Entende

A mulher mais linda da cidade

Minha mãe não entende o porquê eu não mudo mesmo depois dela ter me dado tantas broncas, mesmo depois de ter crescido, mesmo depois de passar a bancar o garoto maduro. Não entende que, mesmo depois dos vinte, eu nunca vou conseguir tomar sorvete ou comer macarrão sem me lambuzar feito uma criança de quatro anos, e ela vai sempre como uma boba ter que tirar às pressas a mancha da camisa branca, porque eu sempre digo que aquela é a minha preferida. Não entende que eu nunca vou me acostumar em acordar cedo, que eu vou sempre estar atrasado, correndo, atropelando os horários das refeições. E vai passar a vida reclamando que eu como coxinha de padaria, e que logo pegarei uma fraqueza e vou parar num hospital. Acho que ela não vai entender que eu nunca vou aprender a colocar água na forminha de gelo sem derramar, nem conseguir soltar uma gargalhada um pouco mais baixa, seguindo os bons modos que ela sempre me ensinou. Ela vai continuar reclamando que eu meto a mão na panela, que eu abro o forno antes do bolo ficar pronto. Não entende que eu nunca vou conseguir deixar de bater o dedinho do pé na quina, muito menos parar de ralar meus joelhos. Que volta e meia vou aparecer com um corte, mas não vou conseguir explicar como foi. E ela vai sempre como uma boba, com a testa vincada, preocupada ao ver o ferimento. Ela nunca vai entender que, ainda que eu tenha crescido, eu nunca vou aprender a descascar laranja, como também nunca vou aprender a fazer um bom suco, arrumar as malas para uma viagem sem colocar todo o meu guarda roupa lá dentro. Nunca vou trocar as meias por vontade própria, nem parar de colocar besteira na lista de compras. Minha mãe nunca vai entender meu armário desarrumado, minha gritaria no chuveiro, minhas cenas no celular. Nem as batidas de porta pra chamar atenção. Não adianta, ela sempre vai achar que é imaturidade, que essas atitudes são coisas de filho que não cresceu, e ainda vai pedir a Deus que um dia eu aprenda. Minha mãe não sabe, mas eu tenho um medo absurdo de um dia deixar de ser filho.

A minha arte é o amor que ainda não fora descoberto por quem necessita, pois quem não entende acha que não sou artista;

(...) É que eu, nem sei como dizer, mas me sinto como uma música, entende? Sou escolhido, ouvido, levado a um momento, até perder qualquer graça e definição, e depois descartado. Tocado e trocado, vejo como ironia ver a semelhança no quase antônimo.

Lamentei porque teve uma hora que pareceu que tudo estava dando certo, entende? Parecia que finalmente alguém tinha prestado atenção em mim.

Acabei me entristecendo aos poucos. Não aguento todo esse peso do mundo, entende? E, de tão vago, não sei sequer dizer do que se trata, o que ou quem foi o culpado por tudo isso. Penso que eu também não sou a vítima. Mas queria deixar claro que isso é o que menos importa. Sei que vou sofrer por um bom tempo, talvez não tenha cura.

Você entende que dar a mão à palmatória, não te diminui, te evolui..

Você entende o verdadeiro sentido da existência quando para de viver com medo de perder certas pessoas e passa a ter pânico, só de pensar em ter uma vida sem Deus.

O que você não entende,
É que quanto mais me obriga ao silêncio,
Mais minha voz ganha sentido e razão.

Você entende no ponto que chegamos ? Entende que não é possível voltar a como éramos antes ? Entende que embora seja difícil de acreditar, nós acabamos
sem ao menos começar ?

Eu invejo quem não me entende.

Até tive culpa, mas se uma pessoa não se entende com ela mesma, não será comigo que ela irá se entender...
_________________________________________vamos sair disso enquanto é cedo

Tem vez que você só precisar falar pra pessoa que você ta ouvindo tal musica, e ela ja entende tudo na hora.

Voce não entende qual o significado, até senti lo.

A verdade é que a gente não entende tudo que é diferente do que somos.

Eu te dei mó valor não vou correr atráz . ninguém te entende e da vida eu quero mais.

As teclas do meu coração me dão a sintonia do amor e cria melodias suaves à vida de quem entende com devida clareza;

Se não entende esta minha forma de viver, não julgue-me. Nasci com esta vontade de ganhar do mundo a liberdade de poder ser o que sou.
Eu sei, eu sei que tem quem ache que eu deveria ser mais contida, menos intensa, mas eu só sei ser assim: autentica, inteira!
Eu não poderia ser feliz de outra forma, e por mais confuso que seja, eu vivo em paz comigo e meus delitos.
Se for pra me desculpar, que seja pelo excesso de transparência que deixa à mostra esta minha incontida paixão pela vida, pela liberdade que me provoca. Ando de cabeça erguida com meus pecados publicamente confessados. Me recuso a ser um segredo!
Mas por favor, não peça-me para desculpar-me por ser quem sou, pois isso soaria falso.
Tenho orgulho deste meu atrevimento que me ganha e me faz ser tão escandalosamente feliz... tão escandalosamente... EU!

Veja se você me entende ou queira saber o que se passa em meu coração para ter as certezas consideráveis;
Tenha-me perto de seu coração e não me deixe fugir de seu domínio sem sede e sem fome em um derradeiro momento;
O meu maior compromisso é com os meus sentimentos que se erguem para encontrarem a felicidade;

Se quiser posso correr e chegar mais rápido à parada, se é que você me entende, mas prefiro caminhar devagarzinho; porém nem tanto como o Martinho da Vila.

Eu sou assim:

Pra quem acha que sou abusado,
Não entende de personalidade.

Pra quem diz que sou severo,
Não entende de disciplina.

Pra quem diz que sou teimoso,
Não sabe o que é ser persistente.

Pra quem diz que sou rigoroso nas palavras,
Não entende o que é sinceridade.

Pra quem acha que sou louco,
Não sabe o que é lucidez.

Pra quem pensa que me conhece,
Não sabe nada de mim.