Elegia de um Tucano Morto
No calvário onde o mestre Jesus foi morto não havia motivos visíveis para Ele perdoar e sorrir, mas Jesus não dependia deles, criava-os Ele mesmo.
Para aqueles que já experimentaram a sensação de estar morto por dentro uma vez na vida, sem esperanças, sem brilho, sem nada, totalmente vazio, a morte se torna seu menor medo
anjos mortos solidão abandonada,
solidão liberdade do coração,
livre ou morto,
apenas o terror há meio fio
numa estrada longa e sutil.
“Quando a poesia morre em mim, morto estou; pois não creio haver vida sem poesia”.
A família é a rima perfeita de todos os meus poemas..
Percival do cidade alerta
Quem disse que ele é morto?
Pensa em uma pessoa esperta
Deixa para trás até eu que sou novo
Idoso sábio e atualizado
Amoroso e simpático
A cadeira dele é confortável
Percival tem estilo de Rei afamado
Fica por dentro de tudo
que acontece no mundo
Nerd divertido e sortudo
Percival tem o coração puro
Homem de bem
Estrela que brilha
As vezes viaja no além
Trabalha e ao mesmo tempo cochila
Percival demonstra ser bastante legal
Tão inteligente quanto o Marcelo Rezende,
É um homem paciente e cheio de moral
Brinca com a Fabíola sempre
Ricão humilde, empregado e patrão
Funcionário da Record,
Percival tira onda na televisão
Faz amizade facilmente e não se sente só.
Pois conquistou inúmeros fãs
Percival, desejo conhecê-lo
Compus essa poesia de manhã
Creio que algum dia irei vê-lo
Eis aqui o poeta Sidney Alves,
Ajude-me a realizar meus sonhos
Já recebi vários aplausos
Mesmo assim sou tristonho
Percival espero aparecer em rede nacional
Gosto de declamar em público
Até mais, chego ao final
Saiba que Jesus é luz que ilumina no escuro.
A estátua de um poeta morto
Sozinho, caminho até a praça...
Dois ou três passos e paro.
Colho flores brancas entremeadas ao mato.
Mato grande, que cresce ali!
Um cercado de fios de arame enferrujado protege o jardim.
Desconsidero o aviso que diz:
-Não colha flores e, ou, plantas desse jardim!
(...)
Num segundo de descuido
um agudo espinho de esquerda
espeta-me o dedo polegar da mão direita.
Desço à terra!
Subo novamente à minha própria altura.
Recosto-me em uma estátua de cobre.
(...)
Um pássaro cinza voa no céu sobre mim.
Voa meio assim...
Meio torto, meio de lado.
Voa um tanto apressado.
Muito estranho!
O voo desse pássaro.
(...)
As pedras no chão...
-Vermelhas como estão-
parecem dançarinas de flamenco
tango, tchá...tchá, tchá!
Parecem dançar,
mexem-se sem parar!
Mexem-se. Sem parar.
(...)
De repente...
Ficam escuras!
Ficam duras!
Param de dançar.
Dói!
Dói-me a cabeça.
(...)
Os olhos ficam inquietos.
Nuveiam...
Nuveiam!
Somem as nuvens dos olhos
e até o sol para de brilhar.
(...)
Dá um sono!
Resolvo deitar ali mesmo.
Deito-me naquele lugar.
Penso-me morto.
Morto não hei de estar!
Não hei de estar.
Morto, eu? Será?
(...)
Num último e derradeiro esforço
tento me levantar.
Tudo parece estar tão distante...
O corpo está tão pesado...
Resolvo me aquietar!
Durmo por horas ao pé da estátua de cobre.
(...)
Estátua de poeta!
Homenagem 'post-mortem'.
O coitado morreu ali mesmo...
Naquele lugar!
Envenenado por um pico de espinho de rosas brancas
no polegar da mão direita.
(...)
Morto e transformado em estátua!
Pra sempre ali...
Parado!
Transformado em poesia dramática.
Eternizado em seu próprio universo,
e preso, em seu mais triste verso.
Morto!
(...)
Enquanto lamentava a sorte do pobre homem
o pássaro cinza que se remexia no céu sobre mim
mira e despeja toda a sua maldade em minha cabeça.
Numa casualidade quase transcendental,
salva-me da morte!
Livra-me da sorte de virar estátua.
Revivo e vou-me embora.
Pode existir lógica, necessidade e razão para se abandonar um rato que já nasceu morto; mas não há qualquer beleza ou glória nisto.
