Elegia de um Tucano Morto
Morrer é diferente de ser morto
Ser morto é diferente de se matar
E se matar não quer dizer que você já não estivesse morto.
Às vezes morremos sem perceber
Estamos mortos antes mesmo de morrer
É como se morresse aquilo que já não tinha mais vida
No meu caso, há tempos estou morto
Minha alma vaga à vista de todos
Meu espírito corre a procurar o céu ou o inferno
Fui feliz, porém fui
Tenho casa, mas não tenho endereço
Existo, mas já não vivo
Vivo sem vida
Labirinto sem saída
Minha alma se perdeu
Já não acredita mais em Deus.
As dores da tristeza habitam em mim quando percebo que até um morto recebe um buquê de flores e um vivo não.
Não importa qual caminho você tome, seu destino será sempre o mesmo no final. Você está morto desde o seu primeiro passo.
Lembre-se da mortalidade.
Você não precisa morrer para estar morto, assim como nem todos que estão vivos está de fato vivendo.
Como eu disse, um grão de arroz vale muito a um morto de fome, e você, vale muito a Deus? Lembre, Deus é um morto de fome, e quem matou ele foi Eva - "Deus vive na consciência de cada homem nesse mundo de injustiças."
Minha ignorância.
Pra ser mais claro eu desejo você morto
Dá morte mais dolorosa para nós
Sem nenhuma ambição
Sem nenhum sonho
Complexo de inferioridade
Apenas um rostinho lindo
Eu te amo e te odeio
É errado ser ignorante?
Sabendo que inteligência não vai mudar tanta coisa
Só pensamentos mórbidos
Como pode fazer isso comigo.
Sob solo morto a vida seca...
No novo normal a seca se torna o contraste.
A fogueira nas matas são parte desse novo normal.
O deserto toma forma onde outra auroras era uma floresta.
Esqueletos de animais... Repito,
No fundo do conheci rio limpo,
E também uma mata cheia de magia,
O contraste do frio da alma um desejo de voltar ao passado...
Mansos sentimentos que se perde no tempo,
Seria certo tudo mudar de assunto e sorrir,
Diante esse mundo vamos achar novos mundos para colonização.
Diante a fé a verdade que vida se torna parte da nova proposta de uma vida melhor.
Os animais silvestres choram a cada machadada e cada foco de incêndio. Será assim outros mundos.
Muitas vezes lamento pela humildade...
Só por verem documentários a experiências de evolução mais também é vista como o final da vida.
As inúmeras inundações comprometem a vida.
Os bolsões de calor tornam lugares inabitaveis.
Será esse o futuro?
Bem aventurados sejam aqueles que desfrutam do ar puro e água abundantemente.
Sendo translúcida águas o futuro é incerto.
Mas, promissor na medida que sonhamos com um mundo melhor...!
Dentro de causas perdidas navegantes momentos...
A doçura do passado boas lembranças...
Todo passado é morto e não tem justificativa no agora e nem viver do passado de coisas escabrosas ou seja, o ontem, já foi, não serve mais, há não ser para o historiador, museu e fofoqueiros de plantão que adoram falar da vida alheia.
as pessoas só vão fazer homenagens para vc quando vc estiver morto(a) ao invés de fazer enquanto estiver vivo(a)
Respeito sua opinião,mas só te sigo quando; vc fazer uns par de milagres,ser cruxificado,morto,sepultado, ressuscitar ao 3°dia , quando vc fizer TUDO isso,eu levo sua opinião em conta.
Ass: A Pretinha do Cristo
Se eu pudesse prever como seria exatamente meu dia, eu me sentiria um pouco morto.
O poeta, de tanto escrever agora está morto em sua própria ilusão. E calou-se a poesia diante dos próprios versos que ao poeta matou. E o que restou foi só mais uma poesia quase apagada em uma folha jogada à beira da estrada... Que o vento levou sem direção. - Um triste poema que ninguém viu, nem declamou! Um pensamento que o tempo levou! Um Pensamento igual folhas ao vento que ao alto voou e depois caiu ao chão. Na embriaguez mais forte da dor e da saudade o poeta viu a perfumada morte... Rompeu-se em mil versos o coração... E dançou rodopiando no ar a folha poética querendo roçar o infinito. Aflito, morreu o poeta num soluço e num grito... de tanto amar!... - Deixando os seus cortantes versos escritos em uma poesia flutuante ao vento em uma tarde cheia de monotonia, pálida, silenciosa e fria ... O poeta enfim, pôde descansar!
