Ela é...

Gula. Ensandecida, louca.
Ela engoliu-me todo
com sua faminta boca.

Quando encontrar uma estrada alternativa no seu caminho, siga por ela.

Nunca cace uma mentira. Abandone-a, e ela morrerá sozinha.

A solidão é uma doença, eis o que ela é; tornamo-nos sozinhos da mesma maneira que ficamos impotentes.

Muitas vezes a fortuna saúda-nos sem obter resposta; muitas vezes, porém, saudamos a fortuna sem ela nos responder.

A quantidade não é uma ideia. Mas que ela comeu esta, é.

Uma porta é uma faca: ela divide o mundo em duas partes.

Se nos dermos de coração a uma quimera, se ela, nas formas vagas e aéreas que reveste, nos sorrir e namorar, em vão julgamos tê-la pelo que verdadeiramente é; há sempre um ou outro momento em que a acreditamos realizável e até realizada.

Só seria uma guerra como deve ser se apenas os inaptos fossem mandados para ela.

Estamos sempre a dizer que a sociedade não vale nada, e só vivemos para ela.

E eu disse-lhe: o melhor da vida é o seu impossível. E ela disse-me: isso não tem sentido nenhum. E eu dei-lhe razão, mas não sabia porquê. Ou seja, pela melhor razão que podia ter.

A lua nova.
Ela também a olha
de outra porta.

É o modo como as pessoas consideram o roubo da maçã que faz da criança o que ela é.

Lâmpada vermelha
no umbral da taberna. O vento
diz que ela bebeu.

Mas ela era do mundo em que vivem as coisas mais belas / Têm o pior destino: / E Rosa viveu o que vivem as Rosas, / O espaço de uma manhã.

A emoção não pode crescer, nem ser imitada; ela representa a semente, a obra de arte representa o botão.

Duna cálida
e sobre ela uma
pálida mulher

A tirania tem de bom o despertar com frequência o sentimento nacional; ou a destroem ou ela se destrói.

É preciso que a Terra seja um lugar deveras estranho para a virtude, uma vez que ela aqui apenas sofre.

A tragédia da morte consiste em que ela transforma a vida em destino.