Encanto
Meu corpo pode estar preso a esse mundo, mas minha imaginação não. Com ela posso tudo, absolutamente tudo. E a ela me agarro com a firmeza de um náufrago, pois sei que só dessa forma salvo-me dos rigores de uma vida seca de magia, de olhares desprovidos de encanto, da mediocridade de um mundo sem poesia, da escassez da sensibilidade e da mornidão dos sentimentos. Aprendi que é sublime desenhar com palavras, que com elas é possível demonstrar o que sinto, sobretudo, o que imagino, e não necessariamente o que vejo.
Se todos os dias tivéssemos a sorte de nos depararmos com algo que nos deixasse sem palavras, no fim toda a nossa vida teria valido a pena.
Acho completamente fascinante a sutileza com a qual o amor nos toca. Um dia quando a gente menos espera, esbarra nele em uma dessas curvas do caminho e, dessa colisão inesperada nasce a paixão, o primeiro estágio do amor, aquele momento mágico em que o melhor de nós aflora, ascende e envolve-nos nessa aura perfumada de encanto que torna os dias perfeitos.
Magia é aquela sensação de que você encontrou a pessoa certa sem ao menos ter trocado uma palavra com ela.
A magia escondida nas pequenas coisas é a minha descoberta diária. E são dessas miudezas que vivo, é delas que tiro a felicidade e a poesia que me alimenta a alma.
A distância entre imaginação e realidade é tão grande que poucas são as pessoas que não perdem o encanto da imaginação no caminho.
O poeta é um ser que cresce sem sair da infância. Talvez seja por isso que apesar de crescidos continuam enxergando a vida com os mesmos olhos encantados das crianças.
É bom não se impressionar, tão pouco admirar pessoas que ainda não se conhece bem. Somente com a convivência é que conheceremos um pouco mais do outro. Quando temos proximidade o encanto pode acabar.
Impiedosas são as veredas do sentir, mas tão perfeitas em sua imperfeição desajeitada que enlaça o encanto em pleno vôo.
Tudo que me encanta, rouba-me as palavras, mas em compensação coloca em meus lábios um sorriso singular de satisfação.
Dentro de todo poeta, existe um jardim secreto repleto de encantos, regados e alimentados com a seiva bruta da sua própria poesia.
A vida não é um conto de fadas, por isso, vez ou outra, precisa de uma pitada de magia para que não perca o encanto.
Não sei dizer se teve fim. Tampouco quando começou. Sei apenas que nesse intervalo denominado encanto, eu vivi toda essa magia do que chamam amor.