Elegia de um Tucano Morto
Não está morto o que eternamente jaz inanimado, e em estranhas realidades até a morte pode morrer.
A verdade corta fundo, entende. Quando você mata um cara, o cara está simplesmente morto. Mas, quando você conta a ele a verdade, isso dói por dez anos.
Cristo morreu por nosso pecado. Portanto, aquele que não morrer para o pecado, continua morto para Deus.
"MAIS VALE UM COVARDE VIVO DO QUE UM HERÓI MORTO -- Convivemos com noticiário policial e observamos a morte de autoridades policiais e outros usuários de ARMAS; saindo em socorro de outras pessoas e levando a pior. O valente não é o que parte pra briga, mas o que corre"
Melhor morto do que vivo, porque alguém que está morto por dentro e vivo por fora, não faz mais nada do que carregar a própria dor.
"O jornalismo consiste em grande parte em dizer 'Lord Jones está morto' para pessoas que nunca souberam que Lord Jones estava vivo."
Eu me olho no espelho
Refletido pela luz da velha porta
Impregnado e morto
Nos olhos do poeta que não mais existe
Eu me molho na chuva
Refletida na luz da janela
Aquela, que se abria em agosto
Nos dias de agostos passados
Me despeço, me peço um abraço
Pergunto por que foi que me deixou partir
Por que foi que não passaste a velha porta
E guardaste a criança que eu era
Refletida na luz da janela
Que se fecha em agosto
Me pergunto por que não se vai
Nem me deixa partir
Que se queixa em meus sonhos
Por eu ter partido
É que o tempo corre noutra direção
Quando se sonha
Depressa como uma flecha
E passa pela porta que nunca envelhece
E voa pela janela que nunca se fecha
De um agosto que não se acaba
O poeta que me busca e não se acha
À luz que meus olhos ofusca
No espelho que não te reflete.
Edson Ricarrdo Paiva.
Assim como a fé sem obras é uma fé morta o Evangelho de Cristo sem evidências é um evangelho morto.
Encha seus olhos de admiração. Viva como se fosse cair morto daqui a dez segundos. Veja o mundo. Ele é mais fantástico do que qualquer sonho que se possa produzir nas fábricas. Não peça garantias, não peça segurança, jamais houve semelhante animal. E se houvesse, seria parente do grande bicho-preguiça pendurado de cabeça para baixo numa árvore o dia inteiro, todos os dias, a vida inteira dormindo. Para o inferno com isso. Balance a árvore e derrube o grande bicho-preguiça de bunda no chão.
Deitada como um animal morto, incapaz e inútil.
Vi o mundo com outros olhos.
Pessoas deixaram de ser importantes e de se importar.
Um grande peso na alma e no ar.
Música nos ouvidos e uma luz escura ao redor.
O peso e a dor de se levantar parecem imensos.
Em meio a tantos medos prefiro ficar aqui onde não tenho receios.
Solto um suspiro e me viro para o teto.
Fecho os olhos e me sinto segura.
Só me sinto assim aqui.
Nesse lugar para muitos repugnantes para mim é como a droga para o viciados
É como o amor para os amantes.
Como a morte para os cansados
Um dia estarás morto,mesmo estando vivo, e teu coração sonhador e solitário então sangrará, mas com a tinta rubra do sangue da desventura, pintarás poemas da esperança de um amor eterno.
