Epígrafe de Livro
O aprendizado das lições sublimes deve ser a meta de todos nós, a todo momento. Jamais devemos nos descuidar de oferecer ao mundo nossa melhor parte, pois receberemos, em qualquer situação, conforme aquilo que dermos.
Esse mundo é uma escola. A vida é, na verdade, o único professor possível. Ela oferece muitas experiências; mas se apenas a experiência proporcionasse sabedoria e realização, então os velhos seriam todos mestres iluminados e satisfeitos. Mas a experiência oculta suas lições.
Não pense que foi fácil para mim
Eu tive que me reconstruir
Quando pedaços fizeram de mim.
Alexandra Barcellos
Árvore Mãe Poesias
A compreensão é unidimensional. É a compreensão pelo intelecto que leva ao conhecimento. A percepção, por outro lado, é tridimensional. É a compreensão simultânea da cabeça, do coração e do instinto. Ela provém unicamente da experiência pura.
AMIZADE DE PAPEL
Meu melhor amigo é de papel.
Compreendemo-nos muito bem e está sempre disponível para ensinar-me algo novo a cada encontro.
O meu amigo de papel é estranho.
Atrevido, dramático, alegre, triste e às vezes misterioso. De vários formatos, cores e estilos, o meu amigo é multifacético.
Mas nunca indiferente à minha necessidade de o ter por perto e beber da sua sabedoria.
Meu amigo de papel.
Fez de quem me fez o que foi e de mim o que sou.
Ao conhecido e aos desconhecidos, aos presentes e aos porvir, eterna gratidão e respeito à amizade de papel.
Ode ao Livro Desconhecido.
O valor de um segredo não está naquilo que você sabe, mas naquilo que faz.
Utilize de todo o conhecimento de que dispõe, mas procure ver suas limitações. (...) Nem todo o conhecimento do mundo conseguirá nutrir ou sustentar seu espírito, jamais poderá lhe proporcionar a felicidade ou a paz absoluta. A vida exige mais que conhecimento; ela exige sentimentos profundos e energia constante. A vida requer ação correta, para que o conhecimento tenha vida.
Éramos estrelas que sozinhas só sabíamos queimar, mas nos apaixonamos como mortais e aprendemos a amar. Quando se tem a alma de uma estrela, o amor queima até não haver mais combustível, só se extingue com sua própria vida.
Neste teu olhar introspectivo
Tem mistério, tem perigo
Que faz-me querer em teu colo me deitar
No teu abraço me abrigar
E fazer do teu coração o meu livro...
Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.
Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso porque foi escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.
Biblioteca
Entre gritos abafados
no silêncio da Babel
Pensamentos empilhados
entre sonhos de papel
Ideais catalogados
deuses, reis empoeirados
Um inferno! quase céu...
Nu (flagra)
Quem pegou o meu soneto
e jogou metade fora?
Encontrei só um quarteto
Ai, meu livro! e agora?
Quando abri o meu terceto
Eu flagrei meu poemeto
Com redondilhas de fora
Passo
Sinto aperto no meu peito
Sigo andando meio manco
Sigo, canso e me deito
Sinto, tenho que ser franco
Num poema tão sem jeito
Eu percebo só ter feito
outra página em branco
Quimera e sentimentos,
imaginários ou reais.
quero que meus versos
- sejam apenas linhas -
em bandeiras brancas ao vento,
tremulando em busca da paz
Publicado no meu livro - Janelas
