Epígrafe de Livro
A vida eterna nada mais é,
que o seu próprio espírito
vivo dentro do sistema
espiritual no universo.
ENDIVIDADOS
Saio de casa
Boleto na mão
Princípios no bolso
E mais um sentimento que preciso
Desmanchar.
Chego na ponte
E mais uma sensação
De que antes de ser
Aqui
É preciso provar.
Só é livre quem não tem medo
De cortar as próprias asas
- Tento lembrar.
E esqueço traumas na mesa,
na mesa de quem entrar.
E eles não aguentam
Tantos papéis
Preferem superfície limpa
Sem nada real.
E eles não aguentam
Tantos viés
Querem tanta solução
Que acabam sem final.
Medo de ser emocionalmente dependente
E, no fim, estão sem emoção.
Eu só queria ser
E não ser mais um cliente
Dos tantos empresários
Desta geração.
Faz tempo que eu queria escrever
Uma carta à mão
E te dizer que naquela tarde
Eu guardei a afeição
E meu bolso furou
Porque é tudo uma guerra
E pra não morrer
Eu preciso digitar.
Poderia ser menos intensa
Porque você deve achar
Que intensidade é exagero
Mas se você pensa assim
Eu vou. Nem vou exa-gerar.
Não tenho mais paciência
Pra quem só reproduz-irá
Tenho oitocentos anos
E boletos pra pagar.
Queria ser menos tanto
- Tento afirmar.
Mas a verdade é que é mentira
Porque meu bolso pesa
Toda vez que tento ser menos
Pra quem é mal-estar.
E nem se eu fosse menos
Menos visceral
Daria pra caber nesta mansão
Provincial.
E, desculpe, não é nada com você
É só que ela tem bagagem
E prefere ser arte do que ser legal.
E, desculpe, não é nada pra você
É que ela se preocupa com a mensagem
E não faz parte de filme banal.
- Pode vir com ou sem açúcar ou sal. Arte se preocupa em fazer sentir e ser honesta e não em ser a tal.
- Até porque pra quem ela não é a tal, é quem não sabe ler. Ela é poesia. E você?
Dizem que o esperto
É aquele que primeiro se amaria
Mas pra ela
O que mais se ama é aquele
Que pelo outro tentaria.
Tentaria, ao menos, não deixar de dizer.
É tanto medo, tanto
Que quem magoa é aplaudido
Pelos que choram escondido
E ninguém vê.
Todos sim,
Tantos sim,
eu não.
Ah, aqui não!
Esqueceram de trancar a porta
E eu não vou esperar.
Porque os bons nunca aguardam
Quem é bom não faz aguardar.
Tantos ser,
E meus são pra não lhe-imitar.
Quem levanta o outro da queda
Só se levanta junto
Enquanto o outro souber
Pra cima também pular.
Às vezes entro no conflito
E não sei também se estou fazendo o certo
Mas sempre que choro por ter feito demais
Sei que passei perto.
“Os grandes projetos nascem no coração de um homem de visão; e quando postos em prática, se desenvolvem, se fortalecem e crescem constantemente, fazendo bastante sucesso.”
Portela, eu às vezes meditando, quase acabo até chorando
Que nem posso me lembrar
Teus livros têm tantas páginas belas
Se for falar da Portela, hoje não vou terminar
O porvir
Um dia estará com Ele no paraíso.
Em seu vestido luminoso tal qual o céu.
E a coroa que o Rei lhe coroar,
a fará chorar por lembrar das promessas
e do tempo da sua dor.
Vai sentir ter valido a pena,
tudo ter sofrido, tudo ter chorado.
E na mansão celestial , finalmente
e para sempre, pousaras tuas pegadas,
passo a passo na caminhada.
E não mais a morte, e não mais contar com a sorte...
Não mais o fim e não mais a dor.
Agora já está com o Senhor,
aquele que te prometeu um belo porvir
é fiel para cumprir. E não mais a morte
e não mais contar com essa maldita sorte.
Música silente
Postas mãos...
brancas, taciturnas,
alvas feito Jasmim
na primavera...
Noturnas!
Nenhum toque de gaita,
à boca se desenhou.
Era o fim... Porque a canção se cansou.
Nenhum sopro... Nem tom.
Borboletas azuis pousam na tela,
voando dos pincéis, outrora em suas mãos,
e agora, voam pelos ares em procissão...
Tudo silente, emudeceu
A canção se cansou e dentro da gaita se recolheu.
Tristeza de criança
Criança, eu queria estar contigo nas ruas da sua infância.
Correr os campos e jardins com flores.
E dar-te os olores
que a vida te negou.
Queria trocar nossos sapatos,
talvez gostasse mais dos meus.
As minhas roupas (das sobras também), te daria.
Mentiria... Por um sorriso de quem ganha um novo presente...
E você nunca saberia que eu houvera trocado meu riso
pelo teus tristes olhos, contentes!
Nem sempre chegamos onde nos tornamos Rei,
Mas um Dom bem importante é ser grato por tudo,
Sem pesos no coração, o Mundo nunca te faz mudo.
Agora sim eu to tranquilo,
Agora esqueci do Mundo...
Pode falar o que quiser,
Da mente sã de um vagabundo.
A realidade que se quer não é a realidade que se vive,
Para poder fazer o bem , apenas hoje, só consiste em dar amor,
E receber da Vida o que doou.
LINHO FINO
A poesia é um eterno bordar em linho fino.
O linho são os papeis,e a caneta a agulha
e a tinta as palavras.
E bordaremos e bordaremos...
Até que um dia alguém nos tome
a agulha e a linha e os sonhos e a inspiração.
.
VIVER É FATAL
O que és tu vida? Alguém há de perguntar.
E alguém haverá de responder que é um
amontoado de borboletas sugando
as últimas gotículas de sangue do seu cadáver,
enquanto outros seres putrefadores da cadeia alimentar
aguardam sua vez para degustar o corpo que ora habitava sua alma.
Alguns preferirão logo seus olhos para interromper-lhe a visualização...
Para que não sofra com a própria destruição... Da essência ora existente.
E as fezes expelidas nos dias quentes, e também se for noite fria.
Isso é a vida... Os poros se abrindo e deixando derramar, bem devagar
o suor que outrora, umidificava o corpo para não desidratar e agora... tudo explodindo... Implodindo!
Enfim, é a vida... Fezes futuras para adubar a terra onde plantinhas nascerão sobre sua cabeça e lhe taparão os ouvidos e cobrirão sua boca para esconder o desejo das palavras que você preferiu não dizer.
Viver é estar sempre em estágio terminal! Viver é fatal!
