Epígrafe de Livro
Muitos sermões são ofertados como se a igreja fosse um restaurante que deve conquistar o paladar dos seus clientes. Não precisamos de clérigos semeando frases de autoajuda; sacerdotes se portando como animadores de
auditório; reverendos motivando a auto satisfação ou fiéis se auto justificando no mantra do “Deus é amor”.
Precisamos de homens e mulheres trilhando o caminho da
transformação. Não devo aprender a amar mais a mim mesmo, mas a morrer para que Cristo viva em mim. Não quero a cumplicidade com os meus pecados, mas a luta diária para vencê-los. Não quero o cobertor elétrico sobre os meus erros, mas o inverno asfixiante derrubando todas as folhas com as quais me cubro.
O invisível não pode ser apreendido no visível. Na verdade o visível é a sombra de uma realidade maior que está além do limitado alcance da nossa visão.
Quando um cristão passa a ser celebrado nos círculos intelectuais dominantes, nota-se que o cristianismo apresentado foi diluído e os tons ofensivos ao homem natural encontram-se reduzidos de brasas incandescentes
a cinzas inofensivas.
A beleza, criatividade e alegria de Deus esparramam-se pela natureza aguardando que o distraído ser humano possa observá-la mais de perto. Mas o entediado não tem mais tempo para as coisas comuns. Vive tão absorto nos
afazeres da vida que não consegue vislumbrar as sombras da Realidade maior, a assinatura do Artista em sua obra.
Deus não existe. Se Ele existisse seria apenas mais um objeto. Deus antecede a existência, assemelha-se mais ao invólucro que a agasalha, a nascente de onde sai o filete da vida. A linguagem é limitada. Só é possível a teologia no terreno da analogia. Deus não se encaixa num exemplo mais amplo, porque se encaixasse, o gênero do qual Ele se tornaria membro seria maior do que o próprio Deus. Todo esforço linguístico sequer toca nas bordas da divindade. Sem Ele “nada do que foi feito se fez”.
A qualquer momento, quando estiver desprevenido, Deus pode vir e pedir algo que balançará os alicerces daquilo que imaginara para a minha vida. Quando não estiver esperando, poderei ser surpreendido pelo “Não temas!”. A questão não é como Ele vem, mas como eu respondo ao chamado.
A síndrome sistemática da evolução individual doma o lado humano de cada ser e transgride a virtude de viver. Como matéria são avaliados. Como cães, adestrados! E como escravos, nunca deixam de servir. Não há lei, não há cultura, não há vez. Nada que fará o ser humano sem vontade própia, pensar.
"Um dia criança; fui filho.
Hoje adulto; será que sou pai?"
((INCOMPLETO))
NOTÍCIA DE JORNAL
Em uma troca de versos entre poetas desconhecidos, uma poesia perdida atingiu um transeunte bem na cabeça, do lado direito da cabeça.
De acordo com relatos de testemunhas... qualquer um poderia ter sido atingido. Uma vez que, milhares de pessoas passam por dia no local, e quase sempre distraídas.
No entanto, um jovem negro, aparentando ter entre - 12 e 14 anos - com semblante calmo e um pouco acima do peso, foi socorrido pelo serviço móvel de urgência e emergência e encaminhado para o [HGPP] - Hospital Geral de atendimento às vítimas de Poesias Perdidas.
Na cena do ocorrido, além de caneta e papel, foram encontradas dentre outras...várias cápsulas de poesias deflagradas de diversos calibres.
Apesar do grande susto e após ter sido medicado, por apresentar um súbito quadro de delírios racionais com seguidos episódios de contemplação do mundo sensível e falas aparentemente sem sentido e desconexas, o garoto passa bem. Inclusive, já teve alta poética, mas (in)felizmente nunca mais será o mesmo.
A cega dos fartos pensamento a ver,não o ideal ser,não há e nem a de nascer!
O que digo que não há ninguém perfeito,nem o paraíso nesta babilônia conturbada e que todos se expressa sua filosofia em suas canções,poesias que cantam e se lança em suas próprias loucura do dito,mal dito lendário livro do dito verbo futuro a de vir.
50 TONS DE REALIDADE
Linda, deixa eu te contar uma coisa: Christian Grey é mulher.
Eu sei, é chocante e difícil de aceitar, mas achei que tinha que te contar isso. O nome dele na verdade é Erika e ela tem 49 anos.
Nada contra você querer acreditar que ele exista, fique a vontade. Mas temo que você irá gastar muito tempo procurando por ele, provavelmente a vida toda.
Enquanto isso passarão alguns Gustavos, Pedros, Antônios, Lucas, Brunos, Márcios, Tiagos, Leonardos, Carlos e tantos outros na sua frente, imperfeitos, de classe média, sem olhos azuis e que não te mandam bilhetinhos provocantes no decorrer do dia. E o problema é que você pode não reparar em nenhum deles, os reais, porque estará ocupada demais com os olhos no Christian Grey.
Por favor, entenda, até porque você é inteligente. Não estou querendo dar uma de "estraga prazeres".
Leia, curta, entre na história, sinta, chore, sorria, se delicie, imagine, viaje...ler é uma delícia!
Mas por favor, depois de fechar o livro, vá viver a SUA VIDA. A real. E não se esqueça que aquilo tudo é inventado.
Não deixe que a fantasia se transforme em expectativas.
Oque esperamos do ano que virá ?
Esperamos sempre mudanças e coisas novas .
Mas, será que fazemos a mudança,será que você tenta se melhorar ?
Será que você que deseja tanto um ano diferente age diferente?
Será que você está disposto a ser melhor ou a fazer o seu melhor?
Esperamos muito de um ano novo,e muito de pessoas novas.
