ela representa pra mim escrevendo pouco!

O que ? Por que?
O que devo escrever ?
O que vc pensa
Mas o que devo pensar ?
O que manda seu coração
Mas... o que meu coração quer mandar ?

O por que
Usamos tanto essas palavras
Porque queremos entender
Mas quem foi que disse
Que de tudo podemos saber?

Tudo q nos resta é viver
Com essas dúvidas a florescer
E esperar, q o tempo
Possa nos responder!!

Se tornou pessoal, todos dias vou escrever pra ela, sim, se tornou pessoal, não consigo dormir e não me sinto normal, sim, se tornou pessoal, vou registrar meus dias sem você, e não será nada legal. Eu espero que um dia leia tudo isso, pois ainda te amarei.

Meu peito está transbordando
Não consigo escrever mais,
Esse amor está me esvaziando
O que foi que tu fez rapaz?

Eu acabei de acordar, teu cheiro, eu não sei o que escrever, não é uma citação, é saudades de você, ainda são 08:15 e já chorei horrores, 14 de agosto de 2019, mas obrigado, estou como nunca estive, péssimo, te amando.

Não estou voltando a escrever por gosto,mas por necessidade;
Necessidade de expor meus pensamentos
Necessidade de me sentir bem
Necessidade em dizer que sim o mundo está caindo em cima de mim,mas não importa o peso, minha loucura é forte o suficiente para aguentar todos os planetas e de brinde o sol.

Para escrever tem que ter sentimento
E não somente intendimento
Qualquer um pode rabiscar
Um papel