Epígrafe de Livro
Ele dedilhava habilmente as cordas da guitarra, deixando-a louca. A música estava chegando ao fim, e ela também.
Deslizou os dedos nas cordas, libertando acordes e a enormidade do que sentia. Era seu jeito de dizer "te amo".
Mesmo quando a franqueza impera, não raro as dívidas geradas pela desconfiança e tornam um valor contestável.
Não adianta questionar
O futuro é incerto
O passado mais ainda
Basta apenas esperar,
Aguardar o que está perto
Suas mãos estavam fixas no volante, como se fosse uma tabua da salvação. E eu em minha mochila, como se fosse a minha.
—Pare de relutar... Não irei matá-la... —Falou lentamente em meu ouvido, com a voz afogada. —Só quero um pouco...
DENTRO DO PAPEL
Ela precisava escrever para ser ouvida,
dentro do papel era totalmente desinibida,
era uma, era duas, era um,
era quem quisesse ser.
Escrever tornou-se vicio,
e como qualquer viciado,
ela já não suportava a realidade,
queria estar relaxada,
queria ser feliz,
mas pobre infeliz,
só era feliz ao escrever.
Certo dia, ela criou uma nova realidade
para si mesma,
descreveu no papel sua cidade,
destacou as paisagens,
melhorou os personagens,
detalhou os bons corações,
ignorou os defeitos,
e decidiu não escreve-los.
Entrou para dentro do papel
e não saiu mais,
era plenamente feliz por dentro,
enquanto definhava no mundo real.
Morreu lentamente,
fazendo só o que gostava,
alguns poderiam até,
dizer que ela não teve uma morte triste,
e sim uma morte feliz.
Morreu a carne
mas sua alma continuou viva dentro do papel
que virou livro,
que criou vida,
que passou nas mãos de milhões de pessoas,
e décadas depois ainda estava intacta,
vivendo em uma estante,
apenas esperando que seu novo mundo fosse aberto de novo,
para ela viver novamente.
Me diga em quais músicas chorastes ao pensar em mim.
Quantos filmes trouxeram minhas lembranças pra perto de ti.
Diga se aquele livro fez você reviver nossa história,
se sentiu vontade de me ver perdido em teus lençóis.
Se ao passar por aquele lugar você pensou em nós…
Não digas a ninguém nosso segredo...
Deixa que o eterno culminar das palavras
Sobrepostas, encaminhem nossos corpos…
Por entre lugares estranhos,
Quando a noite vier sobre nossas vidas
E nada mais reste.
Caminhais por entre o fio da navalha
E de pés ensangüentada cambaleias
Temendo a direção do norte
Como também o caminho imaginário
Que se diz ser do sul.
Resumis um todo a uma escala mínima
E mesmo assim vossos sonhos são tão iguais
Aos que sempre vão pensando alto...
Eis a sina dos que bebem água turva pela manha,
O quanto basta para que vossa voz se confunda
Com a razão que tendes, mas que sempre vos tiram.
Conflitos e dores numa palavra tão simples
Que vos levara ao progresso,
Mesmo que este progresso esteja tão distante
E ninguém entre vós há que vos desperte.
Panfletos que se perdem na virada do tempo
A mistura de seres sempre desesperados
Quando os vossos lamentos e cânticos se abafam
E todo mundo se encontra as escuras.
Gritais e não há entre vós um só que vos escute,
Bolívar não esta mais entre vós outros,
Ché foi morto por todos aqueles que se diziam
Protetores.
Existência e identidade de um povo
América do sul de todos os adormecidos,
Quando sobre o fio da cruel espada ensangüentada
Que lentamente a todos vos mata...
E ressume cada instante quando por entre as trevas
Nada mais se avista do que as próprias trevas.
Murmúrios, sobre telhados quebrados...
Em pleno amanhecer tão estranho e sempre tão doloroso.
o meu sono e tão pesado,
Que me faz sonhar sempre as mesmas coisas...
Um pássaro que dança sobre um céu azul cristalino que corta ao vento,
Uma criança que se erguem e vê a sua sombra de um tamanho acima de si.
