Elegia de um Tucano Morto
Para muitos o Sonho está morto. Porque não encontrou o seu próprio eu e causa de uma coisa deixa ele passar e enterrado pensado que nunca poderá conseguir realizar um dia. Por quê me pergunto?!
Estar desaparecido é diferente de estar morto. De certa forma, é pior. A morte oferece um fim. A morte dá permissao para o luto. Para fazer um funeral, acender velas e deixar flores num túmulo. Para seguir em frente.
Estar desaparecido é estar num limbo. Preso num lugar estranho e desolado onde a esperança brilha fraca no horizonte, e o desespero e a angústia espreitam como abutres.
Amargas palavras
Palavras que sufocam
Amplitude de espinhos
Em seu jardim morto
Há tantas rosas
Recebendo as gotas de chuvas
Clima da tristeza
Perfura alma com espinhos
Dessas rasas palavras.
O MORTO HABITUADO
Não são leves os laços
do absurdo exercício:
o homem lado a lado
com seu laçado ritmo.
muito menos cumprido
do que dependurado,
plataforma do umbigo
ao pescoço do hábito.
Mas ao engravatado
qual o conforto vindo
provar que o inimigo
não inventou o laço?
Por outro lado, fausto
do que secreto visgo
se o absurdo do ato
costuma ser tranquilo?
Discreto e convencido,
como não dar o laço,
rebento do risível
com o bem comportado?
Conhecer o ridículo
quando se chama exato,
isento de impossível
e impossibilitado?
Demasiado antigo,
já não é bem um trato:
vertical compromisso,
enforca-se o enforcado.
Morto ou vivo, eu vivo sem saída
Esperando o meu fim, sem ter despedida
Logo logo tá chegando o dia da minha partida
Espero que esse dia seja o fim da minha vida
Eles não liga, não complica
Espero que esse dia seja o fim da minha vida
Eles não liga, não complica
Espero que um dia eu seja
Inteligente, delinquente, queria ser um cara legal mas sou auto insuficiente
Independente mente, um pouco que nem sente, varias paranóias que eu me sinto diferente, entende?
Talvez você não entendeu, por ser melhor que eu, cê não compreendeu
eu sei que parece doido escrever isso
mas, vamos tentar denovo?
escrevo isto parecendo um morto
um corpo farto de ser inútil e gordo
prometo, eu não mordo
não tão forte como um canicorso
apenas choro como um louco
talvez isso te assuste um pouco
mas isso é só para ver
o nosso relacionamento
como o velho novo
Se eu pudesse prever como seria exatamente meu dia, eu me sentiria um pouco morto.
O poeta, de tanto escrever agora está morto em sua própria ilusão. E calou-se a poesia diante dos próprios versos que ao poeta matou. E o que restou foi só mais uma poesia quase apagada em uma folha jogada à beira da estrada... Que o vento levou sem direção. - Um triste poema que ninguém viu, nem declamou! Um pensamento que o tempo levou! Um Pensamento igual folhas ao vento que ao alto voou e depois caiu ao chão. Na embriaguez mais forte da dor e da saudade o poeta viu a perfumada morte... Rompeu-se em mil versos o coração... E dançou rodopiando no ar a folha poética querendo roçar o infinito. Aflito, morreu o poeta num soluço e num grito... de tanto amar!... - Deixando os seus cortantes versos escritos em uma poesia flutuante ao vento em uma tarde cheia de monotonia, pálida, silenciosa e fria ... O poeta enfim, pôde descansar!
Se no mundo tu caminhardes e verdes que é grama, então é verde. Porque se o mar é morto, pode ser vermelho, porque ele abre.