Não podemos esquecer que o NOVO quem faz somos nós mesmo.
Deixe o seu livro aberto,esteja disposto a começar uma nova história e deixe que o nosso melhor escritor escreva nosso nome no livro da vida.
Críticos Carreirolíticos
Bem sabe, depois que as caravanas foram passar,
Todos de uma vez se puseram a observar
Latidos caninos que as acompanhavam,
Mas de forma alguma atrapalhavam.
Outra, porém, é a sina do artista,
Pois, por melhor que seja, acredita que resista
A investidas cegas desses críticos?
Numa palavra: são 'carreirolíticos!'
Não há autor, ator ou prima dona,
Seja ela encantadora ou solteirona,
Que resista a um epíteto mordaz.
Responderá sorrindo: Tanto faz?
Pois, nesse caso, vai palpite de amigo
Esse aí é o domicílio do perigo!
Desprezar a corja ululante,
A pretexto que o alvo segue avante,
Desprezando os atos da matilha
É esquecer que essa camarilha
Tem o poder de vida ou de morte
Sobre carreiras. Não o fazem por esporte.
Mas, por serem desprovidos de ideias
Destroem sem pudor obras alheias.
Tão fácil é dizer: ‘Isso não presta’,
Com ar soturno de um final de festa!
Jogar no lixo um autor que ia avante
Como fazia o Flávio Cavalcanti.
Quebrava discos? muito bem , esses senhores
Numa penada destroem os autores.
Isso porque com seu poder mediático
Ressaltam num tom denso e enfático,
Ser a leitura desse pobre diabo uma besteira.
Outros fizeram melhor. E a peneira
Que eles ao serviço do público deixaram
Soterra infelizes que tentaram
Por um momento, ou menos, um segundo,
Deixar o pensamento vagabundo
Soltar uma imagem. Que importa
Se um amor eterno escala a aorta.
Mas imaginem quanta leviandade!!
Exclama enfurecida a ‘autoridade’
Essa metáfora, essa alegoria
Provém de quem ignora anatomia.
E vão falando sobre a veia cava:
´Por ela corre sem parar a lava
Dos sentimentos que esse pobre autor.
Um misto de palhaço e trovador,
Que de modo absoluto ignorava
Ser rota do amor veia cava’.
E a metáfora se perde na história,
O grande crítico a retira da memória
De quem por um acaso a decorasse
a amasse
interpretasse
Rotulasse.
O papel glorioso da aorta,
O sofrimento? Ora, letra morta...
Meus parabéns, meu caro amigo crítico,
Receio agora ter que ser político.
Terei que reduzir minhas patadas
Pois prezo muito minhas obras publicadas.
Desafiar você? Nem tento,
Não vou fazer pipi contra o vento.
Contudo , ó crítico, respeito-lhe o cetro,
Sobeja-lhe razão prá mais de metro
O seu oficio apreciaria a distância
Pontificando em algum jardim de infância
Impondo suas regras sem moral.
Ó crítico, egresso de um Mobral
E para poder espetar você de jeito
Eu acrescento: Mas que Mobral mal feito!
Dizia o Ionesco :estúpido animal
Louvando sua mente vegetal.
Quando uma idéia assim incubo,
O ventilador espalha o adubo.
Talvez a situação seja esquerda,
Mas todo crítico, afirmo, é uma merda.
Se alguém escrever na internet que você vai ficar rico comprando um e-book dele, sem precisar ralar muito, desconfie. Porque somente quem ficará rico é ele ao vender o livro para você e para muitos outros que acreditaram na história...
Ouço-vos dizer que a realização existencial consiste em plantar uma árvore, ter um filho e escrever um livro. Todos esses feitos seriam designificante sem um despertar de consciência. Bom seria que o homem semeasse amor, desce a luz a si mesmo e fosse um livro vivo lido pelo mundo.
Há alternativas na vida que você pode escolher enfrentar uma chance de ser feliz ou se arrepender o resto dela por não ter escolhido a felicidade.
De acordo com o tempo, uma hora devemos olhar nos olhos do que mais tememos e decidirmos se vale a pena todo sofrimento que a vida nos impõe. Por algum motivo, todas as lágrimas que ousaram escorrer dos meus olhos sabiam que a qualquer instante o brilho e a emoção deles voltariam. Quando aqueles olhos cor de mel tivessem o desplante de me olhar.
Vivem dizendo por aí que "amor de verdade não falha", não acredite, o amor falha sim. O amor não é perfeito. As pessoas que se ama não são perfeitas. Não vai surgir um sapo virando príncipe encantado, e nem o homem perfeito chegando em um cavalo branco. Não vai ser nadinha do que as histórias ou os filmes retratam. Não vai ser um conto de fadas, vai ser a realidade. E a realidade é que o amor falha, ele não é perfeito. O amor tem seus altos e baixos, seus prós e contras. Não vai ser sempre fácil. Na verdade, nunca vai ser fácil. Vai precisar de muito esforço, muita dedicação, muita paciência. Vai precisar haver perdão, consideração, união. Haverão momentos em que a vontade de desistir vai ser maior, mas no meio de um desses momentos você se lembrará de todos os momentos bons que já tiveram até ali e se lembrará do principal motivo porque você ainda está ali. Você ainda permanece ali porque sabe que os momentos ruins, assim como os bons, são normais, são fases, passam. Você ainda está ali porque sabe que vale a pena. Porque você sabe que um amor assim não se encontra fácil durante a vida, e sabe também que por um amor, por um bom amor, sempre vale a pena.
O universo proporciona tudo que sou. Quando olho para cima, percebo o quanto sou grande porque não sou parte dele, eu sou ele.